The Project Gutenberg Etext of Geschichte des Agathon, Teil 2 by
Christoph Martin Wieland

#3 in our series by Christoph Martin Wieland

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Geschichte des Agathon, Teil 2

by Christoph Martin Wieland

September, 2000  [Etext #2314]


*The Project Gutenberg Etext of Geschichte des Agathon, Teil 2*
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This etext was prepared by Michael Pullen, Alpharetta, GA.





Geschichte des Agathon, Teil 2

Christoph Martin Wieland


Erste Fassung (1766/1767)



--quid Virtus, et quid Sapientia possit Utile proposuit nobis exemplar.--





Geschichte des Agathon--Inhalt


Vorbericht

Erster Teil
  
  Erstes Buch
    
    Erstes Kapitel: Anfang dieser Geschichte
    Zweites Kapitel: Etwas ganz Unerwartetes
    Drittes Kapitel: Unvermutete Unterbrechung des
                     Bacchus-Festes
    Viertes Kapitel: Agathon wird zu Schiffe gebracht
    Fuenftes Kapitel: Eine Entdeckung
    Sechstes Kapitel: Erzaehlung der Psyche
    Siebentes Kapitel: Fortsetzung der Erzaehlung der Psyche
    Achtes Kapitel: Psyche beschliesst ihre Erzaehlung
    Neuntes Kapitel: Wie Psyche und Agathon wieder getrennt werden
    Zehntes Kapitel: Ein Selbstgespraech
    Eilftes Kapitel: Agathon koemmt zu Smyrna an, und wird verkauft
    
   Zweites Buch
    
    Erstes Kapitel: Wer der Kaeufer des Agathon gewesen
    Zweites Kapitel: Absichten des weisen Hippias
    Drittes Kapitel: Verwunderung, in welche Agathon gesetzt wird
    Viertes Kapitel: Welches bei einigen den Verdacht erwecken wird,
                     dass diese Geschichte erdichtet sei
    Fuenftes Kapitel: Schwaermerei des Agathon
    Sechstes Kapitel: Ein Gespraech zwischen Hippias und seinem Sklaven
    Siebentes Kapitel: Worin Agathon fuer einen Schwaermer ziemlich gut
                       raesoniert
    Achtes Kapitel: Vorbereitungen zum Folgenden
    
   Drittes Buch
    
    Erstes Kapitel: Vorbereitung zu einem sehr interessanten Diskurs
    Zweites Kapitel: Theorie der angenehmen Empfindungen
    Drittes Kapitel: Die Geisterlehre eines echten Materialisten
    Viertes Kapitel: Worin Hippias bessere Schluesse macht
    Fuenftes Kapitel: Der Anti-Platonismus in Nuce
    Sechstes Kapitel: Ungelehrigkeit des Agathon
    
   Viertes Buch
    
    Erstes Kapitel: Geheimer Anschlag, den Hippias gegen die Tugend
                    unsers Helden macht
    Zweites Kapitel: Hippias stattet einer Dame einen Besuch ab
    Drittes Kapitel: Geschichte der schoenen Danae
    Viertes Kapitel: Wie gefaehrlich es ist, der Besitzer einer
                     verschoenernden Einbildungskraft zu sein
    Fuenftes Kapitel: Pantomimen
    Sechstes Kapitel: Geheime Nachrichten
    
   Fuenftes Buch
    
    Erstes Kapitel: Was die Nacht durch in den Gemuetern einiger von
                    unsern Personen vorgegangen
    Zweites Kapitel: Eine kleine metaphysische Abschweifung
    Drittes Kapitel: Worin die Absichten des Hippias einen merklichen
                     Schritt machen
    Viertes Kapitel: Veraenderung der Szene
    Fuenftes Kapitel: Natuerliche Geschichte der Platonischen Liebe
    Sechstes Kapitel: Worin der Geschichtschreiber sich einiger
                      Indiskretion schuldig macht
    Siebentes Kapitel: Magische Kraft der Musik
    Achtes Kapitel: Eine Abschweifung, wodurch der Leser zum Folgenden
                    vorbereitet wird
    Neuntes Kapitel: Nachrichten zu Verhuetung eines besorglichen
                     Missverstandes
    Zehentes Kapitel: Welches alle unsre verheiratete Leser, wofern sie
                      nicht sehr gluecklich oder vollkommne Stoiker sind,
                      ueberschlagen koennen
    Eilftes Kapitel: Eine bemerkenswuerdige Wuerkung der Liebe, oder von
                     der Seelenmischung
    
   Sechstes Buch
    
    Erstes Kapitel: Ein Besuch des Hippias
    Zweites Kapitel: Eine Probe von den Talenten eines
                     Liebhabers
    Drittes Kapitel: Konvulsivische Bewegungen der
                     wiederauflebenden Tugend
    Viertes Kapitel: Dass Traeume nicht allemal Schaeume sind
    Fuenftes Kapitel: Ein starker Schritt zu einer Katastrophe
    
   Siebentes Buch
    
    Erstes Kapitel: Die erste Jugend des Agathons
    Zweites Kapitel: En animam & mentem cum qua Di nocte
                     loquantur!
    Drittes Kapitel: Die Liebe in verschiedenen Gestalten
    Viertes Kapitel: Fortsetzung des Vorhergehenden
    Fuenftes Kapitel: Agathon entfliehet von Delphi, und findet
                     seinen Vater
    Sechstes Kapitel: Agathon kommt nach Athen, und widmet sich
                      der Republik. Eine Probe der besondern Natur
                      desjenigen Windes, welcher vom Horaz aura
                      popularis genennet wird
    Siebentes Kapitel: Agathon wird von Athen verbannt
    Achtes Kapitel: Agathon endigt seine Erzaehlung
    Neuntes Kapitel: Ein starker Schritt zur Entzauberung unsers
                     Helden
    
  

Zweiter Teil
  
   Achtes Buch
    
    Erstes Kapitel: Vorbereitung zum Folgenden
    Zweites Kapitel: Verraeterei des Hippias
    Drittes Kapitel: Folgen des Vorhergehenden
    Viertes Kapitel: Eine kleine Abschweifung
    Fuenftes Kapitel: Schwachheit des Agathon; unverhoffter Zufall,
                     der seine Entschliessungen bestimmt
    Sechstes Kapitel: Betrachtungen, Schluesse und Vorsaetze
    Siebentes Kapitel: Eine oder zwo Digressionen
    
   Neuntes Buch
    
    Erstes Kapitel: Veraenderung der Szene. Charakter der Syracusaner,
                    des Dionysius und seines Hofes
    Zweites Kapitel: Charakter des Dion. Anmerkungen ueber denselben.
                     Eine Digression
    Drittes Kapitel: Eine Probe, dass die Philosophie so gut zaubern
                     koenne, als die Liebe
    Viertes Kapitel: Philistus und Timocrates
    Fuenftes Kapitel: Agathon wird der Guenstling des Dionysius
    
   Zehentes Buch
    
    Erstes Kapitel: Von Haupt--und Staats-Aktionen. Betragen Agathons
                    am Hofe des Koenigs Dionys
    Zweites Kapitel: Beispiele, dass nicht alles, was gleisst, Gold ist
    Drittes Kapitel: Grosse Fehler wider die Staats-Kunst, welche Agathon
                     beging--Folgen davon
    Viertes Kapitel: Nachricht an den Leser
    Fuenftes Kapitel: Moralischer Zustand unsers Helden
    
   Eilftes Buch
    
    Erstes Kapitel: Apologie des griechischen Autors
    Zweites Kapitel: Die Tarentiner. Charakter eines  liebenswuerdigen
                     alten Mannes
    Drittes Kapitel: Eine unverhoffte Entdeckung
    Viertes Kapitel: Etwas, das man ohne Divination  vorhersehen konnte
    Fuenftes Kapitel: Abdankung





ZWEITER TEIL




ACHTES BUCH




ERSTES KAPITEL

Vorbereitung zum Folgenden


Die Laune eines Dichters, die Treue einer Buhlerin, und die Freundschaft
eines Hippias, sind vielleicht die drei unzuverlaessigsten Dinge unter
allen in der Welt; es waere denn, dass man die Gunst der Grossen fuer das
Vierte halten wollte, welche gemeiniglich eben so leicht verloren als
gewonnen wird, und mit den Gunstbezeugungen gewisser Nymphen noch diese
aehnlichkeit hat, dass derjenige, welcher unvorsichtig genug gewesen ist
davon zu kosten, einen kurzen Traum von Vergnuegen gemeiniglich mit
langwierigen Schmerzen bezahlen muss.

Hippias nannte sich einen Freund der schoenen Danae, und wurde von ihr
dafuer gehalten; eine Bekanntschaft von mehr als zwoelf Jahren hatte dieses
beiden zur Gewohnheit gemacht.  Hiezu kam noch die natuerliche
Verwandtschaft, welche unter Leuten von Witz und feiner Lebens-Art
obwaltet, die uebereinstimmung ihrer Denkungs-Art, und Neigungen;
vielleicht auch die besondere Vorrechte, die er, der gemeinen Meinung nach,
eine Zeit lang bei ihr genossen.  Alles dieses hatte diese Art von
Vertraulichkeit unter ihnen hervorgebracht, welche von den Weltleuten, aus
einem Missverstande dessen sie sich nur nicht vermuten, fuer Freundschaft
gehalten wird, und auch in der Tat alle Freundschaft, deren sie faehig sind,
ausmacht; ob es gleich gemeiniglich eine bloss mechanische Folge
zufaelliger Umstaende, und im Grunde nichts bessers als eine
stillschweigende uebereinkommnis ist, einander so lange gewogen zu sein,
als es einem oder dem andern Teil gelegen sein werde; und daher auch
ordentlicher Weise keinen Augenblick laenger daurt, als bis sie auf irgend
eine Probe, wobei sich die Eigenliebe einige Gewalt antun muesste, gesetzt
werden wollte.

Die schoene Danae, deren Herz unendlich mal besser war als des Sophisten
seines, ging inzwischen ganz aufrichtig zu Werke, indem sie in die
vermeinte Freundschaft dieses Mannes nicht den mindesten Zweifel setzte.
Es ist wahr, er hatte einen guten Teil von ihrer Hochachtung, und also
zugleich von ihrem Vertrauen verloren, seitdem die Liebe so sonderbare
Veraenderungen in ihrem Charakter gewuerkt hatte.  Je mehr Agathon gewann,
je mehr musste Hippias verlieren.  Allein das war so natuerlich und kam so
unvermerkt, dass sie sich dessen kaum, oder nur sehr undeutlich bewusst war;
und vielleicht so wenig, dass sie, ohne die mindeste Besorgnis, er werde
tiefer in ihr Herz hineinschauen als sie selbst, an nichts weniger dachte,
als einige Vorsichtigkeit gegen ihn zu gebrauchen.  Ein Beweis hievon ist,
dass sie, anstatt ihm bei ihrem Liebhaber schlimme Dienste zu tun, sich
vielmehr bei jedem Anlass bemuehete, ihn bei demselben in bessere Achtung zu
setzen.  Und dieses war ihr auch, bei der besondern Sorgfalt, womit der
Sophist seit einiger Zeit ihre Bemuehung befoerderte, so wohl gelungen, dass
Agathon anfing eine bessere Meinung von seinem Charakter zu fassen, und
sich unvermerkt so viel Vertrauen von ihm abgewinnen liess, dass er kein
Bedenken mehr trug, sich so gar ueber die Angelegenheiten seines Herzens in
vertrauliche Unterredungen mit ihm einzulassen.

Unsre Liebende verliefen sich also mit der sorglosesten Unvorsichtigkeit,
welche sich Hippias nur wuenschen konnte, in die Fallstricke die er ihnen
legte; und liessen sich nicht einfallen, dass er Absichten haben koenne, eine
Verbindung wieder zu vernichten, die gewissermassen sein eigenes Werk war.
Diese Sorglosigkeit koennte vielleicht desto tadelhafter scheinen, da
beiden so wohl bekannt war, nach was fuer Grundsaetzen er lebte.  Allein es
ist eine Beobachtung, die man alle Tage zu machen Gelegenheit hat, dass
edle Gemueter mit Leuten von dem Charakter unsers Sophisten betrogen werden
muessen, sie moegen es angehen, wie sie wollen.  Sie moegen die Denkens-Art
dieser Leute noch so gut kennen, noch so viele Proben davon haben, dass
derjenige, dessen Neigungen und Handlungen allein durch das Interesse
seiner eigennuetzigen Leidenschaften bestimmt wird, keines rechtschaffenen
Betragens faehig ist; es wird ihnen doch immer unmoeglich bleiben, alle
Kruemmen und Falten seines Herzens so genau auszuforschen, dass nicht in
irgend einer derselben noch eine geheime Schalkheit lauren sollte, deren
man sich nicht versehen hatte, wenn sie endlich zum Vorschein koemmt.
Agathon und Danae, zum Exempel, kannten den Hippias gut genug, um
ueberzeugt zu sein, dass er sich, sobald sein Interesse dem Vorteil ihrer
Liebe entgegenstuende, nicht einen Augenblick bedenken wuerde, die Pflichten
der Freundschaft seinem Eigennutzen aufzuopfern.  Denn was sind Pflichten
fuer einen Hippias?  Hingegen konnten sie nicht begreifen, was fuer einen
Vorteil er darunter haben koennte, ihre Herzen zu trennen; und dieses
machte sie sicher.  In der Tat hatte er keinen; auch hatte er eigentlich
die Absicht nicht sie zu trennen.  Aber er hatte ein Interesse, ihnen
einen Streich zu spielen, welcher, dem Charakter des Agathon nach,
notwendig diese Wuerkung tun musste.  Und das war es, woran sie nicht
dachten.

Wir haben im vierten Buche dieser Geschichte die Absichten entdeckt,
welche den Sophisten bewogen hatten, unsern Helden mit der schoenen Danae
bekannt zu machen.  Der Entwurf war wohl ausgesonnen, und haette, nach den
Voraussetzungen, die dabei zum Grunde lagen, ohnmoeglich misslingen koennen,
wenn man auf irgend eine Voraussetzung Rechnung machen duerfte, so bald
sich die Liebe ins Spiel mischt.  Dieses mal war es ihm gegangen, wie es
gemeiniglich den Projektmachern geht; er hatte an alles gedacht, nur nicht
an den einzigen Fall, der ihm seine Absichten vereitelte.  Wie haette er
auch glauben koennen, dass eine Danae faehig sein sollte, ihr Herz an einen
Platonischen Liebhaber zu verlieren?  Ein gleichgueltiger Philosoph wuerde
darueber betroffen gewesen sein, ohne boese zu werden; aber es gibt sehr
wenig gleichgueltige Philosophen.  Hippias fand sich in seinen Erwartungen
betrogen; seine Erwartungen gruendeten sich auf Schluesse; seine Schluesse
auf seine Grundsaetze, und auf diese das ganze System seiner Ideen, welches
(wie man weiss) bei einem Philosophen wenigstens die Haelfte seines
geliebten Selbsts ausmacht.  Wie haette er nicht boese werden sollen?  Seine
Eitelkeit fuehlte sich beleidiget.  Agathon und Danae hatten die
Gelegenheit dazu gegeben.  Er wusste zwar wohl, dass sie keine Absicht ihn
zu beleidigen dabei gehabt haben konnten; allein darum bekuemmert sich kein
Hippias.  Genug, dass sein Unwille gegruendet war; dass er einen Gegenstand
haben musste; und dass ihm nicht zu zumuten war, sich ueber sich selbst zu
erzuernen.  Leute von seiner Art wuerden eher die halbe Welt untergehen
sehen, eh sie sich nur gestehen wuerden, dass sie gefehlt haetten.  Es war
also natuerlich, dass er darauf bedacht war, sich durch das Vergnuegen der
Rache fuer den Abgang desjenigen zu entschaedigen, welches er sich von der
vermeinten und verhofften Bekehrung unsers Helden versprochen hatte.

Agathon liebte die schoene Danae, weil sie, selbst nachdem der aeusserste
Grad der Bezauberung aufgehoert hatte, in seinen Augen noch immer das
vollkommenste Geschoepfe war, das er kannte.  Was fuer ein Geist!  was fuer
ein Herz! was fuer seltene Talente!  welche Anmut in ihrem Umgang!  was fuer
eine Manchfaltigkeit von Vorzuegen und Reizungen! wie hochachtungswert
musste sie das alles ihm machen!  wie vorteilhaft war ihr die Erinnerung an
jeden Augenblick, von dem ersten an, da er sie gesehen, bis zu demjenigen,
da sie von sympathetischer Liebe ueberwaeltiget die seinige gluecklich
gemacht hatte!  Kurz alles was er von ihr wusste, war zu ihrem Vorteil, und
von allem was seine Hochschaetzung haette schwaechen koennen, wusste er nichts.

Man kann sich leicht vorstellen, dass sie so unvorsichtig nicht gewesen
sein werde, sich selbst zu verraten.  Es ist wahr, sie hatte sich nicht
entbrechen koennen, die vertraute Erzaehlung, welche er ihr von seinem
Lebens-Lauf gemacht, mit Erzaehlung des ihrigen zu erwidern; aber wir
zweifeln sehr, dass sie sich zu einer eben so gewissenhaften
Vertraulichkeit verbunden gehalten habe.  Und woher wissen wir auch, dass
Agathon selbst, mit aller seiner Offenherzigkeit, keinen Umstand zurueck
gehalten habe, von dem er vielleicht, wie ein guter Maler oder Dichter,
vorausgesehen, dass er der schoenen Wuerkung des Ganzen hinderlich sein
koennte.  Wer ist uns Buerge dafuer, dass die verfuehrische Priesterin nicht
mehr ueber ihn erhalten habe, als er eingestanden?  Wenigstens hat einigen
von unsern Lesern, (welche vielleicht vergessen haben, dass sie keine
Agathons sind) die tiefe Gleichgueltigkeit etwas verdaechtig geschienen,
worin ihn, bei einer gewissen Gelegenheit, Reizungen, die, ihrer Meinung
nach, in seiner blossen Beschreibung schon verfuehren koennten, gelassen
haben sollen.  In der Tat; man mag so schuechtern oder so Platonisch sein
als man will; eine schoene Frau, welche sich vorgenommen hat, die Macht
ihrer Reizungen an uns zu pruefen, selbst von dem Gott der Liebe begeistert,
und was noch schlimmer ist, eine Priesterin--in einer so belaurenden
Stellung, mit so schwarzen Augen, mit einem so schoenen Busen--ist ganz
unstreitig ein gefaehrlicher Anblick fuer einen jeden, der (wie Phryne sagt)
keine Statue ist: Und die Poesie muesste die magischen Kraefte nicht haben,
welche ihr von jeher zugeschrieben worden sind, wenn in einer solchen
Situation das Lesen einer Szene, wie die Verfuehrung Jupiters durch den
Guertel der Venus in der Iliade ist, den natuerlichen Wuerkungen eines damit
so uebereinstimmenden Gegenstands, nicht eine verdoppelte Staerke haette
geben sollen.  Allein dem sei nun wie ihm wolle, so ist gewiss, dass Danae,
in der Erzaehlung ihrer Geschichte mehr die Gesetze des Schoenen und
Anstaendigen als die Pflichten einer genauen historischen Treue zu ihrem
Augenmerk genommen, und sich kein Bedenken gemacht, bald einen Umstand zu
verschoenern, bald einen andern gar wegzulassen, so oft es die besondere
Absicht auf ihren Zuhoerer erfodern mochte.  Denn fuer diesen allein, nicht
fuer die Welt, erzaehlte sie; und sie konnte sich also durch die strengen
Forderungen, welche die Letztere (wiewohl vergebens) an die
Geschichtschreiber macht, nicht so sehr gebunden halten.  Nicht, als ob
sie ihm irgend eine hauptsaechliche Begebenheit ihres Lebens gaenzlich
verschwiegen, oder ihn statt der wirklichen durch erdichtete hintergangen
haette.  Sie sagte ihm alles.  Allein es gibt eine gewisse Kunst,
dasjenige was einen widrigen Eindruck machen koennte, aus den Augen zu
entfernen; es koemmt soviel auf die Wendung an; ein einziger kleiner
Umstand gibt einer Begebenheit eine so verschiedene Gestalt von demjenigen,
was sie ohne diesen kleinen Umstand gewesen waere; dass man ohne eine
merkliche Veraenderung dessen was den Stoff der Erzaehlung ausmacht, tausend
sehr bedeutende Treulosigkeiten an der historischen Wahrheit begehen kann.
Eine Betrachtung, die uns (im Vorbeigehen zu sagen) die
Geschichtschreiber ihres eignen werten Selbsts, keinen Xenophon noch
Marcus Antoninus, ja selbst den offenherzigen Montaigne nicht ausgenommen,
noch verdaechtiger macht, als irgend eine andre Klasse von
Geschichtschreibern.

Die schoene und kluge Danae hatte also ihrem Liebhaber weder ihre Erziehung
in Aspasiens Hause, noch ihre Bekanntschaft mit dem Alcibiades, noch die
glorreiche Liebe, welche sie dem Prinzen Cyrus eingefloesst hatte, verhalten.
Alle diese, und viele andre nicht so schimmernde Stellen ihrer
Geschichte machten ihr entweder Ehre, oder konnten doch mit der
Geschicklichkeit, worin sie die zweite Aspasia war, auf eine solche Art
erzaehlt werden, dass sie ihr Ehre machten.  Allein was diejenigen Stellen
betraf, an denen sie alle Kunst, die man auf ihre Verschoenerung wenden
moechte, fuer verloren hielt; es sei nun, weil sie an sich selbst, oder in
Beziehung auf den eigenen Geschmack unsers Helden, in keiner Art von
Einkleidung, Wendung oder Licht gefallen konnten: ueber diese hatte sie
klueglich beschlossen, sie mit gaenzlichem Stillschweigen zu bedecken; und
daher kam es dann, dass unser Held noch immer in der Meinung stund, er
selbst sei der erste gewesen, welchem sie sich durch Gunst-Bezeugungen von
derjenigen Art, womit er von ihr ueberhaeuft worden war, verbindlich gemacht
haette.  Ein Irrtum, der nach seiner spitzfindigen Denkens-Art zu seinem
Gluecke so notwendig war, dass ohne denselben alle Vollkommenheiten seiner
Dame zu schwach gewesen waeren, ihn nur einen Augenblick in ihren Fesseln
zu behalten.  Ihm diesen Irrtum zu benehmen, war der schlimmste Streich,
den man seiner Liebe und der schoenen Danae spielen konnte; und dieses zu
tun, war das Mittel, wodurch der Sophist an beiden auf einmal eine Rache
zu nehmen hoffte, deren blosse Vorstellung sein boshaftes Herz in Erzueckung
setzte.  Er laurte dazu nur auf eine bequeme Gelegenheit, und diese pflegt
zu einem boesen Vorhaben selten zu entgehen.

Ob dieses letztere der Geschaeftigkeit irgend eines boesen Daemons zu
zuschreiben sei, oder ob es daher komme, dass die Bosheit ihrer Natur nach
eine lebhaftere Wuerksamkeit hervorbringt als die Guete; ist eine Frage,
welche wir andern zu untersuchen ueberlassen.  Es sei das eine oder das
andere, so wuerde eine ganz natuerliche Folge dieser fast alltaeglichen
Erfahrungs-Wahrheit sein, dass das Boese in einer immer wachsenden
Progression zunehmen, und, wenigstens in dieser sublunarischen Welt, das
Gute zuletzt gaenzlich verschlingen wuerde; wenn nicht aus einer eben so
gemeinen Erfahrung richtig waere, dass die Bemuehungen der Boesen, so
gluecklich sie auch in der Ausfuehrung sein moegen, doch gemeiniglich ihren
eigentlichen Zweck verfehlen, und das Gute durch eben die Massregeln und
Raenke, wodurch es haette gehindert werden sollen, weit besser befoerdern,
als wenn sie sich ganz gleichgueltig dabei verhalten haetten.




ZWEITES KAPITEL

Verraeterei des Hippias


Unter andern Eigenschaften, welche den Charakter der Danae schaetzbar
machten, war auch diese, dass sie eine vortreffliche Freundin war.  So
gleichgueltig sie, bis auf die Zeit da sich Agathon ihres Herzens
bemeisterte, gegen den Vorwurf der Unbestaendigkeit in der Liebe auch immer
gewesen war: so zuverlaessig und standhaft war sie jederzeit in der
Freundschaft gewesen.  Sie liebte ihre Freunde mit einer Zaertlichkeit,
welche von Leuten, die bloss nach dem aeusserlichen Ausdruck urteilen, leicht
einem eigennuetzigern Affekt beigemessen werden konnte; denn diese
Zaertlichkeit stieg bis zum wirksamsten Grade der Leidenschaft, sobald es
darauf ankam, einem ungluecklichen Freunde Dienste zu leisten.  Es war kein
Vergnuegen, welches sie nicht in einem solchen Falle den Pflichten der
Freundschaft aufgeopfert haette.

Eine Veranlassung von dieser Art (wovon die Umstaende mit unsrer Geschichte
in keiner Beziehung stehen) hatte sie auf einige Tage von Smyrna abgerufen.
Agathon musste zurueckbleiben, und die gutherzige Danae, mit dem Beweise
zufrieden, den ihr sein Schmerz bei ihrem Abschied von seiner Liebe gab,
versuesste sich ihren eigenen durch die Vorstellung, dass die kurze Trennung
ihm den Wert seiner Glueckseligkeit weit lebhafter zu fuehlen geben werde,
als eine ununterbrochene Gegenwart.  Ruhig ueber den Besitz seines Herzens
empfahl sie ihm desto eifriger, sich waehrend ihrer Abwesenheit den Freuden,
welche das reiche und wolluestige Smyrna verschaffen konnte, zu ueberlassen,
je gewisser sie war, dass sie von dergleichen Zerstreuungen nichts zu
besorgen habe.

Allein Agathon hatte bereits angefangen, den Geschmack an diesen
Lustbarkeiten zu verlieren.  So lebhaft, so manchfaltig, so berauschend
sie sein moegen, so sind sie doch nicht faehig einen Geist wie der seinige
war, lange einzunehmen.  Als eine Beschaeftigung betrachtet, koennen sie es
nur fuer Leute sein, die sonst zu nichts taugen; und Vergnuegungen bleiben
sie nur so lange als sie neu sind.  Je lebhafter sie sind, desto baelder
folgen Saettigung und Ermuedung; und alle ihre anscheinende Manchfaltigkeit
kann bei einem fortgesetzten Gebrauch das Einfoermige nicht verbergen,
wodurch sie endlich selbst der verdienstlosesten Klasse der Weltleute
ekelhaft werden.  Die Abwesenheit der Danae benahm ihnen vollends noch den
einzigen Reiz, den sie noch fuer ihn gehabt haetten, das Vergnuegen sie daran
Anteil nehmen zu sehen.  Er brachte also bei nahe die ganze Zeit ihrer
Abwesenheit in einer Einsamkeit zu, von welcher ihn das beschaeftigte Leben
zu Athen und die wolluestige Musse zu Smyrna schon etliche Jahre entwoehnet
hatten.  Hier ging es ihm anfangs wie denen welche aus einem stark
erleuchteten Ort auf einmal ins Dunkle kommen.  Seine Seele fuehlte sich
leer, weil sie allzuvoll war; er schrieb dieses der Abwesenheit seiner
Freundin zu; er fuehlte dass sie ihm mangelte, und dachte nicht daran, dass
er sie weniger vermisst haben wuerde, wenn die Nerven seines Geistes durch
die Gewohnheit einer wolluestigen Passivitaet nicht eingeschlaefert worden
waeren.  Die ersten Tage schlichen fuer ihn in einer Art von zaertlicher
Melancholie vorbei, welche nicht ohne Anmut war.  Danae war beinahe der
einzige Gegenstand, womit seine in sich selbst zurueckgezogene Seele sich
beschaeftigte; oder wenn seine Erinnerung in vorhergehende Zeiten zurueck
ging, wenn sie ihm das Bild seiner Psyche, oder die schimmernden Auftritte
seines Republikanischen Lebens vorhielt, so war es nur, um den Wert der
unvergleichlichen Danae und die ruhige Glueckseligkeit eines allein der
Liebe, der Freundschaft, den Musen, und den Goettinnen der Freude geweihten
Privatlebens in ein hoeheres Licht zu setzen.  Seine Liebe belebte sich
aufs neue.  Sie verbreitete wieder diese begeisternde Waerme durch sein
Wesen, welche die Triebfedern des Herzens und der Einbildungs-Kraft so
harmonisch zusammenspielen macht.  Er entwarf sich die Idee einer
Lebens-Art, welche (Dank seiner dichterischen Phantasie!) mehr das Leben
eines Gottes, als eines Sterblichen schien.  Danae glaenzte darin aus einem
Himmel von lachenden Bildern der Freude und Glueckseligkeit hervor.
Entzueckt von diesen angenehmen Traeumen, beschloss er bei sich selbst, sein
Schicksal auf immer mit dem ihrigen zu vereinigen.  Er hielt sie fuer
wuerdig, diesen Agathon gluecklich zu machen, welcher zu stolz gewesen waere,
das schimmerndste Glueck aus der Hand eines Koenigs anzunehmen.  Dieser
Entschluss, welcher bei tausend andern eine nur sehr zweideutige Probe der
Liebe sein wuerde, war in der Tat, nach seiner Art zu denken, der Beweis,
dass die seinige auf den hoechsten Grad gestiegen war.

In einem fuer die Absichten der Danae so guenstigen Gemuets-Zustand befand er
sich, als Hippias ihm einen Besuch machte, um sich auf eine
Freundschaftliche Art ueber die Einsamkeit zu beklagen, worin er seit der
Entfernung der schoenen Danae lebte.  Danae sollte zu frieden sein, sagte
er in scherzhaftem Ton, den liebenswuerdigen Callias fuer sich allein zu
behalten, wenn sie gegenwaertig sei; aber ihn auch in ihrer Abwesenheit der
Welt zu entziehen, das sei zuviel, und muesse endlich die Folge haben, die
Schoenen zu Smyrna in eine allgemeine Zusammenverschwoerung gegen sie zu
ziehen.  Agathon beantwortete diesen Scherz in dem naemlichen Ton;
unvermerkt wurde das Gespraech interessant, ohne dass der Sophist eine
besondere Absicht dabei zu haben schien.  Er bemuehte sich seinem Freunde
zu beweisen, dass er Unrecht habe, der Gesellschaft zu entsagen, um sich
mit den Dryaden von seiner Liebe zu besprechen, und die Zephyrs mit
Seufzern und Botschaften an seine Abwesende zu beladen.  Er malte ihm mit
verfuehrischen Farben die Vergnuegungen vor, deren er sich beraube, und
vergass auch das Laecherliche nicht, welches er sich durch eine so seltsame
Laune in den Augen der Schoenen gebe.  Seiner Meinung nach sollte ein
Callias sich an einer einzigen Eroberung, so glaenzend sie auch immer sein
moechte, nicht begnuegen lassen; er, dem seine Vorzuege das Recht geben,
seinem Ehrgeiz in dieser Sphaere keine Grenzen zu setzen, und der nur zu
erscheinen brauche um zu siegen.  Er bewies die Wahrheit dieser
Schmeichelei mit den besondern Anspruechen, welche einige von den
beruehmtesten Schoenheiten zu Smyrna auf ihn machten; seinem Vorgeben nach,
lag es nur an Agathon, seine Eitelkeit, seine Neubegier und seinen Hang
zum Vergnuegen zu gleicher Zeit zu befriedigen, und auf eine so
mannichfaltige Art gluecklich zu sein, als sich die verzaerteltste
Einbildung nur immer wuenschen koenne.

Agathon hatte auf alle diese schoene Vorspieglungen nur Eine Antwort--seine
Liebe zu Danae.  Der Sophist fand sie unzulaenglich.  Eben diese Ursachen,
welche seine Liebe zu Danae hervorgebracht hatten, sollten ihn auch fuer
die Reizungen andrer Schoenen empfindlich machen.  Seiner Meinung nach
machte die Abwechselung der Gegenstaende das groesseste Glueck der Liebe aus.
Er behauptete diesen Satz durch eine sehr lebhafte Ausfuehrung der
besondern Vergnuegungen, welche mit der Besiegung einer jeden besondern
Klasse der Schoenen verbunden sei.  Die Unwissende und die Erfahrne, die
Geistreiche und die Bloede, die Schoene und die Haessliche, die Kokette, die
Sproede, die Tugendhafte, die Andaechtige--kurz jeder besondere Charakter
beschaeftige den Geschmack, die Einbildung, und so gar die Sinnen (denn von
dem Herzen war bei ihm die Rede nicht) auf eine eigene Weise--erfordre
einen andern Plan, setze andre Schwierigkeiten entgegen, und mache auf
eine andre Art gluecklich.  Das Ende dieser schoenen Ausfuehrung war, dass es
unbegreiflich sei, wie man so viel Vergnuegen in seiner Gewalt haben, und
es sich nur darum versagen koenne, um die einfoermigen Freuden einer
einzigen, mit romanhafter Treue in gerader Linie sich fortschleppenden
Leidenschaft bis auf die Hefen zu erschoepfen.

Agathon gab zu, dass die Abwechselung, wozu ihn Hippias aufmuntre, fuer
einen muessigen Wolluestling ganz angenehm sein moege, der aus dieser Art von
Zeitvertreib das einzige Geschaefte seines Lebens mache.  Er behauptete
aber, dass diese Art von Leuten niemalen erfahren haben muesste, was die
wahre Liebe sei.  Er ueberliess sich hierauf der ganzen Schwaermerei seines
Herzens, um dem Hippias eine Abschilderung von demjenigen zu machen, was
er von dem ersten Anblick an bis auf diese Stunde fuer die schoene Danae
empfunden; er beschrieb eine so wahre, so delikate, so vollkommene Liebe,
breitete sich mit einer so begeisterten Entzueckung ueber die
Vollkommenheiten seiner Freundin, ueber die Sympathie ihrer Seelen, und die
fast vergoetternde Wonne, welche er in ihrer Liebe geniesse, aus, dass man
entweder die Bosheit eines Hippias oder die freundschaftliche
Hartherzigkeit eines Mentors haben musste, um faehig zu sein, ihn einem so
beglueckenden Irrtum zu entreissen.

"Die Reizungen der schoenen Danae sind zu bekannt", versetzte der Sophist,
"und ihre Vorzuege in diesem Stuecke werden sogar von ihrem eigenen
Geschlecht so allgemein eingestanden, dass Lais selbst, welche den Ruhm hat,
dass die Edelsten der Griechen und die Fuersten auslaendischer Nationen den
Preis ihrer Naechte in die Wette steigern, laecherlich sein wuerde, wenn sie
sich einfallen lassen wollte, mit ihr um den Preis der Liebenswuerdigkeit
zu streiten.  Aber dass sie jemals die Ehre haben wuerde, eine so ehrwuerdige,
so metaphysische, so ueber alles was sich denken laesst erhabene Liebe
einzufloessen--dass der Macht ihrer Reizungen noch dieses Wunder aufbehalten
sei, das einzige welches ihr noch abging--das haette sich in der Tat
niemand traeumen lassen koennen, ohne sich selbst ueber einen solchen Einfall
zu belachen."

Hier ging unserm Helden, welcher die boshafte Vergleichung mit der
Corinthischen Lais schon auf die befremdlichste Art aergerlich gefunden
hatte, die Geduld gaenzlich aus.  Er setzte den Sophisten mit aller Hitze
eines in dem Gegenstande seiner Anbetung beleidigten Liebhabers wegen des
zweideutigen Tons zu Rede, womit er sich anmasse, von einer Person wie
Danae zu sprechen; und sein Unwille sowohl als seine Verwirrung stieg auf
den aeussersten Grad, da ein Satyr-maessiges Gelaechter die ganze Antwort des
Hippias war.

Es ist so leicht voraus zu sehen, was fuer einen Ausgang diese Szene nehmen
musste, dass wir nach allem was von den Absichten des Sophisten bereits
gesagt worden ist, den Leser seiner eignen Einbildung ueberlassen koennen.
Ungeduldige Fragen auf der einen--Ausfluechte und schalkhafte Wendungen auf
der andern Seite; bis sich Hippias auf vieles Zureden endlich das
Geheimnis des wahren Standes der schoenen Danae, und derjenigen Anekdoten,
welche wir (wiewohl aus unschuldigem Absichten) unsern Lesern schon im
dritten Kapitel des vierten Buches verraten haben, mit einer Gewalt,
welcher seine vergebliche Freundschaft fuer Agathon nicht widerstehen
konnte, abnoetigen liess.

Wir haben schon bemerkt, wie viel es bei Erzaehlung einer Begebenheit auf
die Absicht des Erzaehlers ankomme, und wie verschieden die Wendungen seien,
welche sie durch die Verschiedenheit derselben erhaelt.  Danae erzaehlte
ihre Geschichte mit der unschuldigen Absicht zu gefallen.  Sie sah
natuerlicher Weise ihre Auffuehrung, ihre Schwachheiten, ihre Fehltritte
selbst in einem mildern, und (lasset uns die Wahrheit sagen) in einem
wahrern Licht als die Welt; welche auf der einen Seite von allen den
kleinen Umstaenden, die uns rechtfertigen oder wenigstens unsre Schuld
vermindern koennten, nicht unterrichtet, und auf der andern Seite boshaft
genug ist, um ihres groessern Vergnuegens willen das Gemaelde unsrer Torheiten
mit tausend Zuegen zu ueberladen, um welche es zwar weniger wahr aber desto
komischer wird.  Ungluecklicher Weise fuer sie erforderte die Absicht des
Hippias, dass er diese schalkhafte Kunst, eine Begebenheit ins Haessliche zu
malen, so weit treiben musste, als es die Gesetze der Wahrscheinlichkeit
nur immer erlauben konnten.

Unser Held glich waehrend dieser Entdeckungen mehr einer Bild-Saeule oder
einem Toten als sich selbst.  Kalte Schauer und fliegende Glut fuhren
wechselsweise durch seine Adern.  Seine von den widerwaertigsten
Leidenschaften auf einmal bestuermte Brust atmete so langsam, dass er in
Ohnmacht gefallen waere, wenn nicht Eine davon ploetzlich die Oberhand
behalten, und durch den heftigsten Ausbruch dem gepressten Herzen Luft
gemacht haette.  Das Licht, worin ihm Hippias seine Goettin zeigte, machte
mit demjenigen, worin er sie zu sehen gewohnt war, einen so beleidigenden
Kontrast; der Gedanke, sich so sehr betrogen zu haben, war so unertraeglich,
dass es ihm unmoeglich fallen musste, dem Sophisten Glauben beizumessen.
Der ganze Sturm, der seine Seele schwellte, brach also ueber den Verraeter
aus.  Er nannte ihn einen falschen Freund, einen Verleumder, einen
Nichtswuerdigen--rief alle raechende Gottheiten gegen ihn auf--schwur,
wofern er die Beschuldigungen, womit er die Tugend der schoenen Danae zu
beschmitzen sich erfrechete, nicht bis zur unbetrueglichsten Evidenz
erweisen werde, ihn als ein das Sonnenlicht befleckendes Ungeheuer zu
vertilgen, und seinen verfluchten Rumpf unbegraben den Voegeln des Himmels
preis zu geben.

Der Sophist sah diesem Sturm mit der Gelassenheit eines Menschen zu, der
die Natur der Leidenschaften kennt; so ruhig, wie einer der vom sichern
Ufer dem wilden Aufruhr der Wellen zusieht, dem er gluecklich entgangen ist.
Ein mitleidiger Blick, dem ein schalkhaftes Laecheln seinen zweideutigen
Wert vollends benahm, war alles, was er dem Zorn des aufgebrachten
Liebhabers entgegensetzte.  Agathon stutzte darueber.  Ein schrecklicher
Zweifel warf ihn auf einmal auf die entgegengesetzte Seite.  "Rede,
Grausamer", rief er aus, "rede!  Beweise deine hassenswuerdigen Anklagen so
klar als Sonnenschein; oder bekenne, dass du ein verraetrischer Elender bist,
und vergeh vor Scham!"--"Bist du bei Sinnen, Callias", antwortete der
Sophist mit dieser verruchten Gelassenheit, welche in solchen Umstaenden
der triumphierenden Bosheit eigen ist--"komm erst zu dir selbst; sobald du
faehig sein wirst, Vernunft anzuhoeren, will ich reden."

Agathon schwieg; denn was kann derjenige sagen, der nicht weiss was er
denken soll?

"Wahrhaftig", fuhr der Sophist fort, "ich begreife nicht, was fuer eine
Ursache du zu haben glaubst, den rasenden Ajax mit mir zu spielen.  Wer
redet von Beschuldigungen?  Wer klagt die schoene Danae an?  Ist sie
vielleicht weniger liebenswuerdig, weil du weder der erste bist der sie
gesehen, noch der erste, der sie empfindlich gefunden hat?  Was fuer Launen
das sind! Glaube mir, jeder andrer als du haette nichts weiter noetig gehabt
als sie zu sehen, um meine Nachrichten glaubwuerdig zu finden; Ihr blosser
Anblick ist ein Beweis.  Aber du forderst einen staerkern; du sollst ihn
haben, Callias.  Was sagtest du, wenn ich selbst einer von denen gewesen
waere, welche sich ruehmen koennen, die schoene Danae empfindlich gesehen zu
haben?"--"Du?"  rief Agathon mit einem unglaeubigen Erstaunen, welches eben
nicht schmeichelhaft fuer die Eitelkeit des Sophisten war.  "Ja, Callias;
ich"; erwiderte jener; "ich, wie du mich hier siehest, zehn oder zwoelf
Jahre abgerechnet, um welche ich damals geschickter sein mochte, den
Beifall einer schoenen Dame zu erhalten.  Du glaubest vielleicht ich
scherze; aber ich bin ueberzeugt, dass deine Goettin selbst zu edel denkt, um
dir wenn du sie mit guter Art fragen wirst, eine Wahrheit verhalten zu
wollen, von welcher ganz Smyrna zeugen koennte."

Hier fuhr der barbarische Mensch fort, ohne das geringste Mitleiden mit
dem Zustande, worein er den armen Agathon durch seine Prahlereien setzte,
die Glueckseligkeiten, welche er in den Armen der schoenen Danae (der Himmel
weiss mit welchem Grunde) genossen zu haben vorgab, von Stueck zu Stueck mit
einem Ton von Wahrheit, und mit einer Munterkeit zu beschreiben, welche
seinen Zuhoerer beinahe zur Verzweiflung brachte.  "Es ist vorbei", fiel er
endlich dem Sophisten mit einer so heftigen Bewegung in die Rede, dass er
in diesem Augenblick mehr als ein Mensch zu sein schien--"Es ist vorbei!
O Tugend, du bist gerochen!--Hippias, du hast mich unter der laechelnden
Maske der Freundschaft mit einem giftigen Dolch durchbohret--aber ich
danke dir--deine Bosheit leistet mir einen wichtigern Dienst als alles was
deine Freundschaft fuer mich haette tun koennen.  Sie eroeffnet mir die
Augen--zeigt mir auf einmal in den Gegenstaenden meiner Hochachtung und
meines Zutrauens, in dem Abgott meines Herzens und in meinem vermeinten
Freunde, die zwei veraechtlichsten Gegenstaende, womit jemals meine Augen
sich besudelt haben.  Goetter!  die Buhlerin eines Hippias!  Kann etwas
unter diesem untersten Grade der Entehrung sein?"  Mit dieser Apostrophe
warf er den verachtungsvollesten Blick, der jemals aus einem Menschlichen
Auge geblitzt hat, auf den betroffenen Sophisten, und begab sich hinweg.




DRITTES KAPITEL

Folgen des Vorhergehenden


Die menschliche Seele ist vielleicht keines heftigern Schmerzens faehig,
als derjenige ist, wenn wir uns genoetiget sehen, den Gegenstand unsrer
zaertlichsten Gesinnungen zu verachten.  Alles was man davon sagen kann
ist zu schwach, die Pein auszudruecken, die durch eine so gewaltsame
Zerreissung in einem gefuehlvollen Herzen verursacht wird.  Wir wollen also
lieber gestehen, dass wir uns unvermoegend finden, den Tumult der
Leidenschaften, welche in den ersten Stunden nach einer so grausamen
Unterredung in dem Gemuete Agathons wueteten, abzuschildern, als durch eine
frostige Beschreibung zu gleicher Zeit unsre Vermessenheit und unser
Unvermoegen zu verraten.

Das erste was er tat, sobald er seiner selbst wieder maechtiger wurde, war,
dass er alle seine Kraefte anstrengte, sich zu ueberreden, dass ihn Hippias
betrogen habe.  War es zuviel, das Schlimmste von einem so ungeheuern
Boesewicht zu denken, als dieser Sophist nunmehr in seinen Augen war?  Was
fuer eine Gueltigkeit konnte ein solcher Zeuge gegen eine Danae haben?--Oder
vielmehr, was fuer einen maechtigen Apologisten hattest du, schoene Danae, in
dem Herzen deines Agathon!  Was haette Hyperides selbst, ob er gleich
beredt genug war, die Athenienser von der Unschuld einer Phryne zu
ueberzeugen, staerkers und scheinbarers zu deiner Verteidigung sagen koennen,
als was er sich selbst sagte?--Vermutlich wuerde die Vernunft allein von
dieser sophistischen Beredsamkeit der Liebe ueberwaeltiget worden sein: Aber
die Eifersucht, welche ihr zu Huelfe kam, gab den Ausschlag.  Unter allen
Leidenschaften ist keine, welcher die Verwandlung des Moeglichen ins
Wuerkliche weniger kostet als diese.  In dem zweifelhaften Lichte, welches
sie ueber seine Seele ausbreitete, wurde Vermutung zu Wahrscheinlichkeit
und Wahrscheinlichkeit zu Gewissheit; nicht anders als wenn er mit der
spitzfindigen Delikatesse eines Julius Caesars die schoene Danae schon darum
schuldig gefunden haette, weil sie bezuechtiget wurde.  Er verglich ihre
eigene Erzaehlung mit des Hippias seiner, und glaubte nun, da das Misstrauen
sich seines Geistes einmal bemaechtiget hatte, hundert Spuren in der ersten
wahrzunehmen, welche die Wahrheit der letztern bekraeftigten.  Hier hatte
sie einem Umstand eine gekuenstelte Wendung geben muessen; dort war sie,
(wie er sich zu erinnern glaubte) verlegen gewesen, was sie aus einem
andern machen sollte, der ihr unversehens entschluepft war.

Mit einem eben so schielenden Auge durchging er ihr ganzes Betragen gegen
ihn.  Wie deutlich glaubte er itzt zu sehen, dass sie von dem ersten
Augenblick an Absichten auf ihn gehabt habe!  Tausend kleine Umstaende,
welche ihm damals ganz gleichgueltig gewesen waren, schienen ihm itzt eine
geheime Bedeutung gehabt zu haben.  Er besann sich, er verglich und
kombinierte so lange, bis es ihm ganz glaublich vorkam, dass alles was bei
dem ersten Besuche, den er ihr mit Hippias gemacht, bis zu seinem uebergang
in ihre Dienste vorgegangen, die Folgen eines zwischen ihr und dem
Sophisten abgeredeten Plans gewesen seien.  Wie sehr vergiftete dieser
Gedanke alles was sie fuer ihn getan hatte! wie gaenzlich benahm er ihren
Handlungen diese Schoenheit und Grazie, die ihn so sehr bezaubert hatte!
Er sah nun in diesem vermeinten Urbild einer jeden idealen Vollkommenheit
nichts mehr als eine schlaue Buhlerin, welche von einer grossen Fertigkeit
in der Kunst die Herzen zu bestricken den Vorteil ueber seine Unschuld
erhalten hatte!  Wie veraechtlich kamen ihm itzt diese Gunstbezeugungen vor,
welche ihm so kostbar gewesen waren, so lang er sie fuer Ergiessungen eines
fuer ihn allein empfindlichen Herzens angesehen hatte!  Wie veraechtlich
diese Freuden, die ihn in jenem gluecklichen Stande der Bezauberung den
Goettern gleich gemacht!  Wie zuernte er itzt ueber sich selbst, dass er
toericht genug hatte sein koennen, in ein so sichtbares, so handgreifliches
Netz sich verwickeln zu lassen!

Das Bild der liebenswuerdigen Psyche konnte sich ihm zu keiner ungelegnern
Zeit fuer Danae darstellen als itzt.  Aber es war natuerlich, dass es sich
darstellte; und wie blendend war das Licht, worin sie ihm itzt erschien!
Wie wurde sie durch die verdunkelte Vorzuege ihrer ungluecklichen
Nebenbuhlerin herausgehoben!  Himmel!  wie war es moeglich, dass die
Beischlaeferin eines Alcibiades, eines Hippias--eines jeden andern, der ihr
gefiel, faehig sein konnte, diese liebenswuerdige Unschuld auszuloeschen,
deren keusche Umarmungen, anstatt seine Tugend in Gefahr zu setzen, ihr
neues Leben, neue Staerke gegeben hatten?--Er trieb die Vergleichung so
weit sie gehen konnte.  Beide hatten ihn geliebt; aber, welch ein
Unterschied in der Art zu lieben!  welch ein Unterschied zwischen jener
Nacht--an die er sich itzt mit Abscheu erinnerte--wo Danae, nachdem sie
alle ihre Reizungen, alles was die schlaueste Verfuehrungs-Kunst erfinden
kann; zugleich mit den magischen Kraeften der Musik aufgeboten, seine
Sinnen zu berauschen und sein ganzes Wesen in wolluestige Begierden
aufzuloesen, sich selbst mit zuvorkommender Guete in seine Arme geworfen
hatte--und den elysischen Naechten, die ihm an Psychens Seite in der reinen
Wonne entkoerperter Geister, wie ein einziger himmlischer Augenblick,
voruebergeflossen waren!--Arme Danae!  So gar die Reizungen ihrer Figur
verloren bei dieser Vergleichung einen Vorzug, den ihnen nur das
parteilichste Vorurteil absprechen konnte.  Diese Gestalt der
Liebes-Goettin, bei deren Anschauen seine entzueckte Seele in Wollust
zerflossen war, sank itzt, mit der jungfraeulichen Geschmeidigkeit der
jungen Psyche verglichen, in seiner gramsuechtigen Einbildung zu der
ueppigen Schoenheit einer Bacchantin herab--der Wut eines Weintriefenden
Satyrs wuerdiger als der zaertlichen Entzueckungen, welche er sich itzt
schaemte, in einer unverzeihlichen Betoerung seiner Seele, an sie
verschwendet zu haben.

Ohne Zweifel werden unsre tugendhafte Leserinnen, welche den Fall unsers
Helden nicht ohne gerechten Unwillen gegen die feine Buhler-Kuenste der
schoenen Danae betraurt haben, von Herzen erfreut sein, die Ehre der Tugend,
und gewisser massen das Interesse ihres ganzen Geschlechts an dieser
Verfuehrerin gerochen zu sehen.  Wir nehmen selbst vielen Anteil an dieser
ihrer Freude; aber wir koennen uns doch, mit ihrer Erlaubnis nicht
entbrechen zu sagen, dass Agathon in der Vergleichung zwischen Danae und
Psyche eine Strenge bewies, welche wir nicht allerdings billigen koennen,
so gerne wir ihn auch von einer Leidenschaft zurueckkommen sehen, deren
laengere Dauer uns in die Unmoeglichkeit gesetzt haette, diesen zweiten Teil
seiner Geschichte zu liefern.

Danae mag wegen ihrer Schwachheit gegen unsern Helden so tadelnswuerdig
sein, als man will, so war es doch offenbar unbillig, sie zu verurteilen,
weil sie keine Psyche war; oder, um bestimmter zu reden, weil sie in
aehnlichen Umstaenden sich nicht vollkommen so wie Psyche betragen hatte.
Wenn Psyche unschuldiger gewesen war, so war es weniger ein Verdienst, als
ein physikalischer Vorzug, eine natuerliche Folge ihrer Jugend und ihrer
Umstaende: Danae war es vermutlich auch, da sie, unter der Aufsicht ihres
edeln Bruders, mit aller Naivitaet eines Landmaedchens vor vierzehen Jahren
bei den Gastmaehlern zu Athen, nach der Floete tanzte, oder den Alcamenen,
fuer die Gebuehr, das Model zu dem halbaufgebluehten Busen einer Hebe
vorhielt.  War es ihre Schuld, dass sie nicht zu Delphi erzogen worden?
Oder, dass sich die ersten Empfindungen ihres jugendlichen Herzens fuer
einen Alcibiades, und nicht fuer einen Agathon entfalteten?--Psyche liebte
unschuldiger; wir geben's zu; aber die Liebe bleibt doch in ihren
Wuerkungen allezeit sich selbst aehnlich.  Sie erweitert ihre Foderungen so
lange bis sie im Besitz aller ihrer Rechte ist; und die treuherzige
Unerfahrenheit ist am wenigsten im Stande, ihr diese Forderungen streitig
zu machen.  Es war gluecklich fuer die Unschuld der zaertlichen Psyche, dass
ihre naechtliche Zusammenkuenfte unterbrochen wurden, eh diese auf eine so
geistige Art sinnliche Schwaermerei, worin sie beide so schoene Progressen
zu machen angefangen hatten, ihren hoechsten Grad erreichte.  Vielleicht
noch wenige Tage, oder auch spaeter, wenn ihr wollt; aber desto gewisser
wuerden die guten Kinder, von einer unschuldigen Ergiessung des Herzens zur
andern, von einem immer noch zu schwachen Ausdruck ihrer unaussprechlichen
Empfindungen zum andern, sich endlich, zu ihrer eignen grossen Verwunderung,
da gefunden haben, wo die Natur sie erwartet haette; und wo wuerde da der
wesentlichste Vorzug der Unschuld geblieben sein?--Ein andrer Umstand,
worin Psyche gluecklicher Weise den Vorteil ueber Danae hatte, war dieser,
dass ihr Liebhaber eben so unschuldig war als sie selbst, und bei aller
seiner Zaertlichkeit nur nicht den Schatten eines Gedankens hatte, ihrer
Tugend nachzustellen.  Wissen wir, wie sie sich verhalten haette, wenn sie
auf die Probe gestellt worden waere?  Sie wuerde widerstanden haben; daran
ist kein Zweifel; aber, setzet hinzu; so lang es ihr moeglich gewesen waere.
Denn dass sie stark genug gewesen waere ihn zu fliehen, ihn gar nicht mehr
zu sehen, das ist nicht zu vermuten.  Sie wuerde also endlich doch von den
suessen Verfuehrungen der Liebe ueberschlichen worden sein, so weit sie auch
den Augenblick ihrer Niederlage haette zurueckstellen moegen.  Man koennte
sagen: Gesetzt auch, sie wuerde die Probe nicht ausgehalten haben, so haette
sie doch widerstanden; Danae hingegen habe ihren Fall nicht nur
vorausgesehen, und beschleunigt, sondern er sei sogar das Werk ihrer
eignen Massnehmungen gewesen; und wenn sie ihn aufgezogen habe, so sei es
allein des Vorteils ihrer Liebe und ihres Vergnuegens wegen, nicht aus
Tugend, geschehen.  Alles das ist nicht zu leugnen; allein vorausgesetzt,
dass sie sich endlich doch ergeben haben wuerde, (welches auf eine oder die
andere Art doch allemal der stillschweigende Vorsatz einer jeden ist, die
sich in eine Liebes-Angelegenheit waget) wozu wuerde ein langwieriger
eigensinniger Widerstand gedient haben, als sich selbst und ihrem
Liebhaber unnoetige Qualen zu verursachen?  Genung, dass der strengeste
Wohlstand der heutigen Welt nicht halb soviel Zeit fodert, als sie
anwandte, dem Agathon seinen Sieg zu erschweren.  Und glauben wir etwan,
dass sie sich keine Gewalt habe antun muessen, einen so vollkommenen
Liebhaber, einen Liebhaber dessen ausserordentlicher Wert die Heftigkeit
ihrer Neigung so gut rechtfertigte, so lange schmachten zu lassen?  oder
dass die Selbstverleugnung, welche dazu erfordert wurde, eine Person, deren
Einbildungs-Kraft mit den lebhaftesten Vergnuegungen der Liebe schon so
bekannt war, nicht zum wenigsten eben soviel gekostet habe, als einer noch
unerfahrenen Person der ernstlichste Widerstand kosten kann?


Wir sagen dieses alles nicht, um die schoene Danae zu rechtfertigen;
sondern nur zu zeigen, dass Agathon in der Hitze des Affekts zu strenge
ueber sie geurteilt habe.  Es war unbillig, ihr eine Guetigkeit zum
Verbrechen zu machen, welche ihn so gluecklich gemacht hatte, als er elend
gewesen sein wuerde, wenn sie schlechterdings darauf beharret waere, die
heftige Leidenschaft, von der er verzehrt wurde, bloss allein durch die
ruhigen Gesinnungen der Freundschaft erwidern zu wollen.  Allein das
Vorurteil, von welchem er nun eingenommen war, machte ihn unfaehig ihr
Gerechtigkeit widerfahren zu lassen.  Der Gedanke, dass sie einen Hippias
eben so beguenstiget habe als ihn, machte ihm alles verdaechtig, was ihn
haette ueberzeugen koennen, dass, wenn ihm gleich andere in dem Genuss ihrer
Gunstbezeugungen zuvorgekommen, er doch der erste gewesen sei, der ihr
Herz wahrhaftig geruehrt habe.  Kurz, er sah nun nichts in ihr als eine
Buhlerin, welche in dem Gesichtspunkt, worin sie ihm itzt erschien, vor
den uebrigen ihrer Klasse keinen andern Vorzug hatte, als dass sie
gefaehrlicher war.

Indessen konnte sein Unwille gegen sie nicht so heftig sein als er war,
ohne sich gegen sich selbst zu kehren.  Die Vorstellung, dass er die Stelle
eines Hippias, eines Hyacinths, bei ihr vertreten habe, machte ihn in
seinen eigenen Augen zum veraechtlichsten Sklaven; er schaemte sich vor
seinem ehmaligen bessern Selbst, wenn er an die Rechenschaft dachte,
welche er sich von seinem Aufenthalt zu Smyrna schuldig sei.  Wuerde er so
gar, wenn Danae wuerklich diejenige gewesen waere, wofuer er sie in der
Trunkenheit der Leidenschaft gehalten hatte, vor dem Gerichtstuhl der
Tugend haben bestehen koennen?  Was wollte er dann nun antworten, da er
sich selbst anklagen musste, eine so lange Zeit ohne irgend eine
lobenswuerdige Tat, verloren fuer seinen Geist, verloren fuer die Tugend,
verloren fuer sein eigenes und das allgemeine Beste, in untaetigem Muessiggang,
und, was noch schlimmer war, in der veraechtlichen Bestrebung den
wolluestigen Geschmack einer Danae zu belustigen, ihre Begierden, ihre von
dem Rest des ueppigen Feuers ihrer Jugend noch erhitzte Einbildung zu
befriedigen, unruhmlich verschwendet zu haben?  Er trieb die Vorwuerfe,
welche er bei diesen gelbsuechtigen Vorstellungen sich selbst machte, so
weit als sie der Affekt einer allzufeurigen, aber mit angebornen Liebe zur
Tugend durchdrungenen Seele treiben kann.  Die Schmerzen wovon sein Gemuet
dadurch zerrissen wurde, waren so heftig, dass er die ganze Nacht, welche
auf diesen traurigen Tag folgte, in einer fiebrischen Hitze zubrachte,
welche, mit dem Zustande, worin sich seine Seele befand, zusammengenommen,
ein sehr fuegliches Bild derjenigen Pein haette abgeben koennen, worin, nach
dem allgemeinen Glauben aller Voelker, die Lasterhaften in einem andern
Leben die Verbrechen des gegenwaertigen buessen.

Wir haben schon einmal angemerkt, dass das Missvergnuegen ueber uns selbst ein
allzuschmerzhafter Zustand sei, als dass ihn unsre Seele lange ausdauern
koennte.  Es ist natuerlich, dass die Selbstliebe allen ihren Kraeften aufbeut,
um sich Linderung zu verschaffen; und wenn wir betrachten, wie wenig
Gutes ein anhaltendes Gefuehl von Scham und Verachtung seiner selbst wuerken
kann, und wie nachteilig im Gegenteil Gram und Niedergeschlagenheit, ihre
natuerliche Folgen, der wiederkehrenden Tugend sein muessen: so haben wir
vielleicht Ursache, die Geschaeftigkeit der Eigenliebe, uns bei uns selbst
zu entschuldigen, fuer eine von den noetigsten Springfedern unsrer Seele, in
diesem Stande des Irrtums und der Leidenschaften, worin sie sich befindet,
anzusehen.  Die Reue ist zu nichts gut, als uns einen tiefen Eindruck von
der Haesslichkeit eines toerichten oder unsittlichen Verhaltens, dessen wir
uns schuldig fuehlen, zu geben.  Sobald sie diese Wuerkung getan hat, soll
sie aufhoeren; ihre Dauer wuerde uns nur die Kraefte benehmen, uns in einen
bessern Zustand emporzuarbeiten, und dadurch eben so schaedlich werden als
eine allzugrosse Furcht, die zu nichts dient, als uns dem uebel desto
gewisser auszuliefern, welchem wir behutsam entfliehen oder mutig
widerstehen sollten.

Agathon hatte desto mehr Ursache, diesen wohltaetigen Eingebungen der
Eigenliebe Gehoer zu geben, da ihm seine allezeit zu warme
Einbildungs-Kraft seine Vergehungen und den Gegenstand derselbigen
wuerklich in einem weit haesslichern Lichte gezeigt hatte, als die gelassene
und unparteiische Vernunft getan haben wuerde.  Die seltsame Abwechselung
dieser launischen Zauberin, und wie wenig ihr der ploetzliche uebergang von
dem aeussersten Grad eines Affekts zum entgegen gesetzten kostet, wird
vermutlich einem guten Teil unsrer Leser aus eigner Erfahrung so wohl
bekannt sein, dass sie sich nicht verwundern werden, zu vernehmen, dass die
Begierde sich selbst in seinen eignen Augen zu rechtfertigen, oder doch
wenigstens soviel moeglich zu entschuldigen, unsern Helden unvermerkt dahin
gebracht habe, auch der schoenen Danae einen Teil der Gerechtigkeit wieder
angedeihen zu lassen, der ihr von den strengesten Verehrern der Tugend
nicht versagt werden kann.  "Es war schwer, sehr schwer", wuerde ein
Socrates gesagt haben, "den Reizungen eines so schoenen Gegenstandes, den
Verfuehrungen so vieler vereinigter Zauberkraefte zu widerstehen; die Flucht
war das einzige sichere Rettungs-Mittel; es war freilich fast eben so
schwer; aber das Vermoegen dazu war wenigstens anfangs in eurer Gewalt; und
es war unvorsichtig an euch, nicht zu denken, dass eine Zeit kommen wuerde,
da ihr keine Kraefte mehr zum fliehen haben wuerdet." So ungefaehr moechte
derjenige gesagt haben, der den Critobulus, weil er den schoenen Knaben des
Alcibiades gekuesst hatte, einen Wagehals nannte; und dem jungen Xenophon
riet, vor einem schoenen Gesichte so behende wie vor einem Basilisken davon
zu laufen.  Allein so bescheiden und so wahr klang die Sprache der
Eigenliebe nicht.  "Es war unmoeglich", sagte sie unserm Helden, "so
maechtigen Reizungen zu widerstehen; es war unmoeglich zu entfliehen."  Sie
nahm die ganze Lebhaftigkeit seiner Einbildungs-Kraft zu huelfe, ihm die
Wahrheit dieser troestlichen Versicherungen zu beweisen; und wenn sie es
nicht so weit brachte, ein gewisses innerliches Gefuehl, welches ihr
widersprach, und welches vielleicht das gewisseste Merkmal der Freiheit
unsers Willens ist, gaenzlich zu betaeuben, so gelang es ihr doch unvermerkt,
den Gram aus seinem Gemuete zu verbannen, und dieses sanfte Licht wieder
darin auszubreiten, worin wir ordentlicher Weise alles, was zu uns selbst
gehoert, zu sehen gewohnt sind.

Allein Danae gewann wenig bei dieser ruhigern Verfassung seines Herzens.
Ihre Vollkommenheiten rechtfertigten zwar die hohe Meinung die er von
ihrem Charakter gefasset hatte, und beides, die Groesse seiner Leidenschaft;
er vergab sich selbst, sie so sehr geliebet zu haben, so lang er Ursache
gehabt hatte, die Schoenheit ihrer Seele fuer eben so ungemein zu halten als
es die Reizungen ihrer Person waren: Aber sie verlor mit dem Recht an
seine Hochachtung alle Gewalt ueber sein Herz.  Der Entschluss sie zu
verlassen war die natuerliche Folge davon, und dieser kostete ihn, da er
ihn fasste, nur nicht einen Seufzer; so tief war die Verachtung, wovon er
sich gegen sie durchdrungen fuehlte.  Die Erinnerung dessen was er gewesen
war, das Gefuehl dessen was er wieder sein koenne, sobald er wolle, machte
ihm den Gedanken unertraeglich, nur einen Augenblick laenger der Sklave
einer andern Circe zu sein, die durch eine schaendlichere Verwandlung als
irgend eine von denen welche die Gefaehrten des Ulysses erdulden mussten,
den Helden der Tugend in einen muessigen Wolluestling verwandelt hatte.

Bei so bewandten Umstaenden war es nicht ratsam, ihre Wiederkunft zu
erwarten, welche, nach ihrem Bericht, laengstens in dreien Tagen erfolgen
sollte.  Denn sie hatte keinen Tag vorbeigehen lassen, ohne ihm zu
schreiben; und die Notwendigkeit, ihr eben so regelmaessig zu antworten,
setzte ihn, nach der grossen Revolution die in seinem Herzen vorgegangen
war, in eine desto groessere Verlegenheit, da er zu aufrichtig und zu
lebhaft war, Empfindungen vorzugeben, die sein Herz verleugnete.  Seine
Briefchen wurden dadurch so kurz, und verrieten so vielen Zwang, dass Danae
auf einen Gedanken kam, der zwar nicht sehr wahrscheinlich, aber doch der
natuerlichste war, der ihr einfallen konnte.  Sie vermutete, ihre
Abwesenheit koennte eine von den Schoenen zu Smyrna verwegen genug gemacht
haben, ihr einen so beneidenswuerdigen Liebhaber entfuehren zu wollen.  Wenn
ihr Stolz zu einem so vermessenen Vorhaben laechelte; so liebte sie doch zu
zaertlich, um so ruhig dabei zu sein, als man aus der muntern Art, womit
sie ueber seine Erkaeltung scherzte, haette schliessen sollen.  Indessen
behielt doch das Bewusstsein ihrer Vorzuege die Oberhand, und liess ihr
keinen Zweifel, dass es nur ihre Gegenwart brauche, um alle Eindruecke,
welche eine Nebenbuhlerin auf der Oberflaeche seines Herzens gemacht haben
koennen, wieder auszuloeschen.  Und wenn sie dessen auch weniger gewiss
gewesen waere, so war sie doch zu klug, ihn merken zu lassen, dass sie ein
Misstrauen in sein Herz setze, oder faehig sein koennte, sich ihm jemals
durch eine grillenhafte Eifersucht beschwerlich zu machen.  Bei allem dem
beschleunigte dieser Umstand ihre Zurueckkunft; und der Gedanke, dass es ihr
vielleicht einfallen koennte, ihn durch eine fruehere Ankunft, als sie in
ihrem letzten Briefe versprochen hatte, ueberraschen zu wollen, (ein
Gedanke, den wir sehr geneigt sind der Eingebung des Schutzgeistes seiner
Tugend zu zuschreiben, so prophetisch war er) stellte ihm die
Notwendigkeit der schleunigsten Flucht so dringend vor, dass er sich,
sobald er den Boten der Danae abgefertiget hatte, nach dem Hafen begab,
sich um ein Schiff um zu sehen, welches ihn noch in dieser Nacht von
Smyrna entfernen moechte.




VIERTES KAPITEL

Eine kleine Abschweifung


Unsere Leser werden, wenn sie diese Geschichte mit etwas weniger
Fluechtigkeit als einen Franzoesischen Roman du jour zu lesen wuerdigen,
bemerkt haben, dass die Wiederherstellung unsers Helden aus einem Zustande,
in welchem er diesen Namen allerdings nicht verdient hat, eigentlich weder
seiner Vernunft noch seiner Liebe zur Tugend zu zuschreiben sei; so
angenehm es uns auch gewesen waere, der einen oder der andern die Ehre
einer so schoenen Kur allein zu zuwenden.  Mit aller der aufrichtigen
Hochachtung, welche wir fuer beide hegen, muessen wir gestehen, dass wenn es
auf sie allein angekommen waere, Agathon noch lange in den Fesseln der
schoenen Danae haette liegen koennen; ja wir haben Ursache zu glauben, dass
die erste gefaellig genug gewesen waere, durch tausend schoene
Vorspiegelungen und Schluesse die andre nach und nach gaenzlich
einzuschlaefern, oder vielleicht gar zu einem guetlichen Vergleich mit der
Wollust, ihrer natuerlichen und gefaehrlichsten Feindin, zu bewegen.  Wir
leugnen hiemit nicht, dass sie das ihrige zur Befreiung unsers Freundes
beigetragen; indessen ist doch gewiss, dass Eifersucht und beleidigte
Eigenliebe das meiste getan haben, und dass also, ohne die wohltaetigen
Einfluesse zwoer so verschneiter Leidenschaften, der ehmals so weise, so
tugendhafte Agathon ein glorreich angefangenes Leben, allem Anscheinen
nach, zu Smyrna unter den Rosen der Venus unruehmlich hinweggescherzet
haben wuerde.

Wir wollen durch diese Bemerkung dem grossen Haufen der Moralisten eben
nicht zugemutet haben, gewisse Vorurteile fahren zu lassen, welche sie von
ihren Vorgaengern, und diese, wenn wir um einige Jahrhunderte bis zur
Quelle hinaufsteigen wollen, von den Moenchen und Einsamen, womit die
Morgenlaender von jeher unter allen Religionen angefuellt gewesen sind,
durch eine den Progressen der gesunden Vernunft nicht sehr guenstige
ueberlieferung geerbt zu haben scheinen.  Hingegen wuerde uns sehr
erfreulich sein, wenn diese gegenwaertige Geschichte die glueckliche
Veranlassung geben koennte, irgend einen von den echten Weisen unsrer Zeit
aufzumuntern, mit der Fackel des Genie in gewisse dunkle Gegenden der
Moral-Philosophie einzudringen, welche zu betraechtlichem Abbruch des
allgemeinen Besten, noch manches Jahr-Tausend unbekanntes Land bleiben
werden, wenn es auf die vortrefflichen Leute ankommen sollte, durch deren
unermuedeten Eifer seit geraumen Jahren die deutschen Pressen unter einem
in alle moegliche Formen gegossenen Mischmasch unbestimmter und nicht
selten willkuerlicher Begriffe, schwaermerischer Empfindungen, andaechtiger
Wortspiele, grotesker Charaktern, und schwuelstiger Deklamationen zu
seufzen gezwungen werden.  Fuer diejenigen, welche unsern frommen Wunsch
zu erfuellen geschickt sind, uns darueber deutlicher zu erklaeren, oder ihnen
den Weg zur Entdeckung dieser moralischen Terra incognita genauer andeuten
zu wollen, als es hie und da in dieser Geschichte geschehen sein mag,
wuerde einer Vermessenheit gleich sehen, wozu uns die Empfindung unsrer
eignen Schwaeche oder vielleicht unsre Traegheit wenig innerliche Versuchung
laesst.  Wir lassen es also bei diesem kleinen Winke bewenden, und begnuegen
uns, da wir nunmehr, allem Ansehen nach, unsern Helden aus der groessesten
der Gefahren, worin seine Tugend jemals geschwebt hat, oder kuenftig
geraten mag, gluecklich herausgefuehrt haben, einige Betrachtungen darueber
anzustellen--doch nein; wir bedenken uns besser--was fuer Betrachtungen
koennten wir anstellen, dass nicht diejenige welche Agathon selbst, sobald
er Musse dazu hatte, ueber sein Abenteur machte, um soviel natuerlicher und
interessanter sein sollten, als er sich wuerklich in dem Falle befand,
worein wir uns erst durch Huelfe der Einbildungs-Kraft setzen muessten, und
die Gedanken sich ihm freiwillig darboten, ja wohl wider Willen aufdraengen,
welche wir erst aufsuchen muessten.  Wir wollen also warten, bis er sich
in der ruhigern Gemuetsverfassung befinden wird, worin die sich selbst
wiedergegebene Seele aufgelegt ist, das Vergangene mit pruefendem Auge zu
uebersehen.  Nur moeg' es uns erlaubt sein, eh wir unsre Erzaehlung
fortsetzen, zum besten unsrer jungen Leser, zu welchen wir uns nicht
entbrechen koennen eine vorzuegliche Zuneigung zu tragen, einige Anmerkungen
zu machen, fuer welche wir keinen schicklichern Platz wissen, und welche
diejenigen, die wie Shah Baham keine Liebhaber vom moralisieren sind,
fueglich ueberschlagen, oder, bis wir damit fertig sind, sich indessen, wenn
es ihnen beliebt, die Zeit damit vertreiben koennen, die Spitze ihrer Nase
anzuschauen.

"Was wuerdet ihr also dazu sagen, meine jungen Freunde, wenn ich euch mit
der Amts-Miene eines Sittenlehrers auf der Catheder, in geometrischer
Methode beweisen wuerde, dass ihr zu einer vollkommnen Unempfindlichkeit
gegen diese liebenswuerdige Geschoepfe verbunden seid, fuer welche eure Augen,
euer Herz, und eure Einbildungs-Kraft sich vereinigen, euch einen Hang
einzufloessen, der, so lang er in einem unbestimmten Gefuehl besteht, euch
immer beunruhiget, und so bald er einen besondern Gegenstand bekoemmt, die
Seele aller eurer uebrigen Triebe wird?

Dass wir einen solchen Beweis fuehren, und was noch ein wenig grausamer ist,
dass wir euch die Verbindlichkeit aufdringen koennten, keines dieser
anmutsvollen Geschoepfe, so vollkommen es immer in euern bezauberten Augen
sein moechte, eher zu lieben, bis es euch befohlen wird, dass ihr sie lieben
sollt--ist eine Sache, die euch nicht unbekannt sein kann.  Aber eben
deswegen, weil es so oft bewiesen wird, koennen wir es als etwas
ausgemachtes voraussetzen; und uns deucht, die Frage ist nun allein, wie
es anzufangen sei, um euer widerstrebendes Herz fuer Pflichten gelehrig zu
machen, gegen welche ihr tausend scheinbare Einwendungen zu machen glaubt,
wenn ihr uns am Ende doch nichts anders gesagt habt, als ihr habet keine
Lust, sie auszuueben.

Die Aufloesung dieser Frage deucht uns die grosse Schwierigkeit, worin uns
die gemeinen Moralisten mit einer Gleichgueltigkeit stecken lassen, die
desto unmenschlicher ist, da wenige unter ihnen sind, welche nicht auf
eine oder die andere Art erfahren haetten, dass es nicht so leicht sei einen
Feind zu schlagen, als zu beweisen, dass er geschlagen werden solle.

Indessen nun, bis irgend ein wohltaetiger Genius ein sicheres, kraeftiges
und allgemeines Mittel ausfindig gemacht haben wird, diese Schwierigkeiten
zu heben, erkuehnen wir uns, euch einen Rat zu geben, der zwar weder
allgemein noch ohne alle Ungelegenheiten ist, aber doch, alles wohl
ueberlegt, euch bis zu Erfindung jenes unfehlbaren moralischen Laudanums,
in mehr als einer Absicht von betraechtlichem Nutzen sein koennte.

Wir setzen hiebei zwei gleich gewisse Wahrheiten voraus: die eine; dass die
meisten jungen Leute, und vielleicht auch ein guter Teil der Alten,
entweder zur Zaertlichkeit oder doch zur Liebe im popularen Sinn dieses
Wortes, einen staerkern Hang als zu irgend einer andern natuerlichen
Leidenschaft haben.  Die andere: dass Socrates, in der Stelle, deren in dem
vorigen Kapitel erwaehnt worden, die schaedlichen Folgen der Liebe, in so
ferne sie eine heftige Leidenschaft fuer irgend einen einzelnen Gegenstand
ist; (denn von dieser Art von Liebe ist hier allein die Rede) nicht hoeher
getrieben habe, als die taegliche Erfahrung beweiset.  'Du Unglueckseliger!'
(sagt er zu dem jungen Xenophon, welcher nicht begreifen konnte, dass es
eine so gefaehrliche Sache sei, einen schoenen Knaben, oder nach unsern
Sitten zu sprechen, ein schoenes Maedchen zu kuessen; und leichtsinnig genug
war zu gestehen, dass er sich alle Augenblicke getraute, dieses
halsbrechende Abenteuer zu unternehmen) 'was meinst du dass die Folgen
eines solchen Kusses sein wuerden?  Glaubst du, du wuerdest deine Freiheit
behalten, oder nicht vielmehr ein Sklave dessen werden, was du liebest?
wirst du nicht vielen Aufwand auf schaedliche Wollueste machen?  Meinst du,
es werde dir viel Musse uebrig bleiben, dich um irgend etwas grosses und
Nuetzliches zu bekuemmern, oder du werdest nicht vielmehr gezwungen sein,
deine Zeit auf Beschaeftigungen zu wenden, deren sich so gar ein Unsinniger
schaemen wuerde?'--Man kann die Folgen dieser Art von Liebe, in so wenigen
Worten nicht vollstaendiger beschreiben--Was haelf' es uns, meine Freunde,
wenn wir uns selbst betruegen wollten?  Selbst die unschuldigste Liebe,
selbst diejenige, welche in jungen enthusiastischen Seelen so schoen mit
der Tugend zusammen zustimmen scheint, fuehrt ein schleichendes Gift bei
sich, dessen Wuerkungen nur desto gefaehrlicher sind, weil es langsam und
durch unmerkliche Grade wuerkt--Was ist also zu tun?--Der Rat des alten
Cato, oder der, welchen Lucrez nach den Grundsaetzen seiner Sekte gibt, ist,
seinen Folgen nach, noch schlimmer als das uebel selbst.  So gar die
Grundsaetze und das eigne Beispiel des weisen Socrates sind in diesem
Stuecke nur unter gewissen Umstaenden tunlich--und (wenn wir nach unsrer
ueberzeugung reden sollen) wir wuenschten, aus wahrer Wohlmeinenheit gegen
das allgemeine System, nichts weniger als dass es jemals einem Socrates
gelingen moechte, den Amor voellig zu entgoettern, seiner Schwingen und
seiner Pfeile zu berauben, und aus der Liebe eine blosse regelmaessige
Stillung eines physischen Beduerfnisses zu machen.  Der Dienst, welcher der
Welt dadurch geleistet wuerde, muesste notwendig einen Teil der schlimmen
Wuerkung tun, welche auf eine allgemeine Unterdrueckung der Leidenschaften
in der menschlichen Gesellschaft erfolgen muesste.

Hier ist also unser Rat--die Tartueffen, und die armen Koepfe, welche die
Welt bereden wollen, die Exkremente ihres milzsuechtigen Gehirns fuer
Reliquien zu kuessen, moegen ihre Koepfe schuetteln so stark sie koennen!
--Meine jungen Freunde, beschaeftiget euch mit den Vorbereitungen zu eurer
Bestimmung--oder mit ihrer wirklichen Erfuellung.  Bewerbet euch um die
Verdienste, von denen die Hochachtung der Vernuenftigen und der Nachwelt
die Belohnung ist; und um die Tugend, welche allein den innerlichen
Wohlstand unsers Wesens ausmacht -" "Haltet ein, Herr Sittenlehrer", rufet
ihr; "das ist nicht was wir von euch hoeren wollten, alles das hat uns
Claville besser gesagt, als ihr es koenntet, und Abbt besser als
Claville--euer Mittel gegen die Liebe?"--"Mittel gegen die Liebe?  dafuer
behuete uns der Himmel!--oder wenn ihr dergleichen wollt, so findet ihr sie
bei allen moralischen Quacksalbern, und--in allen Apotheken.  Unser Rat
geht gerade auf das Gegenteil.  Wenn ihr ja lieben wollt oder muesst--nun,
so kommt alles, glaubet mir, auf den Gegenstand an--Findet ihr eine
Aspasia, eine Leontium, eine Ninon--so bewerbet euch um ihre Gunst, und,
wenn ihr koennt, um ihre Freundschaft.  Die Vorteile, die ihr daraus fuer
euern Kopf, fuer euern Geschmack, fuer eure Sitten--ja, meine Herren, fuer
eure Sitten, und selbst fuer die Pflichten eurer Bestimmung, von einer
solchen Verbindung ziehen werdet, werden euch fuer die Muehe belohnen -"
"Gut!  Aspasien!  Ninons!  die muessten wir im ganzen Europa aufsuchen -"
"Das raten wir euch nicht; die Rede ist nur von dem Falle, wenn ihr sie
findet -" "Aber, wenn wir keine finden?" -"So suchet die vernuenftigste,
tugendhafteste und liebenswuerdigste Frau auf, die ihr finden koennet--Hier
erlauben wir euch zu suchen, nur nicht (um euch einen Umweg zu ersparen)
unter den Schoensten; ist sie liebenswuerdig, so wird sie euch desto staerker
einnehmen; ist sie tugendhaft, so wird sie euch nicht verfuehren; ist sie
klug, so wird sie sich von euch nicht verfuehren lassen.  Ihr koennet sie
also ohne Gefahr lieben -" "Aber dabei finden wir unsre Rechnung nicht;
die Frage ist, wie wir uns von ihr lieben machen -" "Allerdings, das wird
die Kunst sein; der Versuch ist euch wenigstens erlaubt; und wir stehen
euch dafuer, wenn sie und ihr jedes das seinige tut, so werdet ihr euern
Roman zehen Jahre durch in einer immer naehernden Linie fort fuehren, ohne
dass ihr dem Mittelpunkt naeher sein werdet als anfangs--Und das ist alles,
was wir euch sagen wollten."




FUeNFTES KAPITEL

Schwachheit des Agathon; unverhoffter Zufall, der seine Entschliessungen
bestimmt


Wir kommen zu unserm Agathon zurueck, den wir zu Ende des dritten Kapitels
auf dem Wege nach dem Hafen von Smyrna verlassen haben.

Man konnte nicht entschlossener sein, als er es beim Ausgehen war; das
erste Fahrzeug, das er zum Auslaufen fertig antreffen wuerde, zu besteigen,
und haette es ihn auch zu den Antipoden fuehren sollen.  Allein--so gross ist
die Schwaeche des menschlichen Herzens!--da er angelangt war, und eine
Menge von Schiffen vor den Augen hatte, welche nur auf das Zeichen den
Anker zu heben wartete: So haette wenig gefehlt, dass er wieder umgekehrt
waere, um, anstatt vor der schoenen Danae zu fliehen, ihr mit aller
Sehnsucht eines entflammten Liebhabers in die Arme zu fliegen.

Doch, wir wollen billig sein; eine Danae verdiente wohl, dass ihn der
Entschluss sie zu verlassen, mehr als einen fluechtigen Seufzer kostete; und
es war sehr natuerlich, dass er, im Begriff seinen tugendhaften Vorsatz ins
Werk zu setzen, einen Blick ins Vergangene zurueckwarf, und sich diese
Glueckseligkeiten lebhafter vorstellte, denen er nun freiwillig entsagen
wollte, um sich von neuem, als ein im Ozean der Welt herumtreibender
Verbannter, den Zufaellen einer ungewissen Zukunft auszusetzen.  Dieser
letzte Gedanke machte ihn stutzen; aber er wurde bald von andern
Vorstellungen verdraengt, die sein gefuehlvolles Herz weit staerker ruehrten
als alles was ihn allein und unmittelbar anging.  Er setzte sich an die
Stelle der Danae.  Er malte sich ihren Schmerz vor, wenn sie bei ihrer
Wiederkunft seine Flucht erfahren wuerde.  Sie hatte ihn so zaertlich
geliebt!--Alles Boese, was ihm Hippias von ihr gesagt, alles was er selbst
hinzugedacht hatte, konnte in diesem Augenblick die Stimme des Gefuehls
nicht uebertaeuben, welches ihn ueberzeugte, dass er wahrhaftig geliebt worden
war.  Wenn die Groesse unsrer Liebe das natuerliche Mass unsrer Schmerzen ueber
den Verlust des Geliebten ist, wie ungluecklich musste sie werden!  Das
Mitleiden, welches diese Vorstellung in ihm erregte, machte sie wieder zu
einem interessanten Gegenstand fuer sein Herz.  Ihr Bild stellte sich ihm
wieder mit allen den Reizungen dar, deren zauberische Gewalt er so oft
erfahren hatte.  Was fuer Erinnerungen!  Er konnte sich nicht erwehren,
ihnen etliche Augenblicke nachzuhaengen; und fuehlte immer weniger Kraft,
sich wieder von ihnen loszureissen.  Seine schon halb ueberwundene Seele
widerstand noch, aber immer schwaecher.  Amor, um desto gewisser zu siegen,
verbarg sich unter die ruehrende Gestalt des Mitleidens, der Grossmut, der
Dankbarkeit--Wie?  er sollte eine so inbruenstige Liebe mit so schnoedem
Undank erwidern? Einer Geliebten, in dem Augenblick, da sie in die getreue
Arme eines Freundes zurueck zu eilen glaubt, einen Dolch in diesen Busen
stossen, welcher sich von Zaertlichkeit ueberwallend an den seinigen druecken
will?--In der Tat, eine ruehrende Vorstellung; und wie viel mehr wurde sie
es noch durch die unvermerkt sich einschleichende Erinnerung, was fuer ein
Busen das war!--Sie verlassen; sich heimlich von ihr hinweg stehlen--wuerde
sie den Tod von seiner Hand, in Vergleichung mit einer solchen Grausamkeit,
nicht als eine Wohltat angenommen haben?  So wuerde es ihm gewesen sein,
wenn er sich an ihren Platz setzte; und das tut die Leidenschaft allezeit,
wenn sie ihren Vorteil dabei findet.

Allen diesen zaertlichen Bildern stellte sein gefasster Entschluss zwar die
Gruende, welche wir kennen, entgegen: Aber diese Gruende hatten von dem
Augenblick an, da sich sein Herz wieder auf die Seite der schoenen Feindin
seiner Tugend neigte, die Haelfte von ihrer Staerke verloren.  Die Gefahr
war dringend: jede Minute war, so zu sagen, entscheidend.  Denn die
Wiederkunft der Danae war ungewiss; und es ist nicht zu zweifeln, dass sie,
wofern sie noch zu rechter Zeit angelangt waere, Mittel gefunden haette,
alle die widrigen Eindruecke der Verraeterei des Sophisten aus einem Herzen,
welches so viel Vorteil dabei hatte sie unschuldig zu finden, auszuloeschen.


Ein gluecklicher Zufall--doch, warum wollen wir dem Zufall zuschreiben, was
uns beweisen sollte, dass eine unsichtbare Macht ist, welche sich immer
bereit zeigt, der sinkenden Tugend die Hand zu reichen--fuegte es dass
Agathon, in diesem zweifelhaften Augenblick unter dem Gedraenge der Fremden,
welche die Handelschaft von allen Welt-Gegenden her nach Smyrna fuehrte,
einen Mann erblickte, den er zu Athen vertraulich gekannt, und durch
betraechliche Dienstleistungen sich zu verbinden Gelegenheit gehabt hatte.
Es war ein Kaufmann von Syracus, der mit den Geschicklichkeiten seiner
Profession, einen rechtschaffenen Charakter, und, was bei uns, in der
einen Haelfte des deutschen Reichs wenigstens, eine grosse Seltenheit ist,
mit beiden die Liebe der Musen verband; Eigenschaften, welche ihn dem
Agathon desto angenehmer, so wie sie ihn desto faehiger gemacht hatten, den
Wert Agathons zu schaetzen.  Der Syracusaner bezeugte die lebhafteste
Freude ueber eine so angenehm ueberraschende Zusammenkunft, und bot unserm
Helden seine Dienste mit derjenigen Art an, welche beweist, dass man
begierig ist, sie angenommen zu sehen; denn Agathons Verbannung von Athen
war eine zu bekannte Sache, als dass sie in irgend einem Teil von
Griechenlande haette unbekannt sein koennen.

Nach einigen Fragen, und Gegenfragen, wie sie unter Freunden gewoehnlich
sind, die sich nach einer geraumen Trennung unvermutet zusammenfinden,
berichtete ihm der Kaufmann als eine Neuigkeit, welche wuerklich die
Aufmerksamkeit aller Europaeischen Griechen beschaeftigte, die
ausserordentliche Gunst, worin Plato bei dem juengern Dionysius zu Syracus
stehe; die philosophische Bekehrung dieses Prinzen; und die grossen
Erwartungen, mit welchen Sicilien den glueckseligen Zeiten entgegensehe,
die eine so wundervolle Veraenderung verspreche.  Er endigte damit, dass er
den Agathon einlud, wofern ihn keine andre Angelegenheit in Smyrna
zurueckhielte, ihm nach Syracus zu folgen, welches nunmehr im Begriff sei,
der Sammelplatz der Weisesten und Tugendhaftesten zu werden.  Er meldete
ihm dabei, dass sein Schiff, welches er mit Asiatischen Waren beladen hatte,
bereit sei, noch diesen Abend abzusegeln.

Ein Funke, der in eine Pulvermine faellt, richtet keine ploetzlichere
Entzuendung an, als die Revolution war, die bei dieser Nachricht in unserm
Helden vorging.  Seine ganze Seele loderte, wenn wir so sagen koennen, in
einen einzigen Gedanken auf--Aber was fuer ein Gedanke war das!--Plato, ein
Freund des Dionysius--Dionysius, beruechtiget durch die ausschweifendeste
Lebens-Art, in welcher sich eine durch unumschraenkte Gewalt uebermuetig
gemachte Jugend dahin stuerzen kann--der Tyrann Dionysius, ein Liebhaber
der Philosophie, ein Lehrling der Tugend--und Agathon, sollte die Bluete
seines Lebens in muessiger Wollust verderben lassen?  Sollte nicht eilen,
dem Goettlichen Weisen, dessen erhabene Lehren er zu Athen so ruehmlich
auszuueben angefangen hatte, ein so glorreiches Werk vollenden zu helfen,
als die Verwandlung eines zuegellosen Tyrannen in einen guten Fuersten, und
die Befestigung der allgemeinen Glueckseligkeit einer ganzen Nation?--was
fuer Arbeiten!  was fuer Aussichten fuer eine Seele wie die seinige!  Sein
ganzes Herz wallte ihnen entgegen; er fuehlte wieder, dass er Agathon
war--fuehlte diese moralische Lebens-Kraft wieder, die uns Mut und
Begierden gibt, uns zu einer edeln Bestimmung geboren zu glauben; und
diese Achtung fuer sich selbst, welche eine von den staerksten Schwingfedern
der Tugend ist.  Nun brauchte es keinen Kampf, keine Bestrebung mehr, sich
von Danae loszureissen, um mit dem Feuer eines Liebhabers, der nach einer
langen Trennung zu seiner Geliebten zurueckkehrt, sich wieder in die Arme
der Tugend zu werfen.  Sein Freund von Syracus hatte keine ueberredungen
noetig; Agathon nahm sein Anerbieten mit der lebhaftesten Freude an.  Da er
von allen Geschenken, womit ihn die freigebige Danae ueberhaeuft hatte,
nichts mit sich nehmen wollte, als das wenige, was zu den Beduerfnissen
seiner Reise unentbehrlich war, so brauchte er wenig Zeit, um reisefertig
zu sein.  Die guenstigsten Winde schwellten die Segel, welche ihn aus dem
verderblichen Smyrna entfernen sollten; und so herrlich war der Triumph,
den die Tugend in dieser gluecklichen Stunde ueber ihre Gegnerin erhielt,
dass er die anmutsvollen Asiatischen Ufer aus seinen Augen verschwinden sah,
ohne den Abschied, den er auf ewig von ihnen nahm, nur mit einer einzigen
Traene zu zieren.

"So?--Und was wurde nun" (so deucht mich hoer' ich irgend eine junge Schoene
fragen, der ihr Herz sagt, dass sie es der Tugend nicht verzeihen wuerde,
wenn sie ihr ihren Liebhaber so unbarmherzig entfuehren wollte) "--was
wurde nun aus der armen Danae?  Von dieser war nun die Rede nicht mehr?
Und der tugendhafte Agathon bekuemmerte sich wenig darum, ob seine Untreue,
ein Herz welches ihn gluecklich gemacht hatte, in Stuecken brechen werde
oder nicht?"--"Aber, meine schoene Dame, was haette er tun sollen, nachdem
er nun einmal entschlossen war?  Um nach Syracus zu gehen musste er Smyrna
verlassen; und nach Syracus musste er doch gehen, wenn sie alle Umstaende
unparteiisch in Betrachtung ziehen; denn sie werden doch nicht wollen, dass
ein Agathon sein ganzes Leben wie ein Veneris passerculus (lassen Sie Sich
das von Ihrem Liebhaber verdeutschen) am Busen der zaertlichen Danae buhlen
sollen?  Und sie nach Syracus mit zunehmen, war aus mehr als einer
Betrachtung auch nicht ratsam; gesetzt auch, dass sie um seinetwillen
Smyrna haette verlassen wollen.  Oder meinen Sie vielleicht er haette warten,
und die Einwilligung seiner Freundin zu erhalten suchen sollen?"--Das
waere alles gewesen, was er haette tun koennen, wenn er eine geheime Absicht
gehabt haette, da zu bleiben.  Alles wohl ueberlegt, konnte er also, deucht
uns, nichts mehr tun als was er tat.  Er hinterliess ein Briefchen, worin
er ihr sein Vorhaben mit einer Aufrichtigkeit entdeckte, welche zugleich
die Rechtfertigung desselben ausmacht.  Er spottete ihrer nicht durch
Liebes-Versicherungen, welche der Widerspruch mit seinem Betragen
beleidigend gemacht haette; hingegen erinnerte er sich dessen, was sie um
ihn verdient hatte zu wohl, um sie durch Vorwuerfe zu kraenken.  Und
dennoch entwischte ihm beim Schluss ein Ausdruck, den er vermutlich
grossmuetig genug gewesen waere, wieder auszuloeschen, wenn er Zeit gehabt
haette, sich zu bedenken; denn er endigte sein Briefchen damit, dass er ihr
sagte; er hoffe, die Haelfte der Staerke des Gemuets, womit sie den Verlust
eines Alcibiades ertragen, und den Armen eines Hyacinths sich entrissen
habe, werde mehr als hinlaenglich sein, ihr seine Entfernung in kurzem
gleichgueltig zu machen.  Wie leicht, setzte er hinzu, kann Danae einen
Liebhaber missen, da es nur von ihr abhaengt, mit einem einzigen Blicke so
viele Sklaven zu machen, als sie haben will!--das war ein wenig
grausam--Aber die Gemuets-Verfassung, worin er sich damals befand, war
nicht ruhig genug, um ihn fuehlen zu lassen, wie viel er damit sagte.

Und so endigte sich also die Liebes-Geschichte des Agathon und der schoenen
Danae; und so, meine schoene Leserinnen, so haben sich noch alle
Liebes-Geschichten geendigt, und so werden sich auch kuenftig alle endigen,
welche so angefangen haben.




SECHSTES KAPITEL

Betrachtungen, Schluesse und Vorsaetze


Wer aus den Fehlern, welche von andern vor ihm gemacht worden, oder noch
taeglich um ihn her gemacht werden, die Kunst lernte selbst keine zu machen;
wuerde unstreitig den Namen des Weisesten unter den Menschen mit groesserm
Recht verdienen als Confucius, Socrates oder Koenig Salomon, welcher letzte,
wider den gewoehnlichen Lauf der Natur, seine groessesten Torheiten in dem
Alter beging, wo die meisten von den ihrigen zurueckkommen.  Unterdessen
bis diese Kunst erfunden sein wird, deucht uns, man koenne denjenigen immer
fuer weise gelten lassen, der die wenigsten Fehler macht, am baeldesten
davon zurueckkommt, und sich gewisse Kautelen fuer zukuenftige Faelle
darauszieht, mittelst deren er hoffen kann, kuenftig weniger zu fehlen.

Ob und in wie fern Agathon dieses Praedikat verdiene, moegen unsre Leser zu
seiner Zeit selbst entscheiden; wir unsers Orts haben in keinerlei Absicht
einiges Interesse ihn besser zu machen, als er in der Tat war; wir geben
ihn fuer das was er ist; wir werden mit der bisher beobachteten
historischen Treue fortfahren, seine Geschichte zu erzaehlen; und
versichern ein fuer allemal, dass wir nicht dafuer koennen, wenn er nicht
allemal so handelt, wie wir vielleicht selbst haetten wuenschen moegen, dass
er gehandelt haette.

Er hatte waehrend seiner Fahrt nach Sicilien, welche durch keinen widrigen
Zufall beunruhiget wurde, Zeit genung, Betrachtungen ueber das, was zu
Smyrna mit ihm vorgegangen war anzustellen.  "Wie?"  rufen hier einige
Leser, "schon wieder Betrachtungen?" "Allerdings, meine Herren; und in
seiner Situation wuerde es ihm nicht zu vergeben gewesen sein, wenn er
keine angestellt haette.  Desto schlimmer fuer euch, wenn ihr, bei gewissen
Gelegenheiten, nicht so gerne mit euch selbst redet als Agathon;
vielleicht wuerdet ihr sehr wohl tun, ihm diese kleine Gewohnheit
abzulernen."

Es ist fuer einen Agathon nicht so leicht, als fuer einen jeden andern, die
Erinnerung einer begangenen Torheit von sich abzuschuetteln.  Braucht es
mehr als einen einzigen Fehler, um den Glanz des schoensten Lebens zu
verdunkeln?  Wie verdriesslich, wenn wir an einem Meisterstuecke der Kunst,
an einem Gemaelde oder Gedichte zum Exempel, Fehler finden, welche sich
nicht verbessern lassen, ohne das Ganze zu vernichten?  Wie viel
verdriesslicher, wenn es nur ein einziger Fehler ist, der dem schoenen
Ganzen die Ehre der Vollkommenheit raubt?  Ein Gefuehl von dieser Art war
schmerzhaft genug, um unsern Mann zu vermoegen, ueber die Ursachen seines
Falles schaerfer nachzudenken.  Wie erroetete er itzt vor sich selbst, da er
sich der allzutrotzigen Herausforderung erinnerte, wodurch er ehmals den
Hippias gereizt, und gewissermassen berechtiget hatte, den Versuch an ihm
zu machen, ob es eine Tugend gebe, welche die Probe der staerksten und
schlauesten Verfuehrung aushalte--Was machte ihn damals so
zuversichtlich?--die Erinnerung des Sieges, den er ueber die Priesterin zu
Delphi erhalten hatte?  Oder das gegenwaertige Bewusstsein der
Gleichgueltigkeit, worin er bei den Reizungen der jungen Cyane geblieben
war?  Die Erfahrung, dass die Versuchungen, welche seiner Unschuld im Hause
des Sophisten auf allen Seiten nachstellten, ihn weniger versucht als
empoert hatten?--der Abscheu vor den Grundsaetzen des Hippias--und das
Vertrauen auf die eigentuemliche Staerke der seinigen?--Aber, war es eine
Folge, dass derjenige, der etliche mal gesiegt hatte, niemals ueberwunden
werden koenne?  War nicht eine Danae moeglich, welche das auszufuehren
geschickt war, was die Pythia, was die Thrazischen Bacchantinnen, was
Cyane, und vielleicht alle Schoenen im Serail des Koenigs von Persien nicht
vermochten, oder vermocht haetten?--Und was fuer Ursache hatte er, sich auf
die Staerke seiner Grundsaetze zu verlassen?--Auch in diesem Stuecke schwebte
er in einem subtilen Selbstbetrug, den ihm vielleicht nur die Erfahrung
sichtbar machen konnte.  Entzueckt von der Idee der Tugend, liess er sich
nicht traeumen, dass das Gegenteil dieser intellektualischen Schoenheit
jemals Reize fuer seine Seele haben koennte.  Die Erfahrung musste ihn
belehren, wie betrueglich unsere Ideen sind, wenn wir sie unvorsichtig
realisieren--Betrachtet die Tugend in sich selbst, in ihrer hoechsten
Vollkommenheit--so ist sie goettlich, ja (nach dem kuehnen aber richtigen
Ausdruck eines vortrefflichen Schrift-Stellers) die Gottheit selbst.--Aber
welcher Sterbliche ist berechtigt, auf die allmaechtige Staerke dieser
idealen Tugend zu trotzen?  Es koemmt bei einem jeden darauf an, wie viel
die seinige vermag.--Was ist haesslicher als die Idee des Lasters?  Agathon
glaubte sich also auf die Unmoeglichkeit, es jemals liebenswuerdig zu finden,
verlassen zu koennen, und betrog sich,--weil er nicht daran dachte, dass es
ein zweifelhaftes Licht gibt, worin die Grenzen der Tugend und der
Untugend schwimmen; worin Schoenheit und Grazien dem Laster einen Glanz
mitteilen, der seine Haesslichkeit uebergueldet, der ihm sogar die Farbe und
Anmut der Tugend gibt?  und dass es allzuleicht ist, in dieser
verfuehrischen Daemmerung sich aus dem Bezirk der letztern in eine
unmerkliche Spiral-Linie zu verlieren, deren Mittel-Punkt ein suesses
Vergessen unsrer selbst und unsrer Pflichten ist.

Von dieser Betrachtung, welche unsern Helden die Notwendigkeit eines
behutsamen Misstrauens in die Staerke guter Grundsaetze lehrte; und wie
gefaehrlich es sei, sie fuer das Mass unsrer Kraefte zu halten; ging er zu
einer andern ueber, die ihn von der wenigen Sicherheit ueberzeugte, welche
sich unsre Seele in diesem Zustand eines immerwaehrenden moralischen
Enthusiasmus versprechen kann, wie derjenigen worin die seinige zu eben
der Zeit war, als sie in dem feingewebten Netze der schoenen Danae gefangen
wurde.  Er rief alle Umstaende in sein Gemuete zurueck, welche zusammen
gekommen waren, ihm diese reizungsvolle Schwaermerei so natuerlich zu machen;
und erinnerte sich der verschiednen Gefahren, denen er sich dadurch
ausgesetzt gesehen hatte.  Zu Delphi fehlte es wenig, dass sie ihn den
Nachstellungen eines verkappten Apollo preis gegeben haette--zu Athen hatte
sie ihn seinen arglistigen Feinden wuerklich in die Haende geliefert.  Doch,
aus diesen beiden Gefahren hatte er seine Tugend davon gebracht; ein
unschaetzbares Kleinod, dessen Besitz ihn gegen den Verlust alles andern,
was ein Guenstling des Glueckes verlieren kann, unempfindlich machte.  Aber
durch eben diesen Enthusiasmus unterlag sie endlich den Verfuehrungen
seines eignen Herzens eben so wohl als den Kunstgriffen der schoenen Danae.
War nicht dieses zauberische Licht, welches seine Einbildungs-Kraft
gewohnt war, ueber alles, was mit seinen Ideen uebereinstimmte, auszubreiten;
war nicht diese unvermerkte Unterschiebung des Idealen an die Stelle des
Wuerklichen, die wahre Ursache, warum Danae einen so ausserordentlichen
Eindruck auf sein Herz machte? War es nicht diese begeisterte Liebe zum
Schoenen, unter deren schimmernden Fluegeln verborgen, die Leidenschaft mit
sanftschleichenden Progressen sich endlich durch seine ganze Seele
ausbreitete?  War es nicht die lange Gewohnheit sich mit suessen
Empfindungen zu naehren, was sie unvermerkt erweichte, um desto schneller
an einer so schoenen Flamme dahinzuschmelzen?  Musste nicht der Hang zu
phantasierten Entzueckungen, so geistig auch immer ihre Gegenstaende sein
mochten, endlich nach denenjenigen luestern machen, vor welchen ihm ein
unbekanntes, verworrenes, aber desto lebhafteres innerliches Gefuehl den
wirklichen Genuss dieser vollkommensten Wonne versprach, wovon bisher nur
vorueberblitzende Ahnungen seine Einbildung beruehrt, und durch diese
leichte Beruehrung schon ausser sich selbst gesetzt hatten?  Hier erinnerte
sich Agathon der Einwuerfe, welche ihm Hippias gegen diesen Enthusiasmus,
und diejenige Art von Philosophie, die ihn hervorbringt und unterhaelt,
gemacht hatte; und befand sie itzt mit seiner Erfahrung so uebereinstimmend,
als sie ihm damals falsch und ungereimt vorgekommen waren.  Er fand sich
desto geneigter, die Meinung des Sophisten, von dem Ursprung und der
wahren Beschaffenheit dieser hochfliegenden Begeisterung Beifall zu geben;
da es ihm, seitdem er sie in den Armen der schoenen Danae verloren hatte,
unmoeglich geblieben war, sich wieder in sie hineinzusetzen; und da selbst
das lebhaftere Gefuehl fuer die Tugend, wovon sein Herz wieder erhitzt war,
weder seinen sittlichen Ideen diesen Firnis, den sie ehemals hatten,
wiedergeben, noch die dichterische Metaphysik der Orphischen Sekte wieder
in die vorige Achtung bei ihm setzen konnte.  Er glaubte durch die
Erfahrung ueberwiesen zu sein, dass dieses innerliche Gefuehl, durch dessen
Zeugnis er die Schluesse des Sophisten zu entkraeften vermeint hatte, nur
ein sehr zweideutiges Kennzeichen der Wahrheit sei; dass Hippias eben
soviel Recht habe, seinen tierischen Materialismus und seine verderbliche
Moral, als die Theosophen ihre geheimnisvolle Geister-Lehre durch die
Stimme innerlicher Gefuehle und Erfahrungen zu autorisieren; und dass es
vermutlich allein dem verschiednen Schwung unsrer Einbildungs-Kraft
beizumessen sei, wenn wir uns zu einer Zeit geneigter fuehlen, uns mit den
Goettern, zu einer andern mit den Tieren verwandt zu glauben; wenn uns zu
einer Zeit alles sich in einem ernsthaften, und schwaerzlichten, zu einer
andern alles in einem froehlichen Lichte darstellt; wenn wir itzt kein
wahres und gruendliches Vergnuegen kennen, als uns mit stolzer Verschmaehung
der irdischen Dinge in melancholische Betrachtungen ihres Nichts, in die
unbekannten Gegenden jenseits des Grabes, und die grundlosen Tiefen der
Ewigkeit hineinzusenken; ein andermal kein reizenderes Gemaelde einer
beneidenswuerdigen Wonne, als den jungen Bacchus, wie er, sein
Efeu-bekraenztes Haupt in den Schoss der schoensten Nymphe zurueckgelehnt, und
mit dem einen Arm ihre blendenden Hueften umfassend, den andern nach der
dueftenden Trinkschale ausstreckt, die sie ihm laechelnd voll Nektars
schenkt, von ihren eignen schoenen Haenden aus strotzenden Trauben frisch
ausgepresst; indes die Faunen und die froehlichen Nymphen mit den
Liebes-Goettern mutwillig um ihn her huepfen, oder durch Rosengebuesche sich
jagen, oder muede von ihren Scherzen, in stillen Grotten zu neuen Scherzen
ausruhen.

Der Schluss, den er aus allen diesen Betrachtungen, und einer Menge andrer,
womit wir unsre Leser verschonen wollen, zog, war dieser: Dass die erhabnen
Lehrsaetze der Zoroastrischen und Orphischen Theosophie, wahrscheinlicher
Weise (denn gewiss getraute er sich ueber diesen Punkt noch nichts zu
behaupten) nicht viel mehr Realitaet haben koennten, als die lachenden
Bilder, unter welchen die Maler und Dichter die Wollueste der Sinnen
vergoettert hatten; dass die ersten zwar der Tugend guenstiger, und das
Gemuete zu einer mehr als menschlichen Hoheit, Reinigkeit und Staerke zu
erheben schienen, in der Tat aber der wahren Bestimmung des Menschen wohl
eben so nachteilig sein durften, als die letztern; teils, weil es ein
widersinniges und vergebliches Unternehmen scheine, sich besser machen zu
wollen, als uns die Natur haben will, oder auf Unkosten des halben Teils
unsers Wesens nach einer Art von Vollkommenheit zu trachten, die mit der
Anlage desselben im Widerspruch steht; teils weil solche Menschen, wenn es
ihnen auch gelaenge, sich selbst zu Halbgoettern und Intelligenzen
umzuschaffen, eben dadurch zu jeder gewoehnlichen Bestimmung des geselligen
Menschen desto untauglicher wuerden.  Aus diesem Gesichtspunkt deuchte ihn
der Enthusiasmus des Theosophen zwar unschaedlicher als das System des
Wolluestlings; aber der menschlichen Gesellschaft eben so unnuetzlich: indem
der erste sich dem gesellschaftlichen Leben entweder gaenzlich entzieht
(welches wuerklich das Beste ist, was er tun kann) oder wenn er von dem
beschaulichen Leben ins wuerksame uebergeht, durch Mangel an Kenntnis einer
ihm ganz fremden Welt, durch abgezogene Begriffe, welche nirgends zu den
Gegenstaenden, die er vor sich hat, passen wollen, durch uebertrieben
moralische Zaertlichkeit, und tausend andre Ursachen, die ihren Grund in
seiner vormaligen Lebens-Art haben, andern wider seine Absicht oefters,
sich selbst aber allezeit schaedlich wird.

In wie fern diese Saetze richtig seien, oder in besondern Faellen einige
Ausnahmen zulassen, zu untersuchen, wuerde zu weit von unserm Vorhaben
abfuehren, genug fuer uns, dass sie dem Agathon begruendet genug schienen, um
sich selbst desto leichter zu vergeben, dass er, wie der Homerische Ulyss in
der Insel der Calypso, sich in dem bezauberten Grunde der Wollust hatte
aufhalten lassen, sein erstes Vorhaben, die Schueler des Zoroasters und die
Priester zu Sais zu besuchen, sobald als ihm Danae seine Freiheit wieder
geschenkt hatte, ins Werk zu setzen.  Kurz, seine Erfahrungen machten ihm
die Wahrheit seiner ehemaligen Denkungs-Art verdaechtig, ohne ihm einen
gewissen geheimen Hang zu seinen alten Lieblings-Ideen benehmen zu koennen.
Seine Vernunft konnte in diesem Stuecke mit seinem Herzen und sein Herz
mit sich selbst nicht recht einig werden; und er war nicht ruhig genug,
oder vielleicht auch zu traege, seine nunmehrige Begriffe in ein System zu
bringen, wodurch beide hatten befriedigt werden koennen.  In der Tat ist
ein Schiff eben nicht der bequemste Ort, ein solches Werk, wozu die Stille
eines dunkeln Hains kaum stille genug ist, zu Stande zu bringen; und
Agathon mag daher zu entschuldigen sein, dass er diese Arbeit verschob, ob
es gleich eine von denen ist, welche sich so wenig aufschieben lassen, als
die Ausbesserung eines baufaelligen Gebaeudes; denn so wie dieses mit jedem
Tage, um den seine Wiederherstellung aufgeschoben wird, dem gaenzlichen
Einsturz naeher kommt; so pflegen auch die Luecken in unsern moralischen
Begriffen und die Misshelligkeiten zwischen dem Kopf und dem Herzen immer
groesser und gefaehrlicher zu werden, je laenger wir es aufschieben sie mit
der erforderlichen Aufmerksamkeit zu untersuchen, eine richtige Verbindung
und Harmonie zwischen den Teilen und dem Ganzen herzustellen.

Doch dieser Aufschub war in dem besondern Falle, worin sich Agathon befand,
desto weniger schaedlich, da er, von der Schoenheit der Tugend und der
unaufloeslichen Verbindlichkeit ihrer Gesetze mehr als jemals ueberzeugt,
eine auf das wahre allgemeine Beste gerichtete Wuerksamkeit fuer die
Bestimmung aller Menschen, oder wofern ja einige Ausnahme zu Gunsten der
bloss kontemplativen Geister zu machen waere, doch gewiss fuer die seinige
hielt.  Vormals war er nur zufaelliger Weise, und gegen seine Neigung in
das aktive Leben verflochten worden: itzo war es eine Folge seiner
nunmehrigen, und wie er glaubte gelaeuterten Denkungs-Art, dass er sich dazu
entschloss.  Ein sanftes Entzuecken, welches ihm in diesen Augenblicken den
suessesten Berauschungen der Wollust unendlich vorzuziehen schien, ergoss
sich durch sein ganzes Wesen bei dem Gedanken, der Mitarbeiter an der
Wiedereinsetzung Siciliens in die unendlichen Vorteile der wahren Freiheit
und einer durch weise Gesetze und Anstalten verewigten Verfassung zu
sein--Seine immer verschoenernde Phantasie malte ihm die Folgen seiner
Bemuehungen in tausend reizende Bilder von oeffentlicher Glueckseligkeit
aus--er fuehlte mit Entzuecken die Kraefte zu einer so edeln Arbeit in sich;
und sein Vergnuegen war desto vollkommener, da er zugleich empfand, dass
Herrschsucht und eitle Ruhm-Begierde keinen Anteil daran hatten; dass es
die tugendhafte Begierde, in einem weiten Umfang gutes zu tun, war, deren
gehoffete Befriedigung ihm diesen Vorschmack des goettlichsten Vergnuegens
gab, dessen die menschliche Natur faehig ist.  Seine Erfahrungen, so viel
sie ihn auch gekostet hatten, schienen ihm itzt nicht zu teuer erkauft, da
er dadurch desto tuechtiger zu sein hoffte, die Klippen zu vermeiden, an
denen die Klugheit oder die Tugend derjenigen zu scheitern pflegt, welche
sich den oeffentlichen Angelegenheiten unterziehen.  Er setzte sich fest
vor, sich durch keine zweite Danae mehr irre machen zu lassen.  Er glaubte
sich in diesem Stuecke desto besser auf sich selbst verlassen zu koennen, da
er stark genug gewesen war, sich von der ersten loszureissen, und es mit
gutem Fug fuer unmoeglich halten konnte, jemals auf eine noch gefaehrlichere
Probe gesetzt zu werden.  Ohne Ehrgeiz, ohne Habsucht, immer wachsam auf
die schwache Seite seines Herzens, die er kennen gelernt hatte, dachte er
nicht, dass er von andern Leidenschaften, welche vielleicht noch in seinem
Busen schlummerten, etwas zu besorgen haben koenne.  Keine uebelweissagende
Besorgnisse stoerten ihn in dem unvermischten Genusse seiner Hoffnungen;
sie beschaeftigten ihn wachend und selbst in Traeumen; sie waren der
vornehmste Inhalt seiner Gespraeche mit dem Syracusischen Kaufmanne, sie
machten ihm die Beschwerden der Reise unmerklich, und entschaedigten ihn
ueberfluessig fuer den Verlust der ehemals geliebten Danae; einen Verlust der
mit jedem neuen Morgen kleiner in seinen Augen wurde; und so fuehrten ihn
guenstige Winde und ein geschickter Steuermann nach einer kurzen Verweilung
in einigen griechischen See-Staedten, wo er sich nirgends zu erkennen gab,
gluecklich nach Syracus, um an dem Hof eines Fuersten zu lernen, dass auf
dieser schluepfrigen Hoehe die Tugend entweder der Klugheit aufgeopfert
werden muss, oder die behutsamste Klugheit nicht hinreichend ist, den Fall
des Tugendhaften zu verhindern.




SIEBENTES KAPITEL

Eine oder zwo Digressionen


Wir wuenschen uns Leserinnen zu haben; (denn diese Geschichte, wenn sie
auch weniger wahr waere, als sie ist, gehoert nicht unter die gefaehrlichen
Romanen, von welchen der Verfasser des gefaehrlichsten und lehrreichsten
Romans in der Welt die Jungfrauen zurueckschreckt) und wir sehen es also
nicht gerne, dass einige unter ihnen, welche noch Geduld genug gehabt,
dieses achte Buch bis zum Schluss zu durchblaettern--in der Meinung, dass nun
nichts interessantes mehr zu erwarten sei, nachdem Agathon durch einen
Streich von der verhasstesten Art, durch eine heimliche Flucht der Liebe
den Dienst aufgesagt habe--den zweiten Teil seiner Geschichte ganz
kaltsinnig aus ihren schoenen Haenden entschluepfen lassen, und--vielleicht
den "Sopha", oder die allerliebste kleine "Puppe" des Hrn.  Bibiena
ergreifen, um die Vapeurs zu zerstreuen, die ihnen die Untreue und die
Betrachtungen unsers Helden verursachet haben.

"Woher es wohl kommen mag, meine schoenen Damen, dass die meisten unter
Ihnen geneigter sind, uns alle Torheiten, welche die Liebe nur immer
begehen machen kann, zu verzeihen, als die Wiederherstellung in den
natuerlichen Stand unsrer gesunden Vernunft?  Gestehen Sie, dass wir ihnen
desto lieber sind, je besser wir durch die Schwachheiten, wozu Sie uns
bringen koennen, die Obermacht Ihrer Reizungen ueber die Staerke der
maennlichen Weisheit beweisen--Was fuer ein interessantes Gemaelde ist nicht
eine Deanira mit der Loewen-Haut ihres nervichten Liebhabers umgeben, und
mit seiner Keule auf der Schulter, wie sie einen triumphierend-laechelnden
Seitenblick auf den Bezwinger der Riesen und Drachen wirft, der, in ihre
langen Kleider vermummt, mitten unter ihren Maedchen mit ungeschickter Hand
die weibische Spindel dreht?--Wir kennen eine oder zwo, auf welche diese
kleine Exklamation nicht passt; aber wenn wir ohne Schmeichelei reden
sollen, (welches wir freilich nicht tun sollten, wenn wir die Klugheit zu
Rate zoegen,) so zweifeln wir, ob die Weiseste unter allen, zu eben der
Zeit, da sie sich bemueht, den Torheiten ihres Liebhabers Schranken zu
setzen, sich erwehren kann, eine solche kleine still-triumphierende Freude
darueber zu fuehlen, dass sie liebenswuerdig genug ist, einen Mann von
Verdiensten seines eignen Werts vergessen zu machen."

"Eine alltaegliche Anmerkung" werden Kenner denken, "welche weder mehr noch
weniger sagt, als was Gay in einer seiner Fabeln tausend mal schoener
gesagt hat, und was wir alle laengst wissen--dass die Eitelkeit die wahre
Triebfeder aller Bewegungen des weiblichen Herzens ist -" Wir erkennen
unsern Fehler, ohne gleichwohl den Kennern einzugestehn, dass unsre
Anmerkung so viel sage.  Aber nichts mehr hievon!

Hingegen koennen wir unsern besagten Leserinnen, um sie wieder gut zu
machen, eine kleine Anekdote aus dem Herzen unsers Helden nicht verhalten,
und wenn er auch gleich dadurch in Gefahr kommen sollte, die Hochachtung
wieder zu verlieren, in die er sich bei den ehrwuerdigen Damen, welche nie
geliebt haben, und, Dank sei dem Himmel!  nie geliebt worden sind, wieder
zu setzen angefangen hat.  Hier ist sie-So vergnuegt Agathon ueber seine
Entweichung aus seiner angenehmen Gefangenschaft in Smyrna, und in diesem
Stuecke mit sich selbst war; so wenig die Bezauberung, unter welcher wir
ihn gesehen haben, die charakteristische Leidenschaft schoener Seelen, die
Liebe der Tugend, in ihm zu ersticken vermocht hatte; so aufrichtig die
Geluebde waren, die er tat, ihr kuenftig nicht wieder ungetreu zu werden; so
gross und wichtig die Gedanken waren, welche seine Seele schwellten; so
sehr er, um alles mit einem Wort zu sagen, wieder Agathon war: So hatte er
doch Stunden, wo er sich selbst gestehen musste, dass er mitten in der
Schwaermerei der Liebe und in den Armen der schoenen Danae--gluecklich
gewesen sei.  "Es mag immer viel Verblendung, viel ueberspanntes und
Schimaerisches in der Liebe sein", sagte er zu sich selbst, "so sind doch
gewiss ihre Freuden keine Einbildung--ich fuehlte es, und fuehl' es noch, so
wie ich mein Dasein fuehle, dass es wahre Freuden sind, so wahr in ihrer Art,
als die Freuden der Tugend--und warum sollt' es unmoeglich sein, Liebe und
Tugend mit einander zu verbinden?  Sie beide zu geniessen, das wuerde erst
eine vollkommne Glueckseligkeit sein."

Hier muessen wir zu Verhuetung eines besorglichen Missverstandes eine kleine
Parenthese machen, um denen, die keine andre Sitten kennen, als die Sitten
des Landes oder Ortes, worin sie geboren sind, zu sagen, dass ein
vertrauter Umgang mit Frauenzimmern von einer gewissen Klasse, oder (nicht
so franzoesisch, aber weniger zweideutig zu reden) welche mit dem was man
etwas uneigentlich Liebe zu nennen pflegt, ein Gewerbe treiben, bei den
Griechen eine so erlaubte Sache war, dass die strengesten Vaeter sich
laecherlich gemacht haben wuerden, wenn sie ihren Soehnen, so lange sie unter
ihrer Gewalt stunden, eine Liebste aus der bemeldten Klasse haetten
verwehren wollen.  Frauen und Jungfrauen genossen den besondern Schutz der
Gesetze, wie allenthalben, und waren durch die Sitten und Gebraeuche dieses
Volkes vor Nachstellungen ungleich besser gesichert, als sie es bei uns
sind.  Ein Anschlag auf ihre Tugend war so schwer zu bewerkstelligen, als
die Bestrafung eines solchen Verbrechens strenge war.  Ohne Zweifel
geschah es, diese in den Augen der Griechischen Gesetzgeber geheiligte
Personen, die Muetter der Buerger, und diejenige welche zu dieser Ehre
bestimmt waren, den Unternehmungen einer unbaendigen Jugend desto gewisser
zu entziehen, dass der Stand der Phrynen und Laiden geduldet wurde; und so
ausgelassen uns auch der asotische Witzling Aristophanes die Damen von
Athen vorstellet, so ist doch gewiss, dass die Weiber und Toechter der
Griechen ueberhaupt sehr sittsame Geschoepfe waren; und dass die Sitten einer
Vermaehlten und einer Buhlerin bei ihnen eben so stark mit einander
absetzten, als man dermalen in gewissen Hauptstaedten von Europa bemueht ist,
sie mit einander zu vermengen.

Ob diese ganze Einrichtung loeblich war, ist eine andre Frage, von der hier
die Rede nicht ist; wir fuehren sie bloss deswegen an, damit man nicht
glaube, als ob die Reue und die Gewissens-Bisse unsers Agathon aus dem
Begriff entstanden, dass es unrecht sei mit einer Danae der Liebe zu
pflegen.  Agathon dachte in diesem Stuecke, wie alle andren Griechen seiner
Zeit.  Bei seiner Nation (die Spartaner vielleicht allein ausgenommen)
durfte man, wenigstens in seinem Alter, die Nacht mit einer Taenzerin oder
Floetenspielerin zubringen, ohne sich deswegen einen Vorwurf zu zuziehen,
in so ferne nur die Pflichten seines Standes nicht darunter leiden mussten,
und eine gewisse Maessigung beobachtet wurde, welche nach den Begriffen
dieser Heiden, die wahre Grenzlinie der Tugend und des Lasters ausmachte.
Wenn man dem Alcibiades uebel genommen hatte, dass er sich im Schoss der
schoenen Nemea, als wie vom Siege ausruhend, malen liess, oder dass er den
Liebesgott mit Jupiters Blitzen bewaffnet in seinem Schilde fuehrte; (und
Plutarch sagt uns, dass nur die aeltesten und ernsthaftesten Athenienser
sich darueber aufgehalten; Leute, deren Eifer oefters nicht sowohl von der
Liebe der Tugend gegen die Torheiten der Jugend gewaffnet wird, als von
dem verdriesslichen Umstand, beim Anblick derselben zu gleicher Zeit, wie
weit sie von ihrer eignen Jugend entfernt und wie nahe sie dem Grabe sind,
erinnert zu werden): Wenn man, sage ich, dem Alcibiades diese
Ausschweifungen uebel nahm, so war es nicht sein Hang zu den Ergoetzungen
oder seine Vertraulichkeit mit einer Person, welche durch Stand und
Profession, wie so viel andre, allein dem Vergnuegen des Publici gewidmet
war; sondern der uebermut, der daraus hervorleuchtete, die Verachtung der
Gesetze des Wohlstandes, und einer gewissen Gravitaet, welche man in freien
Staaten mit Recht gewohnt ist von den Vorstehern der Republik, wenigstens
ausserhalb dem Zirkel des Privatlebens, zu fodern.  Man wuerde ihm, wie
andern, seine Schwachheiten, oder seine Ergoetzungen uebersehen haben; aber
man vergab ihm nicht, dass er damit prahlte; dass er sich seinem Hang zur
Froehlichkeit und Wollust, bis zu den unbaendigsten Ausgelassenheiten
ueberliess.  Dass er, von Wein und Salben triefend, mit dem vernachlaessigten
und abgematteten Ansehen eines Menschen, der eine Winternacht
durchschwelgt hatte, noch warm von den Umarmungen einer Taenzerin, in die
Rats-Versammlungen huepfte, und sich, so uebel vorbereitet, doch ueberfluessig
tauglich hielt, (und vielleicht war ers wuerklich) die Angelegenheiten
Griechenlands zu besorgen, und den grauen Vaetern der Republik zu sagen,
was sie zu tun haetten: Das war es, was sie ihm nicht vergeben konnten, und
was ihm die schlimmen Haendel zuzog, von denen der Wohlstand Athens und er
selbst endlich die Opfer wurden.

ueberhaupt ist es eine laengst ausgemachte Sache, dass die Griechen von der
Liebe ganz andere Begriffe hatten als die heutigen Europaeer--denn die Rede
ist hier nicht von den metaphysischen Spielwerken oder Traeumen des
goettlichen Platons--Ihre Begriffe scheinen der Natur, und also der
gesunden Vernunft naeher zu kommen, als die unsrigen, in welchen Scythische
Barbarei und Maurische Galanterie auf die seltsamste Art mit einander
kontrastieren.  Sie ehrten die ehliche Freundschaft; aber von dieser
romantischen Leidenschaft, welche wir im eigentlichen Verstande Liebe
nennen, und welche eine ganze Folge von Romanschreibern bei unsern
Nachbaren jenseits des Rheins und bei den Englaendern bemuehet gewesen ist,
zu einer heroischen Tugend zu erheben; von dieser wussten sie eben so wenig
als von der weinerlich-komischen, der abenteurlichen Hirngeburt einiger
Neuerer, meistens weiblicher, Skribenten, welche noch ueber die Begriffe
der ritterlichen Zeiten raffiniert, und uns durch ganze Baende eine Liebe
gemalt haben, die sich von stillschweigendem Anschauen, von Seufzern und
Traenen naehrt, immer ungluecklich und doch selbst ohne einen Schimmer von
Hoffnung immer gleich standhaft ist.  Von einer so abgeschmackten, so
unmaennlichen, und mit dem Heldentum, womit man sie verbinden will, so
laecherlich abstechenden Liebe wusste diese geistreiche Nation nichts, aus
deren schoener und lachender Einbildungskraft die Goettin der Liebe, die
Grazien, und so viele andre Goetter der Froehlichkeit hervorgegangen waren.
Sie kannten nur die Liebe, welche scherzt, kuesst und gluecklich ist; oder,
richtiger zu reden, diese allein schien ihnen, unter gehoerigen
Einschraenkungen, der Natur gemaess, anstaendig und unschuldig.  Diejenige,
welche sich mit allen Symptomen eines fiebrischen Paroxysmus der ganzen
Seele bemaechtiget, war in ihren Augen eine von den gefaehrlichsten
Leidenschaften, eine Feindin der Tugend, die Stoererin der haeuslichen
Ordnung, die Mutter der verderblichsten Ausschweifungen und der
haesslichsten Laster.  Wir finden wenige Beispiele davon in ihrer Geschichte;
und diese Beispiele sehen wir auf ihrem tragischen Theater mit Farben
geschildert, welche den allgemeinen Abscheu erwecken mussten; so wie
hingegen ihre Komoedie keine andre Liebe kennt, als diesen natuerlichen
Instinkt, welchen Geschmack, Gelegenheit und Zufall fuer einen gewissen
Gegenstand bestimmen, der, von den Grazien und nicht selten auch von den
Musen verschoenert, das Vergnuegen zum Zweck hat, nicht besser noch
erhabener sein will als er ist, und wenn er auch in Ausschweifungen
ausbrechend, sich gegen den Zwang der Pflichten aufbaeumt, doch immer
weniger Schaden tut, und leichter zu baendigen ist, als jene tragische Art
zu lieben, welche ihnen vielmehr von der Fackel der Furien als des
Liebesgottes entzuendet, eher die Wuerkung der Rache einer erzuernten
Gottheit als dieser suessen Betoerung gleich zu sein schien, welche sie, wie
den Schlaf und die Gaben des Bacchus, des Gebers der Freude, fuer ein
Geschenke der wohltaetigen Natur, ansahen, uns die Beschwerden des Lebens
zu versuessen, und zu den Arbeiten desselben munter zu machen.


Ohne Zweifel wuerden wir diesen Teil der Griechischen Sitten noch besser
kennen, wenn nicht durch ein Unglueck, welches die Musen immer beweinen
werden, die Komoedien eines Alexis, Menander, Diphilus, Philemon,
Apollodorus, und andrer beruehmter Dichter aus dem schoensten Zeit-Alter der
attischen Musen ein Raub der moenchischen und Saracenischen Barbarei
geworden waeren.  Allein es bedarf dieser Urkunden nicht, um das was wir
gesagt haben zu rechtfertigen.  Sehen wir nicht den ehrwuerdigen Solon noch
in seinem hohen Alter, in Versen welche des Alters eines Voltaire wuerdig
sind, von sich selbst gestehen, "dass er sich aller andern Beschaeftigungen
begeben habe, um den Rest seines Lebens in Gesellschaft der Venus, des
Bacchus und der Musen auszuleben, der einzigen Quellen der Freuden der
Sterblichen?" Sehen wir nicht den weisen Socrates kein Bedenken tragen, in
Gesellschaft seiner jungen Freunde, der schoenen und gefaelligen Theodota
einen Besuch zu machen, um ueber ihre von einem aus der Gesellschaft fuer
unbeschreiblich angepriesene Schoenheit den Augenschein einzunehmen?  Sehen
wir nicht, dass er seiner Weisheit nichts zu vergeben glaubt, indem er
diese Theodota, auf eine scherzhafte Art in der Kunst Liebhaber zu fangen
unterrichtet?  War er nicht ein Freund und Bewunderer, ja, wenn Plato
nicht zuviel gesagt hat, ein Schueler der beruehmten Aspasia, deren Haus,
ungeachtet der Vorwuerfe, welche ihr von der zaumlosen Frechheit der
damaligen Komoedie gemacht wurden, der Sammelplatz der schoensten Geister
von Athen war?  So enthaltsam er selbst, bei seinen beiden Weibern, in
Absicht der Vergnuegen der Paphischen Goettin immer sein mochte; so finden
wir doch seine Grundsaetze ueber die Liebe mit der allgemeinen Denkungsart
seiner Nation ganz uebereinstimmend.  Er unterschied das Beduerfnis von der
Leidenschaft; das Werk der Natur, von dem Werk der Phantasie; er warnte
vor dem Letztern, wie wir im vierten Kapitel schon im Vorbeigehen bemerkt
haben; und riet zu Befriedigung der ersten (nach Xenophons Bericht) eine
solche Art von Liebe, (das Wort dessen sich die Griechen bedienten, drueckt
die Sache bestimmter aus) an welcher die Seele so wenig als moeglich Anteil
nehme.  Ein Rat, welcher zwar seine Einschraenkungen leidet; aber doch auf
die Erfahrungs-Wahrheit gegruendet ist; dass die Liebe, welche sich der
Seele bemaechtiget, sie gemeiniglich der Meisterschaft ueber sich selbst
beraube, entnerve, und zu edeln Anstrengungen untuechtig mache.

"Und wozu", (hoeren wir den scheinheiligen Theogiton mit einem tiefen
Seufzer, in welchem ein halbunterdruecktes Anathema murmelt, fragen)
"--wozu diese ganze schoene Digression?  Ist vielleicht ihre Absicht, die
aergerlichen Begriffe und Sitten blinder, verdorbener Heiden unsrer ohnehin
zum Boesen so gelehrigen Jugend zum Muster vorzulegen?" "Nein, mein Herr;
das waere unnoetig; der groesseste Teil dieser Jugend, welche unser Buch lesen
wird (es muesste dann in die Gewuerzbuden kommen) hat schon den Horaz, den
Ovid, den Martial, den Petron, den Apuleius, vielleicht auch den
Aristophanes gelesen; und was noch sonderbarer scheinen koennte, hat seine
Bekanntschaft mit diesen Schriftstellern, welche nach Dero Grundsaetzen
lauter Seelengift sind, in den Schulen gemacht.  Wir haben also dieser
Jugend nicht viel neues gesagt; und gesetzt, wir haetten?  Alle Welt weiss,
dass andre Verfassungen, andre Gesetze, eine andre Art des Gottesdiensts,
auch andre Sitten hervorbringen und erfodern.  Aber das verhindert nicht,
dass es nicht gut sein sollte, auch zu wissen, nach was fuer Begriffen man
ausserhalb unserm kleinen Horizont, unter andern Himmelsstrichen und zu
andern Zeiten gedacht und gelebt hat -" "Und wozu sollte das gut sein
koennen?"  "--Vergebung, Herr Theogiton!  das sollten Sie wissen, da Sie
davon Profession machen, die Menschen zu verbessern; und das haetten Sie,
nehmen Sie's nicht uebel, vorher lernen sollen, ehe Sie Sich unterfangen
haetten, einen Beruf zu uebernehmen, worin es so leicht ist, ein Pfuscher zu
sein--Doch genug; Sie sollen hoeren, warum diese kleine Abschweifung
notwendig war.  Es ist hier darum zu tun, den Agathon zu schildern; ein
wenig genauer und richtiger zu schildern, als es ordentlicher Weise in den
Personalien einer Leichenpredigt geschieht--Sie schuetteln den Kopf, Herr
Theogiton--beruhigen Sie Sich; man malt solche Schildereien weder fuer Sie,
noch fuer die guten Seelen, welche sich unter Ihre Direktion begeben haben;
Sie muessen ja den 'Agathon' nicht lesen; und, die Wahrheit zu sagen, Sie
wuerden wohl tun gar nicht zu lesen, was Sie nicht zu verstehen faehig
sind--Aber Sie sollen glauben dass es sehr viele ehrliche Leute gibt, die
nicht unter Ihrer Direktion stehen, und einige von diesen werden den
'Agathon' lesen, werden alles in dem natuerlichen, wahren Lichte sehen,
worin ungefaelschte, gesunde Augen zu sehen pflegen, und werden
sich--seufzen Sie immer soviel Sie wollen--daraus erbauen.  Fuer diese also
haben wir uns anheischig gemacht, den Agathon, als eine moralische Person
betrachtet, zu schildern.  Es ist hier um eine Seelen-Malerei zu tun--Sie
laecheln, mein Herr?--Nicht wahr, ich errate es, dass ihnen bei diesem Worte
die punktierte Seele in Comenii 'Orbe picto' einfaellt?  Aber das ist nicht
was ich meine; es ist darum zu tun, dass uns das Innerste seiner Seele
aufgeschlossen werde; dass wir die geheimem Bewegungen seines Herzens, die
verborgenem Triebfedern seiner Handlungen kennen lernen -" "Eine schoene
Kenntnis! und die etwan viel Kopfzerbrechens braucht?--Ein Herz zu kennen,
von dem ich Ihnen, kraft meines Systems, gleich bei der ersten Zeile Ihres
Buchs haette vorhersagen koennen, dass es durch und durch nichts taugt -"
"Ich bitte Sie, Herr Theogiton, nichts mehr; Sie moegen wohl Ihr System
nicht recht gelernt haben, oder--das muss ein System sein!  Aber; in unserm
Leben nichts mehr, wenn ich bitten darf.  Ich sehe, die Natur hat Ihnen
das Werkzeug versagt, wodurch wir uns gegen einander erklaeren koennten.
Ich hatte Unrecht, Ihnen von geheimen Triebfedern zu sprechen--Sie kennen
nur eine einzige Gattung derselben, die in der Kasse der guten Seelen
liegt, die sich Ihrer Fuehrung ueberlassen haben; und diese rechtfertiget
freilich Ihr System besser als alles was Sie zu seinem Behuf sagen koennten
-" Also zu unserm Agathon zurueck!

Nach den gewoehnlichen Begriffen seiner Zeit waere es so schwer nicht
gewesen, Liebe und Tugend mit einander zu verbinden; auch unsre jungen
Moralisten haetten hierzu gleich ein Recipe fertig, oder es wimmelt
vielmehr wuerklich von dergleichen in allen Buchlaeden.  Aber Agathon hatte
groessere und feinere Begriffe von der Tugend--Die Begriffe einer gewissen
idealischen Vollkommenheit waren zu sehr mit den Grundzuegen seiner Seele
verweht, als dass er sie sobald verlieren konnte, oder vielleicht jemals
verlieren wird.  Was ist fuer eine delikate Seele Liebe ohne Schwaermerei?
Ohne diese Zaertlichkeit der Empfindungen, diese Sympathie welche ihre
Freuden vervielfaeltiget, verfeinert, veredelt?  Was sind die Wollueste der
Sinnen, ohne Grazien und Musen?--Das Socratische System ueber die Liebe mag
fuer viele gut sein; aber es taugt nicht fuer die Agathons.  Agathon haette
diese Art zu lieben, wie er die schoene Danae geliebt hatte, und wie er von
ihr geliebt worden war, gerne mit der Tugend verbinden moegen; und von
diesem Wunsch sah er alle Schwierigkeiten ein.  Endlich deuchte ihn, es
komme alles auf den Gegenstand an; und hier erinnerte ihn sein Herz wieder
an seine geliebte Psyche.  Ihr Bild stellte sich ihm mit einer Wahrheit
und Lebhaftigkeit dar, wie es ihm seit langer Zeit, seinen Traum
ausgenommen, niemals vorgekommen war.  Er erroetete vor diesem Bilde, wie
er vor der gegenwaertigen Psyche selbst erroetet haben wuerde; aber er
empfand mit einem Vergnuegen, wovon das ueberlegte Bewusstsein ein neues
Vergnuegen war, dass sein Herz, ohne nur mit einem einzigen Faden an Danae
zu hangen, wieder zu seiner ersten Liebe zurueckkehrte.  Seine wieder
ruhige Phantasie spiegelte ihm, wie ein klarer tiefer Brunnen die
Erinnerungen der reinen, tugendhaften, und mit keiner andern Lust zu
vergleichenden Freuden vor, die er durch die zaertliche Vereinigung ihrer
Seelen in jenen elysischen Naechten erfahren hatte.  Er empfand itzt alles
wieder fuer sie was er ehemals empfunden, und diese neuen Empfindungen noch
dazu, welche ihm Danae eingefloesst hatte; aber so sanft, so gelaeutert durch
die moralische Schoenheit des veraenderten Gegenstandes, dass es nicht mehr
eben dieselben schienen.  Er stellte sich vor, wie gluecklich ihn eine
unzertrennliche Verbindung mit dieser Psyche machen wuerde, welche ihm eine
Liebe eingehaucht, die seiner Tugend so wenig gefaehrlich gewesen war, dass
sie ihr vielmehr Schwingen angesetzt hatte--er versetzte sich in Gedanken
mit Psyche in den Ruheplatz der Diana zu Delphi--und liess den Gott der
Liebe, den Sohn der himmlischen Venus, das ueberirdische Gemaelde ausmalen.
Eine suesse weissagende Hoffnung breitete sich durch seine Seele aus; es war
ihm, als ob eine geheime Stimme ihm zulisple, dass er sie in Sicilien
finden werde.  Psyche schickte sich vortrefflich in den Plan, den er sich
von seinem bevorstehenden Leben gemacht hatte--was fuer eine Perspektive
stellte ihm die Verbindung seiner Privat-Glueckseligkeit mit der
oeffentlichen vor, welcher er alle seine Kraefte zu widmen entschlossen war!
Aber er wollte erst verdienen gluecklich zu sein--"Und nun, sagen sie mir,
meine schoenen Leserinnen, verdient nicht ein Mann, der so edel denkt
gluecklich zu sein?--verdient er nicht die beste Frau?--Sein Sie ruhig; er
soll sie haben, sobald wir sie finden werden."




NEUNTES BUCH




ERSTES KAPITEL

Veraenderung der Szene.  Charakter der Syracusaner, des Dionysius und
seines Hofes


Da wir im Begriff sind, unserm Helden auf einen neuen Schauplatz zu folgen,
wird es nicht ueberfluessig sein, denenjenigen, welche in der alten
Geschichte nicht so gut bewandert sind, als vielleicht im Feen-Lande,
einige vorlaeufige Nachrichten von den Personen zu geben, mit welchen man
ihn in diesem und dem folgenden Buche verwickelt sehen wird.

Syracus, die Hauptstadt Siciliens, verdiente in vielerlei Betrachtungen
den Namen des zweiten Athen.  Nichts kann aehnlicher sein, als der
Charakter ihrer Einwohner.  Beide waren im hoechsten Grad eifersuechtig ueber
eine Freiheit, in welcher sie sich niemals lange zu erhalten wussten, weil
sie Muessiggang und Lustbarkeiten noch mehr liebten, als diese Freiheit; und
man muss gestehen, dass sie ihnen durch den schlechten Gebrauch, den sie von
ihr zu machen wussten, mehr Schaden getan hat, als ihre Tyrannen
zusammengenommen.  Die Syracusaner hatten den Genie der Kuenste und der
Musen; sie waren lebhaft, sinnreich und zum spottenden Scherze aufgelegt;
heftig und ungestuem in ihren Bewegungen, aber so unbestaendig, dass sie in
einem Zeitmass von wenigen Tagen von dem aeussersten Grade der Liebe zum
aeussersten Hass, und von dem wirksamsten Enthusiasmus zur untaetigsten
Gleichgueltigkeit uebergehen konnten; lauter Zuege, durch welche sich, wie
man weiss, die Athenienser vor allen andern griechischen Voelkern ausnahmen.
Beide empoerten sich mit eben so viel Leichtsinn gegen die gute Regierung
eines einzigen Gewalthabers, als sie faehig waren mit der
niedertraechtigsten Feigheit sich an das Joch des schlimmsten Tyrannen
gewoehnen zu lassen: Beide kannten niemals ihr wahres Interesse, und
kehrten ihre Staerke immer gegen sich selbst: Mutig und heroisch in der
Widerwaertigkeit, allezeit uebermuetig im Glueck, und gleich dem aesopischen
Hund im Nil, immer durch schimmernde Entwuerfe verhindert, von ihren
gegenwaertigen Vorteilen den rechten Gebrauch zu machen: durch ihre Lage,
Verfassung, und den Geist der Handelschaft, der Spartanischen Gleichheit
unfaehig, aber eben so ungeduldig, an einem Mitbuerger grosse Vorzuege an
Verdiensten, Ansehen oder Reichtum zu ertragen; daher immer mit sich
selbst im Streit, immer von Parteien und Faktionen zerrissen; bis, nach
einem langwierigen umwechslenden uebergang von Freiheit zu Sklaverei und
von Sklaverei zu Freiheit, beide zuletzt die Fesseln der Roemer geduldig
tragen lernten; und sich weislich mit der Ehre begnuegten, Athen die Schule,
und Syracus die Korn-Kammer dieser Majestaetischen Gebieterin des
Erdbodens zu sein.

Nach einer Reihe von so genannten Tyrannen, das ist, von Beherrschern,
welche sich der einzelnen und willkuerlichen Gewalt ueber den Staat
bemaechtiget hatten, ohne auf einen Beruf von den Buergern zu warten, war
Syracus und ein grosser Teil Siciliens mit ihr endlich in die Haende des
Dionysius gefallen; und von diesem, nach einer langwierigen Regierung,
unter welcher die Syracusaner gewiesen hatten, was sie zu leiden faehig
seien, seinem Sohne, dem juengern Dionysius erblich angefallen.  Das Recht
dieses jungen Menschen an die koenigliche Gewalt, deren er sich nach seines
Vaters Tod (den er selbst durch einen Schlaftrunk beschleuniget hatte)
anmasste, war noch weniger als zweideutig; denn sein Vater konnte ihm kein
Recht hinterlassen, das er selbst nicht hatte.  Aber eine starke Leibwache,
eine wohlbefestigte Zitadelle, und eine durch die Beraubung der
reichesten Sicilianer angefuellte Schatzkammer ersetzte den Abgang eines
Rechts, welches ohnehin alle seine Staerke von der Macht zieht, die es
gelten machen muss, und aus eben diesem Grunde dessen leicht entbehren kann.
Hiezu kam noch, dass in einem Staat, worin der Geist der politischen
Tugend schon erloschen ist, und grenzenlose Begierden nach Reichtuemern,
und der schmeichelhaften Freiheit alles zu tun, was die Sinne geluesten
(der einzigen Art von Freiheit, welche von der Tyrannie eben so sehr
beguenstiget als sie von der echten buergerlichen Freiheit ausgeschlossen
wird) die Oberhand gewonnen haben; dass, sage ich, in einem solchen Staat,
eine ausgelassene und allein auf Befriedigung ihrer Leidenschaften
erpichte Jugend sich mit gutem Grunde von der unumschraenkten Regierung
eines Einzigen ihrer Art, unendlich mehr Vorteile versprach als von der
Aristokratie, deren sich die aeltesten und Verdienstvollesten bemaechtigen;
oder von der Demokratie, worin man ein abhaengiges und ungewisses Ansehen
mit soviel Beschwerlichkeiten, Kabalen, Unruh und Gefahr, oft auch mit
Aufopferung seines Vermoegens teurer erkaufen muss, als es sich der Muehe zu
verlohnen scheint.

Der junge Dionysius setzte sich also durch einen Zusammenfluss guenstiger
Umstaende, in den ruhigen Besitz der hoechsten Gewalt zu Syracus; und es ist
leicht zu erachten, wie ein uebelgezogner, und vom Feuer seines
Temperaments zu allen Ausschweifungen der Jugend hingerissener Prinz,
unter einem Schwarme von Parasiten, dieser Macht sich bedient haben werde.
Ergoetzungen, Gastmaehler, Liebeshaendel, Feste welche ganze Monate dauerten,
kurz eine stete Berauschung von Schwelgerei, machten die Beschaeftigungen
eines Hofes von toerichten Juenglingen aus, welche nichts angelegeners
hatten, als durch Erfindung neuer Wollueste sich in der Zuneigung des
Prinzen fest zu setzen, und ihn zu gleicher Zeit zu verhindern, jemals zu
sich selbst zu kommen, und den Abgrund gewahr zu werden, an dessen
blumichtem Rand er in unsinniger Sorglosigkeit herumtanzte.

Man kennt die Staatsverwaltung wolluestiger Prinzen aus aeltern und neuern
Beispielen zu gut, als dass wir noetig haetten, uns darueber auszubreiten.
Was fuer eine Regierung ist von einem jungen Unbesonnenen zu erwarten,
dessen Leben ein immerwaehrendes Bacchanal ist?  Der keine von den grossen
Pflichten seines Berufs kennt, und die Kraefte, die er zu ihrer Erfuellung
anstrengen sollte, bei naechtlichen Schmaeusen und in den feilen Armen
ueppiger Buhlerinnen verzettelt?  Der, unbekuemmert um das Beste des Staats,
seine Privat-Vorteile selbst so wenig einsieht, dass er das wahre Verdienst,
welches ihm verdaechtig ist, hasset, und Belohnungen an diejenigen
verschwendet, die unter der Maske der eifrigsten Ergebenheit und einer
gaenzlichen Aufopferung, seine gefaehrlichsten Feinde sind?  Von einem
Prinzen, bei dem die wichtigsten Stellen auf die Empfehlung einer Taenzerin
oder der Sklaven, die ihn aus--und ankleiden, vergeben werden?  Der sich
einbildet, dass ein Hofschranze, der gut tanzt, ein Nachtessen wohl
anzuordnen weiss, und ein ueberwindendes Talent hat, sich bei den Weibern in
Gunst zu setzen, unfehlbar auch das Talent eines Ministers oder eines
Feldherrn haben werde; oder, dass man zu allem in der Welt tuechtig sei,
sobald man die Gabe habe ihm zu gefallen?--Was ist von einer solchen
Regierung zu erwarten, als Verachtung aller goettlichen und menschlichen
Gesetze, Missbrauch der Formalitaeten der Gerechtigkeit, Gewaltsamkeiten,
schlimme Haushaltung, Erpressungen, Geringschaetzung und Unterdrueckung der
Tugend, allgemeine Verdorbenheit der Sitten?--Und was fuer eine Staatskunst
wird da Platz haben, wo Leidenschaften, Launen, vorueberfahrende Anstoesse
von laecherlichem Ehrgeiz, die kindische Begierde von sich reden zu machen,
die Konvenienz eines Guenstlings oder die Intriguen einer Buhlerin--die
Triebfedern der Staats-Angelegenheiten, der Verbindung und Trennung mit
auswaertigen Maechten, und des oeffentlichen Betragens sind?  Wo, ohne die
wahren Vorteile des Staats, oder seine Kraefte zu kennen, ohne Plan, ohne
kluge Abwaegung und Verbindung der Mittel--doch, wir geraten unvermerkt in
den Ton der Deklamation, welcher uns bei einem laengst erschoepften und doch
so alltaeglichen Stoffe nicht zu vergeben waere.  Moechte niemand, der dieses
liest, aus der Erfahrung seines eignen Vaterlands wissen, wie einem Volke
mitgespielt wird, welches das Unglueck hat, der Willkuer eines Dionysius
preis gegeben zu sein!

Man wird sich nach allem, was wir eben gesagt haben, den Dionysius als
einen der schlimmsten Tyrannen, womit der Himmel jemals eine mit geheimen
Verbrechen belastete Nation gegeisselt habe, vorstellen; und so schildern
ihn auch die Geschichtschreiber.  Allein ein Mensch der aus lauter
schlimmen Eigenschaften zusammengesetzt waere, ist ein Ungeheuer, das nicht
existieren kann.  Eben dieser Dionysius wuerde Faehigkeit genug gehabt haben,
ein guter Fuerst zu werden, wenn er so gluecklich gewesen waere, zu seiner
Bestimmung gebildet zu werden.  Aber es fehlte soviel, dass er die
Erziehung die sich fuer einen Prinzen schickt, bekommen haette, dass ihm
nicht einmal diejenige zu teil wurde, die man einem jeden jungen Menschen
von mittelmaessigem Stande gibt.  Sein Vater, der feigherzigste Tyrann der
jemals war, liess ihn, von aller guten Gesellschaft abgesondert, unter
niedrigen Sklaven aufwachsen, und der praesumtive Thronfolger hatte kein
andres Mittel sich die Langeweile zu vertreiben, als dass er kleine Wagen,
hoelzerne Leuchter, Schemel und Tisch'gen verfertigte.  Man wuerde unrecht
haben, wenn man diese selbstgewaehlte Beschaeftigung fuer einen Wink der
Natur halten wollte; es war vielmehr der Mangel an Gegenstaenden und
Modellen, welche dem allen Menschen angebornen Trieb Witz und Haende zu
beschaeftigen, der sich in ihm regete, eine andere Richtung haetten geben
koennen: Er wuerde vielleicht Verse gemacht haben, und bessere als sein
Vater, (der unter andern Torheiten auch die Wut hatte, ein Poet sein zu
wollen) wenn man ihm einen Homer in seine Klause gegeben haette.  Wie
manche Prinzen hat man gesehen, welche mit der Anlage zu Augusten und
Trajanen, aus Schuld derjenigen, die ueber ihre Erziehung gesetzt waren,
oder durch die Unfaehigkeit eines dummen, mit kloesterlichen Vorurteilen
angefuellten Moenchen, dem sie auf Diskretion ueberlassen wurden in Nerone
und Heliogabale ausgeartet sind?--Eine genaue und ausfuehrliche Entwicklung,
wie dieses zugehe; wie es unter gewissen gegebenen Umstaenden nicht anders
moeglich sei, als dass durch eine so fehlerhafte Veranstaltung das beste
Naturell, in ein Karikaturenmaessiges moralisches Missgeschoepfe verzogen
werden muesse, waere, wie uns deucht, ein sehr nuetzlicher Stoff, den wir der
Bearbeitung irgend eines Mannes von Genie empfehlen, der bei
philosophischen Einsichten eine hinlaengliche Kenntnis der Welt besaesse.
Unsre aufgeklaerten und politen Zeiten sind weder dieses noch jenes in so
hohem Grade, dass ein solches Werk ueberfluessig sein sollte; und wenn die
Ausfuehrung der Wuerde des Stoffes zusagte, so zweifeln wir nicht, dass es
gluecklich genug werden koennte, von mancher Provinz die lange Folge von
Plagen abzuwenden, welche ihr vielleicht durch die fehlerhafte Erziehung
ihrer noch ungebornen Beherrscher in den naechsten hundert Jahren
bevorstehen.




ZWEITES KAPITEL

Charakter des Dion.  Anmerkungen ueber denselben.  Eine Digression


Die Syracusaner waren des Jochs schon zu wohl gewohnt, um einen Versuch zu
machen, es nach dem Tode des alten Dionysius abzuschuetteln.  Es war nicht
einmal soviel Tugend unter ihnen uebrig, dass einige von denen, welche
besser dachten als der grosse Haufen, und die veraechtliche Brut der
Parasiten, den Mut gehabt haetten, sich durch diese letztern hindurch bis
zu dem Ohre des jungen Prinzen zu draengen, um ihm Wahrheiten zu sagen, von
denen seine eigene Glueckseligkeit eben so wohl abhing, als die Wohlfahrt
von Sicilien.  Ganz Syracus hatte nur einen Mann, dessen Herz gross genug
hiezu war; und auch dieser wuerde sich vermutlich in eben diese sichere
aber unruehmliche Dunkelheit eingehuellet haben, worein ehrliche Leute unter
einer unglueckweissagenden Regierung sich zu verbergen pflegen; wenn ihn
seine Geburt nicht berechtiget, und sein Interesse genoetiget haette, sich
um die Staats-Verwaltung zu bekuemmern.

Dieser Mann war Dion, ein Bruder der Stiefmutter des Dionys, und der
Gemahl seiner Schwester; der Naechste nach ihm im Staat, und der Einzige,
der sich durch seine grosse Faehigkeiten, durch sein Ansehen bei dem Volke,
und durch die unermessliche Reichtuemer, die er besass, furchtbar und des
Projekts verdaechtig machen konnte, sich entweder an seine Stelle zu setzen,
oder die republikanische Verfassung wiederherzustellen.  Wenn wir den
Geschichtschreibern, insonderheit dem tugendhaften und gutherzigen
Plutarch einen unumschraenkten Glauben schuldig waeren, so wuerden wir den
Dion unter die wenigen Helden und Champions der Tugend zaehlen muessen,
welche sich, (um dem Plato einen Ausdruck abzuborgen) zu der Wuerde und
Groesse guter Daemonen, oder Beschuetzender Genien und Wohltaeter des
Menschen-Geschlechts emporgeschwungen haben--welche faehig sind, aus dem
erhabenen Beweggrunde einer reinen Liebe der sittlichen Ordnung und des
allgemeinen Besten zu handeln, und ueber dem Bestreben, andere gluecklich zu
machen, sich selbst aufzuopfern, weil sie unter dieser in die Sinne
fallenden sterblichen Huelle ein edleres Selbst tragen, welches seine
angeborne Vollkommenheit desto herrlicher entfaltet, je mehr jenes
animalische Selbst unterdrueckt wird--welche im Glueck und im Unglueck gleich
gross, durch dieses nicht verdunkelt werden, und von jenem keinen Glanz
entlehnen, sondern immer sich selbst genugsam, Herren ihrer Leidenschaften,
und ueber die Beduerfnisse gemeiner Seelen erhaben, eine Art von
sublunarischen Goettern sind.  Ein solcher Charakter faellt allerdings gut
in die Augen, ergoetzt den moralischen Sinn (wenn wir anders dieses Wort
gebrauchen duerfen, ohne mit Hutchinson zu glauben, dass die Seele ein
besonderes geistiges Werkzeug, die moralische Dinge zu empfinden habe) und
erweckt den Wunsch, dass er mehr als eine schoene Schimaere sein moechte.
Aber wir gestehen, dass wir, aus erheblichen Gruenden, mit zunehmender
Erfahrung, immer misstrauischer gegen die menschlichen--und warum also
nicht gegen die uebermenschlichen Tugenden werden.

Es ist wahr, wir finden in dem Leben Dions Beweise grosser Faehigkeiten, und
vorzueglich einer gewissen Erhabenheit und Staerke des Gemuets, die man
gemeiniglich mit groebern, weniger reizbaren Fibern und derjenigen Art von
Temperament verbunden sieht, welches ungesellig, ernsthaft, stolz und
sproede zu machen pflegt.  An jede Art von Temperament grenzen wie man weiss,
gewisse Tugenden; und wenn es sich noch fuegt, dass die Entwicklung dieser
Anlage zu demselben durch guenstige Umstaende befoerdert wird, so ist nichts
natuerlichers, als dass sich daraus ein Charakter bildet, der durch gewisse
hervorstechende Tugenden blendet, die eben darum zu einer voelligern
Schoenheit gelangen, weil kein innerlicher Widerstand sich ihrem Wachstum
entgegensetzt.  Diese Art von Tugenden finden wir bei dem Dion in grossem
Grade: Aber ihm, oder irgend einem andern ein Verdienst daraus machen,
waere eben so viel, als einem Athleten die Elastizitaet seiner Sehnen, oder
einem gesunden bluehenden Maedchen ihre gute Farbe und die Woelbung ihres
Busens als Verdienste anrechnen, welche ihnen ein Recht an die allgemeine
Hochachtung geben sollten.  Ja, wenn Dion sich durch diejenige Tugenden
vorzueglich unterschieden haette, zu denen er von Natur nicht aufgelegt war;
und wenn er es so weit gebracht haette, sie mit eben der Leichtigkeit und
Grazie auszuueben, als ob sie ihm angeboren waeren--aber wie viel daran
fehlte, dass er der Philosophie seines Lehrers und Freundes Platon soviel
Ehre gemacht haette, davon finden wir in den eigenen Briefen dieses Weisen,
und in dem Betragen Dions in den wichtigsten Auftritten seines Lebens die
zuverlaessigsten Beweise: Niemals konnte er es dahin bringen, oder
vielleicht gefiel es ihm nicht, den Versuch zu machen, und beides laeuft
auf Eines hinaus, diese Austeritaet, diese Unbiegsamkeit, diese wenige
Gefaelligkeit im Umgang, welche die Herzen von sich zurueckstiess, zu
ueberwinden.  Vergebens ermahnte ihn Plato den Huldgoettinnen zu opfern, und
erinnerte ihn, dass Sproedigkeit sich nur fuer Einsiedler schicke; Dion
bewies durch seine Ungelehrigkeit ueber diesen Punkt, dass die Philosophie
ordentlicher Weise uns nur die Fehler vermeiden macht, zu denen wir keine
Anlage haben, und uns nur in solchen Tugenden befestiget, zu denen wir
ohnehin geneigt sind.

Indessen war er nichts desto weniger derjenige, auf welchen ganz Sicilien
die Augen gerichtet hatte.  Die Weisheit seines Betragens, seine Abneigung
von allen Arten der sinnlichen Ergoetzungen, seine Maessigung, Nuechternheit
und Frugalitaet, erwarben ihm desto mehr Hochachtung, je staerker sie mit
der zuegellosen Schwelgerei und Verschwendung des Tyrannen kontrastierte.
Man sah, dass er allein im Stande war, ihm das Gleichgewicht zu halten, und
man erwartete das Beste von ihm, es sei nun dass er sich der Regierung fuer
sich selbst, oder die jungen Soehne seiner Schwester bemaechtigen, oder sich
begnuegen wuerde, der Mentor des Dionysius zu sein.

Die natuerliche Unempfindlichkeit Dions gegen die Reizungen der Wollust,
welche den Syracusanern soviel Vertrauen zu ihm gab, blendete in der Folge
auch die Griechen des festen Landes, zu denen er sich vor dem Tyrannen zu
fluechten genoetiget wurde.  Selbst die Akademie, diese damals so beruehmte
Schule der Weisheit, scheint stolz darauf gewesen zu sein, einen so nahen
Verwandten des wiewohl unrechtmaessigen Beherrschers von Sicilien, unter
ihre Pflegsoehne zaehlen zu koennen.  Die koenigliche Pracht, welche er in
seiner Lebensart affektierte, war in ihren Augen (so gewiss ist es, dass
auch weise Augen manchmal durch die Eitelkeit verfaelscht werden) der
Ausdruck der innern Majestaet seiner Seele; sie schlossen ungefaehr nach
eben der Logik, welche einen Verliebten von den Reizungen seiner Dame auf
die Guete ihres Herzens schliessen macht; und sahen nicht, oder wollten
nicht sehen, dass eben dieser von den republikanischen Sitten so weit
entfernte Pomp ein sehr deutliches Zeichen war, dass es weniger einer
Erhabenheit ueber die gewoehnlichen Schwachheiten der Grossen und Reichen,
als dem Mangel der Begierden zu zuschreiben sei, wenn derjenige gegen die
Vergnuegungen der Sinne gleichgueltig war, der sich von der Eitelkeit
dahinreissen liess, durch ein Gepraenge mit Reichtuemern, deren er sich als
der Fruechte seiner Verhaeltnisse mit der Familie des Tyrannen vielmehr
haette schaemen sollen, unter einem freien Volke sich unterscheiden zu
wollen.

Doch, indem ich diese Gelegenheit ergreife, die uebertriebene Lobsprueche zu
maessigen, welche an die Guenstlinge des Glueckes verschwendet zu werden
pflegen, sobald sie einigen Schimmer der Tugend von sich werfen; begehre
ich nicht in Abrede zu sein, dass Dion, so wie er war, einen Thron eben so
wuerdig erfuellt haben wuerde, als wenig er sich schickte, mit einem durch
die lange Gewohnheit der Fesseln entnervten Volke, in dem Mittelstand
zwischen Sklaverei und Freiheit, worein er dasselbe in der Folge durch die
Vertreibung des Dionysius setzte, so sanft und behutsam umzugehen, als es
haette geschehen muessen, wenn seine Unternehmung fuer die Syracusaner und
ihn selbst gluecklich haette ausschlagen sollen.  Plutarch vergleicht dieses
Volk, in dem Zeitpunkt, da es das Joch der Tyrannie abzuschuetteln anfing,
sehr gluecklich mit Leuten, die von einer langwierigen Krankheit wieder
aufstehen, und, ungeduldig sich der Vorschrift eines klugen Arztes in
Absicht ihrer Diaet zu unterwerfen, sich zu frueh wie gesunde Leute betragen
wollen.  Aber darin koennen wir nicht mit ihm einstimmen, dass Dion dieser
geschickte Arzt fuer sie gewesen sei.  Sehr wahrscheinlich hat die
platonische Philosophie selbst, von deren idealischer Sitten--und
Staats-Lehre er ein so grosser Bewunderer war, sehr vieles dazu beigetragen,
dass er weniger als ein Andrer, der nicht nach so sehr abgezogenen
Grundsaetzen gehandelt haette, zum Arzt eines aeusserst verdorbenen Volkes
geeigenschaftet war.  Vielfaeltige Erfahrungen zu verschiedenen Zeiten und
unter verschiedenen Voelkern haben es gewiesen, dass die Dion, die Caton,
die Brutus, die Algernon Sidney allemal ungluecklich sein werden, wenn sie
einen von alten boesartigen Schaden entkraefteten und zerfressenen
Staats-Koerper in den Stand der Gesundheit wieder herzustellen versuchen.
Zu einer solchen Operation gehoeren viele Gehuelfen; und Maenner von einer so
ausserordentlichen Art sind unter einer Million Menschen allein: Es ist
genug, wenn das Ziel, wie Solon von seinen Gesetzen sagte, das Beste ist,
das in den vorliegenden Umstaenden zu erreichen sein mag; und Sie wollen
immer das Beste, das sich denken laesst: Alle Mittel welche zugleich am
gewissesten und baeldesten zu diesem Ziel fuehren, sind die Besten; und sie
wollen keine andre gebrauchen, als welche nach den strengesten Regeln
einer oft allzuspitzfuendigen Gerechtigkeit und Guete, rechtmaessig und gut
sind.  "Loeblich, vortrefflich, goettlich!"--rufen die schwaermerischen
Bewunderer der heroischen Tugend--wir wollten gerne mitrufen, wenn man uns
nur erst zeigen wollte, was diese hochgetriebene Tugend dem menschlichen
Geschlecht jemals geholfen habe--Dion zum Exempel, von den erhabenen Ideen
seines Lehrmeisters eingenommen, wollte dem befreiten Syracus eine
Regierungs-Form geben, welche so nah als moeglich an die Platonische
Republik grenzte--und verfehlte darueber, zu seinem eignen Untergang, die
Mittel, ihr diejenige zu geben, deren sie faehig war.  Brutus half den
Groessesten der Sterblichen, den Faehigsten, eine ganze Welt zu regieren, der
jemals geboren worden ist, ermorden; weil ihm, in Ruecksicht auf die Mittel
wodurch er zur hoechsten Gewalt gelanget war, die Definition eines Tyrannen
zukam.  Brutus wollte die Republik wiederherstellen.  Noch einen Dolch fuer
den Marcus Antonius, (wie es der nicht so erhaben aber richtiger denkende
Cassius verlangte) so waeren Stroeme von Blut, so waere das edelste Blut von
Rom, das kostbare Leben der besten Buerger gesparet worden, und der
glueckliche Ausgang der ganzen Unternehmung versichert gewesen.  Haette sich
derjenige, der dem vermeinten allgemeinen Besten seines Vaterlandes ein so
grosses Opfer gebracht hatte als Caesar war, ein Bedenken machen sollen,
seinem majestaetischen Schatten einen Antonius nachzuschicken?--Um eine Tat,
welche, ohne Sukzess wie sie blieb, in den Augen seiner Zeitgenossen ein
verabscheuungswuerdiger Meuchelmord war, und der unparteiischern Nachwelt
im gelindesten Lichte betrachtet, wahnsinniger Enthusiasmus scheinen muss,
zu einer so glorreichen Unternehmung zu machen, als jemals die grosse Seele
eines Roemers geschwellt hatte.  Aber Brutus hatte Bedenklichkeiten, welche
ihm eine unzeitige Guete eingab; sein Ansehen entschied; Antonius bedankte
sich fuer sein Leben, und begrub den Platonischen Brutus unter den Truemmern,
der auf ewig umgestuerzten Republik.  Was half also sein Platonismus dem
Vaterlande?  Wir haben uns vielleicht zu lange bei dieser Betrachtung
aufgehalten; aber die Beobachtung, die uns dazu verleitet hat, so alt sie
ist, scheint uns wichtig und an praktischen Folgerungen fruchtbar, deren
Nutzbarkeit sich ueber alle Staende ausbreiten, und besonders bei denjenigen
welche mit der Regierung und moralischen Disziplinierung der Menschen
beschaeftiget sind, sich vorzueglich aeussern wuerde, wenn sie besser
eingesehen und mit eben so viel Redlichkeit als Klugheit angewendet wuerden.
Vielleicht wuerden die Augen derjenigen, welche weder durch einen Nebel
noch durch gefaerbte Glaeser sehen, mit dem weinerlichlaecherlichen
Schauspiel von so vielen ehrlichen Leuten verschont bleiben, die aus allen
Kraeften und mit der feirlichsten Ernsthaftigkeit leeres Stroh dreschen,
und wenn sie das ganze Jahr durch gedreschet haben, sich sehr verwundern,
dass nichts als Stroh auf der Tenne liegt--der Patriotische Phlegon wuerde
sich durch den allzuhitzigen Eifer, seine in allen Teilen verdorbene
Republik auf einmal durch eben so hitzige Mittel wieder gesund zu machen,
nicht so viel Verdruss zuziehen, und durch diesen Verdruss und die
Vergeblichkeit seiner undankbaren Bemuehungen nicht veranlasset werden,
sich zu Tode--zu trinken--Der redliche Macrin wuerde sich nicht auf
Unkosten seiner Freiheit und vielleicht seines Lebens in den Kopf setzen,
aus einem Caligula einen Marc Aurel zu machen--Der wohlmeinende Diophant
wuerde einsehen, wie wenig Hoffnung er sich zu machen habe, Leute, welche
noch sehr weit entfernt sind ertraegliche Menschen zu sein, in eine
Engelaehnliche Vollkommenheit hinein zu deklamieren--Doch genug von einer
Materie, welche um gehoerig ausgefuehrt zu werden, eine eigene Abhandlung
erfoderte.

Wie leicht es doch ist, seine nichts uebels besorgende Leser in einen
Labyrinth von Parenthesen und Digressionen hineinzufuehren, wenn man sich
einmal ueber eine aberglaeubische Regelmaessigkeit hinausgesetzt hat!  Zwar
haben wir die Unsrigen schon lange benachrichtiget, dass wir uns bei
Gelegenheit dergleichen Freiheiten erlauben wuerden--Und doch wollen wir so
ehrlich sein und gestehen, dass wir uns weder in diesem Stueck, noch, die
Wahrheit zu sagen, in irgend einem andern, Nachahmer zu bekommen wuenschen.
Nicht als ob uns bange davor sei, man werde Ordnung und Zusammenhang in
dieser unsrer pragmatisch-kritischen Geschichte vermissen; sondern weil es
in der Tat unendlich mal leichter ist Miszellanien zu schreiben, als ein
ordentliches Werk, und es daher leicht geschehen koennte, dass ein junger
Skribent, der sich seiner bessern Bequemlichkeit wegen unsrer Methode
bedienen wollte, sich die Horazische Frage zuziehen koennte: Currente rot
cur urceus exit?  Und wenn auch dieses nicht zu besorgen waere, so gibt es
sehr wackere Leute, denen es schwer faellt, sich aus dergleichen
maeandrischen Abschweifungen wieder herauszuhelfen, und sobald es dem
Verfasser beliebt, wieder auf dem Punkt zu stehen, wo er mit ihm
ausgegangen ist.  "Was hat man uns", werden solche Leser, zum Exempel
fragen, "in diesem ganzen Kapitel denn eigentlich sagen wollen?"--"Merken
sie auf, meine Herren, das war es--dass dieser Dion von dem die Rede war,
und um den Sie Sich uebrigens, wie ich vermute, sehr wenig bekuemmern, eine
ganz gute Art von Prinzen, aber doch nicht ganz so sehr ein Held von
Tugend gewesen sei, wie ihn ein gewisser ehrlicher Ober-Priester zu
Chaeronea sich eingebildet--oder wenn man ihm auch eingestehen wollte, dass
er's gewesen sei, eben dadurch an seinem Platz nicht soviel getaugt habe,
als Sie, meine Herren, indem Sie ihrem Hauswesen wohl vorstehen, sich wohl
mit ihrer Gemahlin betragen, ihr Rechnungs-Buch in guter Ordnung halten,
und was dergleichen mehr ist--Nun verstehen wir einander doch?"




DRITTES KAPITEL

Eine Probe, dass die Philosophie so gut zaubern koenne, als die Liebe


Die vorlaeufigen Nachrichten, welche wir dem Leser zu geben haben,
entfernen uns ziemlich lange von unserm Helden; allein, fuer Eins, so sind
sie zum Verstaendnis des Folgenden unentbehrlich; und fuers Andere, so
haetten wir auch dermalen nichts wichtigers von ihm zu sagen, als dass er im
Begriff sei, den Hausgoettern seines Freundes, des Kaufmanns, eine
andaechtige Libation zu bringen, mit seiner Familie Bekanntschaft zu machen,
und nach einer leichten Abendmahlzeit von den Beschwerden der Seefahrt
auszuruhen.

Dion sah die Ausschweifungen des Dionys mit der Verachtung eines
kaltsinnigen Philosophen an, der keine Lust hatte Teil daran zu nehmen;
und mit dem Verdruss eines Staatsmannes, der sich in Gefahr sah, durch
einen Haufen junger Wolluestlinge, Lustigmacher, Pantomimen und Narren,
welche kein anderes Verdienst hatten, als den Prinzen zu belustigen, von
dem Ansehen, und dem Anteil an der Regierung, der ihm aus so guten Gruenden
gebuehrte, nach und nach ausgeschlossen zu werden.  Bei solcher Bewandtnis
hatte der Patriotismus das schoenste Spiel, und die grossen Beweggruende der
allgemeinen Wohlfahrt, die uneigennuetzige Betrachtung der verderblichen
Folgen, welche aus einer so heillosen Beschaffenheit des Hofes ueber den
ganzen Staat daherstuerzen mussten, wurden durch jene geheimern Triebfedern
so kraeftig unterstuetzt, dass er den festen Entschluss fasste, alles zu
versuchen, um seinen Verwandten auf einen bessern Weg zu bringen.

Er urteilte, den Grundsaetzen Platons zufolge, dass die Unwissenheit des
Dionysius, und die Gewohnheit unter dem niedriggesinntesten Poebel (es
waren mit alle dem junge Herren von sehr gutem Adel darunter) zu leben,
die Haupt-Quelle seiner verdorbenen Neigungen sei.  Diesem nach hielt er
sich seiner Verbesserung versichert, wenn er die beste Gesellschaft um ihn
her versammeln, und ihm diese edle Wissensbegierde einfloessen koennte,
welche bei denenjenigen, die von ihr begeistert sind, die animalischen
Triebe wo nicht gaenzlich zu unterdruecken, doch gewiss zu daemmen und zu
maessigen pflegt.  Er liess also keine Gelegenheit vorbei (und die
unzaehlichen Fehler, welche taeglich in der Staats-Verwaltung gemacht wurden,
gaben ihm Gelegenheit genug) dem Tyrannen die Notwendigkeit vorzustellen,
Maenner von einem grossen Ruf der Weisheit um sich zu haben; und er fuehrte
so viele Beweggruende an, dass er, unter einer Menge sehr erhabener, die an
einem Dionysius verloren gingen, endlich auch den einzigen traf, der seine
Eitelkeit interessierte.  Doch selbst dieser schluepfte nur leicht an
seinen Ohren hin, und ob er gleich dem Dion immer Recht gab, und die
besondern Unterredungen, welche sie ueber dergleichen Materien hatten,
allemal mit der Versicherung beschloss, dass er nicht ermangeln werde, von
so gutem Rat, Gebrauch zu machen; so wuerde doch schwerlich jemals mit
Ernst daran gedacht worden sein, wenn nicht ein kleiner physikalischer
Umstand dazu gekommen waere, der den Vorstellungen des weisen Dion eine
Staerke gab, die nicht ihre eigene war.

Dionysius hatte, man weiss nicht aus welcher Veranlassung, seinem Hof, der
an Glanz und verschwenderischer ueppigkeit es mit den Asiatischen aufnehmen
konnte, ein Fest gegeben, welches, nach der Versicherung der
Geschichtschreiber, drei Monate in einem fort daurte.  Die
ausschweifendeste Einbildungs-Kraft kann nicht weiter gehen, als auf der
einen Seite, Pracht und Aufwand, und auf der andern Schwelgerei und
asotische Freiheit an diesem langwierigen Bacchanal getrieben wurden; denn
diesen Namen verdiente es um so mehr, weil, nachdem alle andre Erfindungen
erschoepft waren, die letzten Tage des dritten Monats, welche in die
Weinlese fielen, zu einer Vorstellung des Triumphes des Bacchus und seiner
ganzen poetischen Geschichte angewendet wurden.  Dionys, der durch eine
Anspielung auf seinen Namen den Bacchus machte, trieb die Nachahmung so
weit ueber das Original selbst, dass die Feder eines Aretin und der Griffel
eines la Fage sich unvermoegend haetten bekennen muessen, weiter zu gehen.
Die Quellen der Natur wurden erschoepft, und die unmaechtige Begierde ihre
Grenzen zu erweitern--Doch, wir wollen kein Gemaelde machen, das bei
Gegenstaenden dieser Art die Absicht, Abscheu zu erwecken, bei manchen
verfehlen moechte.  Genug dass Dionys mit den Silenen, Nymphen, Faunen und
Satyren, seinen Gehuelfen, die Tibere und Neronen der spaetern Zeiten in die
Unmoeglichkeit setzte, etwas mehr als blosse Kopisten von ihm zu sein.  Wer
sollte sich vorstellen, dass aus einer so schlammichten Quelle die
heftigste Liebe der Philosophie, und eine Reformation, welche ganz
Sicilien und Griechenland in Erstaunen setzte, habe entspringen
koennen?--"Aber im Himmel und auf Erden sind eine Menge Dinge, wovon kein
Wort in unserm Compendio steht"--sagt der Shakespearische Hamlet zu seinem
Schulfreunde, Horazio.

Das unbaendigste Temperament kann auf die Weise, wie es Dionysius anging,
endlich zu paaren getrieben werden.  Unsre Bacchanten fanden sich von der
Unmaessigkeit, womit sie eine so lange Zeit den Goettern der Freude geopfert,
und von der Wut womit sie ihre Orgyia beschlossen hatten, so erschoepft,
dass sie genoetiget waren, aufzuhoeren.  Insonderheit befand sich Dionyss in
einem Stande der Vernichtung, der ihm weder Hoffnung noch Begierden uebrig
liess, jemals wieder eine solche Rolle zu spielen.  Zum ersten mal seit dem
berauschenden Augenblicke, da er sich im Besitz der Gewalt, allen seinen
Leidenschaften den Zuegel zu lassen sah, fuehlte er ein Leeres in sich, in
welches er mit Grauen hineinschaute--Zum ersten mal fuehlte er sich geneigt,
Reflexionen zu machen, wenn er das Vermoegen dazu gehabt haette.  Aber er
erfuhr, mit einem lebhaften Unwillen ueber sich selbst und alle diejenigen,
welche ihn zu einem Tier zu machen geholfen hatten, dass er nichts in sich
habe, das er dem Ekel vor allen Vergnuegungen der Sinne, und der
Langenweile, worin er sich verzehrte, entgegenstellen koennte.  Alles was
er indessen sehr lebhaft fuehlte, war dieses, dass er mitten unter lauter
Gegenstaenden, welche ihm seine scheinbare Groesse und Glueckseligkeit
ankuendigten, in dem Zustande worin er war, sich selbst gegen ueber eine
sehr elende Figur machte.  Kurz, alle Fibern seines Wesens hatten
nachgelassen; er verfiel in eine Art von dummer Schwermut, aus welcher ihn
alle seine Hoeflinge nicht herauslachen, und alle seine Taenzerinnen nicht
heraustanzen konnten.

In diesem klaeglichen Zustande, den ihm die natuerliche Ungeduld seines
Temperaments unertraeglich machte, warf er sich in die Arme des Dions, der
sich waehrend der letzten drei Monate in ein entferntes Landgut
zurueckgezogen hatte; hoerte seine Vorstellungen mit einer Aufmerksamkeit an,
deren er sonst niemals faehig gewesen war; und ergriff mit Verlangen die
Vorschlaege, welche ihm dieser Weise tat, um so gross und glueckselig zu
werden, als er itzt in seinen eignen Augen veraechtlich und elend war.  Man
kann sich also vorstellen, dass er nicht die mindeste Schwierigkeiten
machte, den Plato unter allen Bedingungen, welche ihm sein Freund Dion nur
immer anbieten wollte, an seinen Hof zu berufen; er, der in dem Zustande,
worin er war, sich von dem ersten besten Priester der Cybele haette
ueberreden lassen, mit Aufopferung der wertern Haelfte seiner selbst in den
Orden der Corybanten zu treten.

Dion wurde bei so starken Anscheinungen zu einer vollkommenen
Sinnes-aenderung des Tyrannen von seiner Philosophie nicht wenig betrogen.
Er schloss zwar sehr richtig, dass die Rasereien des letzten Festes
Gelegenheit dazu gegeben haetten; aber darin irrte er sehr, dass er aus
Vorurteilen, die einer Philosophie eigen sind, welche gewohnt ist die
Seele, und was in ihr vorgeht, allzusehr von der Maschine in welche sie
eingeflochten ist, abzusondern, nicht gewahr wurde, dass die guten
Dispositionen des Dionys ganz allein von einem physikalischen Ekel vor den
Gegenstaenden, worin er bisher sein einziges Vergnuegen gesucht hatte,
herruehreten.  Er hielt die natuerlichen Folgen der ueberfuellung fuer
Wuerkungen der ueberzeugung, worin er nunmehr stehe, dass die Freuden der
Sinne nicht gluecklich machen koennen; er setzte voraus, dass eine Menge
Sachen in seiner Seele vorgegangen seien, woran Dionysens Seele weder
gedacht hatte, noch zu denken vermoegend war; kurz, er beurteilte, wie wir
fast immer zu tun pflegen, die Seele eines andern nach seiner Eigenen, und
gruendete auf diese Voraussetzung ein Gebaeude von Hoffnungen, welches zu
seinem grossen Erstaunen zusammenfiel, sobald Dionys--wieder Nerven hatte.

Die Berufung des Plato war eine Sache, an welcher schon geraume Zeit
gearbeitet worden war; allein er hatte grosse Schwierigkeiten gemacht, und
wuerde, ungeachtet des Zuspruchs seiner Freunde, der Pythagoraeer in Italien,
welche die Bitten Dions unterstuetzten, auf seiner Verweigerung bestanden
sein, wenn die erfreulichen Nachrichten, die ihm Dion von der gluecklichen
Gemuets-Verfassung des Tyrannen gab, und die dringenden Einladungen, die in
desselben Namen an ihn ergingen, ihm nicht Hoffnung gegeben haetten, der
Schutzgeist Siciliens, und vielleicht der Stifter einer neuen Republik
nach dem Model derjenigen, die er uns in seinen Schriften hinterlassen hat,
werden zu koennen.

Plato erschien also am Hofe zu Syracus mit aller Majestaet eines Weisen,
dem die Groesse seines Geistes ein Recht gibt, die Grossen der Welt fuer etwas
weniger als seines gleichen anzusehen.  Denn ob es gleich damals noch
keine Stoiker gab, so pflegten doch die Philosophen von Profession bereits
sehr bescheidentlich zu verstehen zu geben, dass sie in ihren eigenen Augen,
eine hoehere Klasse von Wesen ausmachten, als die uebrigen Erdenbewohner.
Diesesmal hatte die Philosophie das Glueck eine Figur zu machen, deren
Glanz dieser hohen Einbildung ihrer Guenstlinge gemaess war.  Plato wurde wie
ein Gott aufgenommen, und wuerkte durch seine blosse Gegenwart eine
Veraenderung, welche, in den Augen der erstaunten Syracusaner, nur ein Gott
zu wuerken maechtig genug schien.  In der Tat glich das Schauspiel welches
sich demjenigen, der diesen Hof vor wenigen Wochen gesehen hatte, nunmehro
darstellte, einem Werke der Zauberei--Aber--!  caecas hominum mentes! Wie
natuerlich geht auch das ausserordentlichste zu, sobald wir die wahren
Triebraeder davon kennen!


Der erste Schritt, welchen der goettliche Plato in den Palast des Dionysius
tat, wurde durch ein feirliches Opfer, und die erste Stunde, worin sie
sich mit einander besprachen, durch eine Reforme, welche sich sogleich
ueber den ganzen Hof ausbreitete, bezeichnet.  In wenigen Tagen glaubte
Plato selbst in seiner Akademie zu Athen zu sein, so bescheiden und
eingezogen sah alles in dem Hause des Prinzen aus.  Die Asiatische
Verschwendung machte auf einmal der philosophischen Einfalt Platz.  Die
Vorzimmer, welche vorher von schimmernden Gecken, und allen Arten
lustigmachender Personen gewimmelt hatten, stellten itzt akademische Saele
vor, wo man nichts als langbaertige Weise sah, welche einzeln oder
paarweise, mit gesenktem Haupt und gerunzelter Stirne, in sich selbst und
in ihre Maentel eingehuellt auf und ab schritten, bald alle zugleich, bald
gar nichts, bald nur mit sich selbst sprachen, und wenn sie vielleicht am
wenigsten dachten, eine so wichtige Miene machten, als ob der geringste
unter ihnen mit nichts kleinerm umginge, als die beste Gesetzgebung zu
erfinden, oder den Gestirnen einen regelmaessigern Lauf anzuweisen.  Die
ueppigen Bankette, bei denen Comus und Bacchus mit tyrannischem Szepter die
ganze Nacht durch geherrschet hatten, verwandelten sich in Pythagorische
Mahlzeiten, wo man sich bei einem Braten und Salat mit sinnreichen
Gespraechen ueber die erhabensten Gegenstaende des menschlichen Verstandes,
erlustigte; Statt frecher Pantomimen und wolluestiger Floeten liessen sich
Hymnen zum Lob der Goetter und der Tugend hoeren; und den Gaum zum Reden
anzufeuchten, trank man aus kleinen Socratischen Bechern Wasser mit Wein
vermischt.

Dionys fasste eine Art von Leidenschaft fuer den Philosophen; Plato musste
immer um ihn sein, ihn aller Orten begleiten, zu allem seine Meinung sagen.
Die begeisterte Imagination dieses sonderbaren Mannes, welche vermoege
der natuerlichen Ansteckungs-Kraft des Enthusiasmus sich auch seinen
Zuhoerern mitteilte, wuerkte so maechtig auf die Seele des Dionys, dass er ihn
nie genug hoeren konnte; ganze Stunden wurden ihm kuerzer, wenn Plato sprach,
als ehemals in den Armen der kunsterfahrensten Buhlerin.  Alles, was der
Weise sagte, war so schoen, so erhaben, so wunderbar!--erhob den Geist so
weit ueber sich selbst--warf Strahlen von so goettlichem Licht in das Dunkel
der Seele!  In der Tat konnte es nicht anderst sein, da die gemeinsten
Ideen der Philosophie fuer Dionysen den frischesten Reiz der Neuheit hatten.
Und nehmen wir zu allem diesem noch, dass er das wenigste recht verstund
(ob er gleich, wie viele andere seines gleichen, zu eitel war, es merken
zu lassen) noch alles verstehen konnte, weil der begeisterte Plato sich
wuerklich zuweilen selbst nicht allzuwohl verstund; nehmen wir ferner die
erstaunliche Gewalt, welche ein in schimmernde Bilder eingekleidetes
Galimathias ueber die Unwissenden zu haben pflegt; so werden wir begreifen,
dass niemals etwas natuerlichers gewesen, als der ausserordentliche Geschmack,
welchen Dionys an dem Gott der Philosophen, (wie ihn Cicero nennt)
gefunden; zumal da er noch ueber dies ein huebscher und stattlicher Mann war,
und sehr wohl zu leben wusste.

Ohne dass sich die ueberredungs-Kunst des goettlichen Plato, oder die
Kontagion der Philosophischen Schwaermerei darein mischte, teilte sich die
ploetzliche Wissens-Begierde des Dionys, so bald man sah, dass es Ernst war,
eben so ploetzlich allen seinen Hoeflingen mit.  Nicht, als ob ihnen viel
daran gelegen gewesen waere, ihre kleinen Affen-Seelen nach dem goettlichen
Modell der Ideen umzubilden, oder als ob sie sich darum bekuemmert haetten,
was in den ueberhimmlischen Raeumen zu sehen sei; aber sie taten doch
dergleichen; der Ton der Philosophie war nun einmal Mode; man musste
Metaphysik in geometrischen Ausdruecken reden, um sich dem Fuersten angenehm
zu machen.  Man trug also am ganzen Hofe keine andre als philosophische
Maentel; alle Saele des Palasts waren, nach Art der Gymnasien mit Sand
bestreut, um mit allen den Dreiecken, Vierecken, Pyramiden, Achtecken und
Zwanzigecken ueberschrieben zu werden, aus welchen Plato seinen Gott diese
schoene runde Welt zusammenreimen laesst; alle Leute, bis auf die Koeche,
sprachen Philosophie, hatten ihr Gesicht in irgend eine geometrische Figur
verzogen, und disputierten ueber die Materie und die Form, ueber das was ist
und was nicht ist, ueber die beiden Enden des Guten und Boesen, und ueber die
beste Republik.  Alles dieses machte freilich ein ziemlich seltsames
Aussehen, und konnte den Verdacht erwecken, als ob Plato an dem
Syracusischen Hofe eher die Rolle eines aufgeblasenen Pedanten unter einem
Haufen unbaertiger Scholaren gespielt habe, als eines weisen Mannes, der
sich einen grossen Zweck vorgesetzt hat, und die Mittel dazu, nach den
Umstaenden des Orts, der Zeit und der Personen, klueglich zu bestimmen weiss.
Aber man wuerde sich irren.  Er hatte an den laecherlichen Ausschweifungen
der Hofleute wenig Anteil; ob er gleich ganz gern sah, dass diese unnuetze
Hummeln, welche er nicht auf einmal austreiben konnte, auf solche
Spielwerke verfielen, die doch immer als eine Art von Voruebungen angesehen
werden konnten, wodurch sie unvermerkt von ihren vorigen Gewohnheiten
abgezogen, und durch den Geschmack an Wissenschaft zu der allgemeinen
Verbesserung, welche er zu bewuerken hoffte, vorbereitet wurden.  Allein
seine eigene hauptsaechlichsten Bemuehungen bezogen sich unmittelbar auf den
Dionysius selbst; und indem er ihn durch die Reizungen seines Umgangs und
seiner Beredsamkeit zu humanisieren, und an sich zu gewoehnen suchte,
trachtete er, ohne es allzudeutlich zu erkennen zu geben, dahin, ihm die
Verachtung seines vorigen Zustandes, die Liebe der Tugend, Begierden nach
ruhmwuerdigen Taten; kurz, solche Gesinnungen einzufloessen, welche ihn durch
unmerkliche Grade von sich selbst auf die Gedanken bringen wuerden, ein
unrechtmaessiges Diadem von sich zu werfen, und sich an der Ehre, der erste
unter seines gleichen zu sein, genuegen zu lassen.  Die Anscheinungen
liessen ihn den vollkommensten Sukzess hoffen.  Dionys schien in wenigen
Tagen nicht mehr der vorige Mann.  Seine Wissens-Begierde, seine
Gelehrigkeit gegen die Raete des Philosophen, das Sanfte und Ruhige in
seinem ganzen Betragen uebertraf alles, was sich Dion von ihm versprochen
hatte.  Ganz Syracus empfand sogleich die Wuerkungen dieser gluecklichen
Veraenderung.  Er ging mit einer unglaublichen Behendigkeit von dem
hoechsten Grade des tyrannischen uebermuts zu der Popularitaet eines
Atheniensischen Archonten ueber; setzte alle Tage einige Stunden aus, um
jedermann mit einnehmender Leutseligkeit anzuhoeren, nannte sie Mitbuerger,
wuenschte sie alle gluecklich machen zu koennen; machte wuerklich den Anfang,
verschiedene gute Anordnungen zu veranstalten, und erweckte durch so viele
guenstige Vorzeichen die allgemeine Erwartung einer glueckseligen Revolution,
welche nun auf einmal der Gegenstand aller Wuensche, und der Inhalt aller
Gespraeche unter dem Volke wurde.

Es koennte genug sein, gegen diejenige, die eine so grosse und schnelle
Verwandlung eines Prinzen, den wir fuer ein kleines Ungeheuer von Lastern
und Ausschweifungen gegeben haben, unglaublich vorkommen moechte, uns auf
die einhellige Aussage der Geschichtschreiber zu berufen; aber wir koennen
noch mehr tun; es ist leicht, die Moeglichkeit und Wahrscheinlichkeit
derselben begreiflich zu machen.  Aufmerksame Leser, welche einige
Kenntnis des menschlichen Herzens haben, werden die Gruende hierzu in
unsrer bisherigen Erzaehlung schon von selbsten entdeckt haben.  In einem
Gemuets-Zustande, worin die Leidenschaften schweigen, wo uns vor den
Ergoetzungen der Sinne ekelt, und der Mangel an angenehmen Eindruecken uns
in einen beschwerlichen Mittelstand zwischen Sein und Nichtsein
versenkt--in einem solchen Zustande, ist die Seele begierig, einen jeden
Gegenstand zu umfassen, der sie aus diesem unleidlichen Stillstand ihrer
Kraefte ziehen kann, und also am besten aufgelegt, den Reiz sittlicher und
intellektualischer Schoenheiten zu empfinden.  Allerdings wuerde ein
trockner Zergliederer metaphysischer Begriffe sich nicht dazu geschickt
haben, solche Gegenstaende fuer einen Menschen zu zurichten, der zu einer
scharfen Aufmerksamkeit eben so ungeduldig als unvermoegend war.  Allein
die Beredsamkeit des Homers der Philosophen wusste sie auf eine so reizende
Art fuer die Einbildungs-Kraft zu verkoerpern, wusste die Leidenschaften und
innersten Triebe des Herzens so geschickt fuer sie ins Spiel zu setzen, dass
sie nicht anders als gefallen und ruehren konnten.  Hiezu kam noch die
Jugend des Tyrannen, welche seine noch nicht verhaertete Seele neuer
Eindruecke faehig machte.  Warum sollte es also nicht moeglich gewesen sein,
ihm unter solchen Umstaenden auf etliche Wochen die Liebe der Tugend
einzufloessen, da hiezu weiter nichts noetig war, als seinen Neigungen
unvermerkt andre Gegenstaende an die Stelle derjenigen, deren er
ueberdruessig war, zu unterschieben--Denn in der Tat war seine Bekehrung
nichts anders, als dass er nunmehr, anstatt irgend einer Wollust-atmenden
Nymphe, ein schoenes Phantom der Tugend umarmte, und statt in Syracusischem
Weine sich in platonischen Ideen berauschte--und dass eben diese Eitelkeit,
welche ihn vor weniger Zeit angetrieben hatte, mit dem Bacchus und einer
andern Gottheit, welche wir nicht nennen duerfen, in die Wette zu eifern,
sich itzt durch die Vorstellung kitzelte, als Regent und Gesetzgeber den
Glanz der beruehmtesten Maenner vor ihm zu verdunkeln, die Augen der Welt
auf sich zu heften, sich von allen bewundert, und von den Weisen selbst
vergoettert zu sehen.

Dass dieses Urteil von der Bekehrung des Dionys richtig sei, hat sich in
der Folge wuerklich bewiesen; und man haette, deucht uns, ohne die Gabe der
Divination zu besitzen, voraussehen koennen, dass eine so ploetzliche
Veraenderung keinen Bestand haben werde.  Aber wie sollten die in einer
grossen Angelegenheit verwickelten Personen faehig sein, so gelassen und
uneingenommen davon zu urteilen, wie entfernte Zuschauer, welche das Ganze
bereits vor sich liegen haben, und bei einer kalten Untersuchung des
Zusammenhangs aller Umstaende sehr leicht mit vieler Zuverlaessigkeit
beweisen koennen, dass es nicht anders habe gehen koennen, als wie sie wissen,
dass es gegangen ist?  Plato selbst liess sich von den Anscheinungen
betruegen, weil sie seinen Wuenschen gemaess waren, und ihm zu beweisen
schienen, wieviel er vermoege.  Die voreilige Freude ueber einen Sukzess,
dessen er sich schon versichert hielt, liess ihm nicht zu, sich alle die
Hindernisse, die seine Bemuehungen vereiteln konnten, in der gehoerigen
Staerke vorzustellen, und in Zeiten darauf bedacht zu sein, wie er ihnen
zuvorkommen moechte.  Gewohnt in den ruhigen Spaziergaengen seiner Akademie
unter gelehrigen Schuelern idealische Republiken zu bauen, hielt er die
Rolle, die er an dem Hofe zu Syracus zu spielen uebernommen hatte, fuer
leichter als sie in der Tat war.  Er schloss immer richtig aus seinen
Praemissen; aber seine Praemissen setzten immer mehr voraus, als war; und er
bewies durch sein Exempel, dass keine Leute mehr durch den Schein der Dinge
hintergangen werden, als eben diejenige welche ihr ganzes Leben damit
zubringen, inter Sylvas Academi dem was wahrhaftig ist nachzuspaehen.  In
der Tat hat man zu allen Zeiten gesehen, dass es den spekulativen Geistern
nicht geglueckt hat, wenn sie sich aus ihrer philosophischen Sphaere heraus
und auf irgend einen grossen Schauplatz des wuerksamen Lebens gewaget haben.
Und wie haette es anders sein koennen, da sie gewohnt waren, in ihren
Utopien und Atlantiden zuerst die Gesetzgebung zu erfinden, und erst wenn
sie damit fertig waren, sich so genannte Menschen zu schnitzeln, welche
eben so richtig nach diesen Gesetzen handeln mussten, wie ein Uhrwerk durch
den innerlichen Zwang seines Mechanismus die Bewegungen macht, welche der
Kuenstler haben will.  Es war leicht genug zu sehen (und doch sahen es
diese Herren nicht) dass es in der wuerklichen Welt gerade umgekehrt ist.
Die Menschen in derselben sind nun einmal wie sie sind; und der grosse
Punkt ist, diejenige die man vor sich hat, nach allen Umstaenden und
Verhaeltnissen so lange zu studieren, bis man so genau als moeglich weiss,
wie sie sind.  Sobald ihr das wisst, so geben sich die Regeln, wornach ihr
sie behandeln muesst, wenn ihr euern Zweck erhalten wollt, von sich selbst;
dann ist es Zeit moralische Projekte zu machen--aber wenn, ihr grossen
Lichter unsers alleraufgeklaertesten Jahrhunderts, wenn glaubt ihr, dass
diese Zeit fuer das Menschen-Geschlecht kommen werde?




VIERTES KAPITEL

Philistus und Timocrates


Waehrend, dass die Philosophie und die Tugend durch die Beredsamkeit eines
einzigen Mannes eine so ausserordentliche Veraenderung der Szene an dem Hofe
zu Syracus hervorbrachte, waren die ehmaligen Vertrauten des Dionysius
sehr weit davon entfernt, die Vorteile, welche sie von der vorigen
Denkungs-Art dieses Prinzen gezogen hatten, so willig hinzugeben, als man
es aus ihrem aeusserlichen Bezeugen haette schliessen sollen.  Als schlaue
Hoeflinge wussten sie zwar ihren Unmut ueber die sonderbare Gunst, worin
Plato bei demselben stund, sehr kuenstlich zu verbergen.  Gewohnt sich
nach dem Geschmacke des Prinzen zu modeln, und alle Gestalten anzunehmen,
unter welchen sie ihm gefallen oder zu ihren geheimen Absichten am besten
gelangen konnten, hatten sie, so bald sie die neue Laune ihres Herrn
gewahr worden waren, die ganze Aussenseite des philosophischen Enthusiasmus
mit eben der Leichtigkeit angenommen, womit sie eine Maskeraden-Kleidung
angezogen haetten.  Sie waren die ersten, die dem uebrigen Hofe hierin mit
ihrem Beispiel vorgingen; sie verdoppelten ihre Aufwartung bei dem Prinzen
Dion, dessen Ansehen seit Platons Ankunft ungemein gestiegen war; sie
waren die erklaerten Bewunderer des Philosophen; sie laechelten ihm Beifall
entgegen, so bald er nur den Mund auf tat; alle seine Vorschlaege und
Massnehmungen waren bewundernswuerdig; sie wussten nichts daran auszusetzen,
oder wenn sie ja Einwuerfe machten, so war es nur um sich belehren zu
lassen, und auf die erste Antwort sich seiner hoehern Weisheit ueberwunden
zu geben.  Sie suchten seine Freundschaft so gar mit einem Eifer, worueber
sie den Fuersten selbst zu vernachlaessigen schienen; und besonders liessen
sie sich sehr angelegen sein, die Vorurteile zu zerstreuen, die man von
der vorigen Staats-Verwaltung wider sie gefasst haben koennte.  Durch diese
Kunstgriffe erreichten sie zwar die Absicht, den weisen Plato sicher zu
machen, nicht so vollkommen, dass er nicht immer einiges gerechtes
Misstrauen in die Aufrichtigkeit ihres Bezeugens gesetzt haette; er
beobachtete sie genau; allein da sie gar nicht zweifelten, dass er es tun
wuerde, so war es ihnen leicht davor zu sein, dass er mit aller seiner
Scharfsichtigkeit nichts sah.  Sie vermieden alles, was ihrem Betragen
einen Schein von Zurueckhaltung, Zweideutigkeit und Geheimnis haette geben
koennen, und nahmen ein so natuerliches und einfaches Wesen an, dass man
entweder ihres gleichen sein, oder betrogen werden musste.  Diese schoene
Kunst ist eine von denen, in welchen nur den Hofleuten gegeben ist,
Meister zu sein.  Man koennte die Tugend selbst herausfordern, in einem
hoehern Grad und mit besserm Anstand Tugend zu scheinen, als diese Leute es
in ihrer Gewalt haben, so bald es ein Mittel zu ihren Absichten werden
kann, die eigenste Miene, Farbe, und aeusserliche Grazie derselben an sich
zu nehmen.

Was wir hier sagen, versteht sich insonderheit von zweenen, welche bei
dieser Veraenderung des Tyrannen am meisten zu verlieren hatten.  Philistus
war bisher der vertrauteste unter seinen Ministern, und Timocrates sein
Liebling gewesen.  Beide hatten sich mit einer Eintracht, welche ihrer
Klugheit Ehre machte, in sein Herz, in die hoechste Gewalt, wozu er nur
seinen Namen hergab, und in einen betraechtlichen Teil seiner Einkuenfte
geteilt.  Itzt zog die gemeinschaftliche Gefahr das Band ihrer
Freundschaft noch enger zusammen.  Sie entdeckten einander ihre
Besorgnisse, ihre Bemerkungen, ihre Anschlaege; sie redeten die Massregeln
mit einander ab, die in so kritischen Umstaenden genommen werden mussten;
und gingen, weil sie die schwache Seite des Tyrannen besser kannten, als
irgend ein andrer, mit so vieler Schlauheit zu Werke, dass es ihnen nach
und nach glueckte, ihn gegen Platon und Dion einzunehmen, ohne dass er
merkte, dass sie diese Absicht hatten.

Wir haben schon bemerkt, dass die Syracusaner, vermoege einer Eigenschaft,
welche aller Orten das Volk charakterisiert, der Hoffnung durch
Vermittlung des Platon ihre alte Freiheit wieder zu erlangen, mit einer so
voreiligen Freude sich ueberliessen, dass die bevorstehende
Staats-Veraenderung der Inhalt aller Gespraeche wurde.  In der Tat ging die
Absicht Dions bei Berufung seines Freundes auf nichts geringers.  Beide
waren gleich erklaerte Feinde der Tyrannie und der Demokratie; von denen
sie (mit welchem Grunde, wollen wir hier nicht entscheiden) davorhielten,
dass sie unter verschiedenen Gestalten, und durch verschiedene Wege, am
Ende in einem Punkte, naemlich in Mangel der Ordnung und Sicherheit,
Unterdruckung und Sklaverei zusammenliefen.  Beide waren fuer diejenige Art
der Aristokratie, worin das Volk zwar vor aller Unterdrueckung hinlaenglich
sicher gestellt, folglich die Gewalt der Edeln, oder wie man bei den
Griechen sagte, der Besten, durch unzerbrechliche Ketten gefesselt ist;
hingegen die eigentliche Staats-Verwaltung nur bei einer kleinen Anzahl
liegt, welche eine genaue Rechenschaft abzulegen verbunden sind.  Es war
also wuerklich ihr Vorhaben, die Tyrannie, oder was man zu unsern Zeiten
eine uneingeschraenkte Monarchie nennt, aus dem ganzen Sicilien zu
verbannen, und die Verfassung dieser Insel in die vorbemeldte Form zu
giessen.  Dem Dionys zu gefallen, oder vielmehr, weil nach Platons Meinung
die vollkommenste Staats-Form eine Zusammensetzung aus der Monarchie,
Aristokratie und Demokratie sein musste, wollten sie ihrer neuen Republik
zwei Koenige geben, welche in derselben eben das vorstellen sollten was die
Koenige in Sparta; und Dionys sollte einer von denselben sein.  Dieses
waren ungefaehr die Grundlinien ihres Entwurfs.  Sie liessen keine
Gelegenheit vorbei, dem Prinzen die Vorteile einer gesetzmaessigen Regierung
anzupreisen; aber sie waren zu klug, von einer so delikaten Sache, als die
Einfuehrung einer republikanischen Verfassung war, vor der Zeit zu reden,
und den Tyrannen, eh ihn Plato vollkommen zahm und bildsam gemacht haben
wuerde, durch eine unzeitige Entdeckung ihrer Absichten in seine natuerliche
Wildheit wieder hineinzuschrecken.

Ungluecklicher Weise war das Volk so vieler Maessigung nicht faehig, und
dachte auch ganz anders ueber den Gebrauch, den es von seiner Freiheit
machen wollte.  Ein jeder hatte dabei eine gewisse Absicht, die er noch
bei sich behielt, und die gerade zu auf irgend einen Privat-Vorteil ging.
Jeder hielt sich fuer mehr als faehig, dem gemeinen Wesen gerade in dem
Posten zu dienen, wozu er die wenigste Faehigkeit hatte, oder hatte sonst
seine kleine Forderungen zu machen, welche er schlechterdings bewilliget
haben wollte.  Die Syracusaner verlangten also eine Demokratie; und da sie
sich ganz nahe bei dem Ziel ihrer Wuensche glaubten, so sprachen sie laut
genug davon, dass Philistus und seine Freunde Gelegenheit bekamen, den
Tyrannen aus seinem angenehmen Platonischen Enthusiasmus zu sich selbst
zurueckzurufen.

Das erste was sie taten, war, dass sie ihm die Gesinnungen des Volkes, und
die zwar von aussen noch nicht merklich in die Augen fallende, aber
innerlich desto staerker gaerende Bewegung desselben mit sehr lebhaften
Farben, und mit ziemlicher Vergroesserung der Umstaende vormalten.  Sie taten
dieses mit vieler Vorsichtigkeit, in gelegenen Augenblicken, nach und nach,
und auf eine solche Art, dass es dem Dionys scheinen musste, als ob ihm
endlich die Augen von selbst aufgingen; und dabei versaeumten sie keine
Gelegenheit, den Plato und den Prinzen Dion bis in die Wolken zu erheben;
und besonders in Ausdruecken, welche von der schlauesten Bosheit ausgewaehlt
wurden, von der ausserordentlichen Hochachtung zu sprechen, worein sie sich
bei dem Volke setzten.  Um den Tyrannen desto aufmerksamer zu machen,
wussten sie es durch tausend geheime Wege, wobei sie selbst nicht zum
Vorschein kamen, dahin einzuleiten, dass haeufige und zahlreiche
Privat-Versammlungen in der Stadt angestellt wurden, wozu Dion und Plato
selbst, oder doch immer jemand von den besondern Vertrauten des einen oder
des andern, eingeladen wurde.  Diese Versammlungen waren zwar nur auf
Gastmaehler und freundschaftliche Ergoetzungen angesehen; aber sie gaben
doch dem Philistus und seinen Freunden Gelegenheit mit einer Art davon zu
reden, wodurch sie den Schein politischer Zusammenkuenfte bekamen; und das
war alles was sie wollten.

Durch diese und andre dergleichen Kunstgriffe gelang es ihnen endlich, dem
Dionys Argwohn beizubringen.  Er fing an, in die Aufrichtigkeit seines
neuen Freundes ein desto groesseres Misstrauen zu setzen, da er ueber das
besondere Verstaendnis, welches er zwischen ihm und dem Dion wahrnahm,
eifersuechtig war; und damit er desto baelder ins Klare kommen moechte, hielt
er fuer das Sicherste, den seit einiger Zeit vernachlaessigten Timocrates
wieder an sich zu ziehen; und so bald er sich versichert hatte, dass er,
wie vormals auf seine Ergebenheit zaehlen koenne, ihm seine Wahrnehmungen
und geheime Besorgnisse zu entdecken.  Der schlaue Guenstling stellte sich
anfangs, als ob er nicht glauben koenne, dass die Syracusaner im Ernste mit
einem solchen Vorhaben umgehen sollten; wenigstens (sagte er mit der
ehrlichsten Miene von der Welt) koenne er sich nicht vorstellen, dass Plato
und Dion den mindesten Anteil daran haben sollten; ob er gleich gestehen
muesste, dass seit dem der erste sich am Hofe befinde, die Syracusaner von
einem seltsamen Geiste beseelt wuerden, und zu den ausschweifenden
Einbildungen, welche sie sich zu machen schienen, vielleicht durch das
ausserordentliche Ansehen verleitet wuerden, worin dieser Philosoph bei dem
Prinzen stehe: Es sei nicht unmoeglich, dass die Republikanisch-Gesinnte
sich Hoffnung machten, Gelegenheit zu finden, indessen, dass der Hof die
Gestalt der Akademie gewaenne, dem Staat unvermerkt die Gestalt einer
Demokratie zu geben; indessen muesse er gestehen, dass er nicht Vertrauen
genug in seine eigene Einsicht setze, seinem Herrn und Freunde in so
delikaten Umstaenden einen sichern Rat zu geben; und Philistus, dessen
Treue dem Prinzen laengst bekannt sei, wuerde durch seine Erfahrenheit in
Staats-Geschaeften unendlichmal geschickter sein, einer Sache von dieser
Art auf den Grund zu sehen.


Dionysius hatte so wenig Lust sich einer Gewalt zu begeben, deren Wert er
nach Proportion, dass seine Fibern wieder elastischer wurden, von Tag zu
Tag wieder staerker zu empfinden begann; dass die Einstreuungen seines
Guenstlings ihre ganze Wuerkung taten.  Er gab ihm auf, mit aller noetigen
Vorsichtigkeit, damit niemand nichts davon gewahr werden koennte, den
Philistus noch in dieser Nacht in sein Cabinet zu fuehren, um sich ueber
diese Dinge besprechen, und die Gedanken desselben vernehmen zu koennen.
Es geschah; Philistus vollendete was Timocrat angefangen hatte.  Er
entdeckte dem Prinzen alles was er beobachtet zu haben vorgab, und sagte
gerade so viel, als noetig war, um ihn in den Gedanken zu bestaerken, dass
ein geheimes Complot zu einer Staats-Veraenderung im Werke sei, welches
zwar vermutlich noch nicht zu seiner Reife gekommen, aber doch so
beschaffen sei, dass es Aufmerksamkeit verdiene.  "Und wer kann der Urheber
und das Haupt eines solchen Complots sein", fragte Dionys?--Hier stellte
sich Philistus verlegen--er hoffe nicht, dass es schon soweit gekommen
sei--Dion bezeuge so gute Gesinnungen fuer den Prinzen--"Rede aufrichtig,
wie du denkst", fiel ihm Dionys ein; "was haeltst du von diesem Dion? Aber
keine Komplimenten, denn du brauchst mich nicht daran zu erinnern, dass er
meiner Schwester Mann ist; ich weiss es nur zu wohl--Aber ich traue ihm
nicht desto besser--er ist ehrgeizig -" "Das ist er"--"immer finster,
zurueckhaltend, in sich selbst eingeschlossen -" "In der Tat, so ist er",
nahm Philist das Wort, und wer ihn genau beobachtete, ohne vorhin eine
bessere Meinung von ihm gefasst zu haben, wuerde sich des Argwohns kaum
erwehren koennen, dass er missvergnuegt sei, und an Gedanken in sich selbst
arbeite, die er nicht fuer gut befinde, andern mitzuteilen--"Glaubst du das,
Philistus?"  fiel Dionys ein; "so hab' ich immer von ihm gedacht; wenn
Syracus unruhig ist, und mit Neuerungen umgeht, so darfst du versichert
sein, dass Dion die Triebfeder von allem ist--wir muessen ihn genauer
beobachten -" "Wenigstens ist es sonderbar", fuhr Philistus fort, "dass er
seit einiger Zeit, sich eine Angelegenheit davon zu machen scheint, sich
der Freundschaft der angesehensten Buerger zu versichern -" (Hier fuehrte er
einige Umstaende an, welche, durch die Wendung die er ihnen gab, seine
Wahrnehmung bestaetigen konnten) "Wenn ein Mann von solcher Wichtigkeit,
wie Dion, sich herablaesst eine Popularitaet zu affektieren, die so gaenzlich
wider seinen Charakter ist, so kann man glauben, dass er Absichten hat--und
wenn Dion Absichten hat, so gehen sie gewiss auf keine Kleinigkeiten--Was
er aber auch sein mag, so bin ich gewiss", setzte er hinzu, "dass Platon,
ungeachtet der engen Freundschaft, die zwischen ihnen obwaltet, zu
tugendhaft ist, um an heimlichen Anschlaegen gegen einen Prinzen, der ihn
mit Ehren und Wohltaten ueberhaeuft, Teil zu nehmen -" "Wenn ich dir sagen
soll was ich denke, Philistus, so glaub' ich, dass diese Philosophen, von
denen man so viel Wesens macht, eine ganz unschuldige Art von Leuten sind;
in der Tat, ich sehe nicht, dass an ihrer Philosophie so viel gefaehrliches
sein sollte, als die Leute sich einbilden; ich liebe, zum Exempel, diesen
Platon, weil er angenehm im Umgang ist; er hat sich seltsame Dinge in den
Kopf gesetzt, man koennte sichs nicht schnakischer traeumen lassen, aber
eben das belustiget mich; und bei alle dem muss man ihm den Vorzug lassen,
dass er gut spricht; es hoert sich ihm recht angenehm zu, wenn er euch von
der Insel Atlantis, und von den Sachen in der andern Welt eben so
umstaendlich und zuversichtlich spricht, als ob er mit dem naechsten
Marktschiffe aus dem Mond angekommen waere" (hier lachten die beiden
Vertrauten, als ob sie nicht aufhoeren koennten, ueber einen so sinnreichen
Einfall, und Dionys lachte mit) "ihr moecht lachen so lang ihr wollt", fuhr
er fort; "aber meinen Plato sollt ihr mir gelten lassen; er ist der
gutherzigste Mensch von der Welt, und wenn man seine Philosophie, seinen
Bart und seine hieroglyphische Physionomie zusammennimmt, so muss man
gestehen, dass alles zusammen eine Art von Leuten macht, womit man sich, in
Ermanglung eines bessern, die Zeit vertreiben kann -" ('o goettlicher
Platon!  du, der du dir einbildetest, das Herz dieses Prinzen in deiner
Hand zu haben, du der sich das grosse Werk zutraute, einen Weisen und
tugendhaften Mann aus ihm zu machen--warum standest du nicht in diesem
Augenblick hinter einer Tapete, und hoertest diese schmeichelhafte Apologie,
wodurch er den Geschmack, den er an dir fand, in den Augen seiner
Hoeflinge zu rechtfertigen suchte!') "In der Tat", sagte Timocrates, "die
Musen koennen nicht angenehmer reden als Plato; ich wisste nicht, was er
einen nicht ueberreden koennte, wenn er sichs in den Kopf gesetzt haette -"
"Du willst vielleicht scherzen", fiel ihm der Prinz ein; "aber ich
versichre dich, es hat wenig gefehlt, dass er mich letzthin nicht auf den
Einfall gebracht haette, Sicilien dahinten zu lassen, und eine
philosophische Reise nach Memphis und zu den Pyramiden und Gymnosophisten
anzustellen, die seiner Beschreibung nach eine seltsame Art von Kreaturen
sein muessen--wenn ihre Weiber so schoen sind, wie er sagt, so mag es keine
schlimme Partie sein, den Tanz der Sphaeren mit ihnen zu tanzen; denn sie
leben in dem Stand der vollkommen schoenen Natur, und treten dir, allein
mit ihren eigentuemlichen Reizungen geschmueckt, das ist, nackender als die
Meer-Nymphen, mit einer so triumphierenden Miene unter die Augen, als die
schoenste Syracusanerin in ihrem reichesten Fest-Tags-Putz -" Dionys war,
wie man sieht, in einem Humor, der den erhabenen Absichten seines
Hof-Philosophen nicht sehr guenstig war; Timocrates merkte sichs, und baute
in dem naemlichen Augenblick ein kleines Projekt auf diese gute Disposition,
wovon er sich eine besondere Wuerkung versprach.  Aber der weiter sehende
Philistus fand nicht fuer gut, seinen Herrn in dieser leichtsinnigen Laune
fortsprudeln zu lassen.  Er nahm das Wort wieder: "Ihr scherzet", sprach
er, "ueber die Wuerkungen der Beredsamkeit Platons; es ist nur allzugewiss,
dass er in dieser Kunst seines gleichen nicht hat; aber eben dieses wuerde
mir keine kleine Sorgen machen, wenn er weniger ein rechtschaffner Mann
waere, als ich glaube dass er ist.  Die Macht der Beredsamkeit uebertrifft
alle andre Macht; sie ist faehig fuenfzigtausend Arme nach dem Gefallen
eines einzigen wehrlosen Mannes in Bewegung zu setzen, oder zu entnerven.
Wenn Dion, wie es scheint, irgend ein gefaehrliches Vorhaben bruetete, und
Mittel faende, diesen ueberredenden Sophisten auf seine Seite zu bringen, so
besorg ich, Dionysius koennte das Vergnuegen seiner sinnreichen Unterhaltung
teuer bezahlen muessen.  Man weiss was die Beredsamkeit zu Athen vermag, und
es fehlt den Syracusanern nichts als ein paar solche Wortkuenstler, die
ihnen den Kopf mit Figuren und lebhaften Bildern warm machen, so werden
sie Athenienser sein wollen, und der Erste Beste, der sich an ihre Spitze
stellt, wird aus ihnen machen koennen was er will."

Philistus sah, dass sein Herr bei diesen Worten auf einmal tiefsinnig wurde;
er schloss daraus, dass etwas in seinem Gemuet arbeitete, und hielt also inn;
"was fuer ein Tor ich war", rief Dionys aus, nachdem er eine Weile mit
gesenktem Kopf zu staunen geschienen hatte.  "Das war wohl der Genius
meines guten Gluecks, der mir eingab, dass ich dich diesen Abend zu mir
rufen lassen sollte.  Die Augen gehen mir auf einmal auf--Wozu mich diese
Leute mit ihren Dreiecken und Schlussreden nicht gebracht haetten!  Kannst
du dir wohl einbilden, dass mich dieser Plato mit seinem suessen Geschwaetze
beinahe ueberredet haette, meine fremden Truppen, und meine Leibwache nach
Hause zu schicken?  Ha!  nun seh ich wohin alle diese schoenen
Vergleichungen mit einem Vater im Schosse seiner Familie, und mit einem
Saeugling an der Brust seiner Amme, und was weiss, ich mit was noch mehr,
abgesehen waren!  Die Verraeter wollten mich durch diese suessen
Wiegenliedchen erst einschlaefern, hernach entwaffnen, und zuletzt wenn sie
mich mit ihren gebenedeiten Maximen so fest umwunden haetten, dass ich weder
Arme noch Beine nach meinem Gefallen haette ruehren koennen, mich in ganzem
Ernst, zu ihrem Wickelkind, zu ihrer Puppe, und wozu es ihnen eingefallen
waere, gemacht haben!  Aber sie sollen mir die Erfindung bezahlen!  Ich
will diesem verraetrischen Dion--bist du toericht genug, Philistus, und
bildest dir ein, dass er sich nur im Traum einfallen lasse, diese
Spiessbuerger von Syracus in Freiheit zu setzen?  Regieren will er,
Philistus; das will er, und darum hat er diesen Plato an meinen Hof kommen
lassen, der mir, indessen dass er das Volk zur Empoerung reizen, und sich
einen Anhang machen wollte, so lange und so viel von Gerechtigkeit, und
Wohltun, und goldnen Zeiten, und vaeterlichem Regiment, und was weiss ich
von was fuer Salbadereien vorschwatzen sollte, bis ich mich ueberreden liesse,
meine Galeeren zu entwaffnen, meine Trabanten zu entlassen, und mich am
Ende in Begleitung eines von diesen zottelbaertigen Knaben, die der Sophist
mit sich gebracht hat, als einen Neuangeworbenen nach Athen in die
Akademie schicken zu lassen, um unter einem Schwarm junger Gecken darueber
zu disputieren, ob Dionysius recht oder unrecht daran getan habe, dass er
sich in einer so armseligen Mausfalle habe fangen lassen -" "Aber ists
moeglich", fragte Philistus mit angenommener Verwunderung, "dass Plato den
sinnlosen Einfall haben konnte, meinem Prinzen solche Raete zu geben?"--"Es
ist moeglich, weil ich dir sage, dass ers getan hat.  Ich habe selbst Muehe
zu begreifen, wie ich mich von diesem Schwaetzer so bezaubern lassen konnte
-" "Das soll sich Dionys nicht verdriessen lassen", erwiderte der gefaellige
Philistus; "Plato ist in der Tat ein grosser Mann in seiner Art; ein
vortrefflicher Mann, wenn es darauf ankommt, den Entwurf zu einer Welt zu
machen, oder zu beweisen, dass der Schnee nicht wuerklich weiss ist; aber
seine Regierungs-Maximen sind, wie es scheint, ein wenig unsicher in der
Ausuebung.  In der Tat, das wuerde den Atheniensern was zu reden gegeben
haben, und es waere wahrlich kein kleiner Triumph fuer die Philosophie
gewesen, wenn ein einziger Sophist, ohne Schwertschlag, durch die blosse
Zauberkraft seiner Worte zu Stande gebracht haette, was die Athenienser mit
grossen Flotten und Kriegs-Heeren vergeblich unternommen haben -" "Es ist
mir unertraeglich nur daran zu denken", sagte Dionys, "was fuer eine
einfaeltige Figur ich ein paar Wochen lang unter diesen Grillenfaengern
gemacht habe; hab ich dem Dion nicht selbst Gelegenheit gegeben, mich zu
verachten?  Was mussten sie von mir denken, da sie mich so willig und
gelehrig fanden?--Aber sie sollen in kurzem sehen, dass sie sich mit aller
ihrer Wissenschaft der geheimnisvollen Zahlen gewaltig ueberrechnet haben.
Es ist Zeit, der Komoedie ein Ende zu machen -" "Um Vergebung, mein
Gebietender Herr", fiel ihm Philistus hier ins Wort; "die Rede ist noch
von blossen Vermutungen; vielleicht ist Plato, ungeachtet seines nicht
allzuwohl ueberlegten Rats, unschuldig; vielleicht ist es so gar Dion;
wenigstens haben wir noch keine Beweise gegen sie.  Sie haben Bewunderer
und Freunde zu Syracus, das Volk ist ihnen geneigt, und es moechte
gefaehrlich sein, sie durch einen uebereilten Schritt in die Notwendigkeit
zu setzen, sich diesem Freiheit-traeumenden Poebel in die Arme zu werfen.
Lasset sie noch eine Zeitlang in dem angenehmen Wahn, dass sie den
Dionysius gefangen haben.  Gebet ihnen, durch ein kuenstlich verstelltes
Zutrauen Gelegenheit, ihre Gesinnungen deutlicher herauszulassen--Wie,
wenn Dionysius sich stellte, als ob er Lust haette die Monarchie aufzugeben,
und als ob ihn kein andres Bedenken davon zurueckhielte, als die
Ungewissheit, welche Regierungs-Form Sicilien am gluecklichsten machen
koennte.  Eine solche Eroeffnung wird sie noetigen, sich selbst zu verraten;
und indessen, dass wir sie mit akademischen Fragen und Entwuerfen aufhalten,
werden sich Gelegenheiten finden, den regiersuechtigen Dion in Gesellschaft
seines Ratgebers mit guter Art eine Reise nach Athen machen zu lassen, wo
sie in ungestoerter Musse Republiken anlegen, und ihnen, wenn sie wollen,
alle Tage eine andre Form geben moegen."

Dionys war von Natur hitzig und ungestuem; eine jede Vorstellung, von der
seine Einbildung getroffen wurde, beherrschte ihn so sehr, dass er sich dem
mechanischen Trieb, den sie in ihm hervorbrachte, gaenzlich ueberliess; aber
wer ihn so genau kannte als Philistus, hatte wenig Muehe, seinen Bewegungen
oft durch ein einziges Wort, eine andere Richtung zu geben.  In dem ersten
Anstoss seiner unbesonnenen Hitze waren die gewaltsamsten Massnehmungen, die
ersten, auf die er fiel: Aber man brauchte ihm nur den Schatten einer
Gefahr dabei zu zeigen, so legte sich die auffahrende Lohe wieder; und er
liess sich eben so schnell ueberreden, die sichersten Mittel zu erwaehlen,
wenn sie gleich die niedertraechtigsten waren.

Nachdem wir die wahre Triebfeder seiner vermeinten Sinnes-aenderung oben
bereits entdeckt haben, wird sich niemand verwundern, dass er von dem
Augenblick an, da sich seine Leidenschaften wieder regten, in seinen
natuerlichen Zustand zuruecksank.  Was man bei ihm fuer Liebe der Tugend
angesehen, was er selbst dafuer gehalten hatte, war das Werk zufaelliger und
mechanischer Ursachen gewesen; dass er ihr zu lieb seinen Neigungen die
mindeste Gewalt haette tun sollen, so weit ging sein Enthusiasmus fuer sie
nicht.  Die ungebundene Freiheit worin er vormals gelebt hatte, stellte
sich ihm wieder mit den lebhaftesten Reizungen dar; und nun sah er den
Plato fuer einen verdriesslichen Hofmeister an, und verwuenschte die
Schwachheit, die er gehabt hatte, sich so sehr von ihm einnehmen, und in
eine Gestalt, die seiner eigenen so wenig aehnlich sah, umbilden zu lassen.
Er fuehlte nur allzuwohl, dass er sich selbst eine Art von Verbindlichkeit
aufgelegt hatte, in den Gesinnungen zu beharren, die er sich von diesem
Sophisten, wie er ihn itzt nannte, hatte einfloessen lassen: Er stellte sich
vor, dass Dion und die Syracusaner sich berechtiget halten wuerden, die
Erfuellung des Versprechens von ihm zu erwarten, welches er ihnen gewisser
massen gegeben hatte, dass er kuenftig auf eine gesetzmaessige Art regieren
wolle.  Diese Vorstellungen waren ihm unertraeglich, und hatten die
natuerliche Folge, seine ohnehin bereits erkaeltete Zuneigung zu dem
Philosophen von Athen in Widerwillen zu verwandeln; den Dion aber, den er
nie geliebt hatte, ihm doppelt verhasst zu machen.  Dieses waren die
geheimen Dispositionen, welche den Verfuehrungen des Timocrates und
Philistus den Eingang in sein Gemuet erleichterten.  Es war schon so weit
mit ihm gekommen, dass er vor diesen ehmaligen Vertrauten sich der Person
schaemte, die er einige Wochen lang, gleichsam unter Platons Vormundschaft,
gespielt hatte; und es ist zu vermuten, dass es von dieser falschen und
verderblichen Scham herruehrte, dass er in so verkleinernden Ausdruecken von
einem Manne, den er anfaenglich beinahe vergoettert hatte, sprach, und
seiner Leidenschaft fuer ihn einen so spasshaften Schwung zu geben bemueht
war.  Er ergriff also den Vorschlag des Philistus mit der begierigen
Ungeduld eines Menschen, der sich von dem Zwang einer verhassten
Einschraenkung je baelder je lieber loszumachen wuenscht; und damit er keine
Zeit verlieren moechte, so machte er gleich des folgenden Tages den Anfang,
denselben ins Werk zu setzen.  Er berief den Dion und den Philosophen in
sein Cabinet, und entdeckte ihnen mit allen Anscheinungen des
vollkommensten Zutrauens, und indem er sie mit Liebkosungen ueberhaeufte,
dass er gesonnen sei, sich der Regierung zu entschlagen, und den
Syracusanern die Freiheit zu lassen, sich diejenige Verfassung zu erwaehlen,
die ihnen die angenehmste sein wuerde.


Ein so unerwarteter Vortrag machte die beiden Freunde stutzen.  Doch
fassten sie sich bald.  Sie hielten ihn fuer eine von den sprudelnden
Aufwallungen einer noch ungelaeuterten Tugend, welche gern auf schoene
Ausschweifungen zu verfallen pflegt, und hoffeten also, dass es ihnen
leicht sein werde, ihn auf reifere Gedanken zubringen.  Sie billigten zwar
seine gute Absicht; stellten ihm aber vor, dass er sie sehr schlecht
erreichen wuerde, wenn er das Volk, welches immer als unmuendig zu
betrachten sei, zum Meister ueber eine Freiheit machen wollte, die es,
allem Vermuten nach, zu seinem groessesten Schaden missbrauchen wuerde.  Sie
sagten ihm hierueber alles was die gesunde Politik sagen kann; und Plato
insonderheit bewies ihm, dass es nicht auf die Form der Verfassung ankomme,
wenn ein Staat gluecklich sein solle, sondern auf die innerliche Guete der
Gesetzgebung, auf tugendhafte Sitten, auf die Weisheit desjenigen, dem die
Handhabung der Gesetze anvertraut sei.  Seine Meinung ging dahin, dass
Dionys nicht noetig habe, sich der obersten Gewalt zu begeben, indem es nur
von ihm abhange, durch die vollkommene Beobachtung aller Pflichten eines
weisen und tugendhaften Regenten die Tyrannie in eine rechtmaessige
Monarchie zu verwandeln; welcher die Voelker sich desto williger
unterwerfen wuerden, da sie durch ein natuerliches Gefuehl ihres Unvermoegens
sich selbst zu regieren, geneigt gemacht wuerden, sich regieren zu lassen;
ja denjenigen als eine gegenwaertige Gottheit zu verehren, welcher sie
schuetze, und fuer ihre Glueckseligkeit arbeite.

Dion stimmte hierin nicht gaenzlich mit seinem Freunde ueberein.  Die
Wahrheit war, dass er den Dionys besser kannte, und weil er sich wenig
Hoffnung machte, dass seine guten Dispositionen von langer Dauer sein
wuerden, gerne so schnell als moeglich einen solchen Gebrauch davon gemacht
haette, wodurch ihm die Macht Boeses zu tun, auf den Fall, dass ihn der Wille
dazu wieder ankaeme, benommen worden waere.  Er breitete sich also mit
Nachdruck ueber die Vorteile einer wohlgeordneten Aristokratie vor der
Regierung eines Einzigen aus, und bewies, wie gefaehrlich es sei, den
Wohlstand eines ganzen Landes von dem zufaelligen und wenig sichern Umstand,
ob dieser Einzige tugendhaft sein wolle oder nicht, abhangen zu lassen.
Er ging so weit, zu behaupten, dass von einem Menschen, der die hoechste
Macht in Haenden habe, zu verlangen, dass er sie niemalen missbrauchen solle,
eine Forderung sei, welche ueber die Kraefte der Menschheit gehe; dass es
nichts geringers sei, als von einem mit Maengeln und Schwachheiten
beladenen Geschoepfe, welches keinen Augenblick auf sich selbst zaehlen kann,
die Weisheit und Tugend eines Gottes zu erwarten.  Er billigte also das
Vorhaben des Dionys, die koenigliche Gewalt aufzugeben, im hoechsten Grade;
aber darin stimmte er mit seinem Freunde ueberein, dass anstatt die
Einrichtung des Staats in die Willkuer des Volks zu stellen, er selbst, mit
Zuzug der Besten von der Nation, sich ungesaeumt der Arbeit unterziehen
sollte, eine daurhafte und auf den moeglichsten Grad des allgemeinen Besten
abzielende Verfassung zu entwerfen; wozu er dem Prinzen allen Beistand,
der von ihm abhange, versprach.  Dionys schien sich diesen Vorschlag
gefallen zu lassen.  Er bat sie, ihre Gedanken ueber diese wichtige Sache
in einen vollstaendigen Plan zu bringen, und versprach, so bald als sie
selbsten darueber, was man tun sollte, einig sein wuerden, zur Ausfuehrung
eines Werkes zu schreiten, welches ihm, seinem Vorgeben nach, sehr am
Herzen lag.

Diese geheime Konferenz hatte bei dem Tyrannen eine gedoppelte Wuerkung.
Sie vollendete seinen Hass gegen Dion, und setzte den Platon aufs Neue in
Gunst bei ihm.  Denn ob er gleich nicht mehr so gern als anfangs von den
Pflichten eines guten Regenten sprechen hoerte; so hatte er doch sehr gerne
gehoert, dass Plato sich als einen Gegner des popularen Regiments, und als
einen Freund der Monarchie erklaert hatte.  Er ging aufs neue mit seinen
Vertrauten zu Rat, und sagte ihnen, es komme nun allein darauf an, sich
den Dion vom Halse zu schaffen.  Philistus hielt davor, dass eh ein solcher
Schritt gewaget werden duerfe, das Volk beruhiget und die wankende
Autoritaet des Prinzen wieder fest gesetzt werden muesse.  Er schlug die
Mittel vor, wodurch dieses am gewissesten geschehen koenne; und in der Tat
waren dabei keine so grosse Schwierigkeiten; denn er und Timocrat hatten
die vorgebliche Gaerung in Syracus weit gefaehrlicher vorgestellt, als sie
wuerklich war.  Dionys fuhr auf sein Anraten fort, eine besondere Achtung
fuer den Plato zu bezeugen, einen Mann, der in den Augen des Volks eine Art
von Propheten vorstellte, der mit den Goettern umgehe und Eingebungen habe.
"Einen solchen Mann", sagte Philistus, "muss man zum Freunde behalten, so
lange man ihn gebrauchen kann.  Plato verlangt nicht selbst zu regieren;
er hat also nicht das naemliche Interesse wie Dion; seine Eitelkeit ist
befriediget, wenn er bei demjenigen, der die Regierung fuehrt, in Ansehen
steht, und Einfluss zu haben glaubt.  Es ist leicht, ihn, so lang es noetig
sein mag, in dieser Meinung zu unterhalten, und das wird zugleich ein
Mittel sein, ihn von einer genauern Vereinigung mit dem Dion
zurueckzuhalten."  Der Tyrann, der sich ohnehin von einer Art von Instinkt
zu dem Philosophen gezogen fuehlte, befolgte diesen Rat so gut, dass Plato
davon hintergangen wurde.  Insonderheit affektierte er ihn, immer neben
sich zu haben, wenn er sich oeffentlich sehen liess; und bei allen
Gelegenheiten, wo es Wuerkung tun konnte, seine Maximen im Munde zu fuehren.
Er stellte sich, als ob es auf Einraten des Philosophen geschaehe, dass er
dieses oder jenes tat, wodurch er sich den Syracusanern angenehm zu machen
hoffte; ungeachtet alles die Eingebungen des Philistus waren, der ohne dass
es in die Augen fiel, sich wieder einer gaenzlichen Herrschaft ueber sein
Gemuet bemaechtiget hatte.  Er zeigte sich ungemein leutselig und liebkosend
gegen das Volk; er schaffte einige Auflagen ab, welche die unterste Klasse
desselben am staerksten drueckten; er belustigte es durch oeffentliche Feste,
und Spiele; er befoerderte einige von denen, deren Ansehen am meisten zu
fuerchten war, zu eintraeglichen Ehrenstellen, und liess die uebrigen mit
Versprechungen wiegen, die ihn nichts kosteten, und die naemliche Wuerkung
taten; er zierte die Stadt mit Tempeln, Gymnasien, und andern oeffentlichen
Gebaeuden: Und tat alles dieses, mit Beistand seiner Vertrauten, auf eine
so gute Art, dass Plato alles sein Ansehen dazu verwandte, einem Prinzen,
der so schoene Hoffnungen von sich erweckte, und seine philosophische
Eitelkeit mit so vielen oeffentlichen Beweisen einer vorzueglichen
Hochachtung kitzelte, (ein Beweggrund, den der gute Weise sich vielleicht
selbst nicht gerne gestund) alle Herzen zu gewinnen.

Diese Massnehmungen erreichten den vorgesetzten Zweck vollkommen.  Das
Volk, welches nicht nur in Griechenlande, sondern aller Orten, in einer
immerwaehrenden Kindheit lebt, hoerte auf zu murmeln; verlor in kurzer Zeit
den blossen Wunsch einer Veraenderung; fasste eine heftige Zuneigung fuer
seinen Prinzen; erhob die Glueckseligkeit seiner Regierung; bewunderte die
praechtige Kleidung und Waffen, die er seinen Trabanten hatte machen lassen;
betrank sich auf seine Gesundheit; und war bereit allem was er
unternehmen wollte, seinen dummen Beifall zu zuklatschen.

Philistus und Timocrat sahen sich durch diesen gluecklichen Ausschlag in
der Gunst ihres Herrn aufs neue befestiget; aber sie waren nicht zufrieden,
so lange sie selbige mit dem Plato teilen mussten, fuer welchen er eine Art
von Schwachheit behielt, die ihren Grund vielleicht in der natuerlichen
Obermacht eines grossen Geistes ueber einen Kleinen hatte.  Timocrat geriet
auf einen Einfall, wozu ihm die geheime Unterredung in dem Schlafzimmer
des Dionys den ersten Wink gegeben hatte, und wodurch er zu gleicher Zeit
sich ein Verdienst um den Tyrannen zu machen, und das Ansehen des
Philosophen bei demselben zu untergraben hoffen konnte.

Dionys hatte, von ihm aufgemuntert, angefangen, unvermerkt wieder eine
groessere Freiheit bei seiner Tafel einzufuehren; die Anzahl und die
Beschaffenheit der Gaeste, welche er fast taeglich einlud, gab den Vorwand
dazu; und Plato, welcher bei aller erhabenen Austeritaet seiner Grundsaetze,
einen kleinen Ansatz zu einem Hofmanne hatte, machte es, wie es gewisse
ehrwuerdige Maenner an gewissen Hoefen zu machen pflegen; er sprach bei jeder
Gelegenheit von den Vorzuegen der Nuechternheit und Maessigkeit, und ass und
trank immer dazu, wie ein andrer.  Diese kleine Erweiterung der allzuengen
Grenzen der akademischen Frugalitaet, von welcher der Vater der Akademie
selbst gestehen musste, dass sie sich fuer den Hof eines Fuersten nicht
schicke, erlaubte den vornehmsten Syracusanern, und jedem, der dem Prinzen
seine Ergebenheit bezeugen wollte, ihm praechtige Feste zu geben; wo die
Freude zwar ungebundener herrschte, aber doch durch die Gesellschaft der
Musen und Grazien einen Schein von Bescheidenheit erhielt, welcher die
Strenge der Weisheit mit ihr aussoehnen konnte.  Timocrat machte sich
diesen Umstand zu Nutz.  Er lud den Prinzen, den ganzen Hof, und die
Vornehmsten der Stadt ein, auf seinem Landhause die Wiederkunft des
Fruehlings zu begehen, dessen alles verjuengende Kraft, zum Unglueck fuer den
ohnehin uebelbefestigten Platonismus des Dionys, auch diesem Prinzen die
Begierden und die Kraefte der Jugend wieder einzuhauchen schien.  Die
schlaueste Wollust, hinter eine verblendende Pracht versteckt, hatte
dieses Fest angeordnet.  Timocrat verschwendete seine Reichtuemer ohne Mass,
mit desto froehlicherm Gesichte, da er sie eben dadurch doppelt wieder zu
bekommen versichert war.  Alle Welt bewunderte die Erfindungen und den
Geschmack dieses Guenstlings; Dionys bezeugte, sich niemals so wohl ergoetzt
zu haben; und der goettliche Plato, der weder auf seinen Reisen zu den
Pyramiden und Gymnosophisten, noch zu Athen so etwas gesehen hatte, wurde
von seiner dichterischen Einbildungs-Kraft so sehr verraten, dass er die
Gefahren zu vergessen schien, welche unter den Bezauberungen dieses Orts,
und dieser Verschwendung von Reizungen zum Vergnuegen, laurten.  Der
einzige Dion erhielt sich in seiner gewoehnlichen Ernsthaftigkeit, und
machte durch den starken Kontrast seines finstern Bezeugens mit der
allgemeinen Froehlichkeit, Eindruecke auf alle Gemueter, welche nicht wenig
dazu beitrugen, seinen bevorstehenden Fall zu befoerdern.  Indes schien
niemand darauf acht zu geben; und in der Tat liess die Vorsorge, welche
Timocrat gebraucht hatte, dass jede Stunde, und beinahe jeder Augenblick
ein neues Vergnuegen herbeifuehren musste, wenig Musse, Beobachtungen zu
machen.  Dieser schlaue Hoefling hatte ein Mittel gefunden, dem Plato
selbst, bei einer Gelegenheit, wo es so wenig zu vermuten war, auf eine
feine Art zu schmeicheln.  Dieses geschah durch ein grosses pantomimisches
Ballet, worin die Geschichte der menschlichen Seele, nach den Grundsaetzen
dieses Weisen, unter Bildern, welche er in einigen seiner Schriften an die
Hand gegeben hatte, auf eine allegorische Art vorgestellt wurde.  Timocrat
hatte die juengsten und schoensten Figuren hierzu gebraucht, welche er zu
Corinth und aus dem ganzen Griechenlande hatte zusammenbringen koennen.
Unter den Taenzerinnen war eine, welche dazu gemacht schien, dasjenige, was
der gute Plato in etlichen Monaten an dem Gemuete des Tyrannen gearbeitet,
in etlichen Augenblicken zu zerstoeren.  Sie stellte unter den Personen des
Tanzes die Wollust vor; und wuerklich passten ihre Figur, ihre
Gesichtsbildung, ihre Blicke, ihr Laecheln, alles so vollkommen zu dieser
Rolle, dass das anacreontische Beiwort Wollustatmend ausdruecklich fuer sie
gemacht zu sein schien.  Jedermann war von der schoenen Bacchidion
bezaubert; aber niemand war es so sehr als Dionys.  Er dachte nicht einmal
daran, der Wollust, welche eine so verfuehrische Gestalt angenommen hatte,
um seine erkaeltete Zuneigung zu ihr wieder anzufeuren, Widerstand zu tun;
kaum dass er noch so viel Gewalt ueber sich selbst behielt, um von
demjenigen was in ihm vorging nicht allzudeutliche Wuerkungen sehen zu
lassen.  Denn er getraute sich noch nicht, wieder gaenzlich Dionysius zu
sein, ob ihm gleich von Zeit zu Zeit kleine Zuege entwischten, welche dem
beobachtenden Dion bewiesen, dass er nur noch durch einen Rest von Scham,
dem letzten Seufzer der ersterbenden Tugend, zurueckgehalten werde.
Timocrat triumphierte in sich selbst; seine Absicht war erreicht; die
allzureizende Bacchidion bemaechtigte sich der Begierde, des Geschmacks und
so gar des Herzens des Tyrannen: Und da er den Timocrat zum Unterhaendler
seiner Leidenschaft, welche er eine Zeitlang geheim halten wollte, noetig
hatte, so war Timocrat von diesem Augenblick an wieder der naechste an
seinem Herzen.  Der weise Plato bedaurte zu spaet, dass er zu viel Nachsicht
gegen den Hang dieses Prinzen nach Ergoetzungen getragen hatte; er fuehlte
nur gar zu wohl, dass die Gewalt seiner metaphysischen Bezauberungen durch
eine staerkere Zaubermacht aufgeloest worden sei, und fing an, um sich nicht
ohne Nutzen beschwerlich zu machen, den Hof seltner zu besuchen.  Dion
ging weiter: Er unterstund sich, dem Dionys wegen seines geheimen
Verstaendnisses mit der schoenen Bacchidion, Vorwuerfe zu machen, und ihn
seiner Verbindlichkeiten mit einem Ernst zu erinnern, den der Tyrann nicht
mehr ertragen konnte.  Dionys sprach im Ton eines asiatischen Despoten,
und Dion antwortete wie ein Missvergnuegter, der sich stark genug fuehlt, den
Drohungen eines uebermuetigen Tyrannen Trotz zu bieten.  Philistus hielt den
Dionys zurueck, der im Begriff war alles zu wagen, indem er seiner Wut den
Zuegel schiessen lassen wollte.  Allein in den Umstaenden worin man mit dem
beleidigten Dion war, musste ein schleuniger Entschluss gefasst werden.  Dion
verschwand auf einmal, und erst nach einigen Tagen machte Dionys bekannt:
Dass ein gefaehrliches Complot gegen seine Person, und die Ruhe des Staats,
woran Dion in geheim gearbeitet, ihn genoetiget haette, denselben auf einige
Zeit aus Sicilien zu entfernen.  Es bestaetigte sich wuerklich, dass Dion in
der Nacht unvermutet in Verhaft genommen, zu Schiffe gebracht und in
Italien ans Land gesetzt worden war.  Um das angebliche Complot
wahrscheinlich zu machen, wurden verschiedene Freunde Dions, und eine noch
groessere Anzahl von Kreaturen des Philistus, welche gegen diesen Prinzen zu
reden bestochen waren, in Verhaft genommen.  Man unterliess nichts, was
seinem Prozess das Ansehen der genauesten Beobachtung der
Justiz-Formalitaeten geben konnte; und nachdem er durch die Aussage einer
Menge von Zeugen ueberwiesen worden war, wurde seine Verbannung in ein
foermliches Urteil gebracht, und ihm bei Strafe des Lebens verboten, ohne
besondere Erlaubnis des Dionys, Sicilien wieder zu betreten.  Dionys
stellte sich, als ob er dieses Urteil ungern und allein durch die Sorge
fuer die Ruhe des Staats gezwungen unterzeichne; und um eine Probe zu geben,
wie gern er eines Prinzen, den er allezeit besonders hochgeschaetzt habe,
schonen moechte, verwandelte er die Strafe der Konfiskation aller seiner
Gueter in eine blosse Zurueckhaltung der Einkuenfte von denselben: Aber
niemand liess sich durch diese Vorspieglungen hintergehen, da man bald
darauf erfuhr, dass er seine Schwester, die Gemahlin des Dion, gezwungen
habe, die Belohnung des unwuerdigen Timocrat zu werden.


Plato spielte bei dieser unerwarteten Katastrophe eine sehr demuetigende
Rolle.  Dionys affektierte zwar noch immer, ein grosser Bewunderer seiner
Wissenschaft und Beredsamkeit zu sein; aber sein Einfluss hatte so gaenzlich
aufgehoert, dass ihm nicht einmal erlaubt war, die Unschuld seines Freundes
zu verteidigen.  Er wurde taeglich zur Tafel eingeladen; aber nur, um mit
eignen Ohren anzuhoeren, wie die Grundsaetze seiner Philosophie, die Tugend
selbst, und alles was einem gesunden Gemuet ehrwuerdig ist, zum Gegenstand
leichtsinniger Scherze gemacht wurden, welche sehr oft den echten Witz
nicht weniger beleidigten als die Tugend.  Und damit ihm alle Gelegenheit
benommen wuerde, die widrigen Eindruecke, welche den Syracusanern gegen den
Dion beigebracht worden waren, wieder auszuloeschen, wurde ihm unter dem
Schein einer besondern Ehrenbezeugung eine Wache gegeben, welche ihn wie
einen Staats-Gefangenen beobachtete und eingeschlossen hielt.  Der
Philosoph hatte denjenigen Teil seiner Seele, welchem er seinen Sitz
zwischen der Brust und dem Zwerch-Fell angewiesen, noch nicht so gaenzlich
gebaendiget, dass ihn dieses Betragen des Tyrannen nicht haette erbittern
sollen.  Er fing an wie ein freigeborner Athenienser zu sprechen, und
verlangte seine Entlassung.  Dionys stellte sich ueber dieses Begehren
bestuerzt an, und schien alles anzuwenden, um einen so wichtigen Freund bei
sich zu behalten; er bot ihm so gar die erste Stelle in seinem Reich, und,
wenn Plutarch nicht zuviel gesagt hat, alle seine Schaetze an, wofern er
sich verbindlich machen wollte, ihn niemals zu verlassen; aber die
Bedingung, welche er hinzusetzte, bewies, wie wenig er selbst erwartete,
dass seine Erbietungen angenommen werden wuerden.  Denn er verlangte, dass er
ihm seine Freundschaft fuer den Dion aufopfern sollte; und Plato verstund
den stillschweigenden Sinn dieser Zumutung.  Er beharrete also auf seiner
Entlassung, und erhielt sie endlich, nachdem er das Versprechen von sich
gegeben hatte, dass er wieder kommen wolle, so bald der Krieg, welchen
Dionys wider Carthago anzufangen im Begriff war, geendigt sein wuerde.  Der
Tyrann machte sich eine grosse Angelegenheit daraus, alle Welt zu ueberreden,
dass sie als die besten Freunde von einander schieden; und Platons Ehrgeiz
(wenn es anders erlaubt ist, eine solche Leidenschaft bei einem
Philosophen vorauszusetzen) fand seine Rechnung zu gut dabei, als dass er
sich haette bemuehen sollen, die Welt von dieser Meinung zuheilen.  Er gehe,
sagte er, nur Dion und Dionys wieder zu Freunden zu machen.  Der Tyrann
bezeugte sich sehr geneigt hierzu, und hob, zum Beweis seiner guten
Gesinnung den Beschlag auf, den er auf die Einkuenfte Dions gelegt hatte.
Plato hingegen machte sich zum Buergen fuer seinen Freund, dass er nichts
widriges gegen Dionysen unternehmen sollte.  Der Abschied machte eine so
traurige Szene, dass die Zuschauer, (ausser den wenigen, welche das Gesicht
unter der Maske kannten) von der Gutherzigkeit des Prinzen sehr geruehrt
wurden; er begleitete den Philosophen bis an seine Galeeren, erstickte ihn
fast mit Umarmungen, netzte seine ehrwuerdigen Wangen mit Traenen, und sah
ihm so lange nach, bis er ihn aus den Augen verlor: Und so kehrten beide,
mit gleich erleichtertem Herzen, Plato in seine geliebte Akademie, und
Dionys in die Arme seiner Taenzerin zurueck.

Dieser Tyrann, dessen natuerliche Eitelkeit durch die Diskurse des
Atheniensischen Weisen zu einer heftigen Ruhmbegierde aufgeschwollen war,
hatte sich unter andern Schwachheiten in den Kopf gesetzt, fuer einen
Goenner der Gelehrten, fuer einen Kenner, und so gar fuer einen der schoenen
Geister seiner Zeit gehalten zu werden.  Er war sehr bekuemmert, dass Plato
und Dion den Griechen, denen er vorzueglich zu gefallen begierig war, die
gute Meinung wieder benehmen moechten, welche man von ihm zu fassen
angefangen hatte; und diese Furcht scheint einer von den staerksten
Beweggruenden gewesen zu sein, warum er den Plato bei ihrer Trennung mit so
vieler Freundschaft ueberhaeuft hatte.  Er liess es nicht dabei bewenden.
Philistus sagte ihm, dass Griechenland eine Menge von spekulativen
Muessiggaengern habe, welche so beruehmt als Plato, und zum teil geschickter
seien, einen Prinzen bei Tische oder in verlornen Augenblicken zu
belustigen als dieser Mann, der die Schwachheit habe ein laecherlich
ehrwuerdiges Mittelding zwischen einem Egyptischen Priester, und einem
Staatsmanne vorzustellen, und seine unverstaendlich-erhabene Grillen fuer
Grundsaetze, wornach die Welt regiert werden muesse, auszugeben.  Er bewies
ihm mit den Beispielen seiner eigenen Vorfahren, dass ein Fuerst sich den
Ruhm eines unvergleichlichen Regenten nicht wohlfeiler anschaffen koenne,
als indem er Philosophen und Poeten in seinen Schutz nehme; Leute, welche
fuer die Ehre seine Tischgenossen zu sein, oder fuer ein maessiges Gehalt,
bereit seien, alle ihre Talente ohne Mass und Ziel zu seinem Ruhm und zu
Befoerderung seiner Absichten zu verschwenden.  "Glaubest du", sagte er,
"dass Hieron der wundertaetige Mann, der Held, der Halbgott, das Muster
aller fuerstlichen, buergerlichen und haeuslichen Tugenden gewesen sei, wofuer
ihn die Nachwelt haelt?  Wir wissen was wir davon denken sollen; er war was
alle Prinzen sind, und lebte wie sie alle leben; er tat was ich und ein
jeder andrer tun wuerde, wenn wir zu unumschraenkten Herren einer so schoenen
Insel, wie Sicilien ist, geboren waeren--Aber er hatte die Klugheit,
Simoniden und Pindare an seinem Hofe zu halten; sie lobten ihn in die
Wette, weil sie wohl gefuettert und wohl bezahlt wurden; alle Welt erhob
die Freigebigkeit dieses Prinzen, und doch kostete ihn dieser Ruhm nicht
halb soviel, als seine Jagdhunde.  Wer wollte ein Koenig sein, wenn ein
Koenig das alles wuerklich tun muesste, was sich ein muessiger Sophist auf
seinem Faulbette oder Diogenes in seinem Fasse einfallen laesst, ihm zu
Pflichten zu machen?  Wer wollte regieren, wenn ein Regent allen
Forderungen und Wuenschen seiner Untertanen genug tun muesste? Das meiste, wo
nicht alles, koemmt auf die Meinung an, die ein grosser Herr von sich
erweckt; nicht auf seine Handlungen selbst, sondern auf die Gestalt und
den Schwung, den er ihnen zu geben weiss.  Was er nicht selbst tun will,
oder tun kann, das koennen witzige Koepfe fuer ihn tun.  Haltet euch einen
Philosophen, der alles demonstrieren, einen sinnreichen Schwaetzer, der
ueber alles scherzen, und einen Poeten, der ueber alles Gassenlieder machen
kann.  Der Nutzen, den ihr von dieser kleinen Ausgabe zieht, faellt zwar
nicht sogleich in die Augen; ob es gleich an sich selbst schon Vorteils
genug fuer einen Fuersten ist, fuer einen Beschuetzer der Musen gehalten zu
werden.  Denn das ist in den Augen von neun und neunzig hundertteilen des
menschlichen Geschlechts ein untrueglicher Beweis, dass er selbst ein Herr
von grosser Einsicht, und Wissenschaft ist; und diese Meinung erweckt
Zutrauen, und ein guenstiges Vorurteil fuer alles was er unternimmt.  Aber
das ist der geringste Nutzen, den ihr von euern witzigen Kostgaengern zieht.
Setzet den Fall, dass es noetig sei eine neue Auflage zu machen; das ist
alles was ihr braucht, um in einem Augenblick ein allgemeines Murren gegen
eure Regierung zu erregen; die Missvergnuegten, eine Art von Leuten, welche
die kluegste Regierung niemals gaenzlich ausrotten kann, machen sich einen
solchen Zeitpunkt zu nutze; setzen das Volk in Gaerung, untersuchen eure
Auffuehrung, die Verwaltung eurer Einkuenfte, und tausend Dinge, an welche
vorher niemand gedacht hatte; die Unruhe nimmt zu, die Repraesentanten des
Volks versammeln sich, man uebergibt euch eine Vorstellung, eine
Beschwerung um die andere; unvermerkt nimmt man sich heraus die Bitten in
Forderungen zu verwandeln, und die Forderungen mit ehrfurchtsvollen
Drohungen zu unterstuetzen; kurz, die Ruhe euers Lebens ist, wenigstens auf
einige Zeit, verloren; ihr befindet euch in kritischen Umstaenden, wo der
kleinste Fehltritt die schlimmesten Folgen nach sich ziehen kann, und es
braucht nur einen Dion, der sich zu einer solchen Zeit einem missvergnuegten
Poebel an den Kopf wirft, so habt ihr einen Aufruhr in seiner ganzen Groesse.
Hier zeigt sich der wahre Nutzen unsrer witzigen Koepfe.  Durch ihren
Beistand koennen wir in etlichen Tagen allen diesen uebeln zuvorkommen.
Lasst den Philosophen demonstrieren, dass diese Auflage zur Wohlfahrt des
gemeinen Wesens unentbehrlich ist; lasst den Spassvogel irgend einen
laecherlichen Einfall, irgend eine lustige Hof-Anekdote oder ein boshaftes
Maerchen in der Stadt herumtragen, und den Poeten eine neue Komoedie und ein
paar Gassenlieder machen, um dem Poebel was zu sehen und zu singen zu geben:
So wird alles ruhig bleiben; und indessen dass die politischen Muessiggaenger
sich darueber zanken werden, ob euer Philosoph recht oder unrecht
argumentiert habe, und die kleine aergerliche Anekdote reichlich ausgeziert
und verschoenert, den Witz aller guten Gesellschaften im Atem erhaelt: Wird
der Poebel ein paar Flueche zwischen den Zaehnen murmeln, seinen Gassenhauer
anstimmen, und--bezahlen.  Solche Dienste, sind, deucht mich wohl wert,
etliche Leute zu unterhalten, die ihren ganzen Ehrgeiz darin setzen, Worte
zierlich zusammenzusetzen, Sylben zu zaehlen, Ohren zu kitzeln und Lungen
zu erschuettern; Leute, denen ihr alle ihre Wuensche erfuellt, wenn ihr ihnen
so viel gebt, als sie brauchen, kummerlos durch eine Welt, an die sie
wenig Ansprueche machen, hindurchzuschlentern, und nichts zu tun, als was
der Wurm im Kopf, den sie ihren Genie nennen, ihnen zum groessesten
Vergnuegen ihres Lebens macht."

Dionys befand diesen Rat seines wuerdigen Ministers vollkommen nach seinem
Geschmack.  Philistus uebergab ihm eine Liste von mehr als zwanzig
Kandidaten, aus denen man, wie er sagte, nach Belieben auswaehlen koennte.
Dionys glaubte, dass man dieser nuetzlichen Leute nicht zuviel haben koenne,
und waehlte alle.  Alle schoenen Geister Griechenlandes wurden unter
blendenden Verheissungen an seinen Hof eingeladen.  In kurzer Zeit
wimmelte es in seinen Vorsaelen von Philosophen und Priestern der Musen.
Alle Arten von Dichtern, Epische, Tragische, Komische, Lyrische, welche
ihr Glueck zu Athen nicht hatten machen koennen, zogen nach Syracus, um ihre
Leiern und Floeten an den anmutigen Ufern des Anapus zu stimmen, und--sich
satt zu essen.  Sie glaubten, dass es ihnen gar wohl erlaubt sein koenne,
die Tugenden des Dionys zu besingen, nachdem der goettliche Pindar sich
nicht geschaemt hatte, die Maulesel des Hieron unsterblich zu machen.  So
gar der zynische Antisthenes liess sich durch die Hoffnung herbeilocken,
dass ihn die Freigebigkeit des Dionys in den Stand setzen wuerde, die
Vorteile der freiwilligen Armut und der Enthaltsamkeit mit desto mehr
Gemaechlichkeit zu studieren; Tugenden, von deren Schoenheit, nach dem
stillschweigenden Gestaendnis ihrer eifrigsten Lobredner, sich nach einer
guten Mahlzeit am beredtesten sprechen laesst.  Kurz, Dionys hatte das
Vergnuegen, ohne einen Plato dazu noetig zu haben, sich mitten an seinem
Hofe eine Akademie fuer seinen eignen Leib zu errichten, deren Vorsteher
und Apollo er selbst zu sein wuerdigte, und in welcher ueber die
Gerechtigkeit, ueber die Grenzen des Guten und Boesen, ueber die Quelle der
Gesetze, ueber das Schoene, ueber die Natur der Seele, der Welt und der
Goetter, und andere solche Materien, welche nach den gewoehnlichen Begriffen
der Weltleute zu nichts als zur Konversation gut sind, mit so vieler
Schwatzhaftigkeit, mit so viel Subtilitaet und so wenig gesunder Vernunft
disputiert wurde, als es in irgend einer Schule der Weisheit der damaligen
Zeiten zu geschehen pflegte.  Er hatte das Vergnuegen sich bewundern, und
wegen einer Menge von Tugenden und Helden-Eigenschaften lobpreisen zu
hoeren, die er sich selbst niemals zugetraut haette.  Seine Philosophen
waren keine Leute, die, wie Plato, sich herausgenommen haetten, ihn
hofmeistern, und lehren zu wollen, wie er zuerst sich selbst, und dann
seinen Staat regieren muesse.  Der strengeste unter ihnen war zu hoeflich,
etwas an seiner Lebensart auszusetzen, und alle waren bereit es einem
jeden Zweifler sonnenklar zu beweisen, dass ein Tyrann, der
Zueignungs-Schriften, und Lobgedichte so gut bezahlte, so gastfrei war,
und seine getreuen Untertanen durch den Anblick so vieler Feste und
Lustbarkeiten gluecklich machte, der wuerdigste unter allen Koenigen sein
muesse.

In diesen Umstaenden befand sich der Hof zu Syracus, als der Held unsrer
Geschichte in dieser Stadt ankam; und so war der Fuerst beschaffen, welchem
er, unter ganz andern Voraussetzungen, seine Dienste anzubieten gekommen
war.




FUeNFTES KAPITEL

Agathon wird der Guenstling des Dionysius


Agathon erfuhr die hauptsaechlichsten Begebenheiten, welche den Inhalt des
vorhergehenden Kapitels ausmachen, bei einem grossen Gastmahl, welches sein
Freund der Kaufmann, des folgenden Tages gab, um Agathons Ankunft in
Syracus, und seine eigene Wiederkunft feirlich zu begehen.  Der Name eines
Gastes, der eine Zeit lang den Griechen so viel von sich zu reden gegeben
hatte, zog unter andern Neugierigen auch den Philosophen Aristippus herbei,
der sowohl wegen der Annehmlichkeiten seines Umgangs, als wegen der Gnade,
worin er bei dem Tyrannen stund, in den besten Haeusern zu Syracus sehr
willkommen war.  Dieser Philosoph hatte sich, bei jener grossen Migration
der schoenen Geister aus Griechenland nach Syracus, auch dahin begeben,
mehr um einen beobachtenden Zuschauer abzugeben, als in der Absicht, durch
parasitische Kuenste die Eitelkeit des Dionys seinen Beduerfnissen zinsbar
zu machen.  Agathon und Aristippus hatten einander zu Athen gekannt; aber
damals kontrastierte der Enthusiasmus des Ersten mit dem kalten Blut, und
der Humoristischen Art zu philosophieren des Andern zu stark, als dass sie
einander wahrhaftig haetten hochschaetzen koennen, obgleich Aristipp sich
oefters bei den Versammlungen einfand, welche damals aus Agathons Haus
einen Tempel der Musen, und eine Akademie der besten Koepfe von Athen
machten.  Die Wahrheit war, dass Agathon mit allen seinen schimmernden
Eigenschaften in Aristipps Augen ein Phantast, dessen Unglueck er seinen
Vertrauten oefters vorhersagte--und Aristipp mit allem seinem Witz nach
Agathons Begriffen ein blosser Sophist war, den seine Grundsaetze
geschickter machten, weibische Sybariten noch sybaritischer, als junge
Republikaner zu tugendhaften Maennern zu machen.  Der Eindruck, welcher
beiden von dieser ehmals von einander gefassten Meinung geblieben war,
machte sie stutzen, da sie sich nach einer Trennung von drei oder vier
Jahren so unvermutet wieder sahen.  Es ging ihnen in den ersten
Augenblicken, wie es uns zu gehen pflegt, wenn uns deucht, als ob wir eine
Person kennen sollten, ohne uns gleich deutlich erinnern zu koennen, wer
sie ist, oder wo und in welchen Umstaenden wir sie gesehen haben.  Das
sollte Agathon--das sollte Aristipp sein, dachte jeder bei sich selbst,
war ueberzeugt, dass es so sei, und hatte doch Muehe, seiner eigenen
ueberzeugung zu glauben.  Aristipp suchte im Agathon den Enthusiasten,
welcher nicht mehr war; und Agathon glaubte im Aristipp den Sybariten
nicht mehr zu finden; vielleicht allein, weil seine Art, Personen und
Sachen ins Auge zu fassen, seit einiger Zeit eine merkliche Veraenderung
erlitten hatte.  Ein Umgang von etlichen Stunden loesete beiden das Raetsel
ihres anfaenglichen Irrtums auf, zerstreute den Rest des alten Vorurteils,
und floesste ihnen Dispositionen ein, bessere Freunde zu werden.  Unvermerkt
erinnerten sie sich nicht mehr, dass sie einander ehmals weniger gefallen
hatten; und ihr Herz liebte den kleinen Selbstbetrug, dasjenige was sie
itzt fuer einander empfanden, fuer die blosse Erneuerung einer alten
Freundschaft zu halten.  Aristipp fand bei unserm Helden, eine
Gefaelligkeit, eine Politesse, eine Maessigung, welche ihm zu beweisen schien,
dass Erfahrungen von mehr als einer Art eine starke Revolution in seinem
Gemuete gewuerkt haben mussten.  Agathon fand bei dem Philosophen von Cyrene
etwas mehr als Witz, einen Beobachtungs-Geist, eine gesunde Art zu denken,
eine Feinheit und Richtigkeit der Beurteilung, welche den Schueler des
weisen Socrates in ihm erkennen liessen.  Diese Entdeckungen floesseten ihnen
natuerlicher Weise ein gegenseitiges Zutrauen ein, welches sie geneigt
machte, sich weniger vor einander zu verbergen, als man bei einer ersten
Zusammenkunft zu tun gewohnt ist.  Agathon liess seinem neuen Freunde sein
Erstaunen darueber sehen, dass die Hoffnungen, welche man sich zum Vorteil
Siciliens von Platons Ansehen bei dem Dionys gemacht, so ploetzlich, und
auf eine so unbegreifliche Art, vernichtet worden.  In der Tat bestund
alles was man in der Stadt davon wusste, in blossen Mutmassungen, die sich
zum Teil auf allerlei unzuverlaessige Anekdoten gruendeten, welche in
Staedten, wo ein Hof ist von muessigen Leuten, die sich das Ansehen geben
wollen, als ob sie von den Geheimnissen und Intriguen des Hofes
vollkommene Wissenschaft haetten, von Gesellschaft zu Gesellschaft
herumgetragen zu werden pflegen.  Aristipp hatte in der kurzen Zeit, seit
dem er sich an Dionysens Hofe aufhielt, die schwache Seite dieses Prinzen,
den Charakter seiner Guenstlinge, der Vornehmsten der Stadt, und der
Sicilianer ueberhaupt so gut ausstudiert, dass er, ohne sich in die
Entwicklung der geheimern Triebfedern (womit wir unsre Leser schon bekannt
gemacht haben) einzulassen, den Agathon leicht ueberzeugen konnte, dass ein
gleichgueltiger Zuseher von den Anschlaegen, Dions und Platons, den Dionys
zu einer freiwilligen Niederlegung der monarchischen Gewalt zu vermoegen,
sich keinen gluecklichern Ausgang habe versprechen koennen.  Er malte den
Tyrannen von seiner besten Seite als einen Prinzen ab, bei dem die
ungluecklichste Erziehung ein vortreffliches Naturell nicht habe verderben
koennen; der von Natur leutselig, edel, freigebig, und dabei so bildsam und
leicht zu regieren sei, dass alles bloss darauf ankomme, in was fuer Haenden
er sich befinde.  Seiner Meinung nach war, eben diese allzubewegliche
Gemuetsart und der Hang fuer die Vergnuegungen der Sinnen die fehlerhafteste
Seite dieses Prinzen.  Plato haette die Kunst verstehen sollen, sich dieser
Schwachheiten selbst auf eine feine Art zu seinen Absichten zu bedienen;
aber das haette eine Geschmeidigkeit, eine kluge Mischung von
Nachgiebigkeit und Zurueckhaltung erfordert, wozu der Verfasser des
'Cratylus' und 'Timaeus' niemals faehig sein werde.  ueberdem haette er sich
zu deutlich merken lassen, dass er gekommen sei, den Hofmeister des Prinzen
zu machen; ein Umstand, der schon fuer sich allein alles habe verderben
muessen.  Denn die schwaechsten Fuersten seien allemal diejenigen, vor denen
man am sorgfaeltigsten verbergen muesse, dass man weiter sehe als sie; sie
wuerden sich's zur Schande rechnen, sich von dem groessesten Geist in der
Welt regieren zu lassen, so bald sie glauben, dass er eine solche Absicht
im Schilde fuehre; und daher komme es, dass sie sich oft lieber der
schimpflichen Herrschaft eines Kammerdieners oder einer Maitresse
unterwerfen, welche die Kunstgriffe besitzen, ihre Gewalt ueber das Gemuet
des Herrn unter sklavischen Schmeicheleien oder schlauen Liebkosungen zu
verbergen.  Plato sei zu einem Minister eines so jungen Prinzen zu
spitzfindig, und zu einem Guenstling zu alt gewesen; zudem habe ihm seine
vertraute Freundschaft mit dem Dion geschadet, da sie seinen heimlichen
Feinden bestaendige Gelegenheit gegeben, ihn dem Prinzen verdaechtig zu
machen.  Endlich habe der Einfall, aus Sicilien eine platonische Republik
zu machen, an sich selbst nichts getaugt.  Der National-Geist der
Sicilianer sei eine Zusammensetzung von so schlimmen Eigenschaften, dass es,
seiner Meinung nach, dem weisesten Gesetzgeber unmoeglich bleiben wuerde,
sie zur republikanischen Tugend umzubilden; und Dionys, welcher unter
gewissen Umstaenden faehig sei ein guter Fuerst zu werden, wuerde, wenn er
sich auch in einem Anstoss von eingebildeter Grossmut haette bereden lassen,
die Tyrannie aufzuheben, allezeit ein sehr schlimmer Buerger gewesen sein.
Diese allgemeine Ursachen seien, was auch die naehern Veranlassungen der
Verbannung des Dion und der Ungnade oder wenigstens der Entfernung des
Platon gewesen sein moegen, hinlaenglich begreiflich zu machen, dass es nicht
anders habe gehen koennen; sie bewiesen aber auch (setzte Aristipp mit
einer anscheinenden Gleichgueltigkeit hinzu) dass ein Anderer, der sich die
Fehler dieser Vorgaenger zu Nutzen zu machen wisste, wenig Muehe haben wuerde,
die unwuerdigen Leute zu verdraengen, welche sich wieder in den Besitz des
Zutrauens und der Autoritaet des Tyrannen geschwungen haetten.

Agathon fand diese Gedanken seines neuen Freundes so wahrscheinlich, dass
er sich ueberreden liess, sie fuer wahr anzunehmen.  Und hier spielte ihm die
Eigenliebe einen kleinen Streich, dessen er sich nicht zu ihr vermutete.
Sie fluesterte ihm so leise, dass er ihren Einhauch vielleicht fuer die
Stimme seines Genius, oder der Tugend selbsten hielt, den Gedanken zu--wie
schoen es waere, wenn Agathon dasjenige zu Stande bringen koennte, was Plato
vergebens unternommen hatte.  Wenigstens deuchte es ihn schoen, den Versuch
zu machen; und er fuehlte eine Art von ahnendem Bewusstsein, dass eine solche
Unternehmung nicht ueber seine Kraefte gehen wuerde.  Diese Empfindungen
(denn Gedanken waren es noch nicht) stiegen, waehrend dass Aristippus sprach,
in ihm auf; aber er nahm sich wohl in Acht, ihn das geringste davon
merken zu lassen; und lenkte, aus Besorgnis von einem so schlauen Hoeflinge
unvermerkt ausgekundschaftet zu werden, das Gespraech auf andre Gegenstaende.
ueberhaupt vermied er alles, was die Aufmerksamkeit der Anwesenden
vorzueglich auf ihn haette richten koennen, desto sorgfaeltiger, da er
wahrnahm, dass man einen ausserordentlichen Mann in ihm zu sehen erwartete.
Er sprach sehr bescheiden, und nur so viel als die Gelegenheit
unumgaenglich erfoderte, von dem Anteil, den er an der Staats-Verwaltung
von Athen gehabt hatte; liess die Anlaesse entschluepfen, die ihm von einigen
mit guter Art (wie sie wenigstens glaubten) gemacht wurden, um seine
Gedanken von Regierungs-Sachen, und von den Syracusanischen
Angelegenheiten auszuholen; sprach von allem wie ein gewoehnlicher Mensch,
der sich auf das was er spricht versteht, und begnuegte sich bei
Gelegenheit sehen zu lassen, dass er ein Kenner aller schoenen Sachen sei,
ob er sich gleich nur fuer einen Liebhaber gab.  Dieses Betragen, wodurch
er allen Verdacht, als ob er aus besondern Absichten nach Syracus gekommen
sei, von sich entfernen wollte, hatte die Wuerkung, dass die Meisten, welche
mit einem Erwartungsvollen Vorurteil fuer ihn gekommen waren, sich fuer
betrogen hielten, und mit der Meinung weggingen, Agathon halte in der Naehe
nicht, was sein Ruhm verspreche: ja, um sich dafuer zu raechen, dass er nicht
so war, wie er ihrer Einbildung zu lieb haette sein sollen, liehen sie ihm
noch einige Fehler, die er nicht hatte, und verringerten den Wert der
schoenen Eigenschaften, welche er entweder nicht verbergen konnte, oder
nicht verbergen wollte; gewoehnliches Verfahren der kleinen Geister,
wodurch sie sich unter einander in der troestlichen Beredung zu staerken
suchen, dass kein so grosser Unterscheid, oder vielleicht gar keiner,
zwischen ihnen und den Agathonen sei--und wer wird so unbillig sein, und
ihnen das uebel nehmen?

Sobald sich unser Mann allein sah, ueberliess er sich den Betrachtungen, die
in seiner gegenwaertigen Stellung die natuerlichsten waren.  Sein erster
Gedanke, sobald er gehoert hatte, dass Plato entfernt, und Dionys wieder in
der Gewalt seiner ehemaligen Guenstlinge und einer neuangekommenen Taenzerin
sei, war gewesen, sich nur wenige Tage bei seinem Freunde verborgen zu
halten, und sodann nach Italien ueberzufahren, wo er verschiedne Ursachen
hatte zu hoffen, dass er in dem Hause des beruehmten Archytas zu Tarent
willkommen sein wuerde.  Allein die Unterredung mit dem Aristippus hatte
ihn auf andre Gedanken gebracht.  Je mehr er dasjenige, was ihm dieser
Philosoph von den Ursachen der vorgegangenen Veraenderungen gesagt hatte,
ueberlegte; je mehr fand er sich ermuntert, das Werk, welches Plato
aufgegeben hatte, auf einer andern Seite, und, wie er hoffte, mit besserm
Erfolg, anzugreifen.  Von tausend manchfaltigen Gedanken hin und her
gezogen, brachte er den groessesten Teil der Nacht in einem Mittelstand
zwischen Entschliessung und Ungewissheit zu, bis er endlich mit sich selbst
einig wurde, es darauf ankommen zu lassen, wozu ihn die Umstaende bestimmen
wuerden.  Inzwischen machte er sich auf den Fall, wenn ihn Dionys an seinen
Hof zu ziehen suchen sollte, einen Verhaltungs-Plan; er stellte sich eine
Menge Zufaelle vor, welche begegnen konnten, und setzte die Massregeln bei
sich selbst feste, nach welchen er in allen diesen Umstaenden handeln
wollte.  Die genaueste Verbindung der Klugheit mit der Rechtschaffenheit
war die Seele davon.  Sein eigner Vorteil kam dabei in gar keine
Betrachtung; dieser Punkt lag durch aus zum Grunde seines ganzen Systems;
er wollte sich durch keine Art von Banden fesseln lassen, sondern immer
die Freiheit behalten, sich so bald er sehen wuerde, dass er vergeblich
arbeite, mit Ehre zurueckzuziehen.  Das war die einzige Ruecksicht, die er
dabei auf sich selbst machte.  Die lebhafte Abneigung, die er, aus eigener
Erfahrung gegen alle populare Regierungs-Arten gefasst hatte, liess ihn
nicht daran denken, den Sicilianern zu einer Freiheit behuelflich zu sein,
welche er fuer einen blossen Namen hielt, unter dessen Schutz die Edeln
eines Volkes und der Poebel einander wechselweise aerger Tyrannisieren als
es irgend ein Tyrann zu tun faehig ist; der so arg er immer sein mag, doch
durch seinen eigenen Vorteil abgehalten wird, seine Sklaven gaenzlich
aufzureiben;--da hingegen der Poebel, wenn er die Gewalt einmal an sich
gerissen hat, seinen wilden Bewegungen keine Grenzen zu setzen faehig ist.
Diese Reflexion traf zwar nur die Demokratie; aber Agathon hatte von der
Aristokratie keine bessere Meinung.  Eine endlose Reihe von schlimmen
Monarchen schien ihm etwas, das nicht in der Natur ist; und ein einziger
guter Fuerst, war, nach seiner Voraussetzung, vermoegend, das Glueck seines
Volkes auf ganze Jahrhunderte zu befestigen; da hingegen (seiner Meinung
nach) die Aristokratie anders nicht als durch die gaenzliche Unterdrueckung
des Volks auf einen dauerhaften Grund gesetzt werden koenne, und also schon
aus dieser einzigen Ursache die schlimmste unter allen moeglichen
Verfassungen sei.  So sehr gegen diese beide Regierungs-Arten eingenommen
als er war, konnte er nicht darauf verfallen, sie mit einander vermischen,
und durch eine Art von politischer Chemie aus so widerwaertigen Dingen eine
gute Komposition herausbringen zu wollen.  Eine solche Verfassung deuchte
ihn allzuverwickelt, und aus zu vielerlei Gewichtern und Raedern
zusammengesetzt, um nicht alle Augenblicke in Unordnung zu geraten, und
sich nach und nach selbst aufzureiben.  Die Monarchie schien ihm also,
von allen Seiten betrachtet, die einfacheste, edelste, und der Analogie
des grossen Systems der Natur gemaesseste Art die Menschen zu regieren; und
dieses vorausgesetzt, glaubte er alles getan zu haben, wenn er einen
zwischen Tugend und Laster hin und her wankenden Prinzen aus den Haenden
schlimmer Ratgeber ziehen; durch einen klugen Gebrauch der Gewalt, die er
ueber sein Gemuet zu bekommen hoffte, seine Denkungs-Art verbessern; und ihn
nach und nach durch die eigentuemlichen Reizungen der Tugend endlich
vollkommen gewinnen koennte.  Und gesetzt auch, dass es ihm nur auf eine
unvollkommene Art gelingen wuerde; so hoffte er, wofern er sich nur einmal
seines Herzens bemeistert haben wuerde, doch immer im Stande zu sein, viel
gutes zu tun, und viel Boeses zu verhindern, und auch dieses schien ihm
genug zu sein, um beim Schluss der Aktion mit dem belohnenden Gedanken,
eine schoene Rolle wohl gespielt zu haben, vom Theater abzutreten.  In
diesen sanfteinwiegenden Gedanken schlummerte Agathon endlich ein, und
schlief noch, als Aristippus des folgenden Morgens wiederkam, um ihn im
Namen des Dionys einzuladen, und bei diesem Prinzen aufzufuehren.


Die Seite, von der sich dieser Philosoph in der gegenwaertigen Geschichte
zeigt, stimmt mit dem gemeinen Vorurteil, welches man gegen ihn gefasst hat,
so wenig ueberein, als dieses mit den gewissesten Nachrichten, welche von
seinem Leben und von seinen Meinungen auf uns gekommen sind.  In der Tat
scheint dasselbe sich mehr auf den Missverstand seiner Grundsaetze und
einige aergerliche Maerchen, welche Diogenes von Laerte und Athenaeus, zween
von den unzuverlaessigsten Kompilatoren in der Welt, seinen Feinden
nacherzaehlen, als auf irgend etwas zu gruenden, welches ihm unsre
Hochachtung mit Recht entziehen koennte.  Es hat zu allen Zeiten eine Art
von Leuten gegeben, welche nirgends als in ihren Schriften tugendhaft sind;
Leute, welche die Verdorbenheit ihres Herzens, und ihre geheimen Laster
durch die Affektation der strengesten Grundsaetze in der Sittenlehre
bedecken wollen; moralische Pantomimen, qui Curios simulant & Bacchanalia
vivunt; Leute, welche sich das Ansehen einer ausserordentlichen Delikatesse
der Ohren in moralischen Dingen geben, und von dem blossen Schall des Worts
Wollust, mit einem heiligen Schauer, erroetend--oder erblassend,
zusammenfahren; kurz, Leute, welche jedermann verachten wuerde, wenn nicht
der groesseste Haufen dazu verurteilt waere, sich durch Masken-Gesichter,
Mienen, Gebaerden, Inflexionen der Stimme, verdrehte Augen, und--weisse
Schnupftuecher betruegen zu lassen.  Diese vortrefflichen Leute, (welche wir
etwas genauer beschrieben haben, weil es nicht mehr gebraeuchlich ist,
denenjenigen einen Buendel Heu vor die Stirne zu binden, denen man nicht
allzunahe kommen darf,) taten schon damals ihr Bestes, den guten Aristipp
fuer einen Wolluestling auszuschreien, dessen ganze Philosophie darin
bestehe, dass er die Forderungen unsrer sinnlichen Triebe zu Grundsaetzen
gemacht, und die Kunst gemaechlich und angenehm zu leben, in ein System
gebracht habe.

Es ist hier der Ort nicht, die Unbilligkeit und den Ungrund dieses Urteils
zu beweisen; und dieses ist auch so noetig nicht, nachdem bereits einer der
ehrwuerdigsten und verdienstvollesten Gelehrten unsrer Zeit, ein Mann der
durch die Eigenschaften seines Verstandes und Herzens den Namen eines
Weisen verdient, wenn ihn ein Sterblicher verdienen kann, ungeachtet
seines Standes den Mut gehabt hat, in seiner kritischen Geschichte der
Philosophie diesem wuerdigen Schueler des Socrates Gerechtigkeit widerfahren
zu lassen.

Ohne uns also um Aristipps Lehrsaetze zu bekuemmern, begnuegen wir uns, von
seinem persoenlichen Charakter so viel zu sagen als man wissen muss, um die
Person, die er an Dionysens Hofe vorstellte, richtiger beurteilen zu
koennen.  Unter allen den vorgeblichen Weisen, welche sich damals an diesem
Hofe befanden, war er der einzige, der keine heimliche Absichten auf die
Freigebigkeit des Prinzen hatte; ob er sich gleich kein Bedenken machte,
Geschenke von ihm anzunehmen, die er nicht durch parasitische
Niedertraechtigkeiten erkaufte.  Durch seine natuerliche Denkungs-Art eben
so sehr als durch seine, in der Tat ziemlich gemaechliche Philosophie, von
Ambition und Geldgierigkeit gleich entfernt, bediente er sich eines
zulaenglichen Erbguts, (welches er bei Gelegenheit durch den erlaubten
Vorteil, den er von seinen Talenten zog, zu vermehren wusste) um, nach
seiner Neigung, mehr einen Zuschauer als einen Akteur auf dem Schauplatz
der Welt vorzustellen.  Da er einer der besten Koepfe seiner Zeit war, so
gab ihm diese Freiheit, worin er sich sein ganzes Leben durch erhielt,
Gelegenheit sich einen Grad von Einsicht zu erwerben, der ihn zu einem
scharfen und sichern Beurteiler aller Gegenstaende des menschlichen Lebens
machte.  Meister ueber seine Leidenschaften, welche von Natur nicht heftig
waren; frei von allen Arten der Sorgen, und in den Tumult der Geschaefte
selbst niemals verwickelt, war es ihm nicht schwer, sich immer in dieser
Heiterkeit des Geistes, und in dieser Ruhe des Gemuetes zu erhalten, welche
die Grundzuege von dem Charakter eines weisen Mannes ausmachen.  Er hatte
seine schoensten Jahre zu Athen, in dem Umgang mit Socrates und den
groessesten Maennern dieses beruehmten Zeitalters zugebracht; die Euripiden
und Aristophane, die Phidias und die Polygnote, und die Wahrheit zu sagen,
auch die Phrynen, und Laiden, Damen, an denen die Schoenheit die geringste
ihrer Reizungen war, hatten seinen Witz gebildet, und jenes zarte Gefuehl
des Schoenen in ihm entwickelt, welches ihn die Munterkeit der Grazien mit
der Severitaet der Philosophie auf eben diese unnachahmliche Art verbinden
lehrte, die ihm den Neid aller philosophischen Maentel und Baerte seiner
Zeit auf den Hals zog.  Nichts uebertraf die Annehmlichkeit seines Umgangs;
niemand wusste so gut wie er, die Weisheit unter der gefaelligen Gestalt des
laechelnden Scherzes und der guten Laune in solche Gesellschaften
einzufuehren, wo sie in ihrer eignen Gestalt nicht willkommen waere.  Er
besass das Geheimnis, den Grossen selbst die unangenehmste Wahrheiten mit
Huelfe eines Einfalls oder einer Wendung ertraeglich zu machen, und sich an
dem langweiligen Geschlechte der Narren und Gecken, wovon die Hoefe der
(damaligen) Fuersten wimmelten, durch einen Spott zu raechen, den sie dumm
genug waren, mit dankbarem Laecheln fuer Beifall anzunehmen.  Die
Lebhaftigkeit seines Geistes und die Kenntnis, die er von allen Arten des
Schoenen besass, machte dass er wenige seines Gleichen hatte, wo es auf die
Erfindung sinnreicher Ergoetzlichkeiten, auf die Anordnung eines Festes,
die Auszierung eines Hauses, oder auf das Urteil ueber die Werke der
Dichter, Tonkuenstler, Maler und Bildhauer ankam.  Er liebte das Vergnuegen,
weil er das Schoene liebte; und aus eben diesem Grunde liebte er auch die
Tugend: Aber er musste das Vergnuegen in seinem Wege finden, und die Tugend
musste ihm keine allzubeschwerliche Pflichten auflegen; dem einen oder der
andern seine Gemaechlichkeit aufzuopfern, so weit ging seine Liebe nicht.
Sein vornehmster Grundsatz, und derjenige, dem er allezeit getreu blieb,
war; dass es in unsrer Gewalt sei, in allen Umstaenden gluecklich zu sein;
des Phalaris gluehenden Ochsen ausgenommen; denn wie man in diesem sollte
gluecklich sein koennen, davon konnte er sich keinen Begriff machen.  Er
setzte voraus, dass Seele und Leib sich im Stande der Gesundheit befinden
muessten, und behauptete, dass es als dann nur darauf ankomme, dass wir uns
nach den Umstaenden richten; anstatt, wie der grosse Haufe der Sterblichen,
zu verlangen, dass sich die Umstaende nach uns richten sollen, oder ihnen,
zu diesem Ende Gewalt antun zu wollen.  Von dieser sonderbaren
Geschmeidigkeit kam es her, dass er das vielbedeutende Lob verdiente,
welches ihm Horaz gibt, dass ihm alle Farben, alle Umstaende des guenstigen
oder widrigen Glueckes gleich gut anstunden; oder wie Plato von ihm sagte,
dass es ihm allein gegeben war, ein Kleid von Purpur, und einen Kittel von
Sackleinwand mit gleich guter Art zu tragen.

Es ist kein schwacher Beweis, wie wenig es dem Dionys an Faehigkeit das
Gute zu schaetzen gefehlt habe, dass er Aristippen um aller dieser
Eigenschaften willen hoeher achtete, als alle andern Gelehrten, seines
Hofes; dass er ihn am liebsten um sich leiden mochte, und sich oefters von
ihm durch einen Scherz zu guten Handlungen bewegen liess, wozu ihn seine
Pedanten mit aller ihrer Dialektik und schulgerechten Beredsamkeit nicht
zu vermoegen faehig waren.

Diese charakteristische Zuege vorausgesetzt, laesst sich, deucht uns, keine
wahrscheinlichere Ursache angeben, warum Aristipp, so bald er unsern
Helden zu Syracus erblickte, den Entschluss fasste, ihn bei dem Dionys in
Gunst zu setzen, als diese; dass er begierig war zu sehen, was aus einer
solchen Verbindung werden, und wie sich Agathon in einer so schluepfrigen
Stellung verhalten wuerde.  Denn auf einige besondere Vorteile fuer sich
selbst konnte er dabei kein Absehen haben, da es nur auf ihn ankam, ohne
einen Mittelsmann zu beduerfen, sich die Gnade eines Prinzen zu Nutzen zu
machen, der in einem Anstoss von prahlerhafter Freigebigkeit faehig war, die
Einkuenfte von einer ganzen Stadt an einen Luftspringer oder Citharspieler
wegzuschenken.

Dem sei indessen wie ihm wolle, so hatte Aristipp nichts angelegners, als
des naechsten Morgens den Prinzen, dem er bei seinem Aufstehen aufzuwarten
pflegte, von dem neuangekommenen Agathon zu unterhalten, und eine so
vorteilhafte Abschilderung von ihm zu machen, dass Dionys begierig wurde,
diesen ausserordentlichen Menschen von Person zu kennen.  Aristipp erhielt
also den Auftrag, ihn unverzueglich nach Hofe zu bringen; und er vollzog
denselben, ohne unsern Helden merken zu lassen, wieviel Anteil er an
dieser Neugier des Prinzen gehabt hatte.

Agathon sah eine so bald erfolgende Einladung als ein gutes Omen an, und
machte keine Schwierigkeit sie anzunehmen.  Er erschien also vor dem
Dionys, der ihn mitten unter seinen Hofleuten auf eine sehr leutselige Art
empfing.  Er erfuhr bei dieser Gelegenheit abermals dass die Schoenheit eine
stumme Empfehlung an alle Menschen, welche Augen haben, ist.  Diese
Gestalt des Vatikanischen Apollo, die ihm schon so manchen guten--und
schlimmen--Dienst getan, die ihm die Verfolgungen der Pythia und die
Zuneigung der Athenienser zugezogen, ihn in den Augen der thrazischen
Bacchantinnen zum Gott, und in den Augen der schoenen Danae zum
liebenswuerdigsten der Sterblichen gemacht hatte--Diese Gestalt, diese
einnehmende Gesichts-Bildung, diese mit Wuerde und Anstand
zusammenfliessende Grazie, welche allen seinen Bewegungen und Handlungen
eigen war--taten ihre Wuerkung, und zogen ihm beim ersten Anblick die
allgemeine Bewunderung zu.  Dionys, welcher als Koenig zu wohl mit sich
selbst zufrieden war, um ueber einen Privat-Mann wegen irgend einer
Vollkommenheit eifersuechtig zu sein, ueberliess sich dem angenehmen Eindruck,
den dieser schoene Fremdling auf ihn machte.  Die Philosophen hofften, dass
das Inwendige einer so viel versprechenden Aussenseite nicht gemaess sein
werde, und diese Hoffnung setzte sie in den Stand, mit einem Nasenruempfen,
welches den geringen Wert, den sie einem solchen Vorzug beilegten,
andeutete, einander zu zuraunen, dass er--schoen sei.  Aber die Hoeflinge
hatten Muehe ihren Verdruss darueber zu verbergen, dass sie keinen Fehler
finden konnten, der ihnen den Anblick so vieler Vorzuege ertraeglich gemacht
haette.  Wenigstens waren dieses die Beobachtungen, welche der kaltsinnige
Aristipp bei dieser Gelegenheit zu machen glaubte.

Agathon verband in seinen Reden und in seinem ganzen Betragen so viel
Bescheidenheit und Klugheit mit dieser edeln Freiheit und
Zuversichtlichkeit eines Weltmannes, worin er sich zu Smyrna vollkommen
gemacht hatte; dass Dionys in wenigen Stunden ganz von ihm eingenommen war.
Man weiss, wie wenig es oft bedarf, den Grossen der Welt zu gefallen, wenn
uns nur der erste Augenblick guenstig ist.  Agathon musste also dem Dionys,
welcher wuerklich Geschmack hatte, notwendig mehr gefallen, als irgend ein
anderer, den er jemals gesehen hatte; und das, in immerzunehmendem
Verhaeltnis, so wie sich, von einem Augenblick zum andern, die Vorzuege und
Talente unsers Helden entwickelten.  In der Tat besass er deren so viele,
dass der Neid der Hoeflinge, der in gleicher Proportion von Stunde zu Stunde
stieg, gewisser massen zu entschuldigen war; die guten Leute wuerden sich
viel auf sich selbst eingebildet haben, wenn sie nur diejenigen
Eigenschaften, in einem solchen Grad, einzeln besessen haetten, welche in
ihm vereinigt, dennoch den geringsten Teil seines Wertes ausmachten.  Er
hatte die Klugheit, anfaenglich seine gruendlichere Eigenschaften zu
verbergen, und sich bloss von derjenigen Seite zu zeigen, wodurch sich die
Hochachtung der Weltleute am sichersten ueberraschen laesst.  Er sprach von
allem mit dieser Leichtigkeit des Witzes, welche nur ueber die Gegenstaende
dahinglitscht, und wodurch sich oft die schalesten Koepfe in der Welt (auf
einige Zeit wenigstens) das Ansehen, Verstand und Einsichten zu haben, zu
geben wissen.  Er scherzte; er erzaehlte mit Anmut; er machte andern
Gelegenheit sich hoeren zu lassen; und bewunderte die guten Einfaelle,
welche dem schwatzhaften Dionys unter einer Menge von mittelmaessigen und
frostigen zuweilen entfielen, mit einer Art, welche, ohne seiner
Aufrichtigkeit oder seinem Geschmack zuviel Gewalt anzutun, diesen Prinzen
ueberzeugte, dass Agathon unendlich viel Verstand habe.

Die grossen Herren haben gemeiniglich eine Lieblings-Schwachheit, wodurch
es sehr leicht wird, den Eingang in ihr Herz zu finden.  Der grosse Tanzai
von Scheschian, ein Kenner uebrigens von Verdiensten, kannte doch kein
groesseres als die Leier gut zu spielen.  Dionys hegte ein so guenstiges
Vorurteil fuer die Cithar, dass der beste Cithar-Spieler in seinen Augen der
groesseste Mann auf dem Erdboden war.  Er spielte sie zwar selbst nicht;
aber er gab sich fuer einen Kenner, und ruehmte sich die groessesten Virtuosen
auf diesem wundertaetigen Instrument an seinem Hofe zu haben.  Zu gutem
Gluecke hatte Agathon zu Delphi die Cithar schlagen gelernt, und bei der
schoenen Danae, welche eine Meisterin auf allen Saiten-Instrumenten der
damaligen Zeit war, einige Lektionen genommen, die ihn vollkommen gemacht
hatten.  Kurz, Agathon nahm das dritte oder vierte mal, da er mit dem
Dionys zu Nacht ass, eine Cithar, begleitete darauf einen Dithyramben des
Damon, (der von einer feinen Stimme gesungen, und von der schoenen
Bacchidion getanzt wurde) und setzte seine Hoheit dadurch in eine so
uebermaessige Entzueckung, dass der ganze Hof von diesem Augenblick an fuer
ausgemacht hielt, ihn in kurzem zur Wuerde eines erklaerten Guenstlings
erhoben zu sehen.  Dionys ueberhaeufte ihn in der ersten Aufwallung seiner
Bewunderung mit Liebkosungen, welche unserm Helden beinahe allen Mut
benahmen.  "Himmel!" dachte er, "was werde ich mit einem Koenig anfangen,
der bereit ist, den ersten Neuangekommenen an die Spitze seines Staats zu
setzen, weil er ein guter Citharschlaeger ist?" Dieser erste Gedanke war
sehr gruendlich, und wuerde ihm vieles Ungemach erspart haben, wenn er
seiner Eingebung gefolget haette.  Aber eine andere Stimme (war es seine
Eitelkeit, oder der Gedanke ein grosses Vorhaben nicht um einer so
geringfuegigen Ursache willen aufzugeben?--oder war es die Schwachheit, die
uns geneigt macht, alle Torheiten der Grossen, welche Achtung fuer uns
zeigen, mit nachsichtvollen Augen einzusehen?) fluesterte ihm ein: Dass der
Geschmack fuer die Musik, und die besondere Anmutung fuer ein gewisses
Instrument, eine Sache sei, welche von unsrer Organisation abhange; und
dass es ihm nur desto leichter sein werde, sich des Herzens dieses Prinzen
zu versichern, je mehr er von den Geschicklichkeiten besitze, wodurch man
seinen Beifall erhalten koenne.


Die Gunst, in welche er sich in so kurzer Zeit und durch so zweideutige
Verdienste bei dem Tyrannen gesetzt, stieg bald darauf, bei Gelegenheit
einer akademischen Versammlung, welche Dionys mit grossen Feierlichkeiten
veranstaltete, zu einem solchen Grade, dass Philistus, der bisher noch
zwischen Furcht und Hoffnung geschwebet hatte, seinen Fall nunmehr fuer
gewiss hielt.

Dionys hatte vom Aristipp in der Stille vernommen, dass Agathon ehmals ein
Schueler Platons gewesen, und waehrend seines Gluecksstandes zu Athen fuer
einen der groessesten Redner in dieser schwatzhaften Republik gehalten
worden sei.  Erfreut, eine Vollkommenheit mehr an seinem neuen Liebling zu
entdecken, saeumte er sich keinen Augenblick, eine Gelegenheit zu
veranstalten, wo er aus eigner Einsicht von der Wahrheit dieses Vorgebens
urteilen koennte; denn es kam ihm ganz uebernatuerlich vor, dass man zu
gleicher Zeit ein Philosoph, und so schoen, und ein so grosser
Citharschlaeger sollte sein koennen.  Die Akademie erhielt also Befehl sich
zu versammeln, und ganz Syracus wurde dazu, als zu einem Fest eingeladen,
welches sich mit einem grossen Schmaus enden sollte.  Agathon dachte an
nichts weniger, als dass er bei diesem Wettstreit eines Haufens von
Sophisten (die er nicht ohne Grund fuer sehr ueberfluessige Leute an dem Hofe
eines guten Fuersten ansah) eine Rolle zu spielen bekommen wuerde; und
Aristipp hatte, aus dem obenberuehrten Beweggrunde, der der Schluessel zu
seinem ganzen Betragen gegen unsern Helden ist, ihm von Dionysens Absicht
nichts entdeckt.  Dieser eroeffnete als Praesident der Akademie (denn seine
Eitelkeit begnuegte sich nicht an der Ehre, ihr Beschuetzer zu sein) die
Versammlung durch einen uebel zusammengestoppten, und nicht
allzuverstaendlichen, aber mit Platonismen reich verbraemten Diskurs,
welcher, wie leicht zu erachten, mit allgemeinem Zujauchzen begleitet
wurde; ungeachtet er dem Agathon mehr das ungezweifelte Vertrauen des
koeniglichen Redners in den Beifall, der ihm von Standes wegen zukam, als
die Groesse seiner Gaben und Einsichten zu beweisen schien.  Nach Endigung
dieser Rede, nahm die philosophische Hetze ihren Anfang; und wofern die
Zuhoerer durch die subtilen Geister, die sich nunmehr hoeren liessen, nicht
sehr unterrichtet wurden, so fanden sie sich doch durch die Wohlredenheit
des einen, die klingende Stimme und den guten Akzent eines andern, die
paradoxen Einfaelle eines dritten, und die seltsamen Gesichter, die ein
vierter zu seinen Distinktionen und Demonstrationen machte, ertraeglich
belustiget.  Nachdem dieses Spiel einige Zeit gedauert hatte, und ein
unhoefliches Gaehnen bereits zwei Dritteile der Zuhoerer zu ergreifen begann,
sagte Dionys: Da er das Glueck habe, seit einigen Tagen einen der
wuerdigsten Schueler des grossen Platons in seinem Hause zu besitzen; so
ersuchte er ihn, zufrieden zu sein, dass der Ruhm, der ihm allenthalben
vorangegangen sei, den Schleier, womit seine Bescheidenheit seine
Verdienste zu verhuellen suche, hinweggezogen, und ihm in dem schoenen
Agathon einen der beredtesten Weisen der Zeit entdeckt habe: Er moechte
sich also nicht weigern, auch in Syracus sich von einer so vorteilhaften
Seite zu zeigen, und sich mit den Philosophen seiner Akademie in einen
Wettstreit ueber irgend eine interessante Frage aus der Philosophie
einzulassen.  Zu gutem Gluecke sprach Dionys, der sich selbst gerne hoerte,
und die Gabe der Weitlaeufigkeit in hohem Masse besass, lange genug, um
unserm Manne Zeit zu geben, sich von der kleinen Bestuerzung zu erholen,
worein ihn diese unerwartete Zumutung setzte.  Er antwortete also ohne
Zaudern: Er sei zu frueh aus den Hoersaelen der Weisen auf den Markt-Platz zu
Athen gerufen, und in die Angelegenheiten eines Volkes, welches bekannter
massen seinen Hofmeistern nicht wenig zu schaffen mache, verwickelt worden,
als dass er Zeit genug gehabt haben sollte, sich seine Lehrmeister zu
Nutzen zu machen; indessen sei er, wenn es Dionys verlange, aus Achtung
gegen ihn bereit, eine Probe abzulegen, wie wenig er das Lob verdiene,
welches ihm aus einem allzuguenstigen Vorurteil beigelegt worden sei.

Dionys rief also den Philistus auf, (man weiss nicht, ob von ungefaehr oder
vermoeg einer vorhergenommenen Abrede, wiewohl das letztere nicht
wahrscheinlich zu sein scheint,) eine Frage vorzuschlagen, fuer und wider
welche von beiden Seiten gesprochen werden sollte.  Dieser Minister
bedachte sich eine kleine Weile, und in Hoffnung den Agathon, der ihm
furchtbar zu werden anfing, in Verlegenheit zu setzen, schlug er die Frage
vor--welche Regierungs-Form einen Staat gluecklicher mache, die
Republikanische oder die Monarchische?--Man wird, dachte er, dem Agathon
die Wahl lassen, fuer welche er sich erklaeren will; spricht er fuer die
Republik, und spricht er gut, wie er um seines Ruhms willen genoetiget ist,
so wird er dem Prinzen missfallen; wirft er sich zum Lobredner der
Monarchie auf, so wird er sich dem Volke verhasst machen, und Dionys wird
den Mut nicht haben, die Staats-Verwaltung einem Auslaender anzuvertrauen,
der bei seinem ersten Auftritt auf dem Schauplatz, einen so schlimmen
Eindruck auf die Gemueter der Syracusaner gemacht hat.  Allein dieses mal
betrog den schlauen Mann seine Erwartung.  Agathon erklaerte sich,
ungeachtet er die Absicht des Philistus merkte, mit einer
Unerschrockenheit, welche diesem keinen Triumph prophezeite, fuer die
Monarchie; und nachdem seine Gegner, (unter denen Antisthenes und der
Sophist Protagoras alle ihre Kraefte anstrengeten, die Vorzuege der
Freistaaten zu erheben) zu reden aufgehoert hatten, fing er damit an, dass
er ihren Gruenden noch mehr Staerke gab, als sie selbst zu tun faehig gewesen
waren.  Die Aufmerksamkeit war ausserordentlich; jedermann war mehr
begierig, zu hoeren, wie Agathon sich selbst, als wie er seine Gegner wuerde
ueberwinden koennen.  Seine Beredsamkeit zeigte sich in einem Lichte,
welches die Seelen der Zuhoerer blendete, die Wichtigkeit des Augenblicks,
der den Ausgang seines ganzen Vorhabens entschied, die Wuerde des
Gegenstandes, die Begierde zu siegen, und vermutlich auch die herzliche
Abneigung gegen die Demokratie, welche ihm aus Athen in seine Verbannung
gefolget war; alles setzte ihn in eine Begeisterung, welche die Kraefte
seiner Seele hoeher spannte; seine Ideen waren so gross, seine Gemaelde so
stark gezeichnet, mit so vielem Feuer gemalt, seine Gruende jeder fuer sich
selbst so schimmernd, und liehen einander durch ihre Zusammenordnung so
viel Licht; der Strom seiner Rede, der anfaenglich in ruhiger Majestaet
dahinfloss, wurde nach und nach so stark und hinreissend; dass selbst
diejenigen, bei denen es zum voraus beschlossen war, dass er Unrecht haben
sollte, sich wie durch eine magische Gewalt genoetiget sahen, ihm innerlich
Beifall zu geben.  Man glaubte den Mercur oder Apollo reden zu hoeren, die
Kenner (denn es waren einige zugegen, welche davor gelten konnten)
bewunderten am meisten, dass er die Kunstgriffe verschmaehte, wodurch die
Sophisten gewohnt waren, einer schlimmen Sache die Gestalt einer guten zu
geben--Keine Farben, welche durch ihren Glanz das Betruegliche falscher
oder umsonst angenommener Saetze verbergen mussten; keine kuenstliche
Austeilung des Lichts und des Schattens.  Sein Ausdruck glich dem
Sonnenschein, dessen lebender und fast geistiger Glanz sich den
Gegenstaenden mitteilt, ohne ihnen etwas von ihrer eigenen Gestalt und
Farbe zu benehmen.

Indessen muessen wir gestehen, dass er ein wenig grausam mit den Republiken
umging.  Er bewies, oder schien doch allen die ihn hoerten zu beweisen, dass
diese Art von Gesellschaft ihren Ursprung in dem wilden Chaos der Anarchie
genommen, und dass die Weisheit ihrer Gesetzgeber sich mit schwachem Erfolg
bemuehet haette, Ordnung und Konsistenz in eine Verfassung zu bringen,
welche ihrer Natur nach, in steter Unruh und innerlicher Gaerung alle
Augenblicke Gefahr laufe, sich durch ihre eigene Kraefte aufzureiben, und
welche des Ruhestandes so wenig faehig sei, dass eine solche Ruhe in
derselben vielmehr die Folge der aeussersten Verderbnis, und gleich einer
Windstille auf dem Meer, der gewisse Vorbote des Sturms und Untergangs
sein wuerde.  Er zeigte, dass die Tugend, dieses geheiligte Palladium der
Freistaaten, an dessen Erhaltung ihre Gesetzgeber das ganze Glueck
derselben gebunden haetten, eine Art von unsichtbaren und durch verjaehrten
Aberglauben geheiligten Goetzen sei, an denen nichts als der Name verehrt
werde; dass man in diesen Staaten einen stillschweigenden Vertrag mit
einander gemacht zu haben scheinen sich durch den Namen und ein gewisses
Phantom von Gerechtigkeit, Maessigung, Uneigennuetzigkeit, Liebe des
Vaterlandes und des gemeinen Besten von einander betruegen zu lassen; und
dass unter der Maske dieser politischen Heuchelei, unter dem ehrwuerdigen
Namen aller dieser Tugenden, das Gegenteil derselben nirgends
unverschaemter ausgeuebt werde.  Es wuerden, meinte er, eine Menge besonderer
Umstaende, welche sich in etlichen tausend Jahren kaum einmal in irgend
einem Winkel des Erdbodens zusammenfinden koennten, dazu erfordert, um eine
Republik in dieser Mittelmaessigkeit zu erhalten, ohne welche sie von keinem
Bestand sein koenne: Und daher dass dieser Fall so selten sei, und von so
vielen zufaelligen Ursachen abhange, komme es, dass die meisten Republiken
entweder zu schwach waeren, ihren Buergern die mindeste Sicherheit zu
gewaehren; oder dass sie nach einer Groesse strebten, welche nach einer Folge
von Misshelligkeiten, Kabalen, Verschwoerungen und Buergerkriegen endlich den
Untergang des Staats nach sich ziehe, und demjenigen, welcher Meister vom
Kampf-Platze bliebe, nichts als Einoeden zu bevoelkern und Ruinen wieder
aufzubauen ueberlasse.  So gar die Freiheit, auf welche diese Staaten mit
Ausschluss aller andern Anspruch machten, finde kaum in den despotischen
Reichen Asiens weniger Platz; weil entweder das Volk sich demuetiglich
gefallen lassen muesse, was die Edeln und Reichen, ihrem besondern
Interesse gemaess, schloessen und handelten; oder wenn das Volk selbst den
Gesetzgeber und Richter mache, kein ehrlicher Mann sicher sei, dass er
nicht morgen das Opfer derjenigen sein werde, denen seine Verdienste im
Wege stehen, oder die durch sein Ansehen und Vermoegen reicher und groesser
zu werden hoffeten.  In keinem andern Staat sei es weniger erlaubt von
seinen Faehigkeiten Gebrauch zu machen, selbst zu denken, und ueber wichtige
Gegenstaende dasjenige was man fuer gemeinnuetzlich halte, ohne Gefahr,
bekannt werden zu lassen; alle Vorschlaege zu Verbesserungen wuerden unter
dem verhassten Namen der Neuerungen verworfen, und zoegen ihren Urhebern
geheime oder oeffentliche Verfolgungen zu.  Selbst die Grundpfeiler der
menschlichen Glueckseligkeit, und dasjenige, was den gesitteten Menschen
eigentlich von dem Wilden und Barbaren unterscheide, Wahrheit, Tugend,
Wissenschaften, und die liebenswuerdigen Kuenste der Musen, seien in diesen
Staaten verdaechtig oder gar verhasst; wuerden durch tausend im Finstern
schleichende Mittel entkraeftet, an ihrem Fortgang verhindert, oder doch
gewiss weder aufgemuntert noch belohnt; und allein zu Unterstuetzung der
herrschenden Vorurteile und Missbraeuche verurteilt--Doch genug!--wir haben
zu viel Ursache guenstiger von freien Staaten zu denken--wenn es auch nur
darum waere, weil wir die Ehre haben unter einer Nation zu leben, deren
Verfassung selbst republikanisch ist, und in der Tat die wunderbarste Art
von Republik vorstellt, welche jemals auf dem Erdboden gesehen worden
ist--als dass wir diesen Auszug einer fuer den Ruhm der Freistaaten so
nachteiligen Rede ohne Widerwillen sollten fortsetzen koennen.  Es geschah
aus diesem naemlichen Grunde, dass wir, anstatt den Diskurs des Agathon
seinem ganzen Umfange nach aus unsrer Urkunde abzuschreiben, uns begnuegt
haben, einige Zuege davon, als eine wiewohl sehr unvollkommene Probe des
Ganzen anzufuehren.  Ferne soll es allezeit von uns sein, irgend einem
Erdenbewohner die Stellung worin er sich befindet, unangenehmer zu machen,
als sie ihm bereits sein mag; oder Anlass zu geben, dass die Gebrechen
einiger laengst zerstoerten Griechischen Republiken, aus denen Agathon seine
Gemaelde hernahm, zur Verunglimpfung derjenigen missbraucht werden koennten,
welche in neuern Zeiten als ehrwuerdige Freistaedte und Zufluchts-Plaetze der
Tugend, der gesunden Denkungs-Art, der oeffentlichen Glueckseligkeit und
einer politischen Gleichheit, welche sich der natuerlichen moeglichst naehert,
angesehen werden koennen.  Unsrer uebrigens ganz unmassgeblichen Meinung
nach, gehoert die Frage, ueber welche hier disputiert wurde, unter die
wichtigen Fragen--ob Scaramuz, ob Scapin besser tanze--und so viele andre
von diesem Schlage, (wenn sie gleich ein ernsthafteres Ansehen haben)
worueber bis auf unsre Tage so viel Zeit und Muehe--von Gaensespulen, Papier
und Dinte nichts zu sagen--verloren worden, ohne dass sich absehen liesse,
wie, worin oder um wieviel die Welt jemals durch ihre Aufloesung sollte
gebessert werden koennen.  Wir koennten diese unsre Meinung rechtfertigen;
aber es ist unnoetig; ein jeder hat die Freiheit anders zu meinen wenn er
will, ohne dass wir ihn zur Rechenschaft ziehen werden; hanc veniam petimus,
damusque vicissim; denn in der Tat, ein Buch wuerde niemalen zu Ende
kommen, wenn der Autor schuldig waere, alles zu beweisen, und sich ueber
alles zu rechtfertigen.  Wir uebergehen also auch, aus einem andern Grunde,
den wir den Liebhabern der Raetsel und Logogryphen zu erraten geben, die
Lobrede, welche Agathon der monarchischen Staats-Verfassung hielt.  Die
Beherrscher der Welt scheinen (mit Recht, wuerde Philistus sagen, denn ich
machte es an ihrem Platz auch so) ordentlicher Weise sehr gleichgueltig
ueber die Meinung zu sein, welche man von ihrer Regierungs-Art hat--Es gibt
Faelle, wir gestehen es, wo dieses eine Ausnahme leidet--aber diese Faelle
begegnen selten, wenn man die Vorsichtigkeit gebraucht, hundert und
fuenfzigtausend wohlbewaffnete Leute bereit zu halten, mit deren Beistand
man sehr wahrscheinlich hoffen kann, sich ueber die Meinung aller
friedsamen Leute in der ganzen Welt hinwegsetzen zu koennen.  Sind nicht
eben diese hundert und fuenfzigtausend--oder wenn ihrer auch mehr sind;
desto besser!--ein lebendiger, augenscheinlicher, ja der beste Beweis, der
alle andre unnoetig macht, dass eine Nation gluecklich gemacht wird?--Genug
also (und dieser Umstand allein gehoert wesentlich zu unsrer Geschichte)
dass diese Rede, worin Agathon alle Gebrechen verdorbener Freistaaten und
alle Vorzuege wohlregierter Monarchien, in zwei kontrastierende Gemaelde
zusammendraengte, das Glueck hatte, alle Stimmen davon zu tragen, alle
Zuhoerer zu ueberreden, und dem Redner eine Bewunderung zu zuziehen, welche
den Stolz des eitelsten Sophisten haette saettigen koennen.  Jedermann war
von einem Manne bezaubert, welcher so seltne Gaben mit einer so grossen
Denkungs-Art und mit so menschenfreundlichen Gesinnungen vereinigte.  Denn
Agathon hatte nicht die Tyrannie, sondern die Regierung eines Vaters
angepriesen, der seine Kinder wohl erzieht und gluecklich zu machen sucht.
Man sagte sich selbst, was fuer goldene Tage Sicilien sehen wuerde, wenn ein
solcher Mann das Ruder fuehrte.  Er hatte nicht vergessen, im Eingang
seines Diskurses dem Verdacht vorzukommen, als ob er die Republiken aus
Rachsucht schelte, und die Monarchie aus Schmeichelei und geheimen
Absichten erhebe: Er hatte bei dieser Gelegenheit zu erkennen gegeben, dass
er entschlossen sei, nach Tarent ueberzugehen, um in der ruhigen Dunkelheit
des Privatstandes, welchen er seiner Neigung nach allen andern vorziehe,
dem Nachforschen der Wahrheit und der Verbesserung seines Gemuets
obzuliegen--(Redensarten, die in unsern Tagen seltsam und laecherlich
klingen wuerden, aber damals ihre Bedeutung und Wuerde noch nicht gaenzlich
verloren hatten.) Jedermann tadelte oder bedaurte diese Entschliessung, und
wuenschte, dass Dionys alles anwenden moechte, ihn davon zurueckzubringen.
Niemalen hatte sich die Neigung des Prinzen mit den Wuenschen seines Volkes
so gleichstimmig befunden wie dieses mal.  Die starke Zuneigung, die er
fuer die Person unsers Helden, und die hohe Meinung, die er von seinen
Faehigkeiten gefasset hatte, war durch diesen Diskurs auf den hoechsten Grad
gestiegen.  So wenig bestaendiges auch in Dionysens Charakter war, so hatte
er doch seine Augenblicke, wo er wuenschte, dass es weniger Verleugnung
kosten moechte, ein guter Fuerst zu sein.  Die Beredsamkeit Agathons hatte
ihn wie die uebrige Zuhoerer mit sich fortgerissen; er fuehlte die Schoenheit
seiner Gemaelde, und vergass darueber, dass eben diese Gemaelde eine Art von
Satyre ueber ihn selbst enthielten.  Er setzte sich vor, dasjenige zu
erfuellen, was Agathon auf eine stillschweigende Art von seiner Regierung
versprochen hatte; und um sich die Pflichten, die ihm dieser Vorsatz
auferlegte, zu erleichtern, wollte er sie durch eben denjenigen ausueben
lassen, der so gut davon reden konnte.  Wo konnte er ein tauglicheres
Instrument finden, den Syracusanern seine Regierung beliebt zu machen?  Wo
konnte er einen andern Mann finden, der so viele angenehme Eigenschaften
mit so vielen nuetzlichen vereinigte?--Dionys hatte sich, wie wir schon
bemerkt haben, angewoehnt, zwischen seine Entschliessungen und ihre
Ausfuehrung so wenig Zeit zu setzen als moeglich war.  Alles was er einmal
wollte, das wollte er hastig und ungeduldig; denn, in so fern er sich
selbst ueberlassen blieb, sah er eine Sache nur von einer Seite an; und
dieses mal entdeckte er sich niemand als dem Aristipp, der nichts vergass,
was ihn in seinem Vorhaben bestaerken konnte.  Dieser Philosoph erhielt
also den Auftrag, dem Agathon Vorschlaege zu tun.  Agathon entschuldigte
sich mit seiner Abneigung vor dem geschaeftigen Leben, und bestimmte den
Tag seiner Abreise.  Dionys wurde dringender.  Agathon bestand auf seiner
Weigerung, aber mit einer so bescheidenen Art, dass man hoffen konnte, er
werde sich bewegen lassen.  In der Tat war seine Absicht nur, die
Zuneigung eines so wenig zuverlaessigen Prinzen zuvor auf die Probe zu
stellen, eh er sich in Verbindungen einlassen wollte, welche fuer das Glueck
anderer und fuer seine eigene Ruhe so gute oder so schlimme Folgen haben
konnten.


Endlich, da er Ursache hatte zu glauben, dass die Hochachtung die er ihm
eingefloesst hatte, etwas mehr als ein launischer Geschmack sei, gab er
seinem Anhalten nach; aber nicht anders als unter gewissen Bedingungen,
welche ihm Dionys zugestehen musste.  Er erklaerte sich, dass er allein in
der Qualitaet seines Freundes an seinem Hofe bleiben wollte, so lange als
ihn Dionys dafuer erkennen, und seiner Dienste noetig zu haben glauben wuerde;
er wollte sich aber auch nicht fesseln lassen, und die Freiheit behalten
sich zurueckzuziehen, so bald er saehe, dass sein Dasein zu nichts nuetze sei.
Die einzige Belohnung, welche er sich befuegt halte fuer seine Dienste zu
verlangen, sei diese, dass Dionys seinen Raeten folgen moechte, so lange er
werde zeigen koennen, dass dadurch jedesmal das Beste der Nation, und die
Sicherheit, der Ruhm und die Privat-Glueckseligkeit des Prinzen zugleich
befoerdert werde.  Endlich bat er sich noch aus, dass Dionys niemals einige
heimliche Eingebungen oder Anklagen gegen ihn annehmen moechte, ohne ihm
solche offenherzig zu entdecken, und seine Verantwortung anzuhoeren.

Dionys bedachte sich um so weniger, alle diese Bedingungen zu
unterschreiben, da er entschlossen war ihn zu haben, wenn es auch die
Haelfte seines Reichs kosten sollte.  Agathon bezog also die Wohnung,
welche man im Palast aufs praechtigste fuer ihn ausgeruestet hatte; Dionys
erklaerte oeffentlich, dass man sich in allen Sachen an seinen Freund Agathon,
wie an ihn selbst, wenden koenne; die Hoeflinge stritten in die Wette, wer
dem neuen Guenstling seine Unterwuerfigkeit auf die sklavenmaessigste Art
beweisen koenne; und Syracus sah mit froher Erwartung der Wiederkunft der
Saturnischen Zeiten entgegen.

Wir machen hier eine kleine Pause, um dem Leser Zeit zu lassen, dasjenige
zu ueberlegen, was er sich selbst in diesem Augenblick fuer oder wider
unsern Helden zu sagen haben mag.  Vermutlich mag einigen der Eifer
missfaellig gewesen sein, womit er, aus Hass gegen sein undankbares Vaterland,
wider die Republiken ueberhaupt gesprochen; indessen dass vielleicht andere
sein ganzes Betragen, seit dem wir ihn an dem Hofe des Koenigs Dionys sehen,
einer gekuenstelten Klugheit, welche nicht in seinem Charakter sei, und
ihm eine schielende Farbe gebe, beschuldigen werden.  Wir haben uns schon
mehrmalen erklaert, dass wir in diesem Werke die Pflichten eines
Geschichtschreibers und nicht eines Apologisten uebernommen haben; indessen
bleibt uns doch erlaubt, von den Handlungen eines Mannes, dessen Leben wir
zwar nicht fuer ein Muster, aber doch fuer ein lehrreiches Beispiel geben,
eben so frei nach unserm Gesichtspunkt zu urteilen, als es unsre Leser aus
dem ihrigen tun moegen.  Was also den ersten Punkt betrifft, so haben wir
bereits erinnert, dass es unbillig sein wuerde, dasjenige was Agathon wider
die Republiken seiner Zeit gesprochen, fuer eine, von ihm gewiss nicht
abgezielte, Beleidigung solcher Freistaaten anzusehen, welche (wie er als
moeglich erkannt hat) unter dem Einfluss guenstiger Umstaende, durch ihre Lage
selbst vor auswaertigem Neid, und vor ausschweifenden
Vergroesserungs-Gedanken gesichert, durch weise Gesetze, und was noch mehr
ist, durch die Macht der Gewohnheit, in einer glueckseligen Mittelmaessigkeit
fortdauern, und die Gebrechen kaum dem Namen nach kennen, welche Agathon
an den Republiken seiner Zeit fuer unheilbar angesehen.  Ob er aber diesen
letztern zuviel getan habe, moegen diejenigen entscheiden, welche mit den
besondern Umstaenden ihrer Geschichte bekannt sind.  Hat die Empfindung des
Unrechts, welches ihm selbst zu Athen zugefuegt worden, etwas Galle in
seine Kritik gemischt; so ersuchen wir unsre Leser (nicht dem Agathon zu
lieb; denn was kann diesem durch ihre Meinung von ihm zu--oder abgehen?)
sich an seinen Platz zu stellen, und sich alsdann zu fragen, wie wert
ihnen ein Vaterland sein wuerde, welches ihnen so mitgespielt haette?  Sie
moegen sich erinnern, dass es insgemein nur auf eine kleine Beleidigung
ihrer Eigenliebe ankommt, um ihre Hochachtung gegen eine Person in
Verachtung, ihre Liebe in Abscheu, ihre Lobsprueche in Schmaehreden, ihre
guten Dienste in Verfolgungen zu verwandeln.  "Wie oft, meine Herren, hat
sich schon um einer nichts bedeutenden Ursache willen, ihre ganze
Denkungs-Art von Personen und Sachen geaendert?--Antworten Sie Sich selbst
so leise als Sie wollen; denn wir verlangen nichts davon zu hoeren; und
wenn Sie, nach diesem kleinen Blick in sich selbst, unserm Helden nicht
vergeben koennen, dass er ein Vaterland nicht liebte, welches alles moegliche
getan hatte, sich ihm verhasst zu machen: So muessen wir zwar die Strenge
ihrer Sittenlehre bewundern; aber--doch gestehen, dass wir Sie noch mehr
bewundern wuerden, wenn Sie so lange, bis Sie gelernt haetten etwas weniger
Parteilichkeit fuer sich selbst zu hegen, etwas mehr Nachsicht gegen andre
sich empfohlen sein lassen wollten."

ueberhaupt hat man Ursache zu glauben, dass Agathon gesprochen habe wie er
dachte, und das ist zu Rechtfertigung seiner Redlichkeit genug.  Und warum
sollten wir an dieser zu zweifeln anfangen?  Sein ganzes Betragen, waehrend
dass er das Herz des Tyrannen in seinen Haenden hatte, bewies, dass er keine
Absichten hegete, welche ihn genoetiget haetten, ihm gegen seine ueberzeugung
zu schmeicheln.  Es ist wahr, er hatte Absichten, bei allem was er von dem
Augenblick, da er den Fuss in Dionysens Palast setzte, tat; sollte er
vielleicht keine gehabt haben?  Was koennen wir, nach der aeussersten Schaerfe,
mehr fodern, als dass seine Absichten edel und tugendhaft sein sollen; und
so waren sie, wie wir bereits gesehen haben.  Es scheint also nicht, dass
man Grund habe, ihm aus der Vorsichtigkeit einen Vorwurf zu machen, womit
er, in der neuen und schluepfrigen Situation, worin er war, alle seine
Handlungen einrichten musste, wenn sie Mittel zu seinen Absichten werden
sollten.  Wir geben zu, dass eine Art von Zurueckhaltung und Feinheit daraus
hervorblickt, welche nicht ganz in seinem vorigen Charakter zu sein
scheint.  Aber das verdient an sich selbst keinen Tadel.  Es ist noch
nicht ausgemacht, ob diese Unveraenderlichkeit der Denkungs-Art und
Verhaltungs-Regeln, worauf manche ehrliche Leute sich so viel zu gute tun,
eine so grosse Tugend ist, als sie sich vielleicht einbilden.  Die
Eigenliebe schmeichelt uns zwar sehr gerne, dass wir so wie wir sind, am
besten sind; aber sie hat Unrecht uns so zu schmeicheln.  Es ist unmoeglich,
dass indem alles um uns her sich veraendert, wir allein unveraenderlich sein
sollten; und wenn es auch nicht unmoeglich waere, so waer' es unschicklich.
Andre Zeiten erfordern andre Sitten; andre Umstaende, andre Bestimmungen
und Wendungen unsers Verhaltens.  In moralischen Romanen finden wir
freilich Helden, welche sich immer in allem gleich bleiben--und darum zu
loben sind--denn wie sollte es anders sein, da sie in ihrem zwanzigsten
Jahre Weisheit und Tugend bereits in eben dem Grade der Vollkommenheit
besitzen, den die Socraten und Epaminondas nach vielfachen Verbesserungen
ihrer selbst kaum im sechzigsten erreicht haben?  Aber im Leben finden wir
es anders.  Desto schlimmer fuer die, welche sich da immer selbst gleich
bleiben--Wir reden nicht von Toren und Lasterhaften--die Besten haben an
ihren Ideen, Urteilen, Empfindungen, selbst an dem worin sie vortrefflich
sind, an ihrem Herzen, an ihrer Tugend, unendlich viel zu veraendern.  Und
die Erfahrung lehrt, dass wir selten zu einer neuen Entwicklung unsrer
Selbst, oder zu einer merklichen Verbesserung unsers vorigen innerlichen
Zustandes gelangen, ohne durch eine Art von Medium zu gehen, welches eine
falsche Farbe auf uns reflektiert, und unsre wahre Gestalt eine Zeitlang
verdunkelt.  Wir haben unsern Helden bereits in verschiedenen Situationen
gesehen; und in jeder, durch den Einfluss der Umstaende, ein wenig anders
als er wuerklich ist.  Er schien zu Delphi ein blosser spekulativer
Enthusiast; und man hat in der Folge gesehen, dass er sehr gut zu handeln
wusste.  Wir glaubten, nachdem er die schoene Cyane gedemuetiget hatte, dass
ihm die Verfuehrungen der Wollust nichts anhaben koennten, und Danae bewies,
dass wir uns betrogen hatten; es wird nicht mehr lange anstehen, so wird
eine neue vermeinte Danae, welche seine schwache Seite ausfindig gemacht
zu haben glauben mag, sich eben so betrogen finden.  Er schien nach und
nach ein andaechtiger Schwaermer, ein Platonist, ein Republikaner, ein Held,
ein Stoiker, ein Wolluestling; und war keines von allen, ob er gleich in
verschiedenen Zeiten durch alle diese Klassen ging, und in jeder eine
Nueance von derselben bekam.  So wird es vielleicht noch eine Zeitlang
gehen--Aber von seinem Charakter, von dem was er wuerklich war, worin er
sich unter allen diesen Gestalten gleich blieb, und was zuletzt, nachdem
alles Fremde und Heterogene durch die ganze Folge seiner Umstaende davon
abgeschieden sein wird, uebrig bleiben mag--davon kann dermalen die Rede
noch nicht sein.  Ohne also eben so voreilig ueber ihn zu urteilen, wie man
gewohnt ist, es im taeglichen Leben alle Augenblicke zu tun--wollen wir
fortfahren, ihn zu beobachten, die wahren Triebraeder seiner Handlungen so
genau als uns moeglich sein wird auszuspaehen, keine geheime Bewegung seines
Herzens, welche uns einigen Aufschluss hierueber geben kann, entwischen
lassen, und unser Urteil ueber das Ganze seines moralischen Wesens so lange
zurueckhalten, bis--wir es kennen werden.




ZEHENTES BUCH




ERSTES KAPITEL

Von Haupt--und Staats-Aktionen.  Betragen Agathons am Hofe des Koenigs
Dionys


Man tadelt an Shakespear--demjenigen unter allen Dichtern seit Homer, der
die Menschen, vom Koenige bis zum Bettler, und von Julius Caesar bis zu Jack
Fallstaff am besten gekannt, und mit einer Art von unbegreiflicher
Intuition durch und durch gesehen hat--dass seine Stuecke keinen, oder doch
nur einen sehr fehlerhaften unregelmaessigen und schlecht ausgesonnenen Plan
haben; dass komisches und tragisches darin auf die seltsamste Art durch
einander geworfen ist, und oft eben dieselbe Person, die uns durch die
ruehrende Sprache der Natur, Traenen in die Augen gelockt hat, in wenigen
Augenblicken darauf uns durch irgend einen seltsamen Einfall oder
barokischen Ausdruck ihrer Empfindungen wo nicht zu lachen macht, doch
dergestalt abkuehlt, dass es ihm hernach sehr schwer wird, uns wieder in die
Fassung zu setzen, worin er uns haben moechte.--Man tadelt das--und denkt
nicht daran, dass seine Stuecke eben darin natuerliche Abbildungen des
menschlichen Lebens sind.

Das Leben der meisten Menschen, und (wenn wir es sagen duerften) der
Lebenslauf der grossen Staats-Koerper selbst, in so fern wir sie als eben so
viel moralische Wesen betrachten, gleicht den Haupt--und Staats-Aktionen
im alten gothischen Geschmack in so vielen Punkten, dass man beinahe auf
die Gedanken kommen moechte, die Erfinder dieser letztern seien klueger
gewesen als man gemeiniglich denkt, und haetten, wofern sie nicht gar die
heimliche Absicht gehabt, das menschliche Leben laecherlich zu machen,
wenigstens die Natur eben so getreu nachahmen wollen, als die Griechen
sich angelegen sein liessen sie zu verschoenern.  Um itzo nichts von der
zufaelligen aehnlichkeit zu sagen, dass in diesen Stuecken, so wie im Leben,
die wichtigsten Rollen sehr oft gerade durch die schlechtesten Acteurs
gespielt werden--was kann aehnlicher sein, als es beide Arten der
Haupt--und Staats-Aktionen einander in der Anlage, in der Abteilung und
Disposition der Szenen, im Knoten und in der Entwicklung zu sein pflegen.
Wie selten fragen die Urheber der einen und der andern sich selbst, warum
sie dieses oder jenes gerade so und nicht anders gemacht haben?  Wie oft
ueberraschen sie uns durch Begebenheiten, zu denen wir nicht im mindesten
vorbereitet waren? Wie oft sehen wir Personen kommen und wieder abtreten,
ohne dass sich begreifen laesst, warum sie kamen, oder warum sie wieder
verschwinden?  Wie viel wird in beiden dem Zufall ueberlassen? Wie oft
sehen wir die groessesten Wuerkungen durch die armseligsten Ursachen
hervorgebracht?  Wie oft das Ernsthafte und Wichtige mit einer
leichtsinnigen Art, und das Nichtsbedeutende mit laecherlicher Gravitaet
behandelt?  Und wenn in beiden endlich alles so klaeglich verworren und
durch einander geschlungen ist, dass man an der Moeglichkeit der Entwicklung
zu verzweifeln anfaengt; wie gluecklich sehen wir durch irgend einen unter
Blitz und Donner aus papiernen Wolken herabspringenden Gott, oder durch
einen frischen Degen-Hieb den Knoten auf einmal zwar nicht aufgeloest, aber
doch aufgeschnitten, welches in so fern auf eines hinaus lauft, dass auf
die eine oder andere Art das Stueck ein Ende hat, und die Zuschauer
klatschen oder zischen koennen, wie sie wollen oder--duerfen.  uebrigens weiss
man, was fuer eine wichtige Person in den komischen Tragoedien, wovon wir
reden, der edle Hans Wurst vorstellt, der sich, vermutlich zum ewigen
Denkmal des Geschmacks unsrer Voreltern, auf dem Theater der Hauptstadt
des deutschen Reichs erhalten zu wollen scheint.  Wollte Gott, dass er
seine Person allein auf dem Theater vorstellte!  Aber wie viele grosse
Aufzuege auf dern Schauplatze der Welt hat man nicht in allen Zeiten mit
Hans Wurst--oder, welches noch ein wenig aerger ist, durch Hans
Wurst--auffuehren gesehen?  Wie oft haben die groessesten Maenner, dazu
geboren, die schuetzenden Genii eines Throns, die Wohltaeter ganzer Voelker
und Zeitalter zu sein, alle ihre Weisheit und Tapferkeit durch einen
kleinen schnakischen Streich von Hans Wurst, oder solchen Leuten vereitelt
sehen muessen, welche ohne eben sein Wams und seine gelben Hosen zu tragen,
doch gewiss seinen ganzen Charakter an sich trugen?  Wie oft entsteht in
beiden Arten der Tragi-Komoedien die Verwicklung selbst lediglich daher,
dass Hans Wurst durch irgend ein dummes oder schelmisches Stueckchen von
seiner Arbeit den gescheiten Leuten, eh sie sich's versehen koennen, ihr
Spiel verderbt?--Manum de tabula!--Aber wenn diese Vergleichung, wie wir
besorgen, ihren Grund hat; so moegen wir wohl den Weisen und
Rechtschaffenen Mann bedauren, den sein Schicksal dazu verurteilt hat,
unter einem schlimmen, oder--welches ist aerger?--unter einem schwachen
Fuersten, in die Verwaltung der oeffentlichen Angelegenheiten verwickelt zu
sein?  Was wird es ihm helfen, Einsichten und Mut zu haben, nach den
besten Grundsaetzen und nach dem richtigsten Plan zu handeln; wenn das
veraechtlichste Ungeziefer, wenn ein Sklave, ein Kuppler, eine Bacchidion,
oder etwas noch schlimmers, irgend ein Parasite, dessen ganzes Verdienst
in Geschmeidigkeit, Verstellung und Schalkheit besteht, es in ihrer Gewalt
haben, seine Massregeln zu verruecken, aufzuhalten, oder gar zu
hintertreiben?  Indessen bleibt ihm, wenn er sich einmal an ein so
gefahrvolles Abenteuer gewagt hat, wie zum Exempel dasjenige, welches
Agathon wuerklich zu bestehen hat, kein andres Mittel uebrig, sich selbst zu
beruhigen, und auf alle Faelle sein Betragen vor dem unparteiischen Gericht
der Weisen und der Nachwelt rechtfertigen zu koennen--als dass er sich, eh
er die Hand ans Werk legt, einen regelmaessigen Plan seines ganzen
Verhaltens entwerfe.  Wenn gleich alle Weisheit eines solchen Entwurfs ihm
fuer den Ausgang nicht Gewaehr leisten kann; so bleibt ihm doch der
troestende Gedanke, alles getan zu haben, was ihn, ohne Zufaelle die er
entweder nicht vorhersehen, oder nicht hintertreiben konnte, des
gluecklichen Erfolgs haette versichern koennen.

Dieses war also die erste Sorge unsers Helden, nachdem er sich anheischig
gemacht hatte, die Person eines Ratgebers und Vertrauten bei dem Koenige
Dionys zu spielen.  Er sah alle, oder doch einen grossen Teil der
Schwierigkeiten, einen solchen Plan zu machen, der ihm durch den Labyrinth
des Hofes und des oeffentlichen Lebens zum Leitfaden dienen koennte.  Aber
er glaubte, dass der mangelhafteste Plan besser sei, als gar keiner; und in
der Tat war ihm die Gewohnheit, seine Ideen worueber es auch sein moechte,
in ein System zu bringen, so natuerlich geworden, dass sie sich, so zu sagen,
von sich selbst in einen Plan ordneten, welcher vielleicht keinen andern
Fehler hatte, als dass Agathon noch nicht voellig so uebel von den Menschen
denken konnte, als es diejenigen verdienten, mit denen er zu tun hatte.
Indessen dachte er doch lange nicht mehr so erhaben von der menschlichen
Natur, als ehmals; oder richtiger zu reden, er kannte den unendlichen
Unterschied zwischen dem metaphysischen Menschen, welchen man sich in
einer spekulativen Einsamkeit ertraeumt; dem natuerlichen Menschen, in der
rohen Einfalt und Unschuld, wie er aus den Haenden der allgemeinen Mutter
der Wesen hervorgeht; und dem gekuenstelten Menschen, wie ihn die
Gesellschaft, ihre Gesetze, ihre Gebraeuche und Sitten, seine Beduerfnisse,
seine Abhaenglichkeit, der immer waehrende Kontrast seiner Begierden mit
seinem Unvermoegen, seines Privat-Vorteils mit den Privat-Vorteilen der
uebrigen, die daher entspringende Notwendigkeit der Verstellung, und
immerwaehrenden Verlarvung seiner wahren Absichten, und tausend dergleichen
physikalische und moralische Ursachen in unzaehliche betruegliche Gestalten
ausbilden--er kannte, sage ich, nach allen Erfahrungen, die er schon
gemacht hatte, diesen Unterschied der Menschen von dem was sie sein
koennten, und vielleicht sein sollten, bereits zu gut, um seinen Plan auf
platonische Ideen zu gruenden.  Er war nicht mehr der jugendliche
Enthusiast, der sich einbildet, dass es ihm eben so leicht sein werde, ein
grosses Vorhaben auszufuehren, als es zu fassen.  Die Athenienser hatten ihn
auf immer von dem Vorurteil geheilt, dass die Tugend nur ihre eigene Staerke
gebrauche, um ueber ihre Haesser obzusiegen.  Er hatte gelernt, wie wenig
man von andern erwarten kann; wie wenig man auf sie Rechnung machen, und
(was das wichtigste fuer ihn war) wie wenig man sich auf sich selbst
verlassen darf, Er hatte gelernt, wieviel man den Umstaenden nachgeben muss;
dass der vollkommenste Entwurf an sich selbst oft der schlechteste unter
den gegebenen Umstaenden ist; dass sich das Boese nicht auf einmal gut machen
laesst; dass sich in der moralischen Welt, wie in der materialischen, nichts
in gerader Linie fortbewegt, und dass man selten anders als durch viele
Kruemmen und Wendungen zu einem guten Zweck gelangen kann--Kurz, dass das
Leben, zumal eines echten Staats-Mannes, einer Schiffahrt gleicht, wo der
Pilot sich gefallen lassen muss, seinen Lauf nach Wind und Wetter
einzurichten; wo er keinen Augenblick sicher ist durch widrige Stroeme
aufgehalten oder seitwaerts getrieben zu werden; und wo alles darauf
ankommt, mitten unter tausend unfreiwilligen Abweichungen von der Linie,
die er sich in seiner Karte gezogen hat, endlich dennoch, und so bald und
wohlbehalten als moeglich, an dem vorgesetzten Ort anzulangen.

Diesen allgemeinen Grundsaetzen zufolge bestimmte er die Absichten bei
allem was er unternahm, den Grad des Guten, welches er sich zu erreichen
vorsetzte, und sein Verhalten gegen diejenige, welche ihm dabei am meisten
hinderlich oder befoerderlich sein koennten--jenes, nach dem Zusammenhang
aller Umstaende, worin er die Sachen antraf--dieses nach Beschaffenheit der
Personen mit denen er's zu tun hatte, oder richtiger zu reden, nach der
zum teil wenig sichern Vorstellung, die er sich von ihrem Charakter machte.


Er konnte, seit dem er den Dionys naeher kannte, nicht daran denken, ein
Muster eines guten Fuersten aus ihm zu machen; aber er hoffte doch nicht
ohne Grund, seinen Lastern ihr schaedlichstes Gift benehmen, und seiner
guten Neigungen, oder vielmehr seiner guten Launen, seiner Leidenschaften
und Schwachheiten selbst, sich zum Vorteil des gemeinen Besten bedienen zu
koennen.  Diese Meinung von seinem Prinzen war in der Tat so bescheiden,
dass er sie nicht tiefer herabstimmen konnte, ohne alle Hoffnung zu
Erreichung seiner Entwuerfe aufzugeben; und doch zeigte sich in der Folge,
dass er noch zu gut von ihm gedacht hatte.  Dionys hatte in der Tat
Eigenschaften, welche viel gutes versprachen; aber ungluecklicher Weise
hatte er fuer jede derselben eine andere, welche alles wieder vernichtete,
was jene zusagte; und wenn man ihn lange genug in der Naehe betrachtet
hatte, so befand sich's, dass seine vermeinten Tugenden wuerklich nichts
anders als seine Laster waren, welche von einer gewissen Seite betrachtet,
eine Farbe der Tugend annahmen.  Indessen liess sich doch Agathon durch
diese guten Anscheinungen so verblenden, dass er die Unverbesserlichkeit
eines Charakters von dieser Art, und also den Ungrund aller seiner
Hoffnungen nicht eher einsah, als bis ihm diese Entdeckung zu nichts mehr
nutzen konnte.

Die groesseste Schwachheit des Prinzen, seiner Meinung nach, war sein
uebermaessiger Hang zur Gemaechlichkeit und Wollust.  Er hoffte dem ersten
dadurch zu begegnen, dass er ihm die Geschaefte so leicht und so angenehm zu
machen suchte als moeglich war; und dem andern, wenn er ihn wenigstens von
den wilden Ausschweifungen abgewoehnte, zu denen er sich bisher hatte
hinreissen lassen.  Unsre Vergnuegungen werden desto feiner, edler und
sittlicher, je mehr die Musen Anteil daran haben.  Aus diesem richtigen
Grundsatz bemuehte er sich, dem Dionys mehr Geschmack an den schoenen
Kuensten beizubringen, als er bisher davon gehabt hatte.  In kurzem wurden
seine Palaeste, Landhaeuser und Gaerten, mit den Meisterstuecken der besten
Maler und Bildhauer Griechenlandes angefuellt.  Agathon zog die
beruehmtesten Virtuosen in allen Gattungen von Athen nach Syracus; er
fuehrte ein praechtiges Odeon nach dem Muster dessen, worauf Perikles den
oeffentlichen Schatz der Griechen verwendet hatte, auf; und Dionys fand so
viel Vergnuegen an den verschiedenen Arten von Schauspielen, womit er,
unter der Aufsicht seines Guenstlings, fast taeglich auf diesem Theater
belustiget wurde, dass er, seiner Gewohnheit nach, eine Zeitlang allen
Geschmack an andern Ergoetzlichkeiten verloren zu haben schien.  Indessen
war doch eine andre Leidenschaft uebrig, deren Herrschaft ueber ihn allein
hinlaenglich war, alle guten Absichten seines neuen Freundes zu
hintertreiben.  Gegenwaertig befand sich die Taenzerin Bacchidion im Besitz
derselben; aber es fiel bereits in die Augen, dass die unmaessige Liebe,
welche sie ihm beigebracht, sehr viel von ihrer ersten Heftigkeit verloren
hatte.  Es wuerde vielleicht nicht schwer gehalten haben, die Wuerkung
seiner natuerlichen Unbestaendigkeit um etliche Wochen zu beschleunigen.
Aber Agathon hatte Bedenklichkeiten, die ihm wichtig genug schienen, ihn
davon abzuhalten.  Die Gemahlin des Prinzen war in keinerlei Betrachtung
dazu gemacht, einen Versuch, ihn in die Grenzen der ehlichen Liebe
einzuschraenken, zu unterstuetzen.  Dionys konnte nicht ohne Liebeshaendel
leben; und die Gewalt, welche seine Maitressen ueber sein Herz hatten,
machte seine Unbestaendigkeit gefaehrlich.  Bacchidion war eines von diesen
gutartigen froehlichen Geschoepfen, in deren Phantasie alles rosenfarb ist,
und welche keine andre Sorge in der Welt haben, als ihr Dasein von einem
Augenblick zum andern wegzuscherzen, ohne sich jemals einen Gedanken von
Ehrgeiz und Habsucht, oder einigen Kummer ueber die Zukunft anfechten zu
lassen.  Sie liebte das Vergnuegen ueber alles; immer aufgelegt es zu geben
und zu nehmen, schien es unter ihren Tritten aufzusprossen; es lachte aus
ihren Augen, und atmete aus ihren Lippen.  Ohne daran zu denken, sich
durch die Leidenschaft des Prinzen fuer sie wichtig zu machen, hatte sie
aus einer Art von mechanischer Neigung, vergnuegte Gesichter zu sehen, ihre
Gewalt ueber sein Herz schon mehrmalen dazu verwandt, Leuten die es
verdienten, oder auch nicht verdienten (denn darueber liess sie sich in
keine Untersuchung ein) gutes zu tun.  Agathon besorgte, dass ihre Stelle
leicht durch eine andere besetzt werden koennte, welche sich versuchen
lassen moechte, einen schlimmern Gebrauch von ihren Reizungen zu machen.
Er hielt es also seiner nicht unwuerdig, mit guter Art, und ohne dass es
schien, als ob er einige besondere Aufmerksamkeit auf sie habe, die
Neigung des Prinzen zu ihr mehr zu unterhalten als zu bekaempfen.  Er
verschaffte ihr Gelegenheit, ihre belustigende Talente in einer
Mannichfaltigkeit zu entfalten, welche ihr immer die Reizungen der Neuheit
gab.  Er wusste es zu veranstalten, dass Dionys durch oeftere kleine
Entfernungen verhindert wurde, sich zu bald an dem Vergnuegen zu ersaettigen,
welches er in den Armen dieser angenehmen Kreatur zu finden schien.  Er
ging endlich gar so weit, dass er bei Gelegenheit eines Gespraechs, wo die
Rede von den anzustrengen Grundsaetzen des Plato ueber diesen Artikel war,
sich kein Bedenken machte, zu sagen: Dass es unbillig sei, einen Prinzen,
welcher sich die Erfuellung seiner grossen und wesentlichen Pflichten mit
gehoerigem Ernst angelegen sein lasse, in seinen Privat-Ergoetzungen ueber
die Grenzen einer anstaendigen Maessigung einschraenken zu wollen.  Alles, was
ihm hierueber wiewohl in allgemeinen Ausdruecken, entfiel, schien die
Bedeutung einer stillschweigenden Einwilligung in die Schwachheit des
Prinzen fuer die schoene Bacchidion zu haben, und in der Tat war dieses sein
Gedanke.  Wir lassen dahin gestellt sein, ob die gute Absicht die er dabei
hatte, hinlaenglich sein mag, eine so gefaehrliche aeusserung zu rechtfertigen;
aber es ist gewiss, dass Dionys, der bisher aus einer gewissen Scham vor
der Tugend unsers Helden sich bemueht hatte, seine schwache Seite vor ihm
zu verbergen, von dieser Stunde an weniger zurueckhaltend wurde, und aus
dem vielleicht unrichtigen aber sehr gemeinen Vorurteil, dass die Tugend
eine erklaerte Feindin der Gottheiten von Cythere sein muesse, einen Argwohn
gegen unsern Helden fasste, wodurch er um einige Stufen herab, und mit ihm
selbst und den uebrigen Erdenbewohnern, in Absicht gewisser Schwachheiten,
in die naemliche Linie gestellt wurde--ein Verdacht, der zwar durch die
sich selbst immer gleiche Auffuehrung Agathons bald wieder zum Schweigen
gebracht, aber doch nicht so gaenzlich unterdrueckt wurde, dass sein geheimer
Einfluss in der Folge den Beschuldigungen der Feinde Agathons, den Zugang
in das Gemuet eines Prinzen nicht erleichtert haette, welcher ohnehin so
geneigt war, die Tugend entweder fuer Schwaermerei oder fuer Verstellung zu
halten.  Indessen gewann Agathon durch seine Nachsicht gegen die
Lieblings-Fehler dieses Prinzen, dass er sich desto williger bewegen liess,
an den Geschaeften der Regierung mehr Anteil zu nehmen, als er gewohnt war;
und wir an unserm teil koennen es ihm verzeihen, dass er das viele Gute,
welches er dadurch erhielt, fuer eine hinlaengliche Vergutung des Tadels
ansah, den er sich durch diese Gefaelligkeit bei gewissen Leuten von
strengen Grundsaetzen zuzog, welche in der weiten Entfernung von der Welt,
worin sie leben, gute Weile haben, an andern zu verdammen, was sie an
derselben Platz, vielleicht noch schlimmer gemacht haben wuerden.


Ausser der schoenen Bacchidion, welche, wie wir gesehen haben, allen ihren
Ehrgeiz darein setzte, das Vergnuegen eines Prinzen, den sie liebte,
auszumachen--war Philistus, durch die Gnade, worin er bei Dionysen stund,
die betraechtlichste Person unter allen denjenigen, mit denen Agathon in
seiner neuen Stelle mehr oder weniger in Verhaeltnis war.  Dieser Mann
spielt in diesem Stueck unsrer Geschichte eine Rolle, welche begierig
machen kann, ihn naeher kennen zu lernen.  Und ueber dem ist es eine von den
geheiligten Pflichten der Geschichte, den verfaelschenden Glanz zu
zerstreuen, welchen das Glueck und die Gunst der Grossen sehr oft ueber
nichtswuerdige Kreaturen ausbreitet, um der Nachwelt, zum Exempel, zu
zeigen, dass dieser Pallas, welchen so viele Dekrete des Roemischen Senats,
so viele Statuen und oeffentliche Ehren-Maeler eben dieser Nachwelt als
einen Wohltaeter des menschlichen Geschlechts, als einen Halb-Gott
ankuendigen, nichts bessers noch groessers als ein schamloser lasterhafter
Sklave war.  Wenn Philistus in Vergleichung mit einem Pallas oder Tigellin
nur ein Zwerg gegen einen Riesen scheint, so kommt es in der Tat allein
von dem unermesslichen Unterschied zwischen der Roemischen Monarchie im
Zeitpunkt ihrer aeussersten Hoehe, und dem kleinen Staat, worin Dionys zu
gebieten hatte, her.  Eben dieser Teufel, der seinem schlimmen Humor Luft
zu machen, eine Herde Schweine ersaeufte, wuerde mit ungleich groesserm
Vergnuegen den ganzen Erdboden unter Wasser gesetzt haben, wenn er Gewalt
dazu gehabt haette: Und Philistus wuerde Pallas gewesen sein, wenn er das
Glueck gehabt haette, in den Vorzimmern eines Claudius aufzuwachsen.  Die
Proben, welche er in seiner kleinen Sphaere von dem was er in einer groessern
faehig gewesen waere, ablegte, lassen uns nicht daran zweifeln.  Ein
geborner Sklave, und in der Folge einer von den Freigelassenen des alten
Dionys, hatte er sich schon damals unter seinen Kameraden durch den
schlauesten Kopf und die geschmeidigste Gemuets-Art hervorgetan, ohne dass
es ihm jedoch einigen besondern Vorzug bei seinem Herrn verschaffet haette.
Philistus gramte sich billig ueber diese wiewohl nicht ungewoehnliche Laune
des Gluecks; aber er wusste sich selbst zu helfen.  Gluecklichere Vorgaenger
hatten ihm den Weg gezeigt, sich ohne Muehe und ohne Verdienste zu dieser
hohen Stufe emporzuschwingen, nach welcher ihm eine Art von Ambition, die
sich in gewissen Seelen mit der veraechtlichsten Niedertraechtigkeit
vollkommen wohl vertraegt, ein ungezaehmtes Verlangen gab.  Wir haben schon
bemerkt, dass der juengere Dionys von seinem Vater ungewoehnlich hart
gehalten wurde.  Philistus war der einzige, der den Verstand hatte zu
sehen, wieviel Vorteil sich aus diesem Umstande ziehen lasse.  Er fand
Mittel, die Naechte des jungen Prinzen angenehmer zu machen als seine Tage
waren.  Brauchte es mehr, um als ein Wohltaeter von ihm angesehen zu werden,
dessen gute Dienste er niemals genug werde belohnen koennen?  Philistus
liess es nicht dabei bewenden; er fiel auf den Einfall, zu gleicher Zeit,
und durch einen einzigen kleinen Handgriff, sich dieser Belohnung wuerdiger
und baelder teilhaft zu machen.  Eine boesartige Kolik, wozu er das Rezept
hatte, beschleunigte das Ende des alten Tyrannen; Philistus war der erste,
der seinem jungen Gebieter die freudige Nachricht brachte, und nun sah er
sich auf einmal in dem geheimesten Vertrauen eines Koenigs, und in kurzem
am Ruder des Staats.  Diese wenigen Anekdoten sind zureichend, uns einen
so sichern Begriff von dem moralischen Charakter dieses wuerdigen Ministers
zu geben, dass er nunmehr das aergste dessen ein Mensch faehig ist, begehen
koennte, ohne dass wir uns darueber verwundern wuerden.  Aber was fuer ein
Physiognomist muesste der gewesen sein, der diese Anekdoten in seinen Augen
haette lesen koennen? Es ist wahr, Agathon dachte anfangs nicht
allzuvorteilhaft von ihm; aber wie haette er, ohne besondere Nachrichten zu
haben, oder selbst ein Philistus zu sein, sich vorstellen sollen, dass
Philistus das sein koennte, was er war?  Wenige kannten die inwendige Seite
dieses Mannes; und diese wenige waren zu gute Hofmaenner, um ihren
bisherigen Goenner eher zu verraten, als sein Sturz gewiss war, und sie
wissen konnten, was sie dadurch gewinnen wuerden; und Aristipp, fuer den
sein wahrer Charakter gleichfalls kein Geheimnis war, hatte sich
vorgesetzt, einen blossen Zuschauer abzugeben.  Agathon konnte also desto
leichter hintergangen werden, da Philistus alle seine Verstellungs-Kunst
anstrengte, sich bei ihm in Achtung zu setzen.  Zu seinem grossen
Missvergnuegen konnte er mit aller Kenntnis, die er (nach einem gewoehnlichen,
wiewohl sehr betrueglichen Vorurteil der Hofleute) von den Menschen zu
haben glaubte, die schwache Seite unsers Helden nicht ausfindig machen.
Es blieb ihm also kein andrer Weg uebrig, als durch eine grosse
Arbeitsamkeit und Puenktlichkeit in den Geschaeften sich bei dem neuen
Guenstling in das Ansehen eines brauchbaren Mannes, und durch Tugenden, die
er eben so leicht als man eine Maskerade-Kleidung anzieht, affektieren
konnte, so bald er ihrer vonnoeten hatte, sich endlich so gar in das
Ansehen eines ehrlichen Mannes zu setzen.  Da zu diesen Eigenschaften,
welche Agathon in ihm zu finden glaubte, noch die Achtung, welche Dionys
fuer ihn trug, und die Betrachtung hinzukam, dass es fuer den Staat weniger
sicher sei, einen ehrgeizigen Minister abzudanken, als ihn mit scheinbarer
Beibehaltung seines Ansehens in engere Schranken zu setzen: So geschah es,
dass sich diejenige in ihrer Meinung betrogen fanden, welche den Fall des
Philistus fuer eine unfehlbare Folge der Erhebung Agathons gehalten hatten.
Das Ansehen desselben schien sich eher zu vermehren, indem er zum
Vorsteher aller der verschiednen Tribunalien ernennt wurde, unter welche
Agathon, mit der erforderlichen Einschraenkung und Subordination, diejenige
Gewalt verteilte, welche vormals von den Vertrauten des Prinzen
willkuerlich ausgeuebt worden war: In der Tat aber wurde er dadurch beinahe
in die Unmoeglichkeit gesetzt, boeses zu tun, wofern ihn etwan eine
Versuchung dazu ankommen sollte; da er bei allen seinen Handlungen von so
vielen Augen beobachtet, und verbunden war, von allem Rechenschaft zu
geben, und nichts ohne die Einstimmung des Prinzen, oder, welches eine
Zeitlang einerlei war, seines Repraesentanten, zu unternehmen.

Wir koennten ohne Zweifel viel schoenes von der Staats-Verwaltung Agathons
sagen, wenn wir uns in eine ausfuehrliche Erzaehlung aller der nuetzlichen
Ordnungen und Einrichtungen ausbreiten wollten, welche er in Absicht der
Staats-oekonomie, der Einziehung und Verwaltung der oeffentlichen Einkuenfte,
der Polizei, der Landwirtschaft, des Handlungs-Wesens, und (welches in
seinen Augen eines der wesentlichsten Stuecke war) der oeffentlichen Sitten
und der Bildung der Jugend, teils wuerklich zu machen anfing, teils gemacht
haben wuerde, wenn ihm die Zeit dazu gelassen worden waere.  Allein alles
dieses gehoert nicht zu dem Plan des gegenwaertigen Werkes; und es waere in
der Tat nicht abzusehen, wozu ein solcher Dtail in unsern Tagen nutzen
sollte, worin die Kunst zu regieren einen Schwung genommen zu haben
scheint, der die Massregeln und das Beispiel unsers Helden eben so unnuetz
macht, als die Projekte des guten Abts von Saint Pierre, patriotischen
Gedaechtnisses.  Die Art, wie sich Agathon ehmals seines Ansehens und
Vermoegens zu Athen bedient hat, kann unsern Lesern einen hinlaenglichen
Begriff davon geben, wie er sich einer beinahe unumschraenkten Macht und
eines koeniglichen Vermoegens bedient haben werde.

Nur einen Umstand koennen wir nicht vorbeigehen, weil er einen merklichen
Einfluss in die folgende Begebenheiten unsers Helden hatte.  Dionys befand
sich, als Agathon an seinen Hof kam, in einen Krieg mit den
Carthaginensern verwickelt, welche durch verschiedene kleine Republiken
des suedlichen und westlichen Teils von Sicilien unterstuetzt, unter dem
Schein sie gegen die uebermacht von Syracus zu schuetzen, sich der
innerlichen Zwietracht der Sicilianer, als einer guten Gelegenheit
bedienen wollten, diese fuer ihre Handlungs-Absichten unendlich vorteilhaft
gelegene Insel in ihre Gewalt zu bringen.  Einige von diesen kleinen
Republiken wurden von so genannten Tyrannen beherrscht; und diese hatten
sich bereits in die Arme der Carthaginenser geworfen; die andren hatten
sich bisher noch in einer Art von Freiheit erhalten, und schwankten,
zwischen der Furcht von Dionysen ueberwaeltiget zu werden, und dem Misstrauen
in die Absichten ihrer anmasslichen Beschuetzer, in einem Gleichgewicht,
welches alle Augenblicke auf die Seite der letztern ueberzuziehen drohte.
Timocrates dem Dionys die oberste Befehlhabers-Stelle in diesem Kriege
anvertraute, hatte sich bereits durch einige Vorteile ueber die Feinde den
oft wohlfeilen Ruhm eines guten Generals erworben; aber mehr darauf
bedacht, bei dieser Gelegenheit Lorbeern und Reichtuemer zu sammeln, als
das wahre Interesse seines Prinzen zu besorgen, hatte er das Feuer der
innerlichen Unruhen Siciliens mehr ausgebreitet als gedaempft, und durch
seine Auffuehrung sich bei denenjenigen, welche noch keine Partei genommen
hatten, so verhasst gemacht, dass sie im Begriff waren sich fuer Carthago zu
erklaeren.  Agathon glaubte, dass seine Beredsamkeit dem Dionys in diesen
Umstaenden groessere Dienste tun koenne, als die ganze, wiewohl nicht
veraechtliche Land--und Seemacht, welche Timocrates unter seinen Befehlen
hatte.  Er hielt es fuer besser Sicilien zu beruhigen, als zu erobern;
besser es zu einer Art von freiwilliger uebergabe an Syracus zu bewegen,
als es den Gefahren und verderblichen Folgen eines Kriegs ausgesetzt zu
lassen, der, wenn er auch am gluecklichsten fuer den Dionys ausfiele, ihm
doch nichts mehr als den zweideutigen Vorteil verschaffen wuerde, seine
Untertanen um eine Anzahl gezwungner und missvergnuegter Leute vermehrt zu
haben, auf deren guten Willen er keinen Augenblick haette zaehlen koennen.
Dionys konnte den Gruenden, womit Agathon sein Vorhaben, und die Hoffnung
des gewuenschten Ausgangs unterstuetzte, seinen Beifall nicht versagen.
ueberhaupt galt es ihm gleich, durch was fuer Mittel er zu ruhigem Besitz
der hoechsten Gewalt in Sicilien gelangen koennte, wenn er nur dazu gelangte;
und ob er gleich klein genug war, sich auf die zwar wenig entscheidende
aber desto prahlerischer vergroesserte Siege seines Feldherrn eben so viel
einzubilden, als ob er sie selbst erhalten haette; so war er doch auch
feigherzig genug, sich zu dem unruehmlichsten Frieden geneigt zu fuehlen, so
bald er mit einiger Aufmerksamkeit an die Unbestaendigkeit des
Kriegs-Glueckes dachte.  Die edlern Beweggruende unsers Helden fanden also
leicht Eingang bei ihm, oder richtiger zu reden, Agathon schrieb die
gefaellige Disposition, die er bei ihm fand, dem Eindruck seiner eignen
Vorstellungen zu, ohne wahrzunehmen, dass sie ihren eigentlichen Grund in
der niedertraechtigen Gemuetsart des Prinzen hatte.  Er begab sich also
ingeheim (denn es war ihm daran gelegen, dass Timocrates von seinem
Vorhaben keinen Wink bekaeme) in diejenige Staedte, welche im Begriff
stunden, die Partei von Carthago zu verstaerken.  Es gelang ihm, die
widrigen Vorurteile zu zernichten, womit er alle Gemueter gegen die
gefuerchtete Tyrannie Dionysens eingenommen fand; er ueberzeugte sie so
vollkommen davon, dass das Beste eines jeden besondern Teils von dem Besten
des ganzen Sicilien unzertrennlich sei; machte ihnen ein so schoenes
Gemaelde von dem gluecklichen Zustande dieser Insel, wenn alle Teile
derselben durch die Bande des Vertrauens und der Freundschaft, sich in
Syracus als in dem gemeinschaftlichen Mittelpunkt vereinigen wuerden--dass
er mehr erhielt als er gehofft hatte, und so gar mehr als er verlangte.
Er wollte nur Bundsgenossen, und es fehlte wenig, so wuerden sie in einem
Anstoss von ueberfliessender Zuneigung zu ihm, sich ohne Bedingung zu
Untertanen eines Prinzen ergeben haben, von dessen Minister sie so sehr
bezaubert waren.

Die Veraenderung, welche hiedurch in den oeffentlichen Angelegenheiten
gemacht wurde, brachte den Krieg so schnell zu Ende, dass Timocrates keine
Gelegenheit bekam, durch ein entscheidendes Treffen (es moechte allenfalls
gewonnen oder verloren sein) Ehre einzulegen.  Man kann sich vorstellen,
ob Agathon sich dadurch die Freundschaft dieses Mannes, den sein grosses
Vermoegen und die Verschwaegerung mit dem Prinzen zu einer wichtigen Person
machte, erworben; und mit welchen Augen Timocrates den allgemeinen Beifall,
die frohlockenden Segnungen der Nation, welche unsern Helden nach Syracus
zurueckbegleiteten, die Merkmale der Hochachtung, womit er von dem Prinzen
empfangen wurde, und das ausserordentliche Ansehen, worin er sich durch
diese friedsam Eroberung befestigte, angeschielt haben werde.  Genoetigt,
seinen Unwillen und Hass gegen einen so siegreichen Nebenbuhler in sich
selbst zu verschliessen, laurte er nur desto ungeduldiger auf Gelegenheiten,
in geheim an seinem Untergang zu arbeiten; und wie haette es ihm an einem
Hofe, und an dem Hofe eines solchen Fuersten, an Gelegenheiten fehlen
koennen?




ZWEITES KAPITEL

Beispiele, dass nicht alles, was gleisst, Gold ist



Wenn Agathon waehrend einer Staats-Verwaltung, welche nicht ganz zwei Jahre
daurte, das vollkommenste Vertrauen seines Prinzen und die allgemeine
Liebe der Nation, welche er regierte, gewann, und sich dadurch auf diese
hohe Stufe des Ansehens und der scheinbaren Glueckseligkeit emporschwang,
welche unverdienter Weise, der Gegenstand der Bewunderung aller kleinen,
und des Neides aller zugleich boshaften Seelen zu sein pflegt: So muessen
wir gestehen, dass diese launische unerklaerbare Macht, welche man Glueck
oder Zufall nennt, den wenigsten Anteil daran hatte.  Die Verdienste, die
er sich in so kurzer Zeit um den Prinzen sowohl als die Nation machte, die
Beruhigung Siciliens, das befestigte Ansehen von Syracus, die
Verschoenerung dieser Hauptstadt, die Verbesserung ihrer Polizei, die
Belebung der Kuenste und Gewerbe, und die allgemeine Zuneigung, welche er
einer vormals verabscheueten Regierung zuwandte--alles dieses legte ein
unverwerfliches Zeugnis fuer die Weisheit seiner Staats-Verwaltung ab; und
da alle diese Verdienste durch die Uneigennuetzigkeit und Regelmaessigkeit
seines Betragens in ein Licht gestellt wurden, welches keine Missdeutung zu
zulassen schien; so blieb seinen heimlichen Feinden, ohne die ungewisse
Huelfe irgend eines Zufalls, von dem sie selbst noch keine Vorstellung
hatten, wenig Hoffnung uebrig, ihn so bald wieder zu stuerzen, als sie es
fuer ihre Privat-Absichten wuenschen mochten.

Die heimlichen Feinde Agathons--"wie konnte ein Mann, der sich so
untadelich betrug, und um jedermann Gutes verdiente, Feinde
haben?"--werden diejenige vielleicht denken, welche bei Gelegenheit, zu
vergessen scheinen, dass der weise Mann notwendig alle Narren, und der
Rechtschaffene, unvermeidlicher Weise, alle die es nicht sind, zu
oeffentlichen, oder doch gewiss zu immerwaehrenden heimlichen Feinden haben
muss.  Eine Wahrheit, welche in der Natur der Sachen so gegruendet, und
durch eine nie unterbrochene Erfahrung so bestaetiget ist, dass wir weit
bessere Ursache zu fragen haben: "Wie sollte ein Mann, der sich so wohl
betrug, keine Feinde gehabt haben?"  Es konnte nicht anders sein als dass
derjenige, dessen bestaendige Bemuehung dahin ging, seinen Prinzen
tugendhaft, oder doch wenigstens seine Schwachheiten unschaedlich zu machen,
sich den herzlichen Hass dieser Hoeflinge zuziehen musste, welche (wie
Montesquieu von allen Hofleuten behauptet) nichts so sehr fuerchten, als
die Tugend des Fuersten, und keinen zuverlaessigern Grund ihrer Hoffnungen
kennen, als seine Schwachheiten.  Sie konnten nicht anders als den Agathon
fuer denjenigen ansehen, der allen ihren Absichten und Entwuerfen im Wege
stund.  Er verlangte zum Exempel, dass man vorher Verdienste haben muesse,
eh man an Belohnungen Ansprueche mache; sie wussten einen kuerzern und
bequemem Weg; einen Weg auf welchem zu allen Zeiten (die Regierungen der
Antonine und Juliane ausgenommen) die nichtswuerdigsten Leute an Hoefen ihr
Glueck gemacht haben--kriechende Schmeichelei, blinde Gefaelligkeit gegen
die Leidenschaften unsrer Obern, Gefuehllosigkeit gegen alle Regungen des
Gewissens und der Menschlichkeit, Taubheit gegen die Stimme aller
Pflichten, unerschrockne Unverschaemtheit sich selbst Talente und
Verdienste beizulegen, die man nie gehabt hat; fertige Bereitwilligkeit
jedes Bubenstueck zu begehen, welches eine Stufe zu unsrer Erhebung werden
kann--und diesen Weg hatte ihnen Agathon auf einmal versperrt.  Sie sahen,
so lange dieser seltsame Mann den Platz eines Guenstlings bei Dionysen
behaupten wuerde, keine Moeglichkeit, wie Leute von ihrer Art sollten
gedeihen koennen.  Sie hasseten ihn also; und wir koennen versichert sein,
dass in den Herzen aller dieser Hoeflinge eine Art von Zusammen-Verschwoerung
gegen ihn bruetete, ohne dass es dazu einiger geheimen Verabredung bedurfte.
Allein von allem diesem wurde noch nichts sichtbar.  Die Maske, welche
sie vorzunehmen fuer gut fanden, sah einem Gesicht so gleich, dass Agathon
selbst dadurch betrogen wurde; und sich gegen die Philiste und Timocrate,
und ihre Kreaturen eben so bezeugte, als ob die Hochachtung, welche sie
ihm bewiesen, und der Beifall, den sie allen seinen Massnehmungen gaben,
aufrichtig gewesen waere.  Diese wackern Maenner hatten einen gedoppelten
Vorteil ueber ihn--dass er, weil er sich nichts Boeses zu ihnen versah, nicht
daran dachte, sie scharf zu beobachten--und dass sie, weil sie sich ihrer
eigenen Bosheit bewusst waren, desto vorsichtiger waren, ihre wahren
Gesinnungen in eine undurchdringliche Verstellung einzuhuellen.  Versichert
wie sie waren, dass ein Mensch notwendig eine schwache Seite haben muesse,
gaben sie sich alle moegliche Muehe die seinige zu finden, und stellten ihn,
ohne dass er einen Verdacht deswegen auf sie werfen konnte, auf alle
moegliche Proben.  Da sie ihn aber gegen Versuchungen, denen sie selbst zu
unterliegen pflegten, gleichgueltig oder gewaffnet fanden; so blieb ihnen,
bis auf irgend eine guenstige Gelegenheit nichts uebrig, als ihn durch den
magischen Dunst einer subtilen Schmeichelei einzuschlaefern, welche er
desto leichter fuer Freundschaft halten konnte, da sie alle Anscheinungen
derselben hatte; und je mehr er berechtiget war, in einem Lande, worin er
sich um alle verdient machte, einen jeden fuer seinen Freund zu halten.
Diese Absicht gelang ihnen, und man muss gestehen, dass sie dadurch schon
ein grosses ueber ihn gewonnen hatten.

uebrigens koennen wir nicht umhin, es mag nun unserm Helden nachteilig sein
oder nicht, zu gestehen, dass zu einer Zeit, da sein Ansehen den hoechsten
Gipfel erreicht hatte; da Dionys ihn mit Beweisen einer unbegrenzten Gunst
ueberhaeufte; da er von dem ganzen Sicilien fuer seinen Schutzgott angesehen
wurde, und das seltne, wo nicht ganz unerhoerte Glueck zu geniessen schien,
in einem so blendenden Gluecksstande lauter Bewundrer und Freunde, und
keinen Feind zu haben--die Damen zu Syracus die einzigen waren, welche
ihre wenige Zufriedenheit mit seinem Betragen ziemlich deutlich merken
liessen.  Mit einer Figur wie die seinige, mit allem dem was den Augen und
Herzen nachstellt in so ausserordentlichem Grade begabt, war es sehr
natuerlich, dass er die Aufmerksamkeit der Schoenen auf sich ziehen musste.
Die Damen zu Syracus hatten so gut Augen wie die zu Smyrna--und Herzen
dazu--oder wenn sie keine hatten, so hatten sie doch etwas, dessen
Bewegungen sehr gewoehnlich mit den Bewegungen des Herzens verwechselt
werden; oder wenn sie auch das nicht hatten, so hatten sie doch Eitelkeit,
und konnten also nicht gleichgueltig gegen die eigensinnige
Unempfindlichkeit eines Mannes sein, welcher eben dadurch ein Feind wurde,
dessen ueberwindung seine Siegerin zur Liebenswuerdigsten ihres Geschlechts
zu erklaeren schien.  In den Augen der meisten Schoenen ist der Guenstling
eines Monarchen allezeit ein Adonis; wie natuerlich war also der Wunsch,
einen Adonis empfindlich zu machen, der noch dazu der Liebling eines
Koenigs, und in der Tat, den Namen, und eine gewisse Binde um den Kopf
ausgenommen, der Koenig selbst war?  Man kann sich auf die Geschicklichkeit
der schoenen Sicilianerinnen verlassen, dass sie nichts vergessen haben
werden, seiner Kaltsinnigkeit auch nicht den Schatten einer anstaendigen
Entschuldigung uebrig zu lassen.  Und womit haette sie wohl entschuldiget
werden koennen?  Es ist wahr, ein Mann, der mit der Sorge fuer einen ganzen
Staat beladen ist, hat nicht so viel Musse als ein junger Herr, der sonst
nichts zu tun hat, als sein Gesicht alle Tage ein paarmal im Vorzimmer zu
zeigen, und die uebrige Zeit von einer Schoenen, und von einer Gesellschaft
zur andern fortzuflattern.  Aber man mag so beschaeftiget sein als man will,
so behaelt man doch allezeit Stunden fuer sich selbst, und fuer sein
Vergnuegen uebrig; und obgleich Agathon sich seinen Beruf etwas schwerer
machte, als er in unsern Zeiten zu sein pflegt, nachdem man das Geheimnis
erfunden hat, die schweresten Dinge mit einer gewissen unsern plumpern
Vorfahren unbekannten Leichtigkeit--vielleicht nicht so gut, aber doch
artiger--zu tun; so war es doch Augenscheinlich, dass er solche Stunden
hatte.  Der Einfluss, den er in die Staats-Verwaltung hatte, schien ihm so
wenig zu schaffen zu machen; er brachte so viel Freiheit des Geistes, so
viel Munterkeit und guten Humor zur Gesellschaft, und zu den
Ergoetzlichkeiten, wo ihn Dionys fast immer um sich haben wollte, dass man
die Schuld seiner seltsamen Auffuehrung unmoeglich seinen Geschaeften
beimessen konnte.  Man musste also sie begreiflich zu machen auf andere
Hypothesen verfallen.  Anfangs hielt eine jede die andere im Verdacht,
die geheime Ursache davon zu sein; und so lange dieses daurte, haette man
sehen sollen, mit was fuer Augen die guten Damen einander beobachteten, und
wie oft man in einem Augenblicke eine Entdeckung gemacht zu haben glaubte,
welche der folgende Augenblick wieder vernichtigte.  Endlich befand
sich's, dass man einander Unrecht getan hatte; Agathon war gegen alle
gleich verbindlich, und liebte keine.  Auf eine Abwesende konnte man
keinen Argwohn werfen; denn was haette ihn bewegen sollen, den Gegenstand
seiner Liebe von sich entfernt zu halten?  Es blieben also keine andre als
solche Vermutungen uebrig, welche unserm Helden auf die eine oder andre Art
nicht sonderliche Ehre machten; ohne dass sie den gerechten Verdruss
vermindern konnten, den man ueber ein so wenig natuerliches und in jeder
Betrachtung so verhasstes Phaenomen empfinden musste.

Unsre Leser, welche nicht vergessen haben koennen, was Agathon zu Smyrna
war, werden so gleich auf einen Gedanken kommen, welcher freilich den
Damen zu Syracus unmoeglich einfallen konnte--naemlich, dass es ihnen
vielleicht an Reizungen gefehlt habe, um einen hinlaenglichen Eindruck auf
ein Herz zu machen, welches nach einer Danae (welch ein Gemaelde macht
dieses einzige Wort!) nicht leicht etwas wuerdig finden konnte, seine
Neugier rege zu machen.  Allein wenn die Nachrichten, denen wir in dieser
Geschichte folgen, Glauben verdienen, so hat eine den mehr bemeldten Damen
so wenig schmeichelnde Vermutung nicht den geringsten Grund: Syracus hatte
Schoenen, welche so gut als Danae, den Polycleten zu Modellen haetten dienen
koennen; und diese Schoenen hatten alle noch etwas dazu, das die Schoenheit
gelten macht; einige Witz, andre Zaertlichkeit; andre wenigstens ein gutes
Teil von dieser edeln Unverschaemtheit, welche eine gewisse Klasse von
modernen Damen zu charakterisieren scheint, und zuweilen schneller zum
Zweck fuehrt als die vollkommensten Reizungen, welche unter dem Schleier
der Bescheidenheit versteckt, ein nachteiliges Misstrauen in sich selbst zu
verraten scheinen.  Es konnte also nicht das sein--Gut!  So wird er sich
etwan des Socratischen Geheimnisses bedient, und in den verschwiegenen
Liebkosungen irgend einer gefaelligen Cypassis das leichteste Mittel
gefunden haben, sich vor der Welt die Miene eines Xenocrates zu
geben?--Das auch nicht!  wenigstens sagen unsre Nachrichten nichts davon.
Ohne also den Leser mit vergeblichen Mutmassungen aufzuhalten, wollen wir
gestehen, dass die Ursache dieser Kaltsinnigkeit unsers Helden, etwas so
natuerliches und einfaeltiges war, dass, so bald wir es entdeckt haben werden,
Schah Baham selbst sich einbilden wuerde, er habe wo nicht eben das, doch
ungefaehr so etwas erwartet.

Der Kaufmann, mit welchem Agathon nach Syracus gekommen war, war einer von
denjenigen, welchen er ehmals zu Athen das Bildnis seiner Psyche zu dem
Ende gegeben hatte, damit sie mit desto besserm Erfolg aller Orten moechte
aufgesucht werden koennen.  Gleichwohl erinnerte er sich dieses Umstands
nicht eher, bis er einsmals bei einem Besuch, den er ihm machte, dieses
Bildnis von ungefaehr in dem Cabinet seines Freundes ansichtig wurde.
Dasjenige was Agathon in diesem Augenblick empfand, war wenig von dem
unterschieden, was er empfunden haette, wenn es Psyche selbst gewesen waere.
Die Ideen seiner ersten Liebe wurden dadurch wieder so lebhaft, dass er,
so schwach auch seine Hoffnung war, das Urbild jemals wieder zu sehen,
sich aufs Neue in dem Entschluss bestaetigte, ihrem Andenken getreu zu
bleiben.  Die Damen von Syracus hatten also wuerklich eine Nebenbuhlerin,
ob sie gleich nicht erraten konnten, dass diese zaertlichen Seufzer, welche
jede unter ihnen seinem Herzen abzugewinnen wuenschte, in mitternaechtlichen
Stunden vor einer gemalten Gebieterin ausgehaucht wurden.

Unter allen denjenigen, welche sich durch die Unempfindlichkeit unsers
Helden beleidiget fanden, konnte keine der schoenen Cleonissa in Absicht
aller Vollkommenheiten, welche Natur und Kunst in einem Frauenzimmer
vereinigen koennen, den Vorzug streitig machen.  Eine vollkommen
regelmaessige Schoenheit ist (mit Erlaubnis aller derjenigen, welche dabei
interessiert sein moegen, die Grazien ihrer Koenigin vorzuziehen) unter
allen Eigenschaften, die eine Dame haben kann, diejenige welche den
allgemeinsten, geschwindesten und staerksten Eindruck macht; und fuer
tugendhafte Personen hat sie noch diesen Vorteil, dass sie das Verlangen
von der Besitzerin eines so seltnen Vorzugs geliebt zu sein, in dem
naemlichen Augenblick durch eine Art von mechanischer Ehrfurcht
zurueckscheucht, deren sich der verwegenste Satyr kaum erwehren kann.
Cleonissa besass diese Vollkommenheit in einem Grade, der den
kaltsinnigsten Kennern des Schoenen nichts daran zu tadeln uebrig liess; es
war unmoeglich sie ohne Bewunderung anzusehen.  Aber die ungemeine
Zurueckhaltung, welche sie affektierte, das Majestaetische, das sie ihrer
Miene, ihren Blicken und allen ihren Bewegungen zu geben wusste, mit dem
Ruf einer strengen Tugend, worein sie sich dadurch gesetzt hatte,
verstaerkte die bemeldte natuerliche Wuerkung ihrer Schoenheit so sehr, dass
niemand kuehn genug war, sich in die Gefahr zu wagen, den Ixion dieser Juno
abzugeben.  Die Mittelmaessigkeit ihrer Herkunft, und sowohl der Stand als
die Vorsicht eines eifersuechtigen Ehmannes, hatten sie waehrend ihrer
ersten Jugend in einer so grossen Entfernung von der Welt gehalten, dass sie
eine ganz neue Erscheinung war, als Philistus (der sie, wir wissen nicht
wie, aufgespart, und Mittel gefunden hatte, sie mit guter Art zur Witwe zu
machen) sie in Qualitaet seiner Gemahlin an den Hof der Prinzessinnen
brachte; unter welchen Namen die Mutter, die Gemahlin, und die Schwestern
des Dionys begriffen wurden.  Nicht viel geneigter als sein Vorgaenger,
eine Frau von so besondern Vorzuegen mit einem andern, und wenn es Jupiter
selbst gewesen waere, zu teilen, hatte er anfangs alle Behutsamkeit
gebraucht, welche der geizige Besitzer eines kostbaren Schatzes nur immer
anwenden kann, um ihn vor der schlauesten Nachstellung zu verwahren.  Aber
die Tugend der Dame, und die herrschende Neigung, welche Dionys in den
ersten Jahren seiner Regierung fuer diejenige Klasse von Schoenen zeigte,
welche nicht so viel Schwierigkeiten machen; vielleicht auch eine gewisse
Laulichkeit, welche die Eigentuemer dieser wundertaetigen Schoenheiten
gemeiniglich nach Verfluss zweier oder dreier Jahre, oft auch viel frueher,
unvermerkt zu ueberschleichen pflegt; hatten seine Eifersucht so zahm
gemacht, dass er in der Folge kein Bedenken trug, sie den Prinzessinnen so
oft sie wollten zur Gesellschaft zu ueberlassen.  Wir wollen nicht
untersuchen, ob Cleonissa damals wuerklich so tugendhaft war, als die
Sproedigkeit ihres Betragens gegen die Manns-Personen und die strengen
Maximen, wornach sie andre von ihrem Geschlecht beurteilte, zu beweisen
schienen.  Genug dass die Prinzessinnen, und was noch mehr ist, ihr Gemahl,
vollkommen davon ueberzeugt waren, und dass sich noch keiner von den
Hoeflingen unterstanden hatte, eine so ehrwuerdige Tugend auf die Probe zu
setzen.  Waehrend der Zeit, da Plato in so grossem Ansehen bei Dionysen
stund, war Cleonissa eine von den eifrigsten Verehrerinnen dieses Weisen,
und diejenige, welche den erhabenen Jargon seiner Philosophie am
gelaeufigsten reden lernte.  Es mag nun aus Begierde sich durch ihren Geist
eben so sehr als durch ihre Figur ueber die uebrigen ihres Geschlechts zu
erheben, (eine ziemlich gewoehnliche Schwachheit der eigentlich so
genannten Schoenen,) oder aus irgend einem reinern Beweggrunde geschehen
sein; so ist gewiss, dass sie alle Gelegenheiten den goettlichen Plato zu
hoeren mit solcher Begierlichkeit suchte, eine so ausnehmende Hochachtung
fuer seine Person, einen so unbedingten Glauben an seine Begriffe von
Schoenheit und Liebe, und alle uebrige Teile seines Systems zeigte, und mit
einem Wort, in kurzer Zeit, an Leib und Seele einer Platonischen Idee so
aehnlich sah: Dass dieser weise Mann, stolz auf eine solche Schuelerin, durch
den besondern Vorzug, den er ihr gab, die allgemeine Meinung von ihrer
Weisheit unendlich erhoehte.  Es ist wahr, es waere nur auf ihn angekommen,
bei gewissen Gelegenheiten gewisse Beobachtungen in ihren schoenen Augen zu
machen, welche ihn ohne eine lange Reihe von Schluessen auf die Vermutung
haetten bringen koennen, dass es nicht unmoeglich sein wuerde, diese Goettin zu
humanisieren.  Aber der gute Plato hatte damals schon ueber sechzig Jahre,
und machte keine solche Beobachtungen mehr.  Cleonissa blieb also in dem
Ansehen eines lebendigen Beweises des Platonischen Lehrsatzes, dass die
aeusserliche Schoenheit ein Widerschein der intellektualischen Schoenheit des
Geistes sei; das Vorurteil fuer ihre Tugend hielt dem Eindruck, welchen
ihre Reizungen haetten machen koennen, das Gleichgewicht; und sie hatte das
Vergnuegen, die vollkommne Gleichgueltigkeit, welche Dionys fuer sie behielt,
der Weisheit ihres Betragens zu zuschreiben, und sich dadurch ein neues
Verdienst bei den Prinzessinnen zu machen.


Aber--o!  wie wohl laesst sich jener Solonische Ausspruch, dass man niemand
vor seinem Ende gluecklich preisen solle, auch auf die Tugend der Heldinnen
anwenden!  Cleonissa sah den Agathon, und--hoerte in diesem Augenblick auf
Cleonissa zu sein--Nein, das eben nicht; ob es gleich nach dem
Platonischen Sprachgebrauch richtig gesprochen waere; aber sie bewies, dass
die Prinzessinnen, und sie selbst, und ihr Gemahl, und der Hof, und die
ganze Welt, den goettlichen Plato mit eingeschlossen, sich sehr geirret
hatten, sie fuer etwas anders zu halten als sie war, und als sie einem
jeden mit Vorurteilen unbefangenen Beobachter, einem Aristipp zum Exempel,
in der ersten Stunde zu sein scheinen musste.

Sich ueber einen so natuerlichen Zufall zu verwundern, wuerde unseren
Beduenken nach, eine grosse Suende gegen das nie genug anzupreisende Nil
admirari sein, in welchem (nach der Meinung erfahrner Kenner der
menschlichen Dinge) das eigentliche grosse Geheimnis der Weisheit,
dasjenige was einen wahren Adepten macht, verborgen liegt.  Die schoene
Cleonissa war ein Frauenzimmer, und hatte also ihren Anteil an den
Schwachheiten, welche die Natur ihrem Geschlecht eigen gemacht hat, und
ohne welche diese Haelfte der menschlichen Gattung weder zu ihrer
Bestimmung in dieser sublunarischen Welt so geschickt, noch in der Tat, so
liebenswuerdig sein wuerde als sie ist.  Ja wie wenig Verdienst wuerde selbst
ihrer Tugend uebrig bleiben, wenn sie nicht durch eben diese Schwachheiten
auf die Probe gesetzt wuerde?

Dem sei nun wie ihm wolle, die Dame fuehlte, so bald sie unsern Helden
erblickte, etwas, das die Tugend einer gewoehnlichen Sterblichen haette
beunruhigen koennen.  Aber es gibt Tugenden von einer so starken Komplexion,
dass sie durch nichts beunruhiget werden; und die ihrige war von dieser
Art.  Sie ueberliess sich den Eindruecken, welche ohne Zutun ihres Willens
auf sie gemacht wurden, mit aller Unerschrockenheit, welche ihr das
Bewusstsein ihrer Staerke geben konnte.  Die Vollkommenheit des Gegenstandes
rechtfertigte die ausserordentliche Hochachtung, welche sie fuer ihn
bezeugte.  Grosse Seelen sind am geschicktesten, einander Gerechtigkeit
widerfahren zu lassen; und ihre Eigenliebe ist so sehr dabei interessiert,
dass sie die Parteilichkeit fuer einander sehr weit treiben koennen, ohne
sich dadurch besonderer Absichten verdaechtig zu machen.  Ein so unedler
Verdacht konnte ohnehin nicht auf die erhabene Cleonissa fallen; indessen
war doch nichts natuerlicher, als die Erwartung, dass sie in unserm Helden
eben diesen, wo nicht einen noch hoehern Grad der Bewunderung erwecken
werde, als sie fuer ihn empfand.  Diese Erwartung verwandelte sich eben so
natuerlich in ein mit Unmut vermischtes Erstaunen, da sie sich darin
betrogen sah; und was konnte aus diesem Erstaunen anders werden, als eine
heftige Begierde, ihrer durch seine Gleichgueltigkeit aeusserst beleidigten
Eigenliebe eine vollstaendige Genugtuung zu verschaffen? Auch wenn sie
selbst gleichgueltig gewesen waere, haette sie mit Recht erwarten koennen, dass
ein so feiner Kenner ihren Wert zu empfinden, und eine Cleonissa von den
kleinern Sternen, welchen nur in ihrer Abwesenheit zu glaenzen erlaubt war,
zu unterscheiden wissen werde.  Wie sehr musste sie sich also beleidiget
halten, da sie mit diesem edeln Enthusiasmus, womit die privilegierte
Seelen sich ueber die kleinen Bedenklichkeiten gewoehnlicher Leute
hinwegsetzen, ihm entgegengeflogen war, und die Beweise ihrer
sympathetischen Hochachtung nicht so lange zurueckzuhalten gewuerdiget hatte,
bis sie von der seinigen ueberzeugt worden waere?  Da es nur von ihrer
Eigenliebe abhing, die Groesse des Unrechts nach der Empfindung ihres eignen
Werts zu bestimmen; so war die Rache, welche sie sich an unserm Helden zu
nehmen versetzte, die grausamste, welche nur immer in das Herz einer
beleidigten Schoenen kommen kann.  Sie wollte die ganze vereinigte Macht
aller ihrer intellektualischen und koerperlichen Reizungen, verstaerkt durch
alle Kunstgriffe der schlauesten Koketterie (wovon ein so allgemeines
Genie als das ihrige wenigstens die Theorie besitzen musste) dazu anwenden,
ihren Undankbaren zu ihren Fuessen zu legen; und wenn sie ihn durch die
gehoerige Abwechslungen von Furcht und Hoffnung endlich in den klaeglichen
Zustand eines von Liebe und Sehnsucht verzehrten Seladons gebracht, und
sich an dem Schauspiel seiner Seufzer, Traenen, Klagen, Ausrufungen und
aller andern Ausbrueche der verliebten Torheit lange genug ergoetzt haben
wuerde--ihn endlich auf einmal die ganze Schwere der kaltsinnigsten
Verachtung fuehlen lassen.  So wohlausgesonnen diese Rache war; so eifrig
und mit so vieler Geschicklichkeit wurden die Anstalten dazu ins Werk
gesetzt; und wir muessen gestehen, dass wenn der Erfolg eines Projekts
allein von der guten Ausfuehrung abhinge, die schoene Cleonissa den
vollstaendigsten Triumph haette erhalten muessen, der jemals ueber den Trotz
eines widerspenstigen Herzens erhalten worden waere.  Ob diese Dame, wenn
Agathon sich in ihrem Netze gefangen haette, faehig gewesen waere, die Rache
so weit zu treiben als sie sich selbst versprochen hatte?--ist eine
problematische Frage, deren Entscheidung vielleicht sie selbst, wenn der
Fall sich ereignet haette, in keine kleine Verlegenheit gesetzt haben wuerde.
Aber Agathon liess es nicht so weit kommen.  Er legte eine neue Probe ab,
dass es nur einer Danae gegeben war, die schwache Seite von seinem Herzen
ausfuendig zu machen.  Cleonissa hatte bereits die Haelfte ihrer Kuenste
erschoepft, ehe er nur gewahr wurde, dass ein Anschlag gegen ihn im Werke
sei; und von dem Augenblick, da er es gewahr wurde, stieg sein Kaltsinn,
nach dem Verhaeltnis wie ihre Bemuehungen sich verdoppelten, auf einen
solchen Grad; oder deutlicher zu reden, der Absatz, den ihre zuletzt bis
zur Unanstaendigkeit getriebene Nachstellungen mit der affektierten
Erhabenheit ihrer Denkungs-Art, und mit der Majestaet ihrer Tugend machten,
tat eine so schlimme Wuerkung bei ihm, dass die schoene Cleonissa sich
genoetiget sah, die Hoffnung des Triumphs, womit sich ihre Eitelkeit
geschmeichelt hatte, gaenzlich aufzugeben.  Die Wut, in welche sie dadurch
gesetzt wurde, verwandelte sich nach und nach in den vollstaendigsten Hass,
der jemals (mit Shakespear zu reden) die Milch einer weiblichen Brust in
Galle verwandelt hat.  Alles was sie ihrer Tugend in diesen Umstaenden zu
tun gab, war, die Bewegungen dieser Leidenschaft so geschickt zu verbergen,
dass weder der Hof noch Agathon selbst gewahr wurde, mit welcher Ungeduld
sie sich nach einer Gelegenheit sehnte, ihn die Wuerkungen davon empfinden
zu lassen.

In dieser Situation befanden sich die Sachen, als Dionys, des ruhigen
Besitzes der immer gefaelligen Bacchidion, und ihrer Taenze ueberdruessig,
sich zum ersten mal einfallen liess, die Beobachtung zu machen, dass
Cleonissa schoen sei.  Er hatte sie noch nicht lange mit einiger
Aufmerksamkeit beobachtet, so deuchte ihn, dass er noch nie keine so schoene
Kreatur gesehen habe; und nun fing er an sich zu verwundern, dass er diese
Beobachtung nicht eher gemacht habe.  Endlich erinnerte er sich, dass die
Dame sich jederzeit durch eine sehr sproede Tugend und einen erklaerten Hang
fuer die Metaphysik unterschieden hatte; und nun zweifelte er nicht mehr,
dass es dieser Umstand gewesen sein muesse, was ihn verhindert habe, ihrer
Schoenheit eher Gerechtigkeit widerfahren zu lassen.  Eine Art von
maschinalischer Ehrfurcht vor der Tugend, die von seiner Indolenz und der
furchtbaren Vorstellung herkam, welche er sich von den Schwierigkeiten sie
zu besiegen in den Kopf gesetzt hatte, wuerde ihn vielleicht auch diesesmal
in den Grenzen einer untaetigen Bewunderung gehalten haben, wenn nicht
einer von diesen kleinen Zufaellen, welche so oft die Ursachen der
groessesten Begebenheiten werden, seine natuerliche Traegheit auf einmal in
die ungeduldigste Leidenschaft verwandelt haette.  Da dieser Zufall
jederzeit eine Anekdote geblieben ist, so koennen wir nicht gewiss sagen, ob
es (wie einige Sicilianische Geschichtschreiber vorgeben) der naemliche
gewesen, wodurch in neuern Zeiten die Schwester des beruehmten Herzogs von
Marlborough den ersten Grund zu dem ausserordentlichen Glueck ihrer Familie
gelegt haben soll; oder ob er sie vielleicht von ungefaehr in dem Zustand
ueberrascht haben mochte, worin der Actaeon der Poeten das Unglueck hatte,
die schoene Diana zu erblicken.  Das ist indessen ausgemacht, dass von
dieser geheimen Begebenheit an, die Leidenschaft und die Absichten des
Dionys einen Schwung nahmen, wodurch sich die Tugend der allzuschoenen
Cleonissa in keine geringe Verlegenheit gesetzt befand, wie sie in einer
so schluepfrigen Situation dasjenige, was sie sich selbst schuldig war, mit
den Pflichten gegen ihren Prinzen vereinigen wollte.  Dionys war so
dringend, so unvorsichtig--und sie hatte so viele Personen in Acht zu
nehmen--sie, die in jedem andern Frauenzimmer eine Nebenbuhlerin hatte,
und bei jedem Schritt von hundert eifersuechtigen Augen belauret wurde,
welche nicht ermangelt haben wuerden, den kleinsten Fehltritt, den sie
gemacht haette, durch eben so viele Zungen der ganzen Welt in die Ohren
fluestern zu lassen.  Auf der einen Seite, ein von Liebe brennender Koenig
zu ihren Fuessen, bereit eine unbegrenzte Gewalt ueber ihn selbst und ueber
alles was er hatte, um die kleinste ihrer Gunstbezeugungen hinzugeben--auf
der andern, der glaenzende Ruhm einer Tugend, welche noch kein Sterblicher
fuer fehlbar zu halten sich unterstanden hatte, das Vertrauen der
Prinzessinnen, die Hochachtung ihres Gemahls--Man muss gestehen, tausend
andre wuerden sich zwischen zweien auf so verschiedene Seiten ziehenden
Kraeften nicht zu helfen gewusst haben.  Aber Cleonissa wusste es, ob sie
sich gleich zum ersten mal in dieser Schwierigkeit befand, so gut, dass der
ganze Plan ihres Betragens sie schwerlich eine einzige schlaflose Nacht
kostete.  Sie sah beim ersten Blick, wie wichtig die Vorteile waren,
welche sie in diesen Umstaenden von ihrer Tugend ziehen konnte.  Das
naemliche Mittel, wodurch sie ihren Ruhm sicher stellen, und die
Freundschaft der Prinzessinnen erhalten konnte, war unstreitig auch
dasjenige, was den unbestaendigen Dionys, bei dem vorsichtigen Gebrauch der
erforderlichen Aufmunterungen, auf immer in ihren Fesseln behalten wuerde.
Sie setzte also seinen Erklaerungen, Verheissungen, Bitten, Drohungen, (zu
den feinern Nachstellungen war er weder zaertlich noch schlau genug) eine
Tugend entgegen, welche ihn durch ihre Hartnaeckigkeit notwendig haette
ermueden muessen, wenn das Mitleiden mit dem Zustand, worein sie ihn zu
setzen gezwungen war, sie nicht zu gleicher Zeit vermocht haette, seine
Pein durch alle die kleinen Palliative zu lindern, welche im Grunde fuer
eine Art von Gunstbezeugungen angesehen werden koennen, ohne dass gleichwohl
die Tugend, bei einem Liebhaber wie Dionys war, dadurch zuviel von ihrer
Wuerde zu vergeben scheint.  Die zaertliche Empfindlichkeit ihres
Herzens--die Gewalt welche sie sich antun musste, einem so liebenswuerdigen
Prinzen zu widerstehen--die stillschweigenden Gestaendnisse ihrer
Schwachheit, welche zu eben der Zeit, da sie ihm den entschlossensten
Widerstand tat, ihrem schoenen Busen wider ihren Willen entflohen--o!
tugendhafte Cleonissa!  Was fuer eine gute Aktrice warest du!--Was haette
Dionys sein muessen, wenn er bei solchen Anscheinungen die Hoffnung
aufgegeben haette, endlich noch gluecklich zu werden?

Inzwischen war, ungeachtet aller Behutsamkeit, welche Cleonissa, und
Dionys selbst gebrauchte, die Leidenschaft dieses Prinzen, und die
unueberwindliche Tugend seiner Goettin, ein Geheimnis, welches der ganze Hof
wusste, wenn man schon nicht dergleichen tat, als ob man Augen oder Ohren
haette.  Cleonissa hatte die Vorsicht gebraucht, die Schwestern des Prinzen,
von dem Augenblicke, da sie an seiner Leidenschaft nicht mehr zweifeln
konnte, zu ihren Vertrauten zu machen; diese hatten wieder im Vertrauen
alles seiner Gemahlin entdeckt, und die Gemahlin seiner Mutter.  Die
Prinzessinnen, welche seine bisherigen Ausschweifungen immer vergebens
beseufzet, und besonders gegen die arme Bacchidion einen Widerwillen
gefasst hatten, wovon sich kein andrer Grund, als die launische
Denkungs-Art dieser Damen angeben laesst, waren erfreut, dass seine Neigung
endlich einmal auf einen tugendhaften Gegenstand gefallen war.  Die
ausnehmende Klugheit der schoenen Cleonissa machte ihnen Hoffnung, dass es
ihr gelingen wuerde, ihn unvermerkt auf den rechten Weg zu bringen.
Cleonissa erstattete ihnen jedes mal getreuen Bericht von allem was
zwischen ihr und ihrem Liebhaber vorgegangen war--oder doch von allem, was
die Prinzessinnen davon zu wissen noetig hatten; alle Massregeln, wie sie
sich gegen ihn betragen sollte, wurden in dem Cabinet der Koenigin
abgeredet; und diese gute Dame, welche das Unglueck hatte, die
Kaltsinnigkeit ihres Gemahls gegen sie lebhafter zu empfinden, als es fuer
ihre Ruhe gut war, gab sich alle moegliche Bewegungen, die Bemuehungen zu
befoerdern, welche von der tugendhaften Cleonissa angewandt wurden, den
Prinzen in die Schranken der Gebuehr zurueckzubringen.  Alles dieses machte
eine Art von Intrigue aus, bei welcher, ungeachtet der anscheinenden Ruhe,
der ganze Hof in innerlicher Bewegung war.  Der einzige Philistus,
derjenige der am meisten Ursache hatte, aufmerksam zu sein, wusste nichts
von allem was jedermann wusste; oder bewies doch wenigstens in seinem
ganzen Betragen eine so seltsame Sicherheit, dass wir, wenn uns das
ausserordentliche Vertrauen nicht bekannt waere, welches er in die Tugend
seiner Gemahlin zu setzen Ursache hatte, fast notwendig auf den Argwohn
geraten muessten, als ob er gewisse Absichten bei dieser Auffuehrung gehabt
haben koennte, welche seinem Charakter keine sonderliche Ehre machen wuerden.


Alles ging wie es gehen sollte; Dionys setzte die Belagerung mit der
aeussersten Hartnaeckigkeit und mit Hoffnungen fort, welche der tapfre
Widerstand der weisen Cleonissa ziemlich zweideutig machte--die Liebe
schien noch wenig ueber ihre Tugend erhalten zu haben, obgleich diese
allmaehlich anfing, von ihrer Majestaet nachzulassen, und zu erkennen zu
geben, dass sie nicht ganz ungeneigt waere, unter hinlaenglicher Sicherheit
sich in ein geheimes Verstaendnis, in so fern es eine blosse Liebe der Seele
zur Absicht haette, einzulassen--Die Prinzessinnen sahen mit dem
vollkommensten Vertrauen auf die keuschen Reizungen ihrer Freundin, der
Entwicklung des Stuecks entgegen--und Philistus war von einer Gefaelligkeit,
von einer Indolenz, wie man niemals gesehen hat: Als Agathon, zum Unglueck
fuer ihn und fuer Sicilien, durch einen Eifer, der an einem Staats-Mann von
so vieler Einsicht kaum zu entschuldigen war, sich verleiten liess, den
gluecklichen Fortgang der verschiedenen Absichten, welchen
Dionys--Cleonissa--die Prinzessinnen--und vielleicht auch Philistus--schon
so nahe zu sein glaubten, durch seine unzeitige Dazwischenkunft zu
unterbrechen.




DRITTES KAPITEL

Grosse Fehler wider die Staats-Kunst, welche Agathon beging--Folgen davon


Die Vertraulichkeit, worin Dionys mit seinen Guenstlingen zu leben pflegte,
und das natuerliche Beduerfnis eines Verliebten, jemand zu haben, dem er
sein Leiden oder seine Glueckseligkeit entdecken kann--hatten ihm nicht
erlaubt, dem Agathon aus seiner neuen Liebe ein Geheimnis zu machen; und
dieser trieb die Gefaelligkeit anfaenglich so weit, sich von dem
schwatzhaftesten Liebhaber, der jemals gewesen war, mit den
Angelegenheiten seines Herzens ganze Stunden durch Langeweile machen zu
lassen, in denen es dem guten Prinzen kein einziges mal einfiel, dass diese
Angelegenheiten einem dritten unmoeglich so wichtig vorkommen koennten, als
sie ihm selbst waren.  Ohne seine Wahl geradezu zu missbilligen (wovon er
eine schlechte Wuerkung haette hoffen koennen) begnuegte er sich anfangs, ihm
die Schwierigkeiten, welche er bei einer Dame von so strenger und
systematischer Tugend finden wuerde, so fuerchterlich abzumalen, dass er ihn
von einer Unternehmung, welche sich dem Ansehen nach, wenigstens in eine
entsetzliche Laenge hinausziehen wuerde, abzuschrecken hoffte.  Wie er aber
sah, dass Dionys anstatt durch den Widerstand, ueber den er sich beklagte,
ermuedet zu werden, von Tag zu Tag mehr Hoffnung schoepfte, diese
beschwerliche Tugend durch hartnaeckig wiederholte Anfaelle endlich selbst
abzumatten: So glaubte er der schoenen Cleonissa nicht zu viel zu tun, wenn
er sie im Verdacht eines gekuenstelten Betragens haette, welches die
Leidenschaft des Prinzen zu eben der Zeit aufmunterte, da sie ihm alle
Hoffnung zu verbieten schien.  Je schaerfer er sie beobachtete, je mehr
Umstaende entdeckte er, welche ihn in diesem Argwohn bestaerkten; und da
seine natuerliche Antipathie gegen die majestaetischen Tugenden das ihrige
mit beitrug, so hielt er sich nun vollkommen ueberzeugt, dass die weise und
tugendhafte Cleonissa weder mehr noch weniger als eine Betruegerin sei,
welche durch einen erdichteten Widerstand zu gleicher Zeit sich in dem Ruf
der Unueberwindlichkeit zu erhalten, und den leichtglaeubigen Dionys desto
fester in ihrem Garn zu verstricken im Sinne habe.  Nunmehr fing er an die
Sache fuer ernsthaft anzusehen, und sich so wohl durch die Pflichten der
Freundschaft fuer einen Prinzen, fuer den er bei allen seinen Schwachheiten
eine Art von Zuneigung fuehlte, als aus Sorge fuer den Staat, verbunden zu
halten, einem Verstaendnis, welches fuer beide sehr schlimme Folgen haben
koennte, sich mit Nachdruck zu widersetzen.  Bacchidion, welche, ohne eine
so regelmaessige Schoenheit zu sein, in seinen Augen unendlichmal
liebenswuerdiger war als Cleonissa, schien ihm ihres Herzens--oder
richtiger zu reden, ihrer gluecklichen Organisation wegen--ungeachtet des
gemeinen und gerechten Vorurteils gegen ihren Stand, in Vergleichung mit
dieser tugendhaften Dame eine sehr schaetzbare Person zu sein: Und da sie
in der Unruhe, worein sie die immer zunehmende Kaltsinnigkeit des Prinzen
zu setzen anfing, ihre Zuflucht zu ihm nahm, so machte er sich desto
weniger Bedenken, sich ihrer mit etwas mehr Eifer als die Wuerde seines
Charakters vielleicht gestatten mochte, anzunehmen.  Dionys liebte sie
nicht mehr; aber er masste sich noch immer Rechte ueber sie an, welche nur
die Liebe geben sollte.  Die schoene Bacchidion wurde nur zu deutlich
gewahr, dass sie nur die Stelle ihrer Nebenbuhlerin in seinen Armen
vertreten sollte; und ob sie gleich nur eine Taenzerin war, so deuchte sie
sich doch zu gut, Flammen zu lauschen, welche eine andere angezuendet hatte.
Dionys schien bei der anhaltenden Strenge seiner neuen Gebieterin, einer
solchen Gefaelligkeit mehr als jemals benoetiget zu sein; und eben darum gab
ihr Agathon den Rat, an ihrem Teil auch die Grausame zu machen, und zu
versuchen, ob sie durch ein sproedes und launisches Betragen, mit einer
gehoerigen Dosi von Koketterie vermischt, nicht mehr als durch zaertliche
Klagen und verdoppelte Gefaelligkeit gewinnen wuerde.  Dieser Rat hatte
einen so guten Erfolg, dass Agathon, der sich des Sieges zu frueh versichert
hielt, itzo den gelegenen Augenblick gefunden zu haben glaubte, dem Dionys
offenherzig zu gestehen, wie wenig Achtung er fuer die angebliche Tugend
der Dame Cleonissa trage.  Die Folgen der geheimen Unterredung, welche sie
mit einander ueber diese Materie hatten, entsprachen der Erwartung unsers
Helden nicht.  Alles Nachteilige, was Agathon dem Prinzen von seiner neuen
Goettin sagen konnte, bewies hoechstens, dass sie nicht so viel Hochachtung
verdiene als er geglaubt hatte; aber es verminderte seine Begierden nicht;
desto besser fuer seine Absichten, wenn sie nicht so tugendhaft war.
Diesen edlen Gedanken liess er zwar den Agathon nicht sehen; aber Cleonissa
wurde ihn desto deutlicher gewahr.  Dionys hatte nicht so bald erfahren,
dass die Tugend der Dame nur ein Popanz sei, so eilte er was er konnte,
Gebrauch von dieser Entdeckung zu machen, und setzte sie durch ein
Betragen in Erstaunen, welches mit seinem vorigen, und noch mehr mit der
Majestaet ihres Charakters, einen hoechst beleidigenden Kontrast machte.
Er war zwar Diskret genug, ihr nicht geradezu zu sagen, was fuer Begriffe
man ihm von ihr beigebracht habe; aber sein Bezeugen sagte es so deutlich,
dass sie nicht zweifeln konnte, es muesste ihr jemand schlimme Dienste bei
ihm geleistet haben.  Dieser Umstand setzte sie in der Tat in keine
geringe Verlegenheit, wie sie dasjenige was sie ihrer beleidigten Wuerde
schuldig war, mit der Besorgnis, einen Liebhaber von solcher Wichtigkeit
durch allzuweit getriebene Strenge gaenzlich abzuschrecken, zusammenstimmen
wollte.  Allein ein Geist wie der ihrige weiss sich aus den schwierigsten
Situationen herauszuwickeln; und Dionys ging ueberzeugter als jemals von
ihr, dass sie die Tugend selbst, und allein durch die Staerke der Sympathie,
wodurch ihre zum ersten mal geruehrte Seele gegen die seinige gezogen werde,
faehig werden koennte, die Hoffnungen dereinst zu erfuellen, welche sie ihm
weder erlaubte noch gaenzlich verwehrte.  Von dieser Zeit an nahm seine
Leidenschaft und das Ansehen dieser Dame von Tag zu Tag zu; die schoene
Bacchidion wurde foermlich abgedankt; und Agathon wuerde in den Augen seines
Herren gelesen haben, wenn er es nicht aus seinem eignen Munde vernommen
haette, dass er gute Hoffnung habe, in wenigen Tagen den letzten Seufzer der
sterbenden Tugend von den Lippen der zaertlichen, und nur noch schwach
widerstehenden Cleonissa aufzufassen.  Itzo glaubte er, dass es die hoechste
Zeit sei einen Schritt zu tun, der nur durch die aeusserste Notwendigkeit
gerechtfertiget werden konnte, aber seiner Meinung nach, das unfehlbarste
Mittel war, dieser gefaehrlichen Intrigue noch in Zeiten ein Ende zu machen.
Er liess also den Philistus zu sich rufen, und entdeckte ihm mit der
ganzen Vertraulichkeit eines ehrlichen Mannes, der mit einem ehrlichen
Manne zu reden glaubt, die nahe Gefahr, worin seine Ehre und die Tugend
seiner Gemahlin schwebe.  Freilich entdeckte er dem edeln Philistus nichts,
als was dieser in der Tat schon lange wusste; aber Philistus machte nichts
desto weniger den Erstaunten; indessen dankte er ihm mit der lebhaftesten
Empfindung fuer ein so unzweifelhaftes Merkmal seiner Freundschaft, und
versicherte, dass er auf ein schickliches Mittel bedacht sein wollte, seine
Gemahlin, von welcher er uebrigens die beste Meinung von der Welt habe,
gegen alle Nachstellungen der Liebesgoetter sicher zu stellen.

Man hat wohl sehr recht, uns die Lehre bei allen Gelegenheiten
einzuschaerfen, dass man sich die Leute nach ihrer Weise verbindlich machen
muesse, und nicht nach der unsrigen.  Agathon glaubte sich kein geringes
Verdienst um den Philistus gemacht zu haben, und wuerde nicht wenig ueber
die Apostrophen erstaunt gewesen sein, welche dieser wuerdige Minister an
ihn machte, so bald er sich wieder allein sah.  In der Tat musste es diesen
notwendig ungehalten machen, sich durch eine so unzeitige Vorsorge fuer
seine Ehre auf einmal aller Vorteile seiner bisherigen diskreten
Unachtsamkeit verlustiget zu sehen.  Indessen konnte er nun, ohne sich in
Agathons Augen zum Verraeter seiner eigenen Ehre zu machen, nicht anders;
er musste den Eifersuechtigen spielen.  Die Komoedie bekam dadurch auf
etliche Tage einen sehr tragischen Schwung--Wie viel Muehe haetten sich die
Haupt-Personen dieser Farce ersparen koennen, wenn sie die Maske haetten
abnehmen, und sich einander in puris naturalibus zeigen wollen?  Aber
diese Leute aus der grossen Welt sind so puenktliche Beobachter des
Wohlstands!--und sind darum zu beloben; denn es beweiset doch immer, dass
sie sich ihrer wahren Gestalt schaemen, und die Verbindlichkeit etwas
bessers zu sein als sie sind, stillschweigend anerkennen--Cleonissa
rechtfertigte sich also gegen ihren Gemahl, indem sie sich auf die
Prinzessinnen, als unverwerfliche Zeugen der untadelhaften Unschuld ihres
Betragens berief.  Niemals ist ein erhabneres und pathetischeres Stueck von
Beredsamkeit gehoert worden, als die Rede war, wodurch sie ihm die
Unbilligkeit seines Verdachts vorhielt; und der gute Mann wusste sich
endlich nicht anders zu helfen, als dass er den Freund nannte, von dem er,
wiewohl aus guter Absicht, in diesen kleinen Anstoss einer, wie er nun
vollkommen erkannte, hoechst unnoetigen und straeflichen Eifersucht gesetzt
worden sei.  Die Wut einer stuermischen See--einer zur Rache gereizten
Hornisse--oder einer Loewin, der ihre Jungen geraubt worden, sind nur
schwache Bilder in Vergleichung mit der Wut, in welche Cleonissens
tugendhafter Busen bei Nennung des Namens Agathon aufloderte.  Wuerklich
war nichts mit ihr zu vergleichen, als die Wollust, womit der Gedanke sie
berauschte, dass sie es nun endlich in ihrer Gewalt habe, die lange
gewuenschte Rache an diesem undankbaren Veraechter ihrer Reizungen zu nehmen.
Sie misshandelte den Dionys, (den sie fuer die unertraegliche Beleidigung,
welche sie von ihrem Gemahl erduldet hatte, zur Rechenschaft zog) so lange
und so grausam, bis er ihr, wiewohl ungern, (denn er wollte seinen
Guenstling nicht aufopfern) entdeckte, wie wenig sie dem Agathon fuer seine
Meinung von ihr verbunden sei.  Nunmehr klaerte sich, wie sie sagte, das
ganze Geheimnis auf; und in der Tat musste sie sich nur ueber ihre eigene
Einfalt verwundern, da sie sich eines bessern zu einem Manne versehen
hatte, von dessen Rache sie natuerlicher Weise das Schlimmste haette
erwarten sollen--Wenn Dionys bei diesen Worten stutzte, so kann man sich
einbilden, was er fuer eine Miene machte, da sie ihm, vermittelst einer
Konfidenz, wozu sie durch ihre eigene Rechtfertigung gezwungen war,
umstaendlich entdeckte, dass der Hass Agathons gegen sie allein daher
entsprungen sei, weil sie nicht fuer gut befunden habe, seine Liebe genehm
zu halten.  Dieses war nun freilich nicht nach der Schaerfe wahr.  Aber da
sie nun einmal dahin gebracht war, sich selbst verteidigen zu muessen; so
war natuerlich, dass sie es lieber auf Unkosten einer Person, die ihr
verhasst war, als auf ihre eigene tat.  So viel ist gewiss, dass sie ihre
Absicht dadurch mehr als zu gut erreichte.  Dionys geriet in einen so
heftigen Anfall von Eifersucht ueber seinen unwuerdigen Liebling--dieser
Mann, der der Liebe eines Dionys unwuerdig war, war Agathon!--dass Cleonissa,
(welche besorgte, dass ein ploetzlicher Ausbruch zu missbeliebigen
Erlaeuterungen Anlass geben koennte) alle ihre Gewalt ueber ihn anwenden musste,
ihn zurueckzuhalten.  Sie bewies ihm die Notwendigkeit, einen Mann, der zu
allem Unglueck der Abgott der Nation waere, vorsichtig zu behandeln.  Dionys
fuehlte die Staerke dieses Beweises, und hassete den Agathon nur um so viel
herzlicher.  Die Prinzessinnen mischten sich auch in die Sache, und legten
unserm Helden sehr uebel aus, dass er, anstatt den Prinzen von
Ausschweifungen abzuhalten, eine Kreatur wie Bacchidion mit so vielem
Eifer in seinen Schutz genommen hatte.  Man scheuete sich nicht, diesem
Eifer so gar einen geheimen Beweggrund zu leihen; und Philistus brachte
unter der Hand verschiedene Zeugen auf, welche in dem Cabinet des Prinzen
verschiedene Umstaende aussagten, die ein zweideutiges Licht auf die
Enthaltsamkeit unsers Helden und die Treue der schoenen Bacchidion zu
werfen schienen.  Dieser Minister fand vermutlich die Absichten seines
Herrn auf seine tugendhafte Gemahlin so rein und unschuldig, dass es
anstoessig, und laecherlich gewesen waere, ueber die Freundschaft, womit er sie
beehrte, eifersuechtig zu sein.  Ein taeglicher Zuwachs der koeniglichen
Gunst rechtfertigte und belohnte eine so edelmuetige Gefaelligkeit.
Timocrat fand bei diesen Umstaenden Gelegenheit, sich gleichfalls wieder in
das alte Vertrauen zu setzen; und beide vereinigten sich nunmehr mit der
triumphierenden Cleonissa, den Fall unsers Helden desto eifriger zu
beschleunigen, je mehr sie ihn mit Versicherungen ihrer Freundschaft
ueberhaeuften.

Wir haben in diesem und dem vorigen Kapitel ein so merkwuerdiges Beispiel
gesehen, (und wollte Gott!  diese Beispiele kaemen uns nicht so oft im
Leben selbst vor) wie leicht es ist, einem lasterhaften Charakter, einer
schwarzen, hassenswuerdigen Seele, den Anstrich der Tugend zu geben.
Agathon erfuhr nunmehr, dass es eben so leicht ist, die reineste Tugend mit
verhassten Farben zu uebersudeln.  Er hatte dieses zu Athen schon erfahren;
aber bei der Vergleichung die er zwischen jenem Fall und seinem itzigen
anstellte, schienen ihm seine Atheniensische Feinde, im Gegensatz mit den
veraechtlichen Kreaturen, denen er sich nun auf ein mal aufgeopfert sah, so
weiss zu werden, als sie ihm ehmals, da er noch keine schlimmere Leute
kannte, schwarz vorgekommen waren.  Vermutlich verfaelschte die
Lebhaftigkeit des gegenwaertigen Gefuehls sein Urteil ueber diesen Punkt ein
wenig; denn in der Tat scheint der ganze Unterschied zwischen der
republikanischen und hoefischen Falschheit darin zu bestehen, dass man in
Republiken genoetiget ist, die ganze aeusserliche Form tugendhafter Sitten
anzunehmen; da man hingegen an Hoefen genug getan hat, wenn man den Lastern,
welche des Fuersten Beispiel adelt, oder wodurch seine Absichten befoerdert
werden, tugendhafte Namen gibt.  Allein im Grunde ist es nicht ekelhafter,
einen huepfenden, schmeichelnden, untertaenigen, vergoldeten Schurken zu
eben der Zeit, da er sich vollkommen wohl bewusst ist, nie keine Ehre
gehabt zu haben, oder in diesem Augenblick im Begriff ist, wofern er eine
haette, sie zu verlieren--von den Pflichten gegen seine Ehre reden zu hoeren;
als einen gesetzten, schwerfaelligen, gravitaetischen Schurken zu sehen,
der unter dem Schutz seiner Nuechternheit, Eingezogenheit und puenktlichen
Beobachtung aller aeusserlichen Formalitaeten der Religion und der Gesetze,
ein unversoehnlicher Feind aller derjenigen ist, welche anders denken als
er, oder nicht zu allen seinen Absichten helfen wollen; und sich nicht das
mindeste Bedenken macht, so bald es seine Konvenienz erfordert, eine gute
Sache zu unterdruecken, oder eine boese mit seinem ganzen Ansehen zu
unterstuetzen.  Unparteiisch betrachtet, ist dieser noch der schlimmere
Mann; denn er ist ein eigentlicher Heuchler: Da jener nur ein Komoediant
ist, der nicht verlangt, dass man ihn wuerklich fuer das halten solle, wofuer
er sich ausgibt; vollkommen zufrieden, wenn die Mitspielenden und
Zuschauer nur dergleichen tun, ohne dass es ihm einfaellt sich zu bekuemmern,
ob es ihr Ernst sei, oder nicht.

Agathon hatte nunmehr gute Musse, dergleichen Betrachtungen anzustellen;
denn sein Ansehen und Einfluss nahm zusehends ab.  aeusserlich zwar schien
alles noch zu sein, wie es gewesen war.  Dionys und der ganze Hof
liebkoseten ihm so sehr als jemals, und die Dame Cleonissa selbst schien
es ihrer unwuerdig zu halten, ihm einige Empfindlichkeit zu erkennen zu
geben.  Aber desto mehr Missvergnuegen wurde ihm durch geheime, schleichende,
und indirekte Wege gemacht.  Er musste zusehen, wie nach und nach, unter
tausend falschen und nichtswuerdigen Vorwaenden, seine besten Anordnungen
als schlecht ausgesonnen, ueberfluessig, oder schaedlich, wieder aufgehoben,
oder durch andere unnuetze gemacht--wie die wenigen von seinen Kreaturen,
welche in der Tat Verdienste hatten, entfernt--wie alle seine Absichten
missdeutet, alle seine Handlungen aus einem willkuerlich falschen
Gesichts-Punkt beurteilt, und alle seine Vorzuege oder Verdienste
laecherlich gemacht wurden.  Zu eben der Zeit, da man seine Talente und
Tugenden erhob, behandelte man ihn eben so, als ob er nicht das geringste
von den einen noch von den andern haette.  Man behielt zwar noch, aus
politischen Absichten (wie man es zu nennen pflegt) den Schein bei, als ob
man nach den naemlichen Grundsaetzen handle, denen er in seiner
Staats-Verwaltung gefolget war: In der Tat aber geschah in jedem
vorkommenden Falle gerade das Widerspiel von dem, was er getan haben wuerde;
und kurz, das Laster herrschte wieder mit so despotischer Gewalt als
jemals.


Hier waere es Zeit gewesen, die Clausul gelten zu machen, welche er seinem
Vertrag mit dem Dionys angehaengt hatte, und sich zurueckzuziehen, da er
nicht mehr zweifeln konnte, dass er am Hofe dieses Prinzen zu nichts mehr
nuetze war.  Und dieses war auch der Rat, den ihm der einzige von seinen
Hoffreunden, der ihm getreu blieb, der Philosoph Aristippus gab.  "Du
haettest", sagte er ihm in einer vertraulichen Unterredung ueber den
gegenwaertigen Lauf der Sachen, "du haettest dich entweder niemals mit einem
Dionysius einlassen, oder an dem Platz, den du einmal angenommen hattest,
deine moralische Begriffe--oder doch wenigstens deine Handlungen nach den
Umstaenden bestimmen sollen.  Auf diesem Theater der Verstellung, der
Betruegerei, der Intriguen, der Schmeichelei und Verraeterei, wo Tugenden
und Pflichten blosse Rechen-Pfenninge, und alle Gesichter Masken sind; kurz,
an einem Hofe, gilt keine andre Regel als die Konvenienz, keine andre
Politik, als einen jeden Umstand mit unsern eignen Absichten so gut
vereinigen als man kann.  Im uebrigen ist es vielleicht eine Frage, ob du
so wohl getan hast, dich um einer an sich wenig bedeutenden Ursache willen
mit Dionysen abzuwerfen.  Ich gestehe es, in den Augen eines Philosophen
ist die Taenzerin Bacchidion viel schaetzbarer, als diese majestaetische
Cleonissa, welche mit aller ihrer Metaphysik und Tugend weder mehr noch
weniger als eine falsche, herrschsuechtige und boshafte Kreatur ist.
Bacchidion hat dem Staat keinen Schaden getan, und Cleonissa wird
unendlich viel Boeses tun -" "Aus dieser Betrachtung" (unterbrach ihn
Agathon) "habe ich mich fuer jene und gegen diese erklaert -" "Und doch war
es leicht vorherzusehen, dass Cleonissa siegen wuerde", sagte
Aristipp--"Aber ein rechtschaffener Mann, Aristipp, erklaert sich nicht fuer
die Partei, welche siegen wird, sondern fuer die, welche Recht, oder doch
am wenigsten Unrecht hat -" "Mein lieber Agathon, ein rechtschaffener Mann
muss, so bald er an einem Hofe leben will, sich eines guten Teils von
seiner Rechtschaffenheit abtun, um ihn seiner Klugheit zu zulegen.  Ist
es nicht Schade, dass so viel Gutes, das du schon getan hast, so viel Gutes,
das du noch getan haben wuerdest, bloss darum verloren sein soll, weil du
eine schoene Dame nicht verstehen wolltest, da sie dir's so deutlich, dass
es der ganze Hof (einen einzigen ausgenommen) verstehen konnte, zu
erkennen gab, dass sie schlechterdings--geliebt sein wollte.  Doch dieser
Fehler haette sich vielleicht wieder gut machen lassen, wenn du nur
gefaellig genug gewesen waerest, ihre Absichten auf Dionysen zu befoerdern.
Wolltest du auch dieses nicht, war es denn noetig ihr entgegen zu sein?
Was fuer Schaden wuerde daraus erfolgt sein, wenn du neutral geblieben
waerest? Die kleine Bacchidion wuerde nicht mehr getanzt haben, und
Cleonissa haette die Ehre gehabt, ihren Platz einzunehmen, bis er ihrer
eben so wohl ueberdruessig geworden waere als so vieler andrer.  Das waere
alles gewesen.  Und gesetzt, du haettest auch die Gewalt ueber ihn mit ihr
teilen muessen; so wuerdest du ihr wenigstens das Gleichgewicht gehalten,
und noch immer Ansehen genug behalten haben, viel Gutes zu tun.  Dem
Schein nach in gutem Vernehmen mit ihr, wuerde dir dein Platz, und die
Vertraulichkeit mit dem Prinzen tausend Gelegenheiten gegeben haben, sie,
so bald ihre Gunstbezeugungen aufgehoert haetten, etwas neues fuer ihn zu
sein, unvermerkt und mit der besten Art von der Welt wieder auf die Seite
zu schaffen--Aber ich kenne dich zu gut, Agathon; du bist nicht dazu
gemacht dich zu Verstellung, Raenken und Hofkuensten herabzulassen; dein
Herz ist zu edel, und wenn ich es sagen darf, deine Einbildungs-Kraft zu
warm, um dich jemals zu der Art von Klugheit zu gewoehnen, ohne welche es
unmoeglich ist, sich lange in der Gunst der Grossen zu erhalten.  Auch kenne
ich den Hof nicht, welcher wert waere, einen Agathon an seiner Spitze zu
haben.  Das alles haette ich dir ungefaehr vorher sagen koennen, als ich dich
ueberreden half, dich mit Dionysen einzulassen; aber es war besser durch
deine eigne Erfahrung davon ueberzeugt zu werden.  Ziehe dich itzt zurueck,
ehe das Ungewitter, das ich aufsteigen sehe, ueber dich ausbrechen kann.
Dionys verdient keinen Freund wie du bist.  Wie sehr haettest du dich
betrogen, wenn du jemals geglaubt haettest, dass er dich hochachte! Woher
sollte denen von seiner Art die Faehigkeit dazu kommen? Selbst damals, da
er am staerksten fuer dich eingenommen war, liebte er dich aus keinem andern
Grunde, als warum er seinen Affen und seine Papageien liebt--weil du ihm
Kurzweil machtest.  Seine Gunst haette eben so leicht auf einen andern
Neuangekommenen fallen koennen, der die Cither noch besser gespielt haette
als du.  Nein, Agathon, du bist nicht gemacht, mit solchen Leuten zu
leben--ziehe dich zurueck; du hast genug fuer deine Ehre getan.  Die Torheit
der neuen Staats-Verwaltung wird die Weisheit der deinigen am besten
rechtfertigen.  Deine Handlungen, deine Tugenden, und ein ganzes Volk,
welches deine Zeiten zurueckwuenschen, und dein Andenken segnen wird, werden
dich am besten gegen die Verleumdungen und den albernen Tadel eines
kleinen Hofes voll Toren und schelmischer Sklaven verteidigen, deren Hass
dir mehr Ehre macht als ihr Beifall.  Du befindest dich in Umstaenden, in
einem unabhaengigen Privatstande mit Wuerde leben zu koennen.  Deine Freunde
zu Tarent werden dich mit offnen Armen empfangen.  Ich wiederhole es,
Agathon, verlass einen Fuersten, der seiner Sklaven, und Sklaven die eines
solchen Fuersten wert sind; und denke nun daran, wie du selbst des Lebens
geniessen wollest, nachdem du den Versuch gemacht, wie schwer, wie
gefaehrlich, und insgemein wie vergeblich es ist, fuer andrer Glueck zu
arbeiten."

So sprach Aristipp; und Agathon wuerde wohl getan haben, einem so guten
Rate zu folgen.  Aber wie sollte es moeglich sein, dass derjenige, welcher
selbst eine Haupt-Rolle in einem Stuecke spielt, so gelassen davon urteilen
sollte, als ein blosser Zuschauer?  Agathon sah die Sachen aus einem ganz
andern Gesichts-Punkt.  Er betrachtete sich als einen Mann, der die
Verbindlichkeit auf sich genommen habe, die Wohlfahrt Siciliens zu
befoerdern.  "Warum kam ich nach Syracus?"--sagte er zu sich selbst--"und
mit welchen Absichten uebernahm ich das Amt eines Freundes und Ratgebers
bei diesem Tyrannen? Tat ich es, um ein Sklave seiner Leidenschaften, oder
ein Werkzeug der Tyrannie zu sein?  Oder hatte ich einen grossen und
rechtschaffenen Zweck?  Wuerde ich mich jemals mit ihm eingelassen haben,
wenn er mir nicht Hoffnung gemacht haette, dass die Tugend endlich die
Oberhand ueber seine Laster erhalten wuerde? Er hat mich betrogen, und die
Erfahrungen, die ich von seiner Gemuets-Art habe, ueberzeugen mich, dass er
unverbesserlich ist.  Aber wuerde es edel von mir gehandelt sein, ein Volk,
dessen Wohlfahrt der Endzweck meiner Bemuehungen war, ein Volk, welches
mich als seinen Wohltaeter ansieht, den Launen dieses weibischen Menschen,
und der Raubsucht seiner Schmeichler und Sklaven Preis zu geben?  Was fuer
Pflichten hab' ich gegen ihn, welche sein undankbares, niedertraechtiges
Verfahren gegen mich nicht aufgehoben, und vernichtet haette?  Oder wenn
ich noch Pflichten gegen ihn habe; sind nicht diejenigen unendlichmal
heiliger, welche mich an ein Land binden, das durch meine Wahl, und die
Dienste, die ich ihm geleistet habe, mein zweites Vaterland worden
ist?--Wer ist denn dieser Dionys?  Was fuer ein Recht hat er an die hoechste
Gewalt, der er sich anmasst?  Wem anders als dem Agathon hat er das einzige
Recht zu danken, worauf er sich mit einigem Schein berufen kann?  Seit
wenn ist er aus einem von aller Welt verabscheueten Tyrannen ein Koenig
geworden, als seit dem ich ihm durch eine gerechte und wohltaetige
Regierung die Liebe des Volks zugewandt habe?  Er liess mich arbeiten; er
verbarg seine Laster hinter meine Tugenden; eignete sich meine Verdienste
zu, und genoss die Fruechte davon, der Undankbare!--und nun, da er sich
stark genug glaubt, mich entbehren zu koennen, ueberlaesst er sich wieder
seinem eigenen Charakter, und faengt damit an, alles Gute das ich in seinem
Namen getan habe, wieder zu vernichten; gleich als ob er sich schaeme, eine
Zeitlang aus seinem Charakter getreten zu sein, und als ob er nicht genug
eilen koenne, die ganze Welt zu belehren, dass es Agathon, nicht Dionys
gewesen sei, der den Sicilianern eine Morgenroete bessrer Zeiten gezeigt,
und Hoffnung gemacht, sich von den Misshandlungen einer Reihe schlimmer
Regenten wieder zu erholen.  Was wuerd' ich also sein, wenn ich sie in
solchen Umstaenden verlassen wollte, wo sie meiner mehr als jemals
benoetiget sind?  Nein--Dionys hat Beweise genug gegeben, dass er
unverbesserlich ist, und durch die Nachsicht gegen seine Laster nur in der
laecherlichen Einbildung bestaerkt wird, dass man ihnen Ehrfurcht schuldig
sei.  Es ist Zeit der Komoedie ein Ende zu machen, und diesem kleinen
Theater-Koenige den Platz anzuweisen, wozu ihn seine persoenliche
Eigenschaften bestimmen."

Unsere Leser sehen aus dieser Probe der geheimen Gespraeche, welche Agathon
mit sich selbst hielt, dass er noch weit davon entfernt ist, sich von
diesem enthusiastischen Schwung der Seele Meister gemacht zu haben, der
bisher die Quelle seiner Fehler sowohl als seiner schoensten Taten gewesen
ist.  Wir haben keinen Grund in die Aufrichtigkeit dieses Monologen
einigen Zweifel zu setzen; seine Seele war gewohnt, aufrichtig gegen sich
selbst zu sein.  Wir koennen also als gewiss annehmen, dass er zu dem
Entschluss, eine Empoerung gegen den Dionys zu erregen, durch eben so
tugendhafte Gesinnungen getrieben zu werden glaubte, als diejenigen waren,
welche fuenfzehn Jahre spaeter einen der edelsten Sterblichen, die jemals
gelebt haben, den Timoleon von Corinth, aufmunterten, die Befreiung
Siciliens zu unternehmen.  Allein es ist darum nicht weniger gewiss, dass
die lebhafte Empfindung des persoenlichen Unrechts, welches ihm zugefueget
wurde, der Unwille ueber die Undankbarkeit des Dionys, und der Verdruss sich
einer verachtenswuerdigen Buhler-Intrigue aufgeopfert zu sehen, einen
grossen Einfluss in seine gegenwaertige Denkens-Art gehabt, und zur
Entzuendung dieses heroischen Feuers, welches in seiner Seele brannte,
nicht wenig beigetragen habe.  Im Grunde hatte er keine andre Pflichten
gegen die Sicilianer, als welche aus seinem Vertrag mit dem Dionys
entsprangen, und vermoege eben dieses Vertrags aufhoerten, so bald diesem
seine Dienste nicht mehr angenehm sein wuerden.  Syracus war nicht sein
Vaterland.  Dionys hatte durch die stillschweigende Anerkenntnis der
Erbfolge, kraft deren er nach seines Vaters Tode den Thron bestieg, eine
Art von Recht erlangt.  Agathon selbst wuerde sich nicht in seine Dienste
begeben haben, wenn er ihn nicht fuer einen rechtmaessigen Fuersten gehalten
haette.  Die naemlichen Gruende, welche ihn damals bewogen hatten, die
Monarchie der Republik vorzuziehen, und aus diesem Grunde sich bisher den
Absichten des Dion zu widersetzen, bestunden noch in ihrer ganzen Staerke.
Es war sehr ungewiss, ob eine Empoerung gegen den Dionys die Sicilianer
wuerklich in einen gluecklichern Stand setzen, oder ihnen nur einen andern,
und vielleicht noch schlimmern Herrn geben wuerde, da sie schon so viele
Proben gegeben hatten, dass sie die Freiheit nicht ertragen koennten.
Dionys hatte Macht genug, seine Absetzung schwer zu machen; und die
verderblichen Folgen eines Buergerkriegs waren die einzigen gewissen Folgen,
welche man von einer so zweifelhaften Unternehmung voraussehen
konnte--Alle diese Betrachtungen wuerden kein geringes Gewicht auf der
Waagschale einer kalten unparteiischen ueberlegung gemacht, und vermutlich
den entgegenstehenden Gruenden das Gleichgewicht gehalten haben.  Aber
Agathon war weder kalt noch unparteiisch; er war ein Mensch.  Seine
Eigenliebe war an ihrem empfindlichsten Teil verletzt worden.  Der Affekt,
in welchen er dadurch gesetzt werden musste, gab allen Gegenstaenden, die er
vor sich hatte, eine andre Farbe.  Dionys, dessen Laster er ehmals mit
freundschaftlichen Augen als Schwachheiten betrachtet hatte, stellte sich
ihm itzt in der haesslichen Gestalt eines Tyrannen dar.  Je besser er vorhin
von Philistus gedacht hatte, desto abscheulicher fand er itzt seinen
Charakter, nachdem er ihn einmal falsch und niedertraechtig gefunden hatte;
es war nichts so schlimm und schaendlich, das er einem solchen Manne nicht
zutraute.  Die reizenden Bilder, welche er sich von der Glueckseligkeit
Siciliens unter seiner Verwaltung gemacht hatte, erhielten durch den Unmut,
sie vor seinen Augen vernichten zu sehen, eine desto groessere Gewalt ueber
seine Einbildungs-Kraft.  Es war ihm unertraeglich, Leute, welche nur darum
seine Feinde waren, weil sie Feinde alles Guten, Feinde der Tugend und der
oeffentlichen Wohlfahrt waren, einen solchen Sieg davontragen zu lassen.
Er hielt es fuer eine allgemeine Pflicht, sich den Unternehmungen der Boesen
zu widersetzen, und die Stelle, welche er beinahe zwei Jahre lang in
Sicilien behauptet hatte, machte (wie er glaubte) seinen Beruf zur
besondern Ausuebung dieser Pflicht in gegenwaertigem Falle unzweifelhaft.
Diese Betrachtungen hatten, ausser ihrer eigentuemlichen Staerke, noch sein
Herz und seine Einbildungs-Kraft auf ihrer Seite; und mussten also
notwendig alles ueberwaegen, was die Klugheit dagegen einwenden konnte.

Sobald Agathon seinen Entschluss genommen hatte, so arbeitete er an der
Ausfuehrung desselben.  Dion, welcher sich damals zu Athen befand, hatte
einen betraechtlichen Anhang in Sicilien, durch welchen er bisher alle
moegliche Bewegungen gemacht hatte, seine Zurueckberufung von dem Prinzen zu
erhalten.  Er hatte sich deshalben vorzueglich an den Agathon gewandt, so
bald ihm berichtet worden war, in welchem Ansehen er bei Dionysen stehe.
Aber Agathon dachte damals nicht so gut von dem Charakter Dions als die
Akademie zu Athen; eine Tugend, welche mit Stolz, Unbiegsamkeit und
Austeritaet vermischt war, schien ihm, wo nicht verdaechtig, doch wenig
liebenswuerdig; er besorgte mit einiger Wahrscheinlichkeit, dass die
Gemuets-Art dieses Prinzen ihn niemals ruhig lassen, und dass er, ungeachtet
seiner republikanischen Grundsaetze, eben so ungelehrig sein wuerde, das
hoechste Ansehen im Staat mit jemand zu teilen, als ohne Ansehen zu leben.
Er hatte also, anstatt seine Zurueckberufung bei dem Dionys zu befoerdern,
diesen der aeussersten Abneigung, die er davor zeigte, ueberlassen, und sich
durch diese Auffuehrung einiges Missvergnuegen von Seiten der Freunde Dions
zugezogen, welche es ihm eben so uebel nahmen, dass er nichts fuer diesen
Prinzen tat, als ob er gegen ihn agiert haette.  Allein seitdem seine
eigene Erfahrung das schlimmste, was Dionysens Feinde von ihm denken
konnten, rechtfertigte, hatte sich auch seine Gesinnung gegen den Dion
gaenzlich umgewandt.  Dieser Prinz, welcher unstreitig grosse Eigenschaften
besass, stellte sich ihm itzt unter dem Bilde eines rechtschaffenen Mannes
dar, in welchem der langwierige Anblick des gemeinen Elendes unter einer
heillosen Regierung, und die immer vergebliche Bemuehung, dem reissenden
Strom der Verderbnis entgegen zu arbeiten, einen anhaltenden gerechten
Unmut erregt hat, der ungeachtet des Scheins einer gallsuechtigen
Melancholie, im Grunde die Frucht der edelsten Menschenliebe ist.  Er
beschloss also, mit ihm gemeine Sache zu machen.  Er entdeckte sich den
Freunden Dions, welche, erfreut ueber den Beitritt eines Mannes, der durch
seine Talente und seine Gunst beim Volke ihrer Partei das uebergewicht zu
geben vermoegend war, ihm hinwieder die ganze Beschaffenheit der
Angelegenheiten Dions, die Anzahl seiner Freunde, und die geheimen
Anstalten entdeckten, welche in Erwartung irgend eines guenstigen Zufalls,
bereits zu seiner Zurueckkunft nach Sicilien gemacht worden waren: Und so
wurde Agathon in kurzer Zeit aus einem Freund und ersten Minister des
Dionys, das Haupt einer Konspiration gegen ihn, an welcher alle diejenigen
Anteil nahmen, die aus edlern oder eigennuetzigern Bewegursachen, mit der
gegenwaertigen Verfassung unzufrieden waren.  Agathon entwarf einen Plan,
wie die ganze Sache gefuehrt werden sollte; und dieses setzte ihn in einen
geheimen Briefwechsel mit Dion, wodurch die bessere Meinung, welche einer
von dem andern zu fassen angefangen hatte, immer mehr befestiget wurde.
Der Hof, in Lustbarkeiten und ein wolluestiges Vergessen aller Gefahren
versunken, beguenstigte den Fortgang der Konspiration durch eine
Sorglosigkeit, welche so wenig natuerlich schien, dass die
Zusammenverschwornen dadurch beunruhiget wurden.  Sie verdoppelten ihre
Wachsamkeit, und (was bei Unternehmungen von dieser Art am meisten zu
bewundern, und dennoch sehr gewoehnlich ist) ungeachtet der grossen Anzahl
derjenigen, die um das Geheimnis wussten, blieb alles so verschwiegen, dass
dem Ansehen nach niemand auf einigen Argwohn verfallen waere, wenn nicht
auf der einen Seite die Unwahrscheinlichkeit, dass Agathon seinen Fall
wuerklich so gleichgueltig ansehen koenne, als er es zu tun schien; und auf
der andern die Nachrichten, welche von den nicht sehr geheimen Zuruestungen
des Dion eingingen, den von Natur misstrauischen Philistus endlich
aufmerksam gemacht haetten.  Von diesem Augenblick an wurde Agathon und
alle diejenige, welche als Freunde Dions bekannt waren, von tausend
unsichtbaren Augen aufs schaerfste beobachtet; und es glueckte endlich dem
Philist, sich eines Sklaven zu bemaechtigen, der mit Briefen an Agathon von
Athen gekommen war.  Aus diesen Briefen, welche die Ursachen enthielten,
warum Dion die vorhabende Landung in Sicilien nicht sobald, als es unter
ihnen verabredet gewesen, ausfuehren koenne, erhellete zwar deutlich, dass
Agathon und die uebrigen Freunde Dions an der eigenmaechtigen Wiederkunft
desselben Anteil haetten; aber von einem Anschlag gegen die gegenwaertige
Regierung und die Person des Dionys, war ausser einigen unbestimmten
Ausdruecken, welche ein Geheimnis zu verbergen scheinen konnten, nichts
darin enthalten.  Man kann sich die Bewegung vorstellen, welche diese
Entdeckung in dem Cabinet des Dionys verursachte.  Man war sich Ursachen
genug bewusst, das aergste zu besorgen; aber eben darum hielt Philistus fuer
ratsamer, die Sache als ein Staats-Geheimnis zu behandeln.  Agathon wurde,
unter dem Vorwande verschiedener Staats-Verbrechen in Verhaft genommen,
ohne dass dem Publico etwas bestimmtes, am allerwenigsten aber die wahre
Ursache, bekannt wurde.  Man fand fuer besser, die Partei des Dion, (welche
man sich aus Panischem Schrecken groesser vorstellte als sie wuerklich war)
in Verlegenheit zu setzen, als zur Verzweiflung zu treiben; und gewann
indessen, dass man sich begnuegte sie aufs genaueste zu beobachten, Zeit,
sich gegen einen feindlichen ueberfall in gehoerige Verfassung zu setzen.


Wir sind es schon gewohnt, unsern Helden niemals groesser zu sehen als im
widrigen Gluecke.  Auf das aergste gefasst, was er von seinen Feinden
erwarten konnte, setzte er sich vor, ihnen den Triumph nicht zu gewaehren,
den Agathon zu etwas das seiner unwuerdig waere, erniedriget zu haben.  Er
weigerte sich schlechterdings, dem Philistus und Timocrates, welche zu
Untersuchung seiner angeblichen Verbrechen ernannt waren, Antwort zu geben.
Er verlangte von dem Prinzen selbst gehoert zu werden, und berief sich
deshalb auf den Vertrag, der zwischen ihnen errichtet worden war.  Aber
Dionys hatte den Mut nicht, eine geheime Unterredung mit seinem ehmaligen
Guenstling auszuhalten.  Man versuchte es, seine Standhaftigkeit durch eine
harte Begegnung und Drohungen zu erschuettern; und die schoene Cleonissa
wuerde ihre Stimme zu dem strengesten Urteil gegeben haben, wenn die
Furchtsamkeit des Tyrannen, und die Klugheit seines Ministers gestattet
haetten, ihren Eingebungen zu folgen.  Sie musste sich also durch die
Hoffnung zufrieden stellen lassen, die man ihr machte, ihn, sobald man
sich den Dion, auf eine oder die andere Art, vom Halse geschafft haben
wuerde, zu einem oeffentlichen Opfer ihrer Rache-duerstenden Tugend zu machen.


Inzwischen stunden die Freunde Agathons seinetwegen in desto groessern
Sorgen, da sie seinen Feinden Bosheit genug zutrauten, dem Tyrannen das
aergste gegen ihn einzugeben; und diesem Schwachheit genug, sich von ihnen
verfuehren zu lassen.  Denn das Unvermoegen ihren Lieblingen zu widerstehen,
macht oefters wolluestige Fuersten, wider ihre natuerliche Neigung, grausam.
Sie wendeten also unter der Hand alles an, was ohne einen Aufstand zu
wagen, dessen Erfolg allzu unsicher gewesen waere, die Rettung Agathons
befoerdern konnte.  Dion gab bei dieser Gelegenheit eine Probe seiner
Grossmut, indem er durch ein freundschaftliches Schreiben an Dionysen sich
verbindlich machte, seine Kriegs-Voelker wieder abzudanken, und seine
Zurueckberufung als eine blosse Gnade von dem guten Willen seines Prinzen zu
erwarten, in so fern Agathon freigesprochen wuerde, dessen einziges
Verbrechen darin bestehe, dass er sich fuer seine Zurueckkunft in sein
Vaterland interessiert habe.  So edel dieser Schritt war, und so wohlfeil
dern Dionys dadurch die Aussoehnung mit dem Dion angetragen wurde; so wuerde
er doch dem Agathon wenig geholfen haben, wenn seine italienischen Freunde
nicht geeilet haetten, dem Tyrannen einen noch dringendern Beweggrund
vorzulegen.  Aber zu eben dieser Zeit langten Gesandte von Tarent an, um
im Namen des Archytas, welcher alles in dieser Republik vermochte, die
Freilassung seines Freundes zu bewuerken, und im Notfall zu erklaeren, dass
diese Republik sich genoetiget sehen wuerde, die Partei Dions mit ihrer
ganzen Macht zu unterstuetzen, wofern Dionys sich laenger weigern wollte,
diesem Prinzen sowohl als dem Agathon vollkommne Gerechtigkeit widerfahren
zu lassen.  Dionys kannte den Charakter des Archytas zu gut, um an dem
Ernst dieser Drohung zweifeln zu koennen.  Er hoffte sich also am besten
aus der Sache zu ziehen, wenn er unter der Versicherung, dass er von einer
Aussoehnung mit seinem Schwager nicht abgeneigt sei, in die Entlassung
Agathons einwilligte.  Aber dieser erklaerte sich, dass er seine Entlassung
weder als eine Gnade von dem Dionys annehmen, noch der Fuerbitte seiner
Freunde zu danken haben wolle.  Er verlangte, dass die Verbrechen, um
derentwillen er in Verhaft genommen worden, oeffentlich angezeigt, und in
Gegenwart des Dionys, der Gesandten von Tarent und der Vornehmsten zu
Syracus, untersucht, seine Rechtfertigung gehoert, und sein Urteil nach den
Gesetzen ausgesprochen werden sollte.  Da er sich bewusst war, dass ausser
seinen neuerlichen Verbindungen mit dem Dion, welche leicht zu
rechtfertigen waren, seine boshaftesten Haesser nichts mit einigem Schein
der Wahrheit gegen ihn aufbringen koennten; so hatte er gut auf eine so
feierliche Untersuchung zu dringen.  Aber dazu konnten es die Cleonissen
und die Philiste, und der Tyrann selbst, der bei allem diesem sehr
verlegen war, nicht kommen lassen; und da die Tarentiner ihnen keine Zeit
lassen wollten, die Sache in die Laenge zu ziehen; so sahe Dionys sich
endlich genoetiget, oeffentlich zu erklaeren: Dass eine starke Vermutung, als
ob Agathon sich in eine Konspiration gegen ihn habe verwickeln lassen, die
einzige Ursache seines Verhafts gewesen sei; und dass er keinen Augenblick
anstehen wolle, ihm seine Freiheit wiederzugeben, sobald er sich, unter
Verbuergung der Tarentiner, durch ein feirliches Versprechen, auf keinerlei
Weise kuenftighin gegen Dionysen etwas zu unternehmen, sich von diesem
Verdacht am besten gereiniget haben werde.  Die Bereitwilligkeit, womit
die Gesandten von Tarent sich diesen Antrag gefallen liessen, bewies, dass
es dem Archytas allein um die Befreiung Agathons zu tun war; und wir
werden vielleicht in der Folge den Grund entdecken, warum dieses Haupt
einer in diese Sache nicht unmittelbar verwickelten Republik, sich dieses
Punkts mit so ausserordentlichem Eifer annahm.  Aber Agathon, der seine
Freiheit keinem unedeln Schritt zu danken haben wollte, konnte lange nicht
ueberredet werden, eine Erklaerung von sich zu geben, welche als eine Art
von Gestaendnis angesehen werden konnte, dass er die Partei, die er genommen
hatte, verleugne.  Doch diese in Ansehung seiner Umstaende, in der Tat
allzuspitzfuendige Delikatesse musste endlich der gruendlichern Betrachtung
weichen, dass er durch Ausschlagung eines so billig scheinenden Verglichs
sich selbst in Gefahr setzen wuerde, ohne dass seiner Partei einiger Vorteil
dadurch zuginge; indem Dionys viel eher einwilligen wuerde, ihn in der
Stille aus dem Wege raeumen zu lassen, als zu zugeben, dass er mit soviel
neuen Reizungen zur Rache die Freiheit bekommen sollte, der Faktion des
Dions wieder neues Leben einzuhauchen, und sich mit diesem Prinzen zu
seinem Untergang zu vereinigen.  Die reizenden Schilderungen, so ihm die
Tarentiner von dem gluecklichen Leben machten, welches in dem ruhigen
Schosse ihres Vaterlandes, und in der Gesellschaft seiner Freunde auf ihn
warte, vollendeten die Wuerkung, welche natuerlicher Weise der gewaltsame
Zustand von Unruhe, Sorgen und heftigen Leidenschaften, worin er einige
Zeit her gelebt hatte, auf ein Gemuete wie das seinige machen musste; und
gaben ihm zu gleicher Zeit den ganzen Abscheu vor dem geschaeftigen Leben,
welchen er nach seiner Verbannung von Athen dagegen gefasst, und den ganzen
Hang, welchen er zu Delphi fuer das Kontemplative gehabt hatte, wieder.  Er
bequemte sich also endlich, einen Schritt zu tun, der ihm von den Freunden
Dions fuer eine feigherzige Verlassung der guten Sache ausgelegt wurde; in
der Tat aber das einzige war, was ihm in den Umstaenden, worin er sich
befand, vernuenftiger Weise zu tun uebrig blieb.  Wie viel dunkle Stunden
wuerde er sich selbst, und wie viele Sorgen und Muehe seinen Freunden
erspart haben, wenn er dem Rate des weisen Aristippus ein paar Monate
frueher gefolget haette!

Einer von den zuverlaessigsten und seltensten Beweisen der Tugend eines
ersten Ministers ist, wenn er armer oder doch wenigstens nicht reicher in
seine einsame Huette zurueckkehrt, als er gewesen war, da er auf den
Schauplatz des oeffentlichen Lebens versetzt wurde.  Die Epaminondas, die
Walsinghams, die More, und Tessins sind freilich zu allen Zeiten selten;
aber wenn etwas, welches den verstocktesten Tugend-Leugner, einen Hippias
selbst, zwingen muss, die Wuerklichkeit der Tugend zu gestehen, und auch
wider seinen Willen ihre Goettlichkeit zu erkennen: So sind es die
Beispiele solcher Maenner.  Der Himmel verhuete, dass ich die Hippiasse
jemals einer andern Widerlegung wuerdigen sollte!  Sie moegen nach Aekeroe
reisen!  Und wenn sie den einzigen Anblick unter dem Himmel, auf welchen
(nach dem Ausdruck eines weisen Alten) die Gottheit selbst mit Vergnuegen
herabsieht, wenn sie den ehrwuerdigen Greis gesehen haben, der daselbst,
zufrieden mit der edeln beneidenswuerdigen Armut des Fabricius und
Cincinnatus, doch zu tugendhaft um stolz darauf zu sein, die einzige
Belohnung eines langen, ruhmwuerdigen, Gott, seinem Koenige und seinem
Vaterland aufgeopferten Lebens in dem stillen Bewusstsein seiner Selbst,
und (so oft er seinen Telemach erblickt) in der Hoffnung, nicht ganz
umsonst gearbeitet zu haben, findet--und, vergessen, vielleicht so gar
verfolgt von einer undankbaren Zeit, sich ruhig in seine Tugend und den
Glauben einer bessern Unsterblichkeit einhuellt--wenn sie ihn gesehen haben,
diesen wahrhaftig grossen Mann, und dieser Anblick nicht zu wege bringt,
was alle Diskurse der Platonen und Seneca nicht vermocht haben--Nun, so
moegen sie glauben was sie wollen, und tun, was sie ungestraft tun koennen;
sie verdienen eben so wenig Widerlegung, als ihre Besserung moeglich
ist--"Und du, ruhmvoller und liebenswuerdiger alter Mann, empfange dieses
wiewohl allzuvergaengliche Denkmal von einem, dessen Feder niemals durch
feiles, oder gewinnsuechtiges Lob der Grossen dieser Welt entweiht worden
ist--Ich habe keine Belohnung, keinen Vorteil von dir zu hoffen--du wirst
dieses niemals lesen--Meine Absicht ist rein, wie deine Tugend--empfange
dieses schwache Merkmal einer aufrichtigen Hochachtung von einem, der
wenig Hochachtungswuerdiges unter der Sonne sieht--diese, und die
Dankbarkeit fuer die stillen Traenen der Entzueckung, die ihm (in einem Alter,
wo seine Augen zu dieser reinsten Wollust der Menschlichkeit noch nicht
versieget waren) das Lesen deiner Tugend-atmenden Briefe aus den Augen
lockte--diese Empfindungen allein haben ihn bei dieser Gelegenheit
dahingerissen--er hat sich nicht entschliessen koennen, seinem Herzen Gewalt
anzutun--und bittet niemand, der dieses Buch lesen wird, wegen dieser
Abschweifung um Verzeihung."

Agathon hatte ueber den Sorgen fuer die Wohlfahrt Siciliens, und ueber der
Bemuehung andre gluecklich zu machen, sich selbst so vollkommen vergessen,
dass er nicht reicher aus Syracus gegangen waere, als er gewesen war, da er
Delphi verliess, oder da er aus Athen verbannt wurde; wenn ihm nicht zu
gutem Gluecke, bald nach seiner Erhebung zu einer Wuerde, welche ihm in
allen Griechischen Staaten kein geringes Ansehen gab, ein Teil seines
vaeterlichen Vermoegens wieder zugefallen waere.  Die Athenienser waren
damals eben zu gewissen Handlungs-Absichten der Freundschaft des Koenigs
Dionys benoetiget; und fanden daher fuer gut, ehe sie sich um die
Vermittlung Agathons bewarben, ihm durch ihre Abgesandte ein Dekret
ueberreichen zu lassen, kraft dessen nicht nur sein Verbannungs-Urteil
aufgehoben, sondern auch der ganze Prozess, wodurch er ehmals seines
vaeterlichen Erbguts beraubt worden war, kassiert, und der unrechtmaessige
Inhaber desselben verurteilt wurde, ihm alles unverzueglich wieder
abzutreten.  Agathon hatte zwar grossmuetiger Weise nur die Haelfte davon
angenommen; und diese war nicht so betraechtlich, dass sie fuer die
Beduerfnisse eines Alcibiades oder Hippias zureichend gewesen waere: Aber es
war noch immer mehr, als ein Weiser selbst von der Sekte des Aristippus,
noetig haette, um frei, gemaechlich und angenehm zu leben; und soviel war fuer
einen Agathon genug.

Unser Held verweilte sich, nach dem er wieder in Freiheit war, nicht
laengere Zeit zu Syracus, als er gebrauchte, sich von seinen Freunden zu
beurlauben.  Dionys, welcher (wie wir wissen) den Ehrgeiz hatte, alles mit
guter Art tun zu wollen, verlangte, dass er in Gegenwart seines ganzen
Hofes Abschied von ihm nehmen sollte.  Er ueberhaeufte ihn, bei dieser
Gelegenheit, mit Lobspruechen und Liebkosungen, und glaubte, einen sehr
feinen Staatsmann zu machen, indem er sich stellte, als ob er ungern in
seine Entlassung einwillige, und als ob sie als die besten Freunde von
einander schieden.  Agathon hatte die Gefaelligkeit, diesen letzten
Auftritt der Komoedie mitspielen zu helfen; und so entfernte er sich, in
Gesellschaft der Gesandten von Tarent, von jedermann beurteilt, von vielen
getadelt, und von den wenigsten, selbst unter denen, welche guenstig von
ihm dachten, gekannt, aber von allen Rechtschaffenen vermisst und oft
zurueckgeseufzt, aus einer Stadt und aus einem Lande, worin er das
Vergnuegen hatte, viele Denkmaeler seiner ruhmwuerdigen Administration zu
hinterlassen; und aus welchem er nichts mit sich hinausnahm, als eine
Reihe von Erfahrungen, welche ihn in dem Entschluss bestaerkten--keine andre
von dieser Art mehr zu machen.




VIERTES KAPITEL

Nachricht an den Leser


"Dank sei" (so ruft hier der Autor des griechischen Manuskripts, als einer,
dem es auf einmal ums Herz leichter wird, aus) "Dank sei den Goettern, dass
wir unsern Helden aus dem gefaehrlichsten aller schlimmen Orte, wohin ein
ehrlicher Mann verirren kann, unversehrt, und was beinahe unglaublich ist,
mit seiner ganzen Tugend davon gebracht haben!  Er hat allerdings von
Glueck zu sagen", faehrt das Manuskript fort; "aber--beim Hund (dem grossen
Schwur des weisen Socrates) was hatte er auch an einem Hofe zu tun?  Er,
der sich weder zu einem Sklaven, noch zu einem Schmeichler, noch zu einem
Narren geboren fuehlte, was wollte er am Hofe eines Dionysius machen?--Was
fuer ein Einfall--und wenn ist jemals ein solcher Einfall in das Gehirn
eines klugen Menschen gekommen?--einen lasterhaften Prinzen tugendhaft zu
machen!--Oder welcher rechtschaffene Mann, der einen Fond von gesunder
Vernunft und gutem Willen in sich gefuehlt, ist jemals damit an einen Hof
gegangen, wenn er im Sinne hatte, von dem einen oder dem andern Gebrauch
zu machen?--Man muss gestehen, es ist eine ganz huebsche Sache um den
Enthusiasmus--eines Lycurgus, der aus einem Monarchen ein Buerger wird, um
sein Vaterland gluecklicher zu machen--oder eines Leonidas, der mit
dreihundert eben so entschlossenen Maennern als er selbst, sich dem Tode
weiht, um eben so vielen Myriaden von Barbaren den Mut, mit Griechen zu
fechten, zu benehmen.  Doch so gross, so schoen diese Taten sind; so sind
sie durch die Kraefte der Natur moeglich, und diejenige, welche sie
unternahmen, konnten sich versprechen, dass sie ihre Absichten erreichen
wuerden.  Aber wenn hat man jemals gehoert, dass ein Mensch, oder ein Held,
der Sohn einer Goettin, oder eines Gottes, oder ein Gott selbst, dasjenige
zu Stande gebracht haette, was Agathon unternahm, da er mit der Cither in
der Hand sich ueberreden liess, der Mentor eines Dionys zu werden."

Auf diesen humoristischen Eingang, womit unser Autor dieses Kapitel
beginnt, folget eine lange, und wie es scheint, ein wenig milzsuechtige
Deklamation gegen diejenige Klasse der Sterblichen, welche man grosse
Herren nennt; mit verschiedenen Digressionen ueber die Maitressen--ueber die
Jagdhunde--und ueber die Ursachen, warum es fuer einen ersten Minister
gefaehrlich sei, zuviel Genie, zuviel Uneigennuetzigkeit, und zuviel
Freundschaft fuer seinen Herrn zu haben--So viel man sehen kann, ist dieses
Kapitel eines von den merkwuerdigsten, und sonderbarsten in dem ganzen
Werke.  Aber ungluecklicher Weise, befindet sich das Manuskript an diesem
Ort halb von Ratten aufgegessen; und die andre Haelfte ist durch
Feuchtigkeit so uebel zugerichtet worden, dass es leichter waere, aus den
Blaettern der Cumaeischen Sibylle, als aus den Bruchstuecken von Woertern,
Saetzen und Perioden, welche noch uebrig sind, etwas Zusammenhaengendes
herauszubringen.  Wir gestehen, dass uns dieser Verlust so nahe geht, dass
wir uns eher der sinnreichen Ergaenzungen, welche Herr Naudot zum Petronius
in seinem Kopfe gefunden hat, oder der saemtlichen Werke des Ehrwuerdigen
Paters *** beraubt wissen wollten.  Indessen ist doch dieser Verlust in
Absicht des Lobes der grossen Herren um so leichter zu ertragen, da wir
ueber den weiten Umfang der Einsichten, die Groesse der Seelen, die edlen
Gesinnungen und den guten Geschmack, welcher ordentlicher Weise die grossen
Herren von den uebrigen Erden-Soehnen zu unterscheiden pflegt, in dem besten
und schlimmsten Buche (je nachdem es Leser bekommt; welches wir uebrigens
ganz unpraejudizierlich und niemand zu Leide gesagt haben wollen) das in
unserm Jahrhundert zur Welt gekommen ist, in dem Buche des Herrn Helvetius,
alles gesagt finden, was sich ueber einen so reichen und edeln Stoff nur
immer sagen laesst.  Eine gleiche Bewandtnis hat es mit der Digression ueber
die Maitressen, und ueber die Jagdhunde; ueber welche Materien der geneigte
Leser in des Grafen Anton Hamiltons Beitraegen zur Histoire amoureuse des
Hofes Carls des zweiten von England, und in den bewundernswuerdigen
Schriften eines gewissen neuern Staatsmannes (den wir seiner
Bescheidenheit zu schonen, nicht nennen wollen) mehr als hinlaengliche
Auskunft finden kann.  Aber den Verlust der dritten Digression bedauren
wir von Herzen, indem, (nach der Versicherung eines der groessesten
Buecher-Kenner von Europa) dermalen noch kein Buch in der Welt ist, in
welchem diese interessante und ziemlich verwickelte Materie recht
auseinandergesetzt und gruendlich ausgefuehrt waere.  Zum Unglueck ist dieses
Kapitel eben an diesem Ort am mangelhaftesten.  Doch laesst sich aus einigen
Worten, welche zum Schlusse dieser Digression zu gehoeren scheinen,
abnehmen, dass der Verfasser neun und dreissig Ursachen angegeben habe; und
wir gestehen, dass wir begierig waeren, diese neun und dreissig Ursachen zu
wissen.




FUeNFTES KAPITEL

Moralischer Zustand unsers Helden


Der Autor der alten Handschrift, aus welcher wir den groessesten Teil dieser
Geschichte gezogen zu haben gestehen, triumphiert, wie man gesehen hat,
darueber, dass er seinen Helden mit seiner ganzen Tugend von einem Hofe
hinweggebracht habe.  Es wuerde allerdings etwas sein, das einem Wunder
ganz nahe kaeme, wenn es sich wuerklich so verhielte; aber wir besorgen, dass
er mehr gesagt habe, als er der Schaerfe nach zu beweisen im Stande waere.
Wenn es nicht etwan moralische Amulete gibt, welche der ansteckenden
Beschaffenheit der Hofluft auf eben die Art widerstehen, wie der
Kroetenstein dem Gift, so deucht uns ein wenig unbegreiflich, dass das
Getuemmel des beschaeftigten Lebens, die schaedlichen Duenste der Schmeichelei,
welche ein Guenstling, er wolle oder wolle nicht, unaufhoerlich
einsaugt--die Notwendigkeit, von den Forderungen der Weisheit und Tugend
immer etwas nachzulassen, um nicht alles zu verlieren--und was noch
schaedlicher als dieses alles ist, die unzaehlichen Zerstreuungen, wodurch
die Seele aus sich selbst herausgezogen wird, und ueber der Aufmerksamkeit
auf eine Menge kleiner vorbeirauschender Gegenstaende, die Aufmerksamkeit
auf sich selbst verliert--nicht einige nachteilige Einfluesse in den
Charakter seines Geistes und Herzens gehabt haben sollten.  Indessen
muessen wir gestehen, dass es ihm hierin eben so erging, wie es, vermoege der
taeglichen Erfahrung, allen andern Sterblichen zu gehen pflegt.  Er wurde
diese eben so unmerkliche als unleugbare Einfluesse, und die Veraenderungen,
welche sie verstohlner Weise in seiner Seele verursacheten, eben so wenig
gewahr, als ein gesunder Mensch die geheimen und schleichenden
Zerruettungen empfindet, welche die Unbestaendigkeit der Witterung, die
kleinen Unordnungen in der Lebensart, die heterogene Beschaffenheit der
Nahrungs-Mittel, und das langsam wuerkende Gift der Leidenschaften,
stuendlich in seiner Maschine verursachen.  Die Veraenderungen, die in
unsrer innerlichen Verfassung vorgehen, muessen betraechtlich sein, wenn sie
in die Augen fallen sollen; und wir fangen gemeiniglich nicht eher an, sie
deutlich wahrzunehmen, bis wir uns genoetigt finden, zu stutzen, und uns
selbst zu fragen, ob wir noch eben dieselbe Person seien, die wir waren?
Aus diesem Grunde geschah es vermutlich, dass Agathon die Progressen,
welche die schon zu Smyrna angefangene Revolution in seiner Seele waehrend
seinem Aufenthalt zu Syracus machte, ohne das mindeste Misstrauen in sie zu
setzen, ganz allein den neuen oder bestaetigten Erfahrungen zuschrieb,
welche er in dieser ausgebreiteten Sphaere zu machen, so viele
Gelegenheiten hatte.

Es ist unstreitig einer der groessesten Vorteile, wo nicht der einzige, den
ein denkender Mensch aus dem Leben in der grossen Welt mit sich nimmt,
wofern es ihm jemals so gut wird, sich wieder aus derselben herauswinden
zu koennen--dass er die Menschen darin kennen gelernt hat.  Es laesst sich
zwar gegen diese Art von Kenntnis der Menschen, aus guten Gruenden eben so
viel einwenden, als gegen diejenige, welche man aus der Geschichte, und
den Schriften der Dichter, Sittenlehrer, Satyristen und Romanenmacher
zieht--oder gegen irgend eine andere: Aber man muss hingegen auch gestehen,
dass sie wenigstens eben so zuverlaessig ist, als irgend eine andre; ja dass
sie es noch in einem hoehern Grade ist, wenn anders das Subjekt, bei dem
sie sich befindet, mit allen den Eigenschaften versehen ist, die zu einem
Beobachter erfordert werden.  Denn freilich kann nichts laecherlicher sein
als ein Geck, der nachdem er zehn oder fuenfzehn Jahre seine Figur durch
alle Laender und Hoefe der Welt herumgefuehrt, etliche Dutzend zweideutige
Tugenden besiegt, und eben so viel schale Histoerchen oder verdaechtige
Beitraege zur Chronique scandaleuse eines jeden Ortes, wo er gewesen ist,
zusammengebracht hat, mit deren Huelfe er zween oder drei Tage eine
Tischgesellschaft lachen oder gaehnen machen kann--sich selbst mit dem
Besitz einer vollkommenen Kenntnis der Welt und der Menschen schmeichelt,
und denjenigen mit dummem Hohnlaecheln von der Seite ansieht, der vermoege
einer vieljaehrigen tiefen Erforschung der menschlichen Natur,
gelegenheitlich von Charaktern und Sitten urteilt, ohne die sieben Tuerme
gesehen, oder der Vermaehlung des Doge von Venedig mit dem adriatischen
Meer beigewohnt zu haben.  Wir wissen nicht, wie gross ungefaehr die Anzahl
der so genannten Welt-Leute sein mag, die in diese Klasse gehoeren: Aber
das scheint uns gewiss zu sein, dass ein Mann von Genie und aufgeklaertem
Verstande (denn die blosse Empirie reicht hier so wenig zu, als in irgend
einer andern praktischen Wissenschaft) durch das Leben in der grossen Welt,
(in so fern wir dieses Wort in seiner echten Bedeutung nehmen) durch die
Verhaeltnisse, worin er an einem betraechtlichen Platze mit allen Arten von
Staenden und Charaktern koemmt, durch die haeufigen Gelegenheiten die er hat,
diejenige so er beobachtet, unter allerlei Umstaenden, mit und ohne Maske
zusehen, sie auf allerlei Proben zu setzen, und so wohl durch den Gebrauch,
den man von ihnen macht, als den sie von andern zu manchen suchen, ihre
herrschenden Neigungen und geheime Springfedern ausfuendig zu machen--dass
er dadurch zu einer unmittelbarern, ausgebreitetern und richtigern
Kenntnis der Menschen gelangt, als andre, welche ihre Theorie lediglich
den Geschichtschreibern, Metaphysikern und Moralisten (drei sehr wenig
zuverlaessigen Gattungen von Lehrern) zu danken--oder welche ihre
Beobachtungen nur in dem Microcosmus ihres eigenen Selbst angestellt haben.


Es ist oben schon bemerkt worden, dass Agathon bei seinem Auftritt auf dem
Schauplatz, von dem er nun wieder abgetreten ist, lange nicht mehr so
erhaben und idealisch von der menschlichen Natur dachte, als zu Delphi;
denn es macht einen betraechtlichen Unterschied, ob man unter Bildsaeulen
von Goettern und Helden, oder unter Menschen lebt; aber nachdem er die
Beobachtungen, die er zu Athen und Smyrna schon gesammelt, noch durch die
naehere Bekanntschaft mit den Grossen, und mit den Hofleuten bereichert
hatte, sank seine Meinung von der angebornen Schoenheit und Wuerde dieser
menschlichen Natur, von Grade zu Grade so tief, dass er zuweilen in
Versuchung geriet, gegen die Stimme seines Herzens (welche eben so wohl,
dachte er, die Stimme der Eigenliebe oder des Vorurteils sein koennte,)
alles was der goettliche Plato erhabenes und herrliches davon gesagt und
geschrieben hatte, fuer Maerchen aus einer andern Welt zu halten.
Unvermerkt kamen ihm die Begriffe, welche sich Hippias davon machte, nicht
mehr so ungeheuer vor, als damals, da er sich in den Garten dieses
wolluestigen Weisen in den Mondschein hinsetzte, und Betrachtungen ueber den
Zustand der entkoerperten Geister anstellte.  Endlich kam es gar so weit,
dass ihm diese Begriffe wahrscheinlich genug deuchten, um sich vorstellen
zu koennen, wie Leute, die in ihrem eigenen Herzen nichts fanden, das ihnen
eine edlere Meinung von ihrer Natur zu geben geschickt waere, durch einen
langen Umgang mit der Welt dazu gelangen koennten, sich gaenzlich von der
Wahrheit desselben zu ueberreden.

Soweit haette Agathon gehen koennen, ohne die Grenzen der weisen Maessigung zu
ueberschreiten, welche uns in unsern Urteilen ueber diesen wichtigen
Gegenstand, und alles was sich auf ihn bezieht, langsam und zurueckhaltend
machen sollen.  Aber in Stunden, da der Unmut seine schoensten Hoffnungen
durch die Torheit oder Bosheit derjenigen mit denen er leben musste, vor
seinen Augen vernichten zu sehen, eine mehr als gewoehnliche Verduesterung
in seiner Seele verursachte, ging er noch um einen Schritt weiter.  "Nein",
sagte er dann zu sich selbst, "die Menschen sind nicht wofuer ich sie
hielt, da ich sie nach mir selbst, und mich selbst nach den jugendlichen
Empfindungen eines gefuehlvollen Herzens, und nach einer noch ungeprueften
Unschuld beurteilte.  Meine Erfahrungen rechtfertigen das Schlimmste, was
Hippias von ihnen sagte; und wenn sie nichts bessers sind, was fuer Ursache
habe ich, mich darueber zu beschweren, dass sie sich nicht nach Grundsaetzen
behandeln lassen, die in keinem Ebenmass mit ihrer Natur stehen?  An mir
war der Fehler, an mir, der einen Mercur aus einem knottichten Feigenstock
schnitzeln wollte.  Sagte er mir nicht vorher, dass ich nichts anders zu
gewarten haette, wenn ich den Plan meines Lebens nach meinen Ideen
einrichten wuerde.  Seine Vorhersagung haette nicht richtiger eintreffen
koennen.  Haette ich seinen Grundsaetzen gefolgt, haette ich mich ehmals zu
Athen, oder hier zu Syracus so betragen, wie Hippias an meinem Platze
getan haben wuerde--so wuerde ich meine Absichten ausgefuehrt haben; so wuerde
ich gluecklich gewesen sein--und der Himmel weiss, ob es den Sicilianern
desto schlimmer ergangen waere.  Dieses ist nun das zweite mal, dass
Philistus, ein echter Anhaenger des Systems meines Sophisten, ob er gleich
nicht faehig waere es so zusammenhaengend und scheinbar vorzutragen, ueber
Weisheit und Tugend den Sieg davon getragen hat.--Und habe ich noch der
Erfahrung vonnoeten, um zu wissen, dass er eben so gewiss ueber einen andern
Plato, und ueber einen andern Agathon siegen wuerde?--Wieviel liess ich von
meinen Grundsaetzen nach, wie tief stimmte ich mich selbst herab, da ich
die Unmoeglichkeit sah, diejenigen mit denen ich's zu tun hatte, so weit zu
mir heraufzuziehen? Wozu half es mir?--ich konnte mich nicht entschliessen
niedertraechtig zu handeln, ein Schmeichler, ein Kuppler, ein Verraeter an
dem wahren Interesse des Fuersten und des Landes zu werden--und so verlor'
ich die Gunst des Fuersten, und die einzige Belohnung, die ich fuer meine
Arbeiten verlange, die Vorteile, welche dieses Land von meiner Verwaltung
zu geniessen anfing, auf einmal, weil ich mich nicht dazu bequemen konnte,
alles fuer anstaendig und recht zu halten, was nuetzlich ist--O! gewiss
Hippias, deine Begriffe und Maximen, deine Moral, deine Staatskunst,
gruenden sich auf die Erfahrung aller Zeiten.  Wenn sind die Menschen
jemals anders gewesen?  Wenn haben sie jemals die Tugend hochgeschaetzt,
als wenn sie ihrer Dienste benoetigt waren; und wenn ist sie ihnen nicht
verhasst gewesen, so bald sie ihren Leidenschaften im Lichte stund?"


Diese Betrachtungen fuehrten unsern Helden bis an die aeusserste Spitze des
tiefen Abgrunds, der zwischen dem System der Tugend, und dem System des
Hippias liegt; aber der erste schuechterne Blick, den er hinunter wagte,
war genug, ihn mit Entsetzen zurueckfahren zu machen.  Die Begriffe des
wesentlichen Unterschieds zwischen Recht und Unrecht, und die Ideen des
sittlichen Schoenen, hatten zu tiefe Wurzeln in seiner Seele gefasst, waren
zu genau mit den zartesten Fibern derselben verflochten und
zusammengewachsen, als dass es moeglich gewesen waere, dass irgend eine
zufaellige Ursache, so stark sie immer auf seine Einbildung und auf seine
Leidenschaften wuerken mochte, sie haette ausreuten koennen.  Die Tugend
hatte bei ihm keinen anderen Sachwalter noetig als sein eignes Herz.  In
eben dem Augenblick, da eine nur allzugegruendete Misanthropie ihm die
Menschen in einem veraechtlichen Lichte, und vielleicht wie gewisse Spiegel,
um ein gutes Teil haesslicher zeigte, als sie wuerklich sind, fuehlte er mit
der vollkommensten Gewissheit, dass er, um die Krone des Monarchen von
Persien selbst, weder Hippias noch Philistus sein wollte; und dass er,
sobald er sich wieder in die naemliche Umstaende gesetzt saehe, eben so
handeln wuerde, wie er gehandelt hatte, ohne sich durch irgend eine Folge
davon erschrecken zu lassen.  Hingegen konnte es nicht wohl anders sein,
als dass diese Betrachtungen, denen er sich seit seinem Fall, und
sonderheitlich waehrend seiner Gefangenschaft, fast gaenzlich ueberliess, den
ueberrest des moralischen Enthusiasmus, von dem wir ihn bei seiner Flucht
aus Smyrna erhitzt gesehen haben, vollends verzehren mussten.  Der Gedanke
fuer das Glueck der Menschen, fuer das allgemeine Beste der ganzen Gattung zu
arbeiten, verliert seinen maechtigen Reiz, sobald wir klein von dieser
Gattung denken.  Die Groesse dieses Vorhabens ist es eigentlich, was den
Reiz derselben ausmacht--und diese schrumpft natuerlicher Weise sehr
zusammen, sobald wir uns die Menschen als eine Herde von Kreaturen
vorstellen, deren groessester Teil seine ganze Glueckseligkeit, den letzten
Endzweck aller seiner Bemuehungen auf seine koerperliche Beduerfnisse
einschraenkt, und dabei dumm genug ist, durch eine niedertraechtige
Unterwuerfigkeit unter eine kleine Anzahl der schlimmsten seiner Gattung,
sich fast immer in den Fall zu setzen, auch dieser bloss tierischen
Glueckseligkeit nur selten oder auf kurze Zeit, bittweise oder verstohlner
Weise habhaft zu werden.  "Jedes Tier sucht seine Nahrung--graebt sich eine
Hoehle, oder baut sich ein Nest--begattet sich--schlaeft--und stirbt.  Was
tut der groesseste Teil der Menschen mehr?  Das betraechtlichste Geschaefte,
das sie von den uebrigen Tieren voraus haben, ist die Sorge sich zu
bekleiden, welche die hauptsaechlichste Beschaeftigung vieler Millionen
ausmacht.  Und ich sollte", (sagte Agathon in einer von seinen schlimmsten
Launen zu sich selbst) "ich sollte meine Ruhe, meine Vergnuegungen, meine
Kraefte, mein Dasein der Sorge aufopfern, damit irgend eine besondere Herde
dieser edeln Kreaturen besser esse, schoener wohne, sich haeufiger begatte,
sich besser kleide, und weicher schlafe als sie zuvor taten, oder als
andere ihrer Gattung tun?--Ist das nicht alles was sie wuenschen?  Und
gebrauchen sie mich dazu?  Was sollte mich bewegen, mir diese Verdienste
um sie zu machen?  Ist vielleicht nur ein einziger unter ihnen, der bei
allem was er unternimmt, eine edlere Absicht hat, als seine eigne
Befriedigung?  Bin ich ihnen etwan einige Hochachtung oder Dankbarkeit
dafuer schuldig, dass sie fuer meine Beduerfnisse oder fuer mein Vergnuegen
arbeiten?  Ich bin schuldig, sie dafuer zu bezahlen; das ist alles was sie
wollen, und alles was sie an mich fordern koennen."

"Himmel!"--so deucht mich, hoere ich hier einige ruehrende Stimmen
ausrufen--"ist's moeglich?  Konnte Agathon so denken?  So klein, so unedel
-" "so kalt, meine schoenen Damen, so kalt!  Und sie werden mir gestehen,
dass man in einer Einkerkerung von zween oder drei Monaten, die man sich
ganz allein durch grosse und edle Gesinnungen zugezogen, gute Gelegenheit
hat, sich von der Hitze der grossmuetigen Schwaermerei ein wenig abzukuehlen
-" "Aber was wird nun aus der Tugend unsers Helden werden?--Was ist die
Tugend ohne dieses schoene Feuer, ohne diese erhabene Begeisterung, welche
den Menschen ueber die uebrigen seiner Gattung, welche ihn ueber sich selbst
erhoeht, und zu einem allgemeinen Wohltaeter, zu einem Genius, zu einer
subalternen Gottheit macht?"--"Wir gestehen es, sie ist ohne diese
aetherische Flamme ein sehr unansehnliches, sehr wenig glaenzendes Ding -"
"Und wie traurig ist es, die Tugend unsers Helden gerade da unterliegen zu
sehen, wo sie sich in ihrer groessesten Staerke zeigen
sollte?--Wie?--erliegen, weil man Widerstand findet?  Die gute Sache
aufgeben, weil man, und vielleicht ohne Not, an einem gluecklichen Ausgang
verzweifelt?  Was ist denn die wahre Tugend anders, als ein immerwaehrender
Streit mit den Leidenschaften, Torheiten und Lastern--in uns, und ausser
uns?"--"Vortrefflich!--und in Bunyans 'Reise' so wohl ausgefuehrt, meine
Herren, dass ihr uns hier weiter nichts zu sagen braucht.  Es ist
bedaurlich, dass unser Held seine Rolle nicht besser behauptet--Aber allem
Ansehen nach, war er wohl niemals ein Held--und wir hatten Unrecht ihm
einen so ehrenvollen Namen beizulegen -" "Das eben nicht; er fing
vortrefflich an; er war ein Held, da er sich den zudringlichen
Liebkosungen der verfuehrischen Pythia entriss -" "Das konnte die scheue und
schamhafte Unschuld der unbaertigen Jugend getan haben; und liebte er
damals nicht die schoene Psyche?"--"So verdiente er doch ein Held genannt
zu werden, als er den Mut hatte, sich eines verlassenen Unschuldigen gegen
eine maechtige Partei anzunehmen?"--"Ihr koenntet vielleicht eben soviel aus
Ehrgeiz--oder aus Hass gegen einen der Feinde eures Klienten--oder aus
einer geheimen Absicht auf die Gemahlin eures Klienten--oder um vierzig
tausend Livres aus der Kasse eures Klienten tun?--und ihr haettet in keinem
von diesen Faellen eine Heldentat getan.  Dass Agathon damals aus edeln
Gesinnungen handelte, wissen wir--von ihm selbst; und wir haben Gruende, es
ihm zu glauben--aber er konnte sich mit der groessesten Wahrscheinlichkeit
einen glaenzenden Sukzess versprechen; und was fuer ein Triumph war das fuer
die Ruhmbegierde eines Juenglings von zwanzig Jahren?"--"Nun, so war er
doch gewiss ein Held, da er gleichmuetig und unerschuetterlich sich dem
ungerechten Verbannungs-Urteil der Athenienser unterzog, und lieber das
aeusserste erdulden, als seine Lossprechung einer Niedertraechtigkeit zu
danken haben wollte!--So war er's damals, da er von sich sagen konnte:
'Ich verwies es der Tugend nicht, dass sie mir den Hass und die Verfolgungen
der Boesen zugezogen hatte; ich fuehlte, dass sie sich selbst belohnt.'"--"In
der Tat, er war in diesem Augenblick gross; aber wir muessen nicht vergessen,
dass er sich damals in einem ausserordentlichen Zustande, auf dem aeussersten
Grade dieses Enthusiasmus der Tugend befand, der den Menschen vergessen
macht, dass er nur ein Mensch ist.  Diese Art von Heldentum daurt
natuerlicher Weise nicht laenger, als der Paroxysmus des Affekts.  Agathon
war sich damals, als er so dachte, einer unbefleckten Tugend bewusst; und
zu was fuer einem Stolz musste dieses Gefuehl seine Seele in einem Augenblick
aufschwellen, da sich ganz Athen zusammenverschworen zu haben schien, ihn
zu demuetigen; in einem Augenblick, da dieser Stolz der ganzen Last seines
Ungluecks das Gleichgewicht halten musste, und ihm den Triumph verschaffte,
die Herren ueber sein Schicksal die ganze Obermacht, die ihm seine Tugend
ueber sie gab, fuehlen zu lassen?  Diese Art von Stolz gleicht in ihren
Wuerkungen der Wut eines tapfern Mannes der zur Verzweiflung getrieben wird.
Die Gewissheit des Todes, in den er sich hineinstuerzt, macht, dass er
Taten eines Unsterblichen tut.  Aber Agathon hatte dermalen nicht mehr
soviel Ursache, auf seine Tugend stolz zu sein.  Eben diese
enthusiastische Gemuets-Beschaffenheit, welche ihm bei seiner Verbannung zu
Athen die Gesinnungen eines Gottes eingehaucht, hatte ihn zu Smyrna den
Schwachheiten eines gemeinen Menschen ausgesetzt.  Er dachte nicht mehr so
gross von sich selbst, und da ihm nun, in aehnlichen Umstaenden, dieser
heroische Stolz nicht mehr zu statten kommen konnte, so musste sich
derselbe notwendig in diejenige Art von Misanthropie verwandeln, welche
sich ueber die ganze Gattung erstreckt.  In diesem Stuecke, wie in vielen
andern, ist die Geschichte Agathons die Geschichte aller Menschen.  Wir
denken so lange gross von der menschlichen Natur, als wir gross von uns
selber denken; unsere Verachtung hat alsdann nur einzelne Menschen oder
kleinere Gesellschaften zum Gegenstand.  Aber sobald wir in unsrer Meinung
von uns selbst fallen, sinkt durch eine innerliche Gewalt ueber welche wir
nicht Meister sind, unsre Meinung von der ganzen Gattung zu welcher wir
gehoeren; wir verwundern uns, dass wir nicht eher wahrgenommen, dass die
Torheiten, die Laster derjenigen, unter denen wir leben, Gebrechen der
Natur selbst sind, denen (mehr oder weniger, auf diese oder eine andre Art,
je nachdem Zeit, Umstaende, Temperament und Gewohnheit es mit sich
bringen) ein jeder unterworfen ist; je genauer wir die Menschen
untersuchen, je mehr Gruende finden wir, so zu denken; und diese
Denkungsart floesset uns, zu eben der Zeit, da sie uns eine gewisse
Geringschaetzung gegen die ganze Gattung gibt, mehr Nachsicht gegen die
Fehler und Gebrechen der einzelnen Personen, und besondern Gesellschaften,
mit denen wir in Verhaeltnis stehen, ein; so dass wir das, was wir an jenem
tugendhaften Schwulst, welchen die Einfalt uebereilter Weise fuer die Tugend
selbst haelt, verlieren, zu eben der Zeit an den notwendigsten und
liebenswuerdigsten Tugenden, an Geselligkeit und Maessigung gewinnen:
Tugenden, welche zwar nichts blendendes haben, aber desto mehr Waerme geben,
und uns desto geschickter machen, unter Geschoepfen zu leben, welche ihrer
alle Augenblicke benoetiget sind.

Es ist ein gemeiner und oft getadelter Fehler des menschlichen Geschlechts,
dass sie das Wunderbare mehr lieben als das Natuerliche, und das Glaenzende
mehr als was nicht so gut in die Augen faellt, wenn es gleich brauchbarer
und dauerhafter ist.  Diese Art von dem Werte der Sachen zu urteilen ist
nirgends betrueglicher, als wenn sie auf moralische Gegenstaende angewendet
wird.  Der Schluss, den man oefters von der Erhabenheit der Begriffe und
Empfindungen einer Person, und von der Fertigkeit eine gewisse Sprache der
Begeistrung zu reden, welche (wie die homerische Goettersprache) allen
Dingen andre Namen gibt, ohne dass die Dinge selbst darum etwas anders sind,
als sie unter ihren gewoehnlichen Namen sind, auf eine ausserordentliche
Vortrefflichkeit des Charakters dieser Person zu machen pflegt, ist eben
so falsch, als das Vorurteil, welches viele gegen eine gelassene und
bescheidene Tugend gefasst haben, welche, ohne sich durch feirliches
Gepraenge, hochfliegende Ideen, anmassliche Privilegien von den Gebrechen
der menschlichen Natur, und unerbittliche Strenge gegen dieselben
anzukuendigen, nur darum weniger zu versprechen scheint, um im Werke selbst
desto mehr zu leisten.  Dieses vorausgesetzt koennten wir vielleicht mit
gutem Grunde behaupten, dass die Tugend unsers Helden, durch die neuerliche
Veraenderung, die in seiner Denkensart vorging, in verschiedenen
Betrachtungen, grosse Vorteile erhalten habe.  Aber (wir wollen es nur
gestehen) was sie dabei auf einer Seite gewann, verlor sie auf einer
andern wieder.  Die Begriffe, welche wir uns von unsrer eignen Natur
machen, haben einen entscheidenden Einfluss auf alle unsre uebrigen Begriffe.
So irrig, so laecherlich und kindisch es ist, wenn wir uns einbilden (und
doch bilden sich das die Meisten ein) dass der Mensch die Hauptfigur in der
ganzen Schoepfung, und alles andere bloss um seinetwillen da sei--So
natuerlich ist hingegen, dass er es in dem besondern System seiner eignen
Ideen ist.  In dieser kleinen Welt ist und bleibt er, er wolle oder wolle
nicht, der Mittelpunkt--der Held des Stuecks, auf den alles sich bezieht,
und dessen Glueck oder Fall alles entscheidet.  Alles ist gross, wichtig,
interessant, wenn die Hauptperson wichtig ist, und eine grosse Rolle zu
spielen hat; aber wenn Scapin oder Harlekin der Held ist, was kann das
ganze Stueck anders sein, als eine Farce?"


Man erinnert sich vermutlich noch der Zweifel, worin sich Agathon
verwickelt fand, als er die bezauberten Ufer von Jonien verliess, wo er,
vielleicht zu seinem Vorteil, erfahren hatte, dass die Ideen, welche sich
in den Hainen zu Delphi seiner jugendlichen Seele bemaechtiget, und durch
den Unterricht und Umgang des goettlichen Platons zu Athen noch mehr darin
befestiget hatten, ihm bei einer Gelegenheit, wo er sich mit vollkommner
Sicherheit auf ihre Staerke und beschuetzende Kraft verlassen hatte, mehr
nachteilig als nuetzlich gewesen waren, ja sich endlich (zu einem billigen
Verdacht gegen ihre Realitaet) von ganz entgegengesetzten so unmerklich und
gutwillig hatten verdraengen lassen, dass er die Veraenderung nicht eher
wahrgenommen, als da sie schon voellig zu Stande gekommen war.  Agathon
hatte damals keine Zeit, dieser Zweifel wegen mit sich selbst einig zu
werden; er glaubte zwar, oder hoffte vielmehr ueberhaupt, dass dasjenige was
in seinen vormaligen Grundsaetzen wahres sei, sich mit seinen neuerlangten
Begriffen sehr wohl vereinigen lassen werde--aber er sah doch noch nicht
deutlich genug, wie?--und wurde beim ersten Anblick Luecken gewahr, welche
ihm desto mehr Sorge machten, je weniger er geneigt war, sie nach dem
Exempel der Meisten, die sich in dieser Schwierigkeit befinden, mit dem
ersten Besten, es moechte Stroh, Leimen, Lumpen oder was ihm sonst in die
Haende fiele, sein, auszustopfen.  Indes hatten doch damals seine vorigen
Lieblings-Ideen noch einen starken Anhang in seinem Herzen, und er
beruhigte sich, auf die Eingebungen desselben hin, mit der Hoffnung, dass
es ihm, sobald er in ruhigere Umstaende kaeme, leicht sein wuerde, die
Harmonie zwischen seinem Kopf und seinem Herzen vollkommen wieder
herzustellen.  Allein die Geschaefte und die Zerstreuungen, welche zu
Syracus alle seine Zeit verschlangen, hatten ihn genoetigt, eine fuer ihn so
wichtige Arbeit lange genug aufzuschieben, um sie durch immer neu
hervorbrechende Schwierigkeiten ungleich schwerer zu machen, als sie
anfangs gewesen waere.  Die ungereimte und laecherliche Seite der
menschlichen Meinungen, Leidenschaften, und Gewohnheiten ist gemeiniglich
die erste, welche sie einem Manne von Verstand und Witz zeigen, der die
Musse nicht hat, sie mit anhaltender Aufmerksamkeit zu betrachten.  Agathon
gewoehnte sich also unvermerkt an diese Art, die Sachen anzuschauen; die
natuerliche Heiterkeit und Lebhaftigkeit seiner Sinnesart disponierte ihn
ohnehin dazu; und die Syracusaner, deren Charakter eine Vermischung des
Atheniensischen und Corinthischen, oder eine Komposition von den
widersprechendesten Eigenschaften, welche ein Volk nur immer haben kann,
ausmachte--und ein Hof, wie Dionysens Hof war--versahen ihn so reichlich
mit komischen Charaktern, Bildern und Begebenheiten, dass der Absatz,
welchen der gegenwaertige Ton seiner Seele (wenn man uns dieses malerische
Kunst-Wort hier erlauben will) mit seinem ehmaligen machte, von Tag zu Tag
immer staerker werden musste.  Der Oromasdes und Arimanius der alten Persen
werden uns nicht als toedlichere Feinde vorgestellt, als es der komische
Geist, und der Geist des Enthusiasmus sind; und die natuerliche Antipathie
dieser beiden Geister wird dadurch nicht wenig vermehrt, dass beide gleich
geneigt sind, ueber die Grenzen der Maessigung hinauszuschweifen.  Der
Enthusiastische Geist sieht alles in einem strengen feierlichen Licht; der
Komische alles in einem milden und lachenden; nichts ist dem ersten
leichter als so weit zugehen, bis ihm alles, was Spiel und Scherz heisst,
verdammlich vorkommt; nichts dem andern leichter, als gerade in demjenigen,
was jener mit der groessesten Ernsthaftigkeit behandelt, am meisten Stoff
zum Scherzen und Lachen zu finden.

Nehmen wir zu diesem noch, dass der leichtsinnige und scherzhafte Ton von
jeher den Hoefen vorzueglich eigen gewesen ist--und den besondern Umstand,
dass die anmasslichen Akademisten, oder Hof-Philosophen des Dionys, den
einzigen Aristipp ausgenommen, eine Art von Tragikomischen Narren
vorstellten, welche recht mit Fleiss dazu ausgesucht zu sein schienen, um
die erhabenen Wissenschaften, fuer deren Priester und Mystagogen sie sich
ausgeben, so veraechtlich zu machen, als sie selbst waren--Nehmen wir alles
dieses zusammen, so werden wir uns kaum verwundern koennen, wie es moeglich
gewesen, dass unser Held nach und nach sich endlich auf einem Punkt befand,
wo ihn damals, da er in der Grotte der Nymphen auf Erscheinungen der
Goetter wartete--oder da er die Grundsaetze, die Verheissungen und die
Freundschaft des Sophisten Hippias mit einem so feurigen Unwillen von sich
stiess--vermutlich niemand, oder nur die schlauesten Kenner des
menschlichen Herzens erwartet haben moegen--naemlich da, wo ihm ein grosser
Teil seiner vormaligen Ideen, an denen er zu Smyrna nur zu zweifeln
angefangen hatte, nun selbsten ganz schimaerisch und belachenswert, und
diejenigen, deren Gegenstaende ihm zwar ehrwuerdig bleiben mussten, doch
subjektivisch betrachtet, in der barokischen Gestalt, wie sie in der
Einbildung der Sterblichen verkleinert, verzerrt, vermischt oder
verkleidet werden, zu nichts anderm zu taugen schienen, als lustig damit
zu machen.

Unsere nachdenkenden Leser werden nunmehr ganz deutlich begreifen, warum
wir Bedenken getragen haben, dem Urheber der Griechischen Handschrift in
seinem allzuguenstigen Urteil von dem gegenwaertigen moralischen Zustande
unsers Helden, Beifall zu geben.  Wir koennen uns nicht verbergen, dass
dieser Zustand fuer seine Tugend gefaehrlich ist, und desto gefaehrlicher, je
mehr man in demselben durch eine gewisse Behaglichkeit, Munterkeit des
Geistes, und andre Anscheinungen einer voelligen Gesundheit, sicher gemacht
zu werden pflegt, sich in seinem natuerlichen Zustande zu glauben.  Nicht
als ob es uns eben so leid sei, unsern Helden (den wir mit allen seinen
Fehlern eben so sehr lieben, als ob er ein Sir Carl Grandison waere) auf
dem Wege zu sehen, von allen Arten der Schwaermerei von Grund aus geheilt
zu werden--Denn so viel schoenes und gutes sich immer zu ihrem Vorteil
sagen lassen mag, so bleibt doch gewiss, dass es besser ist gesund sein, und
keine Entzueckungen haben, als die Harmonie der Sphaeren hoeren, und an einem
hitzigen Fieber liegen--aber wir besorgen billig, dass die allzustarke
Nachlassung, welche in der Seele eben sowohl als im Leibe, auf eine
uebermaessige Spannung zu folgen pflegt, seinem Herzen wenigstens so
nachteilig werden koennte, als es die liebenswuerdige Schwaermerei, womit wir
ihn behaftet gesehen haben, seiner Vernunft sein mochte.  Der neue Schwung,
den seine Denkungsart zu Syracus bekam, wuerde uns ziemlich gleichgueltig
sein, wenn die Veraenderung sich bloss auf spekulative Begriffe oder den Ton
und die Verteilung des Lichts und Schattens in seiner Seele erstreckte:
Aber wenn er dadurch weniger rechtschaffen, weniger ein Liebhaber der
Wahrheit, weniger empfindlich fuer das Beste des menschlichen Geschlechts,
weniger edelgesinnt, und wohltaetig, weniger zur vorzueglichen Teilnehmung
an der Glueckseligkeit irgend einer besondern Gesellschaft (ohne welche die
anmassliche Welt-Buergerschaft gewisser Leute blosse Grosssprecherei oder
hoechstens eine Art von Don-Quischotterie ist) und zur Freundschaft, diesem
Lieblings-Phantom schoener Seelen, weniger aufgelegt wuerde--erlaubet mir,
ihr strengen Anti-Platonisten, denen alles Schimaere heisst, was sich nicht
geometrisch beweisen laesst, erlaubet mir noch weiter zu gehen--wenn dieser
schoene, herzerhoehende, wohltaetige, und der Tugend so vorteilhafte
Gedanke--fuer eine groessere Sphaere als dieses animalische Leben, fuer eine
edlere Art von Existenz, fuer vollkommnere Gegenstaende, und zu einer
vollkommnern Art von Aktivitaet, als unsre dermalige bestimmt zu sein--und
die begeisternden, wiewohl traeumerischen Aussichten, die uns dieser Beste
aller Gedanken gibt--wenn er keinen Reiz, keine Macht auf seine Seele mehr
haette--O! Agathon, Agathon!  dann wuerdest du, nicht unsern Hass, nicht eine
lieblose Beurteilung, nicht eine triumphierende Freude ueber deinen Fall,
aber--unser Mitleiden verdienen.

Die Gemuets-Verfassung worin wir ihn in diesem Kapitel gesehen haben,
scheint allerdings nicht sehr geschickt zu sein, uns ueber diesen Punkt
seinetwegen ausser Sorgen zu setzen.  Es ist eine so unbestaendige Sache um
die Begriffe, Meinungen und Urteile eines Menschen!  Die Umstaende, der
besondere Gesichts-Punkt, in den sie uns stellen, die Gesellschaft worin
wir leben, tausend kleine Einfluesse, die wir einzeln nicht gewahr werden,
haben soviel Gewalt ueber dieses unerklaerbare, launische, widersinnische
Ding, unsre Seele!--dass wir nicht Buerge dafuer sein wollten, was aus unserm
Helden haette werden koennen, wofern er mit solchen Dispositionen in eine
Gesellschaft von Hippiassen und Alcibiaden, oder zurueck in die schoene Welt
zu Smyrna versetzt worden waere.  Zu gutem Glueck sehen wir ihn im Begriff,
zu Leuten zukommen, welche ihn mit der Menschheit wieder aussoehnen, und
seinem schon erkaeltenden Herzen diese beseelende Waerme wieder mitteilen
werden, ohne welche die Tugend eine blosse Spekulation ist, die zwar einen
unerschoepflichen Stoff zu scharfsinnigen Betrachtungen gibt, aber unter
den vielerlei chemischen Prozessen, welche die allzuspitzfuendige Vernunft
mit ihr vornimmt, endlich ein so abgezogenes, so feines, so delikates Ding
wird, dass sich kein Gebrauch davon machen laesst.

So sehr sich auch die Einbildungs-Kraft unsers Helden abgekuehlt hat, so
unzuverlaessig, uebertrieben und grillenhaft er die Geister-Lehre und die
metaphysische Politik seines Freundes Plato zu finden glaubt; so komisch
ihm seine eigene Ausschweifungen in dem Stande der Bezauberung, worin er
sich ehemals befunden, vorkommen; so klein er ueberhaupt von den Menschen
denkt, und so fest er entschlossen zu sein vermeint, von dem schoenen
Phantom, wie er es itzo nennt, von dem Gedanken, sich Verdienste um seine
Gattung zu machen, in seinem Leben sich nicht wieder taeuschen zu lassen;
so ist es doch bei weitem noch nicht an dem, dass er diese zarte
Empfindlichkeit der Seele, und diesen eingewurzelten Hang zu dem
idealischen Schoenen verloren haben sollte, der das geheime Principium
seiner ehemaligen Begeisterung, und aller der manchfaltigen Schwaermereien,
Bezauberungen und Entzueckungen, in deren magischem Labyrinthe sie ihn,
nach Massgabe der Umstaende, herumgefuehrt, gewesen ist.  Die verstohlnen
Blicke, die er noch so gerne in die Szenen seiner gluecklichen Jugend wirft;
das Bild der liebenswuerdigen Psyche, welches durch alle Veraenderungen,
die in seiner Seele vorgegangen, nichts von seinem Glanze verloren hat;
die Erinnerung dieser reinen, unbeschreiblichen, fast vergoetternden
Wollust, in welcher sein Herz zerfloss, als er es noch in seiner Gewalt
hatte, Glueckliche zu machen; und als die Reinigkeit dieser goettlichen Lust
noch durch keine Erfahrungen von der Undankbarkeit und Bosheit der
Menschen verduestert und truebe gemacht wurde--diese Bilder, denen er sich
noch so gerne ueberlaesst--welche sich selbst in seinen Traeumen seiner
geruehrten Seele so oft und so lebhaft darstellen--die Seufzer, die Wuensche,
die er diesen geliebten verschwindenden Schatten nachschickt--alle diese
Symptomen sind uns Buerge dafuer, dass er noch Agathon ist; dass die
Veraenderung in seinen Begriffen und Urteilen, die neue Theorie von allem
dem, was wuerklich ein Gegenstand unsrer Nachforschung zu sein verdient,
oder von Eitelkeit und Vorwitz dazu gemacht worden, welche sich in seiner
Seele zu entwickeln angefangen, die edlern Teile seines Herzens nicht
angegriffen habe; kurz, dass wir uns Hoffnung machen koennen, aus dem Streit
der beiden widerwaertigen und feindlichen Geister, wodurch seine ganze
innerliche Verfassung seit einiger Zeit erschuettert, verwirrt und in
Gaerung gesetzt worden, zuletzt eine eben so schoene Harmonie von Weisheit
und Tugend hervorkommen zu sehen, wie nach dem System der alten
Morgenlaendischen Weisen, aus dem Streit der Finsternis und des Lichts,
diese schoene Welt hervorgegangen sein soll.




EILFTES BUCH




ERSTES KAPITEL

Apologie des griechischen Autors


Bis hieher scheint die Geschichte unsers Helden, wenigstens in den
hauptsaechlichsten Stuecken, dem ordentlichen Lauf der Natur, und den
strengesten Gesetzen der Wahrscheinlichkeit so gemaess zu sein, dass wir
keinen Grund sehen, an der Wahrheit derselben zu zweifeln.  Aber in diesem
eilften Buch, wir muessen es gestehen, scheint der Autor aus dieser unsrer
Welt, welche, unparteiisch von der Sache reden, zu allen Zeiten nichts
bessers als eine Werkel-Tags-Welt (wie Shakespear sie irgendwo nennt)
gewesen ist, ein wenig in das Land der Ideen, der Wunder, der
Begebenheiten, welche gerade so ausfallen, wie man sie haette wuenschen
koennen, und um alles auf einmal zu sagen, in das Land der schoenen Seelen,
und der utopischen Republiken verirret zu sein.  Es stehet bei den Lesern,
ihm hierin soviel Glauben beizumessen, als sie gerne wollen; wir an unserm
Teil nehmen uns der Sache weiter nichts an; unsere Absichten sind bereits
erreicht, und die gluecklichen oder ungluecklichen Umstaende, welche dem
Agathon noch bevorstehen moegen, haben nichts damit zu tun.  Indessen
glauben wir doch, dass der Autor allen den gutherzigen Leuten, welche sich
fuer den Helden einer solchen Geschichte nach und nach interessieren, und
gerne haben, wenn sich am Ende alles zu allerseitigem Vergnuegen, mit
Entdeckungen, Erkennungen, gluecklichem Wiederfinden der verlornen Freunde,
und etlichen Hochzeiten endet, einen Gefallen getan habe, seinen Helden,
nachdem er eine hinlaengliche Anzahl guter und schlimmer Abenteuer
bestanden hat, endlich fuer seine ganze uebrige Lebens-Zeit gluecklich zu
machen.  Es mag sein, dass der Verfasser der griechischen Handschrift
hierin seinem guten Naturell den Lauf gelassen hat; denn in der Tat,
scheint es ein Zeichen eines harten und grausamen Herzens zu sein, welches
ein Vergnuegen an der Qual und den Traenen seiner unschuldigen Leser findet,
wenn man alles anwendet, uns fuer den Helden und die Heldin einer
wundervollen Geschichte einzunehmen, bloss um uns zuletzt durch einen so
jaemmerlichen Ausgang, als eine schwermuetige, menschenfeindliche
Imagination nur immer erdenken kann, in einen desto empfindlichern und
unleidlichern Schmerz zu versenken, da es lediglich bei dem guten Willen
des Autors stund, uns desselben zu ueberheben.  Gleichwohl aber scheint uns
unser edler gesinnte Verfasser noch eine andre Absicht dabei gehabt zu
haben, welche er, ohne sich einer noch groessern Unwahrscheinlichkeit
schuldig zu machen, nicht wohl anders als durch diese nicht
allzuwahrscheinliche Verbindung gluecklicher Umstaende, worein er seinen
Helden in diesem Buche setzt, erreichen konnte--Und was fuer eine Absicht
mag das wohl sein?--Ich will es ihnen unverbluemt und ohne Umschweife sagen,
meine Herren und Damen, ob ich gleich besorgen muss, dass die ungewoehnliche
Offenherzigkeit, welche ich ihnen in dem ganzen Laufe dieses Werkes habe
sehen lassen, mir von einem oder dem andern aus ihrem Mittel uebel
aufgenommen werden moechte--Unser Verfasser wollte dem Vorwurf ausweichen,
welchen Horaz gleichnisweise in dem bekannten Verse-...  Amphora coepit
Institui--currente rot cur urceus exit?- denjenigen Dichtern macht, in
deren Werken das Ende sich nicht zu dem Anfang schickt.  Er wollte in
seinem Helden, dessen Jugend und erste Auftritte in der Welt so grosse
Hoffnungen erweckt hatten, nachdem er ihn durch so viele verschiedene
Umstaende gefuehrt, als er fuer noetig hielt seine Tugend zu pruefen, zu
laeutern und zu der gehoerigen Konsistenz zu bringen, am Ende einen so
weisen und tugendhaften Mann darstellen, als man nur immer unter der Sonne
zu sehen wuenschen, oder nach Gestalt der Sachen, erwarten koennte.  Der
Enthusiasmus, der die eigentliche Anlage seines Helden zu einem mehr als
gewoehnlichen Grade moralischer Vollkommenheit enthielt, verhinderte ihn zu
eben der Zeit da er seine Tugend erhoehte, so weise zu sein, als man sein
muss, um nicht mit den erhabensten Begriffen, und den edelsten Gesinnungen,
von sich selbst und von andern betrogen zu werden.  Eine Art zu denken,
welche ihn zu einer hoehern Klasse von Wesen als die gewoehnlichen Menschen
sind, zu erheben schien, setzte ihn dem Neid, der verkehrten Beurteilung,
den Nachstellungen und Verfolgungen dieser Menschen aus; und machte ihn,
welches fuer seine Tugend das Schlimmste war, unvermerkt vergessen, dass er
im Grunde doch immer weder mehr noch weniger sei, als ein Mensch.  Die
Erfahrungen, die er endlich hierueber bekam, oeffneten ihm die Augen, und
zerstreuten einen Teil der Bezauberung; er lernte sich selbst besser
kennen; aber er kannte die Welt noch nicht genug.  Ein neues und grosses
Theater, auf welches er versetzt wurde, half diesem Mangel ab; eine immer
weiter ausgebreitete und vervielfaeltigte Erfahrung stimmte seine
allzuidealische Denk-Art herab, und ueberfuehrte ihn, dass er, wie der
grossmuetige, tugendhafte und tapfre Ritter von Mancha (dieses lehrreiche
Bild der Schwachheiten und Verirrungen des menschlichen Geistes!)
Windmuehlen fuer Riesen, Wirtshaeuser fuer bezauberte Schloesser, und
Dorf-Nymphen fuer goettliche Dulcineen angesehen hatte.  Er wurde weiser,
aber auf Unkosten seiner Tugend.  So wie die Bezauberung seiner
Einbildungs-Kraft vorging, hoerte auch die Begierde auf, grosse Taten zu tun,
allem Unrecht in der Welt zu steuern, mit den Feinden der allgemeinen
Glueckseligkeit sich herumzuschlagen, und die Menschen, wider ihren Dank
und Willen, gluecklich machen zu wollen.  Nun sage man mir, nachdem es mit
unserm Helden dazu gekommen war, (und, alles wohl erwogen, musste es auf
eine oder andere Art endlich dazu kommen; denn die edelste, die
liebenswuerdigste Schwaermerei, wenn sie gar zu lange dauert, und sich so
gar durch die Maul-Esel-Treiber von Jangois nicht austreiben lassen will,
wird endlich zu Narrheit,) was sollte, was konnte unser Autor nun weiter
mit ihm anfangen?  Einen misanthropischen Einsiedler aus ihm machen?--Dazu
war sein Kopf zu heiter und sein Herz zu schwach--oder zu zaertlich--oder
zu gut; was ihr wollt; und zudem mochte unser Autor, der ein Grieche war,
und wenigstens in die Zeiten des Alciphrons gesetzt werden muss, (wie die
Gelehrten ohne unser Erinnern bemerkt haben) vermutlich von der
Vortrefflichkeit einer einsiedlerischen Tugend die erhabenen Begriffe
nicht haben, welche man sich in den wundervollen Zeiten des dreizehnten
und vierzehnten Jahrhunderts bis zu unsern philosophischen Zeiten davon
gemacht hat, und (allem Ansehen nach) in einigen Laendern noch lange machen
wird.  Ihn wieder in die weite Welt zurueckzufuehren, waere nichts anders
gewesen, als ihn der augenscheinlichsten Gefahr aussetzen, in seiner
antiplatonischen Denk-Art durch immer neue Erfahrungen bestaerkt, und durch
die Gesellschaft witziger und liebenswuerdiger Leute, welche entweder gar
keine Grundsaetze, oder nicht viel bessere als der weise Hippias, gehabt
haetten, nach und nach auch um diesen kostbaren ueberrest seiner ehemaligen
Tugend gebracht zu werden, den er gluecklicher Weise aus der verpesteten
Luft der grossen Welt noch davon gebracht hat.  Vielleicht haette er in
solchen Umstaenden noch immer eine Art von Mittel zwischen Weisheit und
Torheit, eine mehr laecherliche als hassenswuerdige Komposition von kuehnem
Witz und unschluessiger Vernunft, von wahren und willkuerlichen Begriffen,
von Aberglauben und Unglauben, von guten und boesen Leidenschaften,
Gewohnheiten und Launen, von gleich betrueglichen Tugenden und Lastern;
kurz, eine so vortreffliche Art von Geschoepfen werden koennen, wie ungefaehr
die meisten von uns andern sind, wir moegen es nun einsehen--und wenn wir's
einsehen, eingestehen--oder nicht.  Bei so bewandten Umstaenden, und da es
(wie gesagt) nun einmal die Absicht des Autors war, aus seinem Helden
einen tugendhaften Weisen zu machen, und zwar solchergestalt, dass man ganz
deutlich moechte begreifen koennen, wie ein solcher Mann--so geboren--so
erzogen--mit solchen Faehigkeiten und Dispositionen--mit einer solchen
besondern Bestimmung derselben--nach einer solchen Reihe von Erfahrungen,
Entwicklungen und Veraenderungen--in solchen Gluecks-Umstaenden--an einem
solchen Ort und in einer solchen Zeit--in einer solchen
Gesellschaft--unter einem solchen Himmels-Strich--bei solchen
Nahrungs-Mitteln (denn auch diese haben einen staerkern Einfluss auf
Weisheit und Tugend, als sich manche Moralisten einbilden)--bei einer
solchen Diaet--kurz, unter solchen gegebenen Bedingungen, wie alle
diejenigen Umstaende sind, in welche er den Agathon bisher gesetzt hat, und
noch setzen wird--ein so weiser und tugendhafter Mann habe sein koennen,
und (diejenigen, welche nicht gewohnt sind zu denken, moegen es nun glauben
oder nicht,) unter den naemlichen, oder doch sehr aehnlichen Umstaenden, es
auch noch heutzutage werden koennte: Da, sage ich, dieses seine Absicht war,
so blieb ihm freilich kein andrer Weg uebrig, als seinen Helden in diesen
Zusammenhang gluecklicher Umstaende zu setzen, in welchen er sich nun bald,
zu seinem eigenen Erstaunen, befinden wird.  Freilich ist ein solcher
Zusammenfluss gluecklicher Umstaende allzuselten, um wahrscheinlich zu sein.
Aber wie soll sich ein armer Autor helfen, der (alles wohl ueberlegt) nur
ein einziges Mittel vor sich sieht, aus der Sache zu kommen, und dieses
ein gewagtes?  Man hilft sich wie man kann, und wenn es auch durch einen
Sprung aus dem Fenster sein sollte.  Der kleine Held der Koenigin von
Golconde ist nicht der erste, der sich durch dieses Mittel helfen musste:
Julius Caesar wuerde ohne einen solchen Sprung das Vergnuegen nicht gehabt
haben, als Herr der Welt (wie man, zwar laecherlich genug, zu sprechen
gewohnt ist,) durch die Strassen Roms ins Capitolium einzuziehen.

Und soviel mag dann zur Rechtfertigung unsers Autors gesagt sein; wenn es
anders zu seiner Rechtfertigung dienen kann, welches wir den Kunstrichtern
ueberlassen muessen.  Das Urteil mag indessen ausfallen wie es will, so
beladet sich der Herausgeber, wie er schon erklaert hat, dessen im
geringsten nicht.  Die Absichten, warum er die alte Urkunde, welche
zufaelliger Weise in seine Haende gekommen ist, in einen Auszug von
derjenigen Form und Beschaffenheit, wie die vorhergehenden zehen Buecher
weisen, gebracht hat, sind bereits erreicht.  Es ist verhoffentlich
unnoetig, sich hierueber naeher zu erklaeren.  Doch soviel koennen wir wohl
sagen, dass er niemalen daran gedacht hat, einen Roman zu schreiben, wie
sich vielleicht manche, ungeachtet des Titels und der Vorrede, zu glauben
in den Kopf gesetzt haben moegen--und da dieses Buch, in so fern der
Herausgeber Teil daran hat, kein Roman ist, noch einer sein soll; so hat
er sich auch um die so genannte Schuerzung des Knotens, und ob der
Verfasser der Urkunde seinen Knoten geschickt oder ungeschickt entwickelt
oder zerschnitten hat, wenig zu bekuemmern.




ZWEITES KAPITEL

Die Tarentiner.  Charakter eines liebenswuerdigen alten Mannes


Archytas, durch dessen nachdrueckliche Verwendung Agathon der Haende seiner
Feinde zu Syracus entrissen worden, war ein vertrauter Freund seines
Vaters Stratonicus gewesen; ihre beiden Familien waren durch die Bande des
Gastrechts (welches bekannter massen den Griechen sehr heilig war) von
uralten Zeiten her verbunden; der ausgebreitete Ruhm, welchen sich der
Philosoph von Tarent, als der Wuerdigste unter den Nachfolgern des
Pythagoras, als ein tiefer Kenner der Geheimnisse der Natur und der
mechanischen Kuenste, als ein weiser Staatsmann, als ein geschickter und
allezeit gluecklicher Feldherr, und was allen diesen Vorzuegen die Krone
aufsetzt, als ein rechtschaffener Mann, in der vollkommensten Bedeutung
dieses Worts erworben, hatte den Namen des Archytas unserm Helden schon
lange ehrwuerdig gemacht; und hiezu kam noch, dass dessen juengerer Sohn,
Critolaus, in den Zeiten des hoechsten Wohlstandes Agathons zu Athen zwei
Jahre in seinem Hause zugebracht, und mit allen ersinnlichen
Freundschafts-Erweisungen ueberhaeuft, eine Zuneigung von derjenigen Art fuer
ihn gefasst hatte, welche in schoenen Seelen (denn damals gab es noch schoene
Seelen) sich nur mit dem Leben endet.  Diese Freundschaft war zwar durch
zufaellige Ursachen, und den Aufenthalt Agathons zu Smyrna eine Zeitlang
unterbrochen, aber sogleich nach seinem Entschluss, bei dem Dionys zu leben,
wieder erneuert, und seither sorgfaeltig unterhalten worden.  Agathon
hatte waehrend seiner Staats-Verwaltung sich oefters bei der weisen
Erfahrenheit des Archytas Rats erholt; und die verschiedenen Verhaeltnisse,
worin die Tarentiner und Syracusaner, besonders in Absicht der
Handelschaft, mit einander stunden, hatten ihm oefters Gelegenheit gegeben,
sich um die ersten verdient zu machen.  Bei allen diesen Umstaenden ist
leicht zu ermessen, dass er den zaertlichen und dringenden Einladungen
seines Freundes Critolaus um so weniger widerstehen konnte, als die
Pflichten der Erkenntlichkeit gegen seine Erretter ihm keine Freiheit zu
lassen schienen, andere Beweggruende bei der Wahl seines Aufenthalts in
Betrachtung zu ziehen.

In der Tat haette er sich auch keinen zu seinen nunmehrigen Absichten
bequemern Ort erwaehlen koennen als Tarent.  Diese Republik war damals
gerade in dem Zustande, worin ein jeder patriotischer Republikaner die
seinige zu sehen wuenschen soll--zu klein, um ehrgeizige Projekte zu machen,
und zu gross, um den Ehrgeiz und die Vergroessrungs-Sucht ihrer Nachbarn
fuerchten zu muessen; zu schwach, um in andern Unternehmungen, als in den
Kuensten des Friedens, ihren Vorteil zu finden; stark genug, sich gegen
einen jeden nicht allzuuebermaechtigen Feind (und solche Feinde hat eine
kleine Republik selten) in ihrer Verfassung zu erhalten.  Archytas hatte
sie, in einer Zeit von mehr als dreissig Jahren, in welcher er sieben mal
die Stelle des obersten Befehlhabers in der Republik bekleidete, an die
weisen Gesetze, die er ihnen gegeben hatte, so gut angewoehnt, dass sie mehr
durch die Macht der Sitten als durch das Ansehen der Gesetze regiert zu
werden schienen.  Der groesseste Teil der Tarentiner bestund aus Fabrikanten
und Handelsleuten.  Die Wissenschaften und schoenen Kuenste stunden in
keiner besondern Hochachtung bei ihnen; aber sie waren auch nicht
verachtet.  Diese Gleichgueltigkeit bewahrte die Tarentiner vor den
Fehlern und Ausschweifungen der Athenienser, bei denen jedermann, bis auf
die Gerber und Schuster, ein Philosoph und Redner, ein witziger Kopf und
ein Kenner sein wollte.  Sie waren eine gute Art von Leuten, einfaeltig von
Sitten, emsig, arbeitsam, regelmaessig, Feinde der Pracht und Verschwendung,
* leutselig und gastfrei gegen die Fremden, Haesser des Gezwungnen,
Spitzfuendigen und uebertriebenen in allen Sachen, und aus eben diesem
Grunde, Liebhaber des Natuerlichen und Gruendlichen, welche bei allem mehr
auf die Materie als auf die Form sahen, und nicht begreifen konnten, dass
eine fein gearbeitete Schuessel aus corinthischem Erzt besser sein koenne,
als eine schlechte aus Silber, oder dass ein Narr liebenswuerdig sein koenne,
weil er artig sei.  Sie liebten ihre Freiheit, wie eine Gattin, nicht wie
eine Beischlaeferin, ohne Leidenschaft, und ohne Eifersucht; sie setzten
ein billiges Vertrauen in diejenige, denen sie die Vormundschaft ueber den
Staat anvertrauten; aber sie forderten auch, dass man dieses Vertrauen
verdiene.  Der Geist der Emsigkeit, der dieses achtungswuerdige und
glueckliche Volk beseelte--der unschuldigste und wohltaetigste unter allen
sublunarischen Geistern, die uns bekannt sind--machte, dass man sich zu
Tarent weniger, als in den meisten mittelmaessigen Staedten zu geschehen
pflegt, um andre bekuemmerte; in so fern man sie durch keine gesetzwidrige
Tat, oder durch einen beleidigenden Kontrast mit ihren Sitten aergerte,
konnte jeder leben wie er wollte.  Alles dieses zusammengenommen, machte,
wie uns deucht, eine sehr gute Art von republikanischem Charakter; und
Agathon haette schwerlich einen Freistaat finden koennen, welcher
geschickter gewesen waere, seinen gegen dieselbe gefassten Widerwillen zu
besaenftigen.  Ohne Zweifel hatte dieses Volk auch seine Fehler, wie alle
andre; aber der weise Archytas, unter welchem der National-Charakter der
Tarentiner erst eine gesetzte und feste Gestalt gewonnen hatte, wusste
diejenige Art derselben, welche man die Temperaments-Fehler eines Volks
nennen kann, so klueglich zu behandeln, dass sie durch die Vermischung mit
ihren Tugenden, beinahe aufhoerten, Fehler zu sein--eine notwendige und
vielleicht die groesseste Kunst eines Gesetzgebers, deren genauere
Untersuchung und Analyse wir, beilaeufig, denenjenigen empfohlen haben
wollen, welche zu der schweren, und vermutlich spaetern Zeiten aufbehaltnen,
aber moeglichen Aufloesung eines Problems, welches nur von Lilliputtischen
Seelen fuer schimaerisch gehalten wird, der Aufgabe, welche Gesetzgebung
unter gegebenen Bedingungen, die beste sei?  etwas beizutragen sich
berufen fuehlen.

Agathon entdeckte beim ersten Blick an die Italischen Ufer, seinen Freund
Critolaus, der mit einem Gefolge der edelsten Juenglinge von Tarent ihm
entgegengeflogen war, um ihn in einer Art von freundschaftlichem Triumph
in eine Stadt einzufuehren, welche sich's zur Ehre rechnete, von einem
Manne wie Agathon, vor andern zu seinem Aufenthalt erwaehlt zu werden.  Die
angenehme Luft dieser von einem guenstigen Himmel umflossenen Ufer, der
Anblick eines der schoensten Laender unter der Sonne, und der noch suessere
Anblick eines Freundes, von dem er bis zur Schwaermerei geliebt wurde,
machten unsern Helden in einem einzigen Augenblick alles Ungemach
vergessen, das er in Sicilien und in seinem ganzen Leben ausgestanden
hatte.  Ein frohes ahnendes Erwarten der Glueckseligkeit, die in diesem zum
erstenmal betretenen Lande auf ihn wartete, verbreitete eine Art von
angenehmer Empfindung durch sein ganzes Wesen, welche sich nicht
beschreiben laesst.  Die unbestimmte Wollust, welche alle seine Sinnen
zugleich einzunehmen schien, war nicht dieses seltsame zauberische Gefuehl,
womit ihn die Schoenheiten der Natur und die Empfindung ihrer reinsten
Triebe, in seiner Jugend durchdrungen hatte--dieses Gefuehl, diese Bluete
der Empfindlichkeit, diese zaertliche Sympathie mit allem was lebt oder zu
leben scheint; dieser Geist der Freude, der uns aus allen Gegenstaenden
entgegenatmet; dieser magische Firnis der sie ueberzieht, und uns ueber
einem Anblick, von dem wir zehn Jahre spaeter kaum noch fluechtig geruehrt
werden, in stillem Entzuecken zerfliessen macht--dieses beneidenswuerdige
Vorrecht der ersten Jugend verliert sich mit dem Anwachs unsrer Jahre
unvermerkt, und kann nicht wieder gefunden werden; aber es war etwas, das
ihm aehnlich war; seine Seele schien dadurch wie von allen verduesternden
Flecken seines unmittelbar vorhergehenden Zustandes ausgewaschen, und zu
den zaertlichen Eindruecken vorbereitet zu werden, welche sie in dieser
neuen Periode seines Lebens bekommen sollte.

Eine seiner glueckseligsten Stunden, (wie er in der Folge oefters zu
versichern pflegte) war diejenige, worin er die persoenliche Bekanntschaft
des Archytas machte.  Dieser ehrwuerdige Greis hatte der Natur und der
Maessigung, welche von seiner Jugend an ein unterscheidender Zug seines
Charakters gewesen war, den Vorteil einer Lebhaftigkeit aller Kraefte zu
danken, welche in seinem Alter etwas seltnes ist, aber bei den alten
Griechen lange nicht so selten war, als bei den meisten Europaeischen
Voelkern unsrer Zeit, bei denen es zur Gewohnheit zu werden angefangen hat,
die erste Haelfte des Lebens so unbesonnen zu verschwenden, dass man in der
andern die geheimsten Kraefte der Arznei-Kunst zu Huelfe rufen muss, um einen
schmachtenden Mittelstand von Sein und Nichtsein, von einem Tag zum andern
erbettelter Weise fortschleppen zu koennen.  So erkaltet als die
Einbildungs-Kraft unsers Helden war, so konnte er doch nicht anders als
etwas idealisches in dem Gemische von Majestaet und Anmut, welches ueber die
ganze Person dieses liebenswuerdigen Alten ausgebreitet war, zu
empfinden--und es desto staerker zu empfinden, je staerker der Absatz war,
den dieser Anblick mit allem demjenigen machte, woran sich seine Augen
seit geraumer Zeit hatten gewoehnen muessen--Und warum konnte er nicht
anders?  Die Ursache ist ganz simpel; weil dieses idealische nicht in
seinem Gehirne, sondern in dem Gegenstande selbst war.  Stellet euch einen
grossen stattlichen Mann vor, dessen Ansehen beim ersten Blick ankuendiget,
dass er dazu gemacht ist, andre zu regieren, und dem ihr ungeachtet seiner
silbernen Haare noch ganz wohl ansehen koennet, dass er vor fuenfzig Jahren
ein schoener Mann gewesen ist--Ihr erinnert euch ohne Zweifel dergleichen
gesehen zu haben; aber das ist es noch nicht--Stellet euch vor, dass dieser
Mann in dem ganzen Laufe seines Lebens ein tugendhafter Mann gewesen ist;
dass eine lange Reihe von Jahren seine Tugend zu Weisheit gereift hat; dass
die unbewoelkte Heiterkeit seiner Seele, die Ruhe seines Herzens, die
allgemeine Guete wovon es beseelt ist, das stille Bewusstsein eines
unschuldigen und mit guten Taten erfuellten Lebens, sich in seinen Augen
und in seiner ganzen Gesichts-Bildung mit einer Wahrheit, mit einem
Ausdruck von stiller Groesse und Wuerdigkeit abmalt, dessen Macht man fuehlen
muss, man wolle oder nicht--das ist, was ihr vielleicht noch nicht gesehen
habt--das ist das idealische, das ich meinte; und das war es was Agathon
sah--Ihr erinnert euch doch der guten alten Frau Shirley?--welche ich, fuer
meinen Teil, so reizend und selbst idealisch auch immer die Henrietten
Byrons, und ihre Rivalinnen sind, dennoch in gewissen Stunden einem ganzen
Serail von Henrietten, Clementinen und Emilien, (die Charlotten, Olivien
und alle andern Goettinnen von dieser Art, zusamt der schoenen Magellone,
mit eingerechnet,) vorziehen wollte--Gut; ein Gemaelde von dieser naemlichen
alten Frau, von der Hand eines van Dyk, (wenn es noch einen van Dyk gaebe)
wuerde ein Cabinetstueck machen, um welches ich alle Liebes-Goettinnen und
Grazien der Vanloos und Bouchers, so wenig ich sonst ein Feind von ihnen
waere, mit Freuden geben wuerde.  Archytas, von der Hand eines Apelles (wenn
zu seiner Zeit ein Apelles gewesen waere) wuerde das Gegenbild davon sein.
Agathon hatte nichts noetig, als ihn anzusehen, um ueberzeugt zu sein, dass
er endlich gefunden habe, was er so oft gewuenscht, aber noch nie gefunden
zu haben geglaubt hatte, ohne dass er in der Folge auf eine oder die andere
Art seines Irrtums ueberfuehrt worden waere--einen wahrhaftig weisen Mann,
einen Mann, der nichts zu sein scheinen wollte, als was er wuerklich war,
und an welchem das scharfsichtigste Auge nichts entdecken konnte, das man
anders haette wuenschen moegen.  Die Natur schien sich vorgesetzt zu haben,
durch ihn zu beweisen, dass die Weisheit nicht weniger ein Geschenke von
ihr sei, als der Genie; und dass, wofern es gleich der Kunst nicht
unmoeglich ist, ein schlimmes Naturell zu verbessern, und aus einem Silen,
so der Himmel will, einen Socrates zu machen, (ein Triumph, den die Kunst
gleichwohl sehr selten davon traegt,) es dennoch der Natur allein zukomme,
diese glueckliche Temperatur der Elemente, woraus der Mensch
zusammengesetzt ist, hervorzubringen, welche, unter einem Zusammenfluss
eben so gluecklicher Umstaende, endlich zu dieser vollkommnen Harmonie aller
Kraefte und Bewegungen des Menschen, worin Weisheit und Tugend in Einem
Punkt zusammenfliessen, erhoeht werden kann.  Archytas hatte niemalen weder
eine gluehende Einbildungs-Kraft, noch heftige Leidenschaften gehabt; eine
gewisse Staerke, welche den Mechanismus seines Kopfs und seines Herzens
charakterisierte, hatte von seiner Jugend an die Wuerkung der Gegenstaende
auf seine Seele gemaessiget; die Eindruecke, die er von ihnen bekam, waren
deutlich und nett genug, um seinen Verstand mit wahren Bildern zu erfuellen,
und die Verwirrung zu verhindern, welche in dem Gehirne derjenigen zu
herrschen pflegt, deren allzuschlaffe Fibern nur schwache und matte
Eindruecke von den Gegenstaenden empfangen; aber sie waren nicht so lebhaft
und von keiner so starken Erschuetterung begleitet, wie bei denjenigen,
welche, durch zaertlichere Werkzeuge und reizbarere Sinnen zu den
enthusiastischen Kuensten der Musen bestimmt, den zweideutigen Vorzug einer
zauberischen Einbildungs-Kraft und eines unendlich empfindlichen Herzens
durch die Tyrannie der Leidenschaften, der sie, mehr oder weniger,
unterworfen sind, teuer genug bezahlen muessen.  Archytas hatte es dem
Mangel dieses eben so schimmernden, als wenig beneidenswerten Vorzugs zu
danken, dass er wenig Muehe hatte, Ruhe und Ordnung in seiner innerlichen
Verfassung zu erhalten; dass er anstatt von seinen Ideen und Empfindungen
beherrscht zu werden, allezeit Meister von ihnen blieb, und die
Verirrungen des Geistes und des Herzens nur aus der Erfahrung andrer
kannte, von denen das schwaermerische Volk der Helden, Dichter und
Virtuosen aller Arten aus seiner eigenen sprechen kann.  Und daher kam es
auch, dass die Pythagoraeische Philosophie, in deren Grundsaetzen er erzogen
worden war--eben diese Philosophie, welche in dem Gehirne so vieler andrer
zu einem seltsamen Gemische von Wahrheit und Traeumerei wurde,--sich durch
Nachdenken und Erfahrung in dem seinigen zu einem System von eben so
simpeln, als fruchtbaren und praktischen Begriffen ausbildete; zu einem
System, welches der Wahrheit naeher zu kommen scheint, als irgend ein
anders; welches die menschliche Natur veredelt, ohne sie aufzublaehen, und
ihr Aussichten in bessere Welten eroeffnet, ohne sie fremd und unbrauchbar
in der gegenwaertigen zu machen; welches durch das Erhabenste und Beste,
was unsre Seele von Gott, von dem Welt-System, und von ihrer eigenen Natur
und Bestimmung zu denken faehig ist, ihre Leidenschaften reiniget und
maessiget, ihre Gesinnungen verschoenert, und (was kein so kleiner Vorteil
ist, als neunhundert und neun und neunzig Menschen unter tausenden sich
einbilden,) sie von der tyrannischen Herrschaft dieser poebelhaften
Begriffe befreiet, welche die Seele verunstalten, sie klein,
niedertraechtig, furchtsam, falsch und sklavenmaessig machen; jede edle
Neigung, jeden grossen Gedanken abschrecken und ersticken, und doch darum
nicht weniger von politischen und religioesen Daemagogen unter dem groessten
Teile des menschlichen Geschlechts, aus Absichten, woraus diese Herren
billig ein Geheimnis machen, eifrigst unterhalten werden.

Die zuverlaessigste Probe ueber die Guete der Philosophie des weisen Archytas
ist, wie uns deucht, der moralische Charakter, den ihm das einstimmige
Zeugnis der Alten beilegt.  Diese Probe, es ist wahr, geht bei einem
System von metaphysischen Spekulationen nicht an; aber die Philosophie des
Archytas war ganz praktisch.  Das Exempel so vieler grossen Geister,
welche in der Bestrebung, ueber die Grenzen des menschlichen Verstandes
hinauszugehen, verunglueckt waren, haette ihn in diesem Stuecke vielleicht
nicht weiser gemacht, wenn er mehr Eitelkeit und weniger kaltes Blut
gehabt haette; aber so wie er war, ueberliess er diese Art von Spekulationen
seinem Freunde Plato, und schraenkte seine Nachforschungen ueber die bloss
intellektualischen Gegenstaende lediglich auf diese einfaeltigen Wahrheiten
ein, welche das allgemeine Gefuehl erreichen kann, welche die Vernunft
bekraeftiget, und deren wohltaetiger Einfluss auf den Wohlstand unsers
Privat-Systems so wohl als auf das allgemeine Beste allein schon genugsam
ist, ihren Wert zu beweisen.  Es laesst sich also ganz sicher von dem Leben
eines solchen Mannes auf die Guete seiner Denkens-Art schliessen.  Archytas
verband alle haeuslichen und buergerlichen Tugenden, mit dieser schoensten
und goettlichsten unter allen, welche sich auf keine andre Beziehung
gruendet, als das allgemeine Band, womit die Natur alle Wesen verknuepft.
Er hatte das seltene Glueck, dass die untadeliche Unschuld seines
oeffentlichen und Privat-Lebens, die Bescheidenheit, wodurch er den Glanz
so vieler Verdienste zu mildern wusste, und die Maessigung, womit er sich
seines Ansehens bediente, endlich so gar den Neid entwaffnete, und ihm die
Herzen seiner Mitbuerger so gaenzlich gewannen dass er (ungeachtet er sich
seines hohen Alters wegen von den Geschaeften zurueckgezogen hatte) bis an
sein Ende als die Seele des Staats und der Vater des Vaterlands angesehen
wurde, und in dieser Qualitaet eine Autoritaet beibehielt, welcher nur die
aeusserlichen Zeichen der koeniglichen Wuerde fehlten.  Niemals hat ein Despot
unumschraenkter ueber die Leiber seiner Sklaven geherrschet, als dieser
ehrwuerdige Greis ueber die Herzen eines freien Volkes; niemals ist der
beste Vater von seinen Kindern zaertlicher geliebt worden.  Glueckliches
Volk!  welches von einem Archytas geregiert wurde, und den ganzen Wert
dieses Gluecks so wohl zu schaetzen wusste!--Und gluecklicher Agathon, der in
einem solchen Mann einen Beschuetzer, einen Freund, und einen zweiten Vater
fand.



* Der Charakter, der hier den Tarentinern gegeben wird, macht einen
starken Absatz mit demjenigen, den sie zu den Zeiten des Koenigs Pyrrhus
hatten, und bis zum Untergang ihrer Freiheit behielten; allein es ist zu
bemerken, dass Archytas und Pyrrhus wenigstens 80 Jahre von einander
entfernt sind.  (Zurueck)




DRITTES KAPITEL

Eine unverhoffte Entdeckung


Archytas hatte zwei Soehne, deren wetteifernde Tugend die seltene und
verdiente Glueckseligkeit seines Alters vollkommen machte.  Diese
liebenswuerdige Familie lebte in einer Harmonie beisammen, deren Anblick
unsern Helden in die selige Einfalt und Unschuld des goldnen Alters
versetzte.  Niemals hatte er eine so schoene Ordnung, eine so vollkommne
Eintracht, ein so regelmaessiges und schoenes Ganzes gesehen, als das Haus
des weisen Archytas darstellte.  Alle Hausgenossen, bis auf die unterste
Klasse der Bedienten, waren eines solchen Hausvaters wuerdig.  Jedes schien
fuer den Platz, den es einnahm, ausdruecklich gemacht zu sein.  Archytas
hatte keine Sklaven; der freie, aber sittsame Anstand seiner Bedienten,
die Munterkeit, die Genauigkeit, der Wetteifer, womit sie ihre Pflichten
erfuellten, das Vertrauen, welches man auf sie setzte, bewies, dass er
Mittel gefunden hatte, selbst diesen rohen und mechanischen Seelen ein
Gefuehl von Ehre und Tugend einzufloessen; die Art wie sie dienten, und die
Art, wie ihnen begegnet wurde, schien das unedle und demuetigende ihres
Standes auszuloeschen; sie waren stolz darauf, einem so vortrefflichen
Herrn zu dienen, und es war nicht einer, der die Freiheit auch unter den
vorteilhaftesten Bedingungen angenommen haette, wenn er der Glueckseligkeit
haette entsagen muessen, ein Hausgenosse des Archytas zu sein.  Das
Vergnuegen mit seinem Zustande leuchtete aus jedem Gesicht hervor; aber
keine Spur dieses ueppigen uebermuts, der gemeiniglich den muessiggaengerischen
Haufen der Bedienten in grossen Haeusern bezeichnet; alles war in Bewegung;
aber ohne dieses laermende Geraeusch, welches den schweren Gang der Maschine
ankuendiget; das Haus des Archytas glich dem inwendigen Mechanismus des
animalischen Koerpers, in welchem alles in rastloser Arbeit begriffen ist,
ohne dass man eine Bewegung wahrnimmt, wenn die aeussern Teile ruhen.

Agathon befand sich noch in diesem angenehmen Erstaunen, welches in den
ersten Stunden, die er in einem so sonderbaren Hause zubrachte, sich mit
jedem Augenblick vermehren musste; als er auf einmal, und ohne dass ihn die
mindeste innerliche Ahnung dazu vorbereitet haette, durch eine Entdeckung
ueberrascht wurde, welche ihn beinahe dahin gebracht haette, alles was er
sah, fuer einen Traum zu halten.

Das Gynaeceum war, wie man weiss, bei den Griechen den Fremden, welche in
einem Hause aufgenommen wurden, ordentlicher Weise, eben so unzugangbar
als der Harem bei den Morgenlaendern.  Aber Agathon wurde in dem Hause des
Archytas nicht wie ein Fremder behandelt.  Dieser liebenswuerdige Alte
fuehrte ihn also, nachdem sie sich ein paar Stunden, welche unserm Helden
sehr kurz wurden, mit einander besprochen hatten, in Begleitung seiner
beiden Soehne in das Innerste des Hauses, welches von dem weiblichen Teil
der Familie bewohnt wurde; um, wie er sagte, seinen Toechtern ein Vergnuegen,
worauf sie sich schon so lange gefreuet haetten, nicht laenger
vorzuenthalten.  Stellet euch vor, was fuer eine suesse Bestuerzung ihn befiel,
da die erste Person, die ihm beim Eintritt in die Augen fiel, seine
Psyche war!--Augenblicke von dieser Art lassen sich besser malen, als
beschreiben--diese Erscheinung war so unerwartet, dass sein erster Gedanke
war, sich durch eine zufaellige aehnlichkeit dieser jungen Dame mit seiner
geliebten Psyche betrogen zu glauben.  Er stutzte; er betrachtete sie von
neuem; und wenn er nunmehr auch seinen Augen nicht haette trauen wollen, so
liess ihm das, was in seinem Herzen vorging, keinen Zweifel uebrig.  Und
doch kam es ihm so wenig glaublich vor, dass er gluecklich genug sein sollte,
nach einer so langen Abwesenheit und bei so wenigem Anschein, sie jemals
wieder zu sehen, sie in dem Gynaeceo seiner Freunde zu Tarent wieder zu
finden!  Ein andrer Gedanke, der in diesen Umstaenden sehr natuerlich war,
vermehrte seine Verwirrung, und hielt ihn zurueck, sich der Freude zu
ueberlassen, welche ein eben so erwuenschter als wenig verhoffter Anblick
ueber seine Seele ergoss.  Psyche sah nicht so aus, als ob sie eine Sklavin
in diesem Hause vorstelle; was konnte er also anders denken, als dass sie
die Gemahlin eines von den Soehnen des Archytas sein muesste? Es ist wahr, er
haette eben so wohl denken koennen, dass sie seine wiedergefundene Tochter
sein koennte; aber in solchen Umstaenden bildet man sich immer das ein, was
man am meisten fuerchtet.  In der Tat erriet er die Sache aufs erstemal;
Psyche war seit einigen Monaten die Gemahlin des Critolaus.

Unsere Leser sehen nun auf den ersten Blick, was fuer schoene Gelegenheit zu
pathetischen Beschreibungen und tragischen Auftritten uns dieser kleine
Umstand gibt--was fuer eine Situation! Den Gegenstand der zaertlichsten
Neigung seines Herzens, seine erste Liebe, nach einer langen schmerzlichen
Trennung unverhofft wieder finden, aber nur dazu wieder finden, um sie in
den Armen eines andern, und was uns nicht einmal das Recht zu klagen, zu
wueten und Rache zu schnauben uebrig laesst, in den Armen unsers liebsten
Freundes zu sehen!--Zu gutem Glueck fuer unsern Helden--und fuer den
Autor--waren diejenigen, welche in diesem Augenblick Zeugen von seiner
Bestuerzung waren, keine so passionierte Liebhaber pathetischer Auftritte,
dass sie haetten faehig sein koennen, an seiner Qual Vergnuegen zu finden.  Sie
wollten sich ein Vergnuegen daraus machen, ihn zu ueberraschen; aber es
wuerde grausam gewesen sein, eine Tragoedie mit ihm zu spielen, so gluecklich
auch am Ende die Entwicklung immer haette sein moegen.  Die zaertliche
Psyche sah etliche Augenblicke seiner Verwirrung zu; aber laenger konnte
sie sich nicht zurueckhalten.  Sie flog ihm mit offnen Armen entgegen, und
indem ihre Freuden-Traenen seine gluehende Wangen betauten, hoerte er sich
mit einem Namen benennen, der ihre zaertlichste Liebkosungen selbst in
Gegenwart eines Gemahls rechtfertigte.

Waere die Liebe, welche sie ihm in dem Hain zu Delphi eingefloesst hatte,
weniger platonisch gewesen, so wuerde die Entdeckung einer Schwester in der
Geliebten seines Herzens nicht so erfreulich gewesen sein, als sie ihm war.
Aber man erinnert sich noch, dass ihre Liebe, so ausnehmend zaertlich sie
auch gewesen war, doch mehr der Liebe, welche die Natur zwischen
Geschwistern von uebereinstimmender Gemuets-Art stiftet, als derjenigen
geglichen hatte, welche sich auf die Zauberei eines andern Instinkts
gruendet, von dessen fiebrischen Symptomen die ihrige allezeit frei
geblieben war.  Sie hatten damals schon ein sonderbares Vergnuegen daran
gefunden, sich einzubilden, dass ihre Seelen wenigstens einander
verschwistert seien, da sie nicht Grund genug hatten, so sehr sie es auch
wuenschten, die unschuldige Anmutung, welche sie fuer einander fuehlten, der
Wuerkung der Sympathie des Blutes zu zuschreiben.  Agathon befand sich also
ueber alles was er haette wuenschen koennen, gluecklich, da er, nach den
Erlaeuterungen, welche ihm gegeben wurden, nicht mehr zweifeln konnte, in
Psyche eine Schwester, welche er nach der ehmaligen Erzaehlung seines
Vaters fuer tot gehalten hatte, wieder zu finden, und durch sie ein Teil
einer Familie zu werden, fuer welche sein Herz bereits so eingenommen war,
dass der Gedanke sich jemals wieder von ihr zu trennen, ihm unertraeglich
gewesen sein wuerde.  Nun meine zaertlichen Leserinnen, mangelte ihm, um so
glueckselig zu sein, als es Sterbliche sein koennen, nichts als dass
Archytas--nicht irgend eine liebenswuerdige Tochter oder Nichte hatte, mit
der wir ihn vermaehlen koennten.  Aber ungluecklicher Weise fuer ihn hatte
Archytas keine Tochter; und wofern er Nichten hatte, welches wir nicht fuer
gewiss sagen koennen, so waren sie entweder schon verheiratet, oder nicht
dazu gemacht, das Bild der schoenen Danae, und die Erinnerungen seiner
ehmaligen Glueckseligkeit, welche von Tag zu Tag wieder lebhafter in seinem
Gemuete wurden, auszuloeschen.

Diese Erinnerungen hatten schon zu Syracus in melancholischen Stunden
wieder angefangen einige Gewalt ueber sein Herz zu bekommen; der Gram,
wovon seine Seele in der letzten Periode seines Hof-Lebens, ganz
verduestert und niedergeschlagen wurde, veranlasste ihn, Vergleichungen
zwischen seinem vormaligen und nunmehrigen Zustande anzustellen, welche
unmoeglich anders als zum Vorteil des ersten ausfallen konnten.  Er machte
sich selbst Vorwuerfe, dass er das liebenswuerdigste unter allen Geschoepfen,
in einem Anstoss von schwaermerischem Heldentum, aus so schlechten Ursachen,
auf die blosse Anklage eines so veraechtlichen Menschen als Hippias, ueber
welche sie sich vielleicht, wenn er sie gehoert haette, vollkommen haette
rechtfertigen koennen, verlassen habe.  Diese Tat, auf welche er sich
damals, da er sie fuer einen herrlichen Sieg ueber die unedlere Haelfte
seiner selbst, fuer ein grosses Versoehn-Opfer, welches er der beleidigten
Tugend brachte, ansah, so viel zu gut getan hatte, schien ihm itzt
undankbar und niedertraechtig-, es schmerzte ihn, wenn er dachte, wie
gluecklich er durch die Verbindung seines Schicksals mit dem ihrigen haette
werden koennen; und der Enthusiasmus gewann nichts dabei, wenn er zugleich
dachte, durch was fuer schimaerische Vorstellungen und Hoffnungen er ihn um
seine Privat-Glueckseligkeit gebracht habe.  Aber der Gedanke, dass er durch
ein so schnoedes Verfahren die schoene Danae gezwungen habe, ihn zu
verachten, zu hassen, sich der Zaertlichkeit, die er ihr eingefloesst,
niemals anders als wie einer ungluecklichen Schwachheit zu erinnern, deren
Andenken sie mit Gram und Reue erfuellen musste--dieser Gedanke war ihm ganz
unertraeglich; Danae, so sehr sie auch beleidigt war, konnte ihn unmoeglich
so sehr verabscheuen, als er in den Stunden, da diese Vorstellungen seine
Vernunft ueberwaeltigten, sich selbst verabscheuete.  Allein diese Stunden
gingen endlich vorueber, und das ungeduldige Gefuehl der gegenwaertigen uebel
trug nicht wenig dazu bei, ihm die Ursachen und Umstaende seiner Entfernung
von Smyrna in einem so splenetischen Lichte vorzustellen.  Die glueckliche
Veraenderung, welche die Versetzung in den Schoss der liebenswuerdigsten
Familie, die vielleicht jemals gewesen ist, in seinen Umstaenden
hervorbrachte, veraenderte notwendiger Weise auch die Farbe seiner
Einbildungs-Kraft.  Haette er Danae nicht verlassen, so wuerde er weder
seine Schwester gefunden, noch mit dem weisen Archytas persoenlich bekannt
worden sein.  Diese Folgen seiner tugendhaften Untreue machten den Wunsch,
sie nicht begangen zu haben, unmoeglich; aber sie befoerderten dagegen einen
andern, der in den Umstaenden, worin er zu Tarent lebte, sehr natuerlich war.
Die heitre Stille, welche in seinem ohnehin zur Freude aufgelegten Gemuet
in kurzem wieder hergestellt wurde; die Freiheit von allen Geschaeften und
Sorgen; der Genuss alles dessen, womit die Freundschaft ein gefuehlvolles
Herz beseligen kann; der Anblick der Glueckseligkeit seines Freundes
Critolaus, welche im Besitz der liebenswuerdigen Psyche alle Tage zu
zunehmen schien; der Mangel an Zerstreuungen, wodurch die Seele verhindert
wird, sich in die Sphaere ihrer angenehmsten Ideen und Empfindungen zu
konzentrieren; die natuerliche Folge hievon, dass diese Ideen und
Empfindungen desto lebhafter werden muessen--alles dieses vereinigte sich,
ihn nach und nach wieder in Dispositionen zu setzen, welche die
zaertlichste Erinnerungen an die einst so sehr geliebte Danae erweckten,
und ihn von Zeit zu Zeit in eine Art von sanfter wolluestiger Melancholie
setzten, worin sein Herz sich ohne Widerstand in diese zauberischen Szenen
von Liebe und Wonne zurueckfuehren liess, welche--aus Ursachen, die wir den
Moralisten zu entwickeln ueberlassen wollen--durch die in seiner Seele
vorgegangene Revolution ungleich weniger von ihrem Reiz verloren hatten,
als die abstraktern und bloss intellektualischen Gegenstaende seines
ehmaligen Enthusiasmus.  Koennen wir ihn verdenken, dass er in solchen
Stunden die schoene Danae unschuldig zu finden wuenschte--dass er dieses so
oft und so lebhaft wuenschte, bis er sich endlich ueberredete, sie fuer
unschuldig zu halten--und dass die Unmoeglichkeit, ein Gut wieder zu
erlangen, dessen er sich selbst so leichtglaeubig und auf eine so verhasste
Art beraubt hatte, ihn zuweilen in eine Traurigkeit versenkte, die ihm den
Geschmack seiner gegenwaertigen Glueckseligkeit verbitterte, und sich nur
desto tiefer in sein Gemuet eingrub, weil er sich nicht entschliessen konnte,
sein Anliegen denjenigen anzuvertrauen, denen er, diesen einzigen Winkel
ausgenommen, das Innerste seiner Seele aufzuschliessen pflegte--"Wohin uns
diese Vorbereitung wohl fuehren soll?"--werden vielleicht einige von unsern
scharfsinnigen Lesern denken--"ohne Zweifel wird man uns nun auch die Dame
Danae von irgend einem dienstwilligen Sturmwind herbeifuehren lassen,
nachdem uns, ohne zu wissen, wie?  das gute Maedchen Psyche, durch einen
wahren Schlag mit der Zauberrute, aus dem Gynaeceo des alten Archytas
entgegengesprungen ist -" "Und warum nicht?--nachdem wir nun einmal wissen,
wie gluecklich wir unsern Freund Agathon dadurch machen koennten" "aber wo
bleibt alsdann das Vergnuegen der ueberraschung, welches andre Autoren ihren
Lesern mit so vieler Muehe und Kunst zu zuwenden pflegen."  "Es bleibt aus,
meine Herren; und Diderot kann Ihnen, wenn Sie wollen, sagen, warum Sie
wenig oder nichts dabei verlieren werden.  Inzwischen ist uns lieb,
erinnert worden zu sein, dass wir Ihnen einige Nachricht schuldig sind, wie
Psyche (welche wir, in einen Ganymed verkleidet, in den Haenden eines
Seeraeubers verlassen hatten,) dazu gekommen sei, die Gemahlin des
Critolaus und die Schwester Agathons zu werden.  Ein kurzer Auszug aus der
Erzaehlung, welche dem Agathon teils von seiner Schwester selbst, teils von
ihrer Amme gemacht wurde, (und die letzte hatte den Fehler, ein wenig
weitlaeufiger in ihren Erzaehlungen zu sein, als wir selbst,) wird
hinlaenglich sein, dero gerechte Wissens-Begierde ueber diesen Punkt zu
befriedigen."


Ein heftiger Sturm ist ein sehr ungluecklicher Zufall fuer Leute, die sich
mitten auf der offenen See, nur durch die Dicke eines Brettes von einem
feuchten Tode geschieden finden; aber fuer die Geschichtschreiber der
Helden und Heldinnen ist es beinahe der gluecklichste unter allen Zufaellen,
welche man herbeibringen kann, um sich aus einer Schwierigkeit
herauszuhelfen.  Es war also ein Sturm, (und Sie haben sich nicht darueber
zu beschweren, meine Herren, denn es ist, unsers Wissens, der erste in
dieser Geschichte,) der die liebenswuerdige Psyche aus der fuerchterlichen
Gewalt eines verliebten Seeraeubers rettete.  Das Schiff scheiterte an der
Italienischen Kueste, einige Meilen von Capua; und Psyche, von den Nereiden
oder Liebes-Goettern beschirmt, war die einzige Person auf dem Schiffe,
welche auf einem Brette gluecklich von den Zephyrn ans Land getragen wurde.
Die Zephyrn allein waeren hiezu vielleicht nicht hinreichend gewesen; aber
mit Huelfe einiger Fischer, welche gluecklicher Weise bei der Hand waren,
hatte die Sache keine Schwierigkeit.  Das war nun alles sehr gluecklich;
aber es ist nichts in Vergleichung mit dem, was nun folgen wird.  Einer
von den Fischern (der mitleidigste ohne Zweifel) fuehrte die verkleidete
Psyche, welche sehr vonnoeten hatte, sich zu trocknen, und von dem
ausgestandenen Ungemach zu erholen, zu seinem Weib in seine Huette.  Die
Fischerin, (eine huebsche, dicke Frau von drei oder vier und vierzig
Jahren) welche die Miene hatte, in ihrer Jugend kein unempfindliches Herz
gehabt zu haben, bezeugte ungemeines Mitleiden mit dem Unglueck eines so
liebenswuerdigen jungen Herrn, als die schoene Psyche zu sein schien; sie
pflegte seiner, so gut es nur immer moeglich war, und konnte sich nicht
satt an ihm sehen.  Es war ihr immer, sagte sie, als ob sie schon einmal
ein solches Gesicht gesehen haette, wie das seinige; und sie konnte es kaum
erwarten, bis der schoene Fremdling im Stande war, nach eingefuehrter
Gewohnheit, seine Geschichte zu erzaehlen.  Aber Psyche hatte der Ruhe
vonnoeten; sie wurde also zu Bette gebracht; und bei dieser Gelegenheit
entdeckte die Fischerin, welche auf die kleinsten Umstaende aufmerksam war,
dass der vermeinte Juengling ein ueberaus schoenes Maedchen--aber doch nicht
mehr so schoen war, als sie in ihren Manns-Kleidern ausgesehen hatte.  Es
war natuerlich, ueber diese Verwandlung im ersten Augenblick ein wenig
missvergnuegt zu sein; aber dieser kleine voruebergehende Unmut verwandelte
sich bald in die lebhafteste und zaertlichste Freude--kurz, es entdeckte
sich, dass die Fischerin Clonarion, die Amme der schoenen Psyche war, welche,
mit Huelfe dieses Namens, ihrer geliebten Amme sich wieder eben so gut zu
erinnern glaubte, als diese aus den Gesichts-Zuegen der Psyche, aus ihrer
aehnlichkeit mit ihrer Mutter, Musarion, und besonders aus einem kleinen
Mal, welches sie unter der linken Brust hatte, ihre allerliebste
Pflegtochter erkannte.  Clonarion war die vertrauteste Sklavin der Mutter
unsrer Heldin gewesen, und ihrer Pflege wurde nach dem Tode derselben die
kleine Psyche, oder Philoclea, wie sie eigentlich hiess, anvertraut; denn
Psyche war nur ein Liebkosungs-Name, den ihr ihre Amme aus Zaertlichkeit
gab, und welchen die kleine Philoclea, weil sie sich niemals anders als
Psyche oder Psycharion nennen gehoert hatte, in der Folge als ihren
wuerklichen Namen angab.  Stratonicus hatte der Clonarion mit der noch
unmuendigen Psyche eine hinlaengliche Summe Gelds uebergeben, und befohlen,
sie in der Naehe von Corinth zu erziehen, weil er dort die beste
Gelegenheit hatte, sie von Zeit zu Zeit unerkannt zu sehen.  Die junge
Psyche, die Freude und der Stolz ihrer zaertlichen Amme, von der sie wie
ihr eigenes Kind geliebet wurde, wuchs so schoen heran, dass man nichts
liebenswuerdigers sehen konnte.  Die Hoffnung des Gewinsts reizte endlich
einige Boesewichter, sie, da sie ungefaehr fuenf bis sechs Jahre alt war,
heimlich wegzustehlen, und an die Priesterin zu Delphi zu verkaufen.  Ein
Halsgeschmeide, woran ein kleines Bildnis ihrer Mutter hing, und womit die
junge Psyche allezeit geschmueckt zu sein pflegte, wurde zugleich mit ihr
verkauft, und diente in der Folge zur Bestaetigung, dass sie wuerklich die
Tochter des Stratonicus sei.  Clonarion raufte sich einen guten Teil ihrer
Haare aus, da sie ihre Psyche vermisste; und nachdem sie eine ziemliche
Zeit zugebracht hatte, sie allenthalben (ausser da, wo sie wuerklich war,)
zu suchen, wusste sie kein ander Mittel, sich bei ihrem Herrn von der
Schuld einer strafbarn Nachlaessigkeit entledigen zu koennen, als vorzugeben,
dass sie gestorben sei; und Stratonicus konnte desto leichter hintergangen
werden, weil er damals eben in Geschaefte verwickelt war, welche ihn lange
Zeit hinderten, nach Corinth zu kommen.  Inzwischen hatte die allenthalben
herumirrende Clonarion eine Menge Abenteuer, welche sich endlich damit
endigten, dass sie die Gattin eines schon ziemlich bejahrten Fischers aus
der Gegend von Capua wurde, in dessen Augen sie damals wenigstens so schoen
als Thetis und Galathea war.  Sie hatte ihre geliebte Pflegtochter in so
zaertlichem Andenken behalten, dass sie einer Tochter, von der sie selbst
entbunden wurde, den Namen Psyche gab, bloss um sich derselben bestaendig zu
erinnern.  Der Tod dieses Kindes, der beinahe in eben dem Alter erfolgte,
worin Psyche geraubt worden war, riss die alte Wunde wieder auf; und da ihr
durch diese Umstaende das Bild der jungen Psyche immer gegenwaertig blieb,
so hatte sie desto weniger Muehe, sie wieder zu erkennen, ungeachtet
vierzehn oder fuenfzehn Jahre einige Veraenderung in ihren Gesichts-Zuegen
gemacht haben mussten.  Unsre Heldin vermehrte also nunmehr die kleine
Familie des alten Fischers, welcher seinen Aufenthalt veraenderte, und in
die Gegend von Tarent zog, wo er sie, weil sie alle unbekannt waren, fuer
seine Tochter ausgeben konnte.  Psyche bequemte sich so gut in die
schlechten Umstaende, worin sie bei ihrer Pflegmutter leben musste, als ob
sie niemals in bessern gelebt haette, und liess sich nichts angelegner sein,
als ihr durch emsiges Arbeiten die Last ihres Unterhalts zu erleichtern.
Endlich fuegte es sich zufaelliger Weise, dass der junge Critolaus unsre
Heldin zu Gesicht bekam, welche in ihrem baeurischen, aber reinlichen Anzug,
und mit frischen Blumen geschmueckt, demjenigen, dem sie in einem Haine
begegnete, eher eine von den Gespielen der Diana, als die Tochter eines
armen Fischers scheinen musste.  Critolaus fasste die heftigste Leidenschaft
fuer sie; weil seine Liebe eben so tugendhaft, als zaertlich war, so brachte
er bald die mitleidige Clonarion auf seine Seite; und da Psyche selbst
nunmehr wusste, dass Agathon ihr Bruder sei, so war kein Grund, warum sie
gegen die Zuneigung eines so liebenswuerdigen jungen Menschen unempfindlich
haette sein sollen.  In der Tat war Critolaus in mehrern Absichten der
zweite Agathon; allein die Umstaende liessen so wenig Hoffnung zu, dass eine
rechtmaessige Verbindung zwischen ihnen moeglich sein koennte, dass Psyche sich
verbunden hielt, ihm dasjenige, was zu seinem Vorteil in ihrem Herzen
vorging, desto sorgfaeltiger zu verbergen, je entschlossener er war, seiner
Liebe alle andre Betrachtungen aufzuopfern.  Endlich wusste er sich nicht
anders zu helfen, als dass er das Geheimnis seines Herzens demjenigen
entdeckte, dessen Beifall er am wenigsten zu erhalten hoffen konnte.  Die
ganze Beredsamkeit der begeisterten Liebe wuerde ueber einen Weisen, wie
Archytas war, wenig vermocht haben; aber Critolaus sagte so viel
ausserordentliches von dem Geist und der Tugend seiner Geliebten, dass sein
Vater endlich aufmerksam zu werden anfing.  Archytas hatte die Macht des
Daemons der Liebe nie erfahren; aber er war menschlich, guetig, und ueber die
gemeine Vorurteile und Absichten erhaben.  Ein schoenes und tugendhaftes
Maedchen war in seinen Augen ein sehr edles Geschoepfe, dessen Wert durch
den Schatten der Niedrigkeit und Armut nur desto mehr erhaben wurde.  Kaum
wurde der junge Critolaus gewahr, dass sein Vater zu wanken anfing; so
wagte er's, ihm das Geheimnis der Geburt seiner Geliebten zu entdecken,
welches ihm Clonarion, in Hoffnung, dass es gute Folgen haben koennte, ohne
Wissen der schoenen Psyche vertraut hatte.  Archytas, welchem Stratonicus
ehmals seine heimliche Verbindung mit Musarion entdeckt hatte, war ueber
diesen Zufall nicht wenig erfreut; er wuenschte nichts mehr, als dass
diejenige, fuer welche sein Sohn so heftig eingenommen war, die Tochter
seines liebsten Freundes sein moechte; aber er wollte gewiss sein, dass sie
es sei; und hiezu schien ihm das blosse Zeugnis eines Fischer-Weibs zu
wenig.  Er veranstaltete es, dass er Psychen und ihre angebliche Amme
selbst zu sehen bekam; er glaubte, in der Gesichtsbildung der ersten
einige Zuege von ihrem Vater zu entdecken; und die Unterredung, die er mit
ihr hatte, bestaetigte den guenstigen Eindruck, den ihr Anblick auf sein
Gemuet gemacht hatte.  Er liess sich ihre Geschichte mit allen Umstaenden
erzaehlen, und fand nun immer weniger Ursache, an der Wahrheit dessen zu
zweifeln, was sein Sohn auf die blosse Aussage der Amme, ohne die mindeste
Untersuchung, fuer die ausgemachteste Wahrheit hielt.  Das Halsgeschmeide,
welches Psyche in den Haenden der Pythia hatte zuruecklassen muessen, schien
ihm allein noch abzugehen, um ihn gaenzlich zu ueberzeugen.  Er schickte
deswegen einen seiner Vertrauten nach Delphi ab; und die Pythia, da sie
sah, dass ein Mann von solcher Wichtigkeit sich des Schicksals ihrer
ehemaligen Sklavin annahm, machte keine Schwierigkeiten, dieses
Merkzeichen der Abkunft derselben auszuliefern.  Nunmehr glaubte Archytas
berechtigt zu sein, Psyche als die Tochter eines Freundes, dessen Andenken
ihm teuer war, anzusehen; und nun hatte er selbst nichts angelegners, als
sie je eher je lieber in seine Familie zu verpflanzen.  Sie wurde also die
Gemahlin des gluecklichen Critolaus; und diese Verbindung gab natuerlicher
Weise neue Beweggruende, sich der Befreiung Agathons mit so lebhaftem Eifer
anzunehmen, als es, obenerzaehlter massen, geschehen war.




VIERTES KAPITEL

Etwas, das man ohne Divination vorhersehen konnte


Agathon hatte zwar viel frueher zu leben angefangen, als es gemeiniglich
geschieht; aber er war doch noch lange nicht alt genug, um sich von der
Welt gaenzlich zurueckzuziehen.  Indessen hielt er sich, nachdem er schon
zu zweien malen eine nicht unansehnliche Rolle auf dem Schauplatz des
oeffentlichen Lebens gespielt, und sie fuer einen jungen Mann gut genug
gespielt hatte, berechtiget, so lange er keinen besondern Beruf erhalten
wuerde, seiner Nation zu dienen, oder so lange sie seiner Dienste nicht
schlechterdings vonnoeten haette, sich in den Zirkel des Privat-Lebens
zurueckzuziehen; und hierin stimmten die Grundsaetze des weisen Archytas
voellig mit seiner Art zu denken ueberein.  "Ein Mann von mehr als
gewoehnlicher Faehigkeit", sagte Archytas, "hat zu tun genug, an seiner
eigenen Besserung und Vervollkommnung zu arbeiten; er ist am
geschicktesten zu dieser Beschaeftigung, nachdem er durch eine Reihe
betraechtlicher Erfahrungen sich selbst und die Welt kennen zu lernen
angefangen hat; und indem er solchergestalt an sich selbst arbeitet,
arbeitet er wuerklich fuer die Welt, indem er dadurch um soviel geschickter
wird, seinen Freunden, seinem Vaterland, und den Menschen ueberhaupt,
nuetzlich zu sein, und es sei nun mit vielem oder wenigem Gepraenge, in
einem groessern oder kleinern Zirkel, auf eine oeffentliche oder nicht so
merkliche Art, zum allgemeinen Besten des Systems mitzuwuerken."

Dieser Maxime zufolge beschaeftigte sich Agathon, nachdem er zu Tarent
einheimisch zu sein angefangen hatte, hauptsaechlich mit den mathematischen
Wissenschaften, mit Erforschung der Kraefte und Eigenschaften der
natuerlichen Dinge, mit der Astronomie, kurz mit demjenigen Teil der
spekulativen Philosophie, welche uns, mit Huelfe unsrer Sinnen und
behutsamer Vernunft-Schluesse zu einer zwar mangelhaften, aber doch
zuverlaessigen Erkenntnis der Natur und ihrer majestaetisch-einfaeltigen,
weisen und wohltaetigen Gesetze fuehrt.  Er verband mit diesen erhabenen
Studien, worin ihm die Anleitung des Archytas vorzueglich zu statten kam,
das Lesen der besten Schriftsteller von allen Klassen, insonderheit der
Geschichtschreiber, und das Studium des Altertums, welches er, so wie die
Verbal-Kritik, fuer eine der edelsten und nuetzlichsten, oder fuer eine der
nichtswuerdigsten Spekulationen hielt, je nachdem es auf eine
philosophische oder bloss mechanische Art getrieben werde.  Nicht selten
setzte er diese anstrengenden Beschaeftigungen bei Seite, um, wie er sagte,
mit den Musen zu scherzen; und der natuerliche Schwung seines Genie machte
ihm diese Art von Gemuets-Ergoetzung so angenehm, dass er Muehe hatte sich
wieder von ihr loszureissen.  Auch die Malerei und die Musik, die
Schwestern der Dichtkunst, deren hoehere Theorie sich in den
geheimnisvollesten Tiefen der Philosophie verliert, hatten einen Anteil an
seinen Stunden, und halfen ihm, das allzueinfoermige in den Beschaeftigungen
seines Geistes, und die schaedlichen Folgen, die aus der Einschraenkung
desselben auf eine einzige Art von Gegenstaenden entspringen, zu vermeiden.

Die haeufigen Unterredungen, welche er mit dem weisen Archytas hatte,
trugen viel und vielleicht das Meiste bei, seinen Geist in den
tiefsinnigern Spekulationen ueber die metaphysischen Gegenstaende, von
Abwegen zurueckzuhalten.  Agathon, welcher ehmals, da alles in seiner Seele
zur Empfindung wurde, seinen Beifall zu leicht ueberraschen liess; fand itzt,
seitdem er mit kaelterm Blute philosophierte, beinahe alles zweifelhaft;
die Zahl der menschlichen Begriffe und Meinungen, welche die Probe einer
ruhigen, gleichgueltigen und genauen Pruefung aushielten, wurde alle Tage
kleiner fuer ihn; die Systeme der dogmatischen Weisen verschwanden nach und
nach, und zerflossen vor den Strahlen der pruefenden Vernunft, wie die
Luft-Schloesser und Zauber-Gaerten, welche wir zuweilen an Sommer-Morgen im
dueftigen Gewoelke zu sehen glauben, vor der aufgehenden Sonne.  Der weise
Archytas billigte den bescheidnen Skeptizismus seines Freundes; aber indem
er ihn von allzukuehnen Reisen im Lande der Ideen zu den wenigen
einfaeltigen, aber desto schaetzbarern Wahrheiten zurueckfuehrte, welche der
Leitfaden zu sein scheinen, an welchem uns der allgemeine Vater der Wesen
durch diesen Labyrinth des Lebens sicher hindurchfuehren will--verwahrte er
ihn vor dieser gaenzlichen Ungewissheit des Geistes, welche eine eben so
grosse Unentschlossenheit und Mutlosigkeit des Willens nach sich zieht, und
dadurch eine Quelle so vieler schaedlicher Folgen fuer die Tugend und
Religion, und also fuer die Ruhe und Glueckseligkeit unsers Lebens wird, dass
der Zustand des bezaubertesten Enthusiasten dem Zustand eines solchen
Weisen vorzuziehen ist, der aus immerwaehrender Furcht zu irren, sich
endlich gar nichts mehr zu bejahen oder zu verneinen getraut.  In der Tat
gleicht die Vernunft in diesem Stueck ein wenig dem Doktor Peter Rezio von
Aguero; sie hat gegen alles, womit unsre Seele genaehrt werden soll, soviel
einzuwenden, dass diese endlich eben sowohl aus Inanition verschmachten
muesste, wie die ungluecklichen Statthalter der Insel Barataria bei der Diaet,
wozu sie das verwuenschte Staebchen ihres allzuskrupulosen Leibarztes
verurteilte.  Das beste ist in diesem Falle, sich wie Sancho zu helfen.
Der Instinkt und dieses am wenigsten betruegliche Gefuehl des Wahren und
Guten, welches die Natur allen Menschen zugeteilt hat, koennen uns am
besten sagen, woran wir uns halten sollen; und dahin muessen, frueher oder
spaeter, die groessesten Geister zurueckkommen, wenn sie nicht das Schicksal
haben wollen, wie die Taube des Altvaters Noah allenthalben
herumzuflattern und nirgends Ruhe zu finden.

Bei allen diesen manchfaltigen Beschaeftigungen, womit unser ehmaliger Held
seine Musse zu seinem eigenen Vorteil erfuellte, blieben ihm doch viele
Stunden uebrig, welche der Freundschaft und dem geselligen Vergnuegen
gewidmet waren--und fuer seine Ruhe nur allzuviele, in denen eine Art von
zaertlicher Schwermut, deren er sich nicht erwehren konnte, seine Seele in
die bezauberten Gegenden zurueckfuehrte, deren wir im vorigen Kapitel schon
Erwaehnung getan haben.  In einer solchen Gemuets-Disposition liebt man
vorzueglich den Aufenthalt auf dem Lande, wo man Gelegenheit hat, seinen
Gedanken ungestoerter nachzuhaengen, als unter den Pflichten und
Zerstreuungen des geselligern Stadt-Lebens.  Agathon zog sich also oefters
in ein Landgut zurueck, welches sein Bruder Critolaus, ungefaehr zwo Stunden
von Tarent besass, und wo er sich in seiner Gesellschaft zuweilen mit der
Jagd belustigte.  Hier geschah es einsmals, dass sie von einem Ungewitter
ueberrascht wurden, welches wenigstens so heftig war, als dasjenige,
wodurch, auf Veranstaltung zwoer Goettinnen, Aeneas und Dido in die
naemliche Hoehle zusammengescheucht wurden-Aber da zeigte sich nirgends
keine wirtschaftliche Hoehle, welche ihnen einigen Schirm angeboten haette;
und das schlimmste war, dass sie sich von ihren Leuten verloren hatten, und
eine geraume Zeit nicht wussten, wo sie waren; ein Zufall, der an sich
selbst wenig ausserordentliches hat, aber wie man sehen wird, eines der
gluecklichsten Abenteuer veranlassete, das unserm Helden jemals zugestossen
ist.  Nachdem sie sich endlich aus dem Walde herausgefunden hatten,
erkannte Critolaus die Gegend wieder; aber er sah zugleich, dass sie
etliche Stunden weit von Haus entfernt waren.  Das Ungewitter wuetete noch
immer fort, und es fand sich kein naeherer Ort, wohin sie ihre Zuflucht
nehmen konnten, als ein einsames Landhaus, welches seit mehr als einem
Jahr von einer fremden Dame von sehr sonderbarem Charakter bewohnt wurde.
Man vermutete aus einigen Umstaenden, dass sie die Witwe eines Mannes von
Ansehen und Vermoegen sein muesse; aber es war bisher unmoeglich gewesen,
ihren Namen und vorigen Aufenthalt, oder was sie bewogen haben koennte, ihn
zu veraendern, und in einer gaenzlichen Abgeschiedenheit von der Welt zu
leben, auszuforschen.  Das Geruechte sagte Wunder von ihrer Schoenheit;
indessen war doch niemand der sich ruehmen konnte, sie gesehen zu haben.
ueberhaupt hatte man eine Zeit lang vieles und desto mehr von ihr
gesprochen, je weniger man wusste; allein da sie fest entschlossen schien,
sich nichts darum zu bekuemmern; so hatte man endlich auf einmal aufgehoert
von ihr zu reden, und es der Zeit ueberlassen, das Geheimnis, das unter
dieser Person und ihrer sonderbaren Lebens-Art verborgen sein moechte, zu
entdecken.  "Vielleicht", sagte Critolaus, "ist es eine zweite Artemisia,
die sich, ihrem Schmerz ungestoert nachzuhaengen, in dieser Einoede lebendig
begraben will.  Ich bin schon lange begierig gewesen sie zu sehen; dieser
Sturm hoff' ich, soll uns Gelegenheit dazu geben.  Sie kann uns eine
Zuflucht in ihrem Hause nicht versagen; und wenn wir nur einmal drinnen
sind, so wollen wir wohl Mittel finden, vor sie zu kommen, ob wir gleich
die ersten in dieser Gegend waeren, denen dieses Glueck zu Teil wuerde."  Man
kann sich leicht vorstellen, dass Agathon, so gleichgueltig er auch seit
seiner Entfernung von der schoenen Danae gegen die Damen war, dennoch
begierig werden musste, eine so ausserordentliche Person kennen zu lernen.
Sie kamen vor dem aeussersten Tor eines Hauses an, welches einem
verwuenschten Schlosse aehnlicher sah, als einem Landhause in Jonischem oder
Corinthischem Geschmacke.  Das schlimme Wetter, ihr anhaltendes Bitten,
und vielleicht auch ihre gute Miene brachte zuwegen, dass sie eingelassen
wurden.  Einige alte Sklaven fuehrten sie in einen Saal, wo man sie mit
vieler Freundlichkeit noetigte, alle die kleinen Dienste anzunehmen, welche
sie in dem Zustande, worin sie waren, noetig hatten.  Die Figur dieser
Fremden schien die Leute des Hauses in Verwundrung zu setzen, und die
Meinung von ihnen zu erwecken, dass es Personen von Bedeutung sein muessten;
aber Agathon, dessen Aufmerksamkeit bald durch einige Gemaelde angezogen
wurde, womit der Saal ausgeziert war, wurde nicht gewahr, dass er von einer
Sklavin mit noch weit groesserer Aufmerksamkeit betrachtet wurde.  Diese
Sklavin, (wie Critolaus in der Folge erzaehlte, denn anfangs hielt er's
bloss fuer eine Wuerkung der Schoenheit unsers Helden) schien einer Person
gleich zu sehen, welche nicht weiss, ob sie ihren Augen trauen soll; und
nachdem sie ihn einige Minuten mit verschlingenden Blicken angestarrt
hatte, verlor sie sich auf einmal aus dem Saal.  Sie lief so hastig dem
Zimmer ihrer Gebieterin zu, dass sie ganz ausser Atem kam.  "Und wer meinen
sie wohl, gnaedige Frau", keuchte sie, "dass unten im Saal ist?  Hat es
ihnen ihr Herz nicht schon gesagt?--Diana sei mir gnaedig!  Was fuer ein
Zufall das ist!  Wer haette sich das nur im Traum einbilden koennen?  Ich
weiss vor Erstaunen nicht wo ich bin -" "In der Tat deucht mich, du bist
nicht recht bei Sinnen", sagte die Dame ein wenig betroffen; "und wer ist
denn unten im Saal?"--"O!  bei den Goettinnen!  ich haette es bei nahe
meinen eignen Augen nicht geglaubt--aber ich erkannte ihn auf den ersten
Blick, ob er gleich ein wenig staerker worden ist; es ist nichts
gewisser--er ist es, er ist es!"--"Plage mich nicht laenger mit deinem
geheimnisvollen Galimathias", rief die Dame, immer mehr bestuerzt; "rede
Naerrin, wer ist es?"--"Aber sie erraten doch auch gar nichts, gnaedige
Frau--wer ist es?--Ich sage ihnen, dass Agathon unten im Saal ist, ja
Agathon, es kann nichts gewisser sein--er selbst, oder sein Geist, eines
von beiden unfehlbar, denn die Mutter die ihn geboren hat, kann ihn nicht
besser kennen, als ich ihn erkannt habe, sobald er den Mantel von sich
warf, worin er anfangs eingewickelt war"--Das gute Maedchen wuerde noch
laenger in diesem Ton fortgeplaudert haben, denn ihr Herz ueberfloss von
Freude--wenn sie nicht auf einmal wahrgenommen haette, dass ihre Gebieterin
ohnmaechtig auf ihren Sopha zurueckgesunken war.  Sie hatte einige Muehe sie
wieder zu sich selbst zu bringen; endlich erholte sich die schoene Dame
wieder, aber nur, um ueber sich selbst zu zoernen, dass sie sich so
empfindlich fand.  "Sie machen einem ja ganz bange, Madam", rief die
Sklavin--"wenn sie schon bei seinem blossen Namen in Ohnmacht fallen, wie
wird es ihnen erst werden, wenn sie ihn selbst sehen?--Soll ich gehen, und
ihn geschwinde heraufholen?"--"Ihn heraufholen?" versetzte die Dame; "nein
wahrhaftig; ich will ihn nicht sehen!"--"Sie wollen ihn nicht sehen,
Madam?  Was fuer ein Einfall!  Aber es kann nicht ihr Ernst sein!  O!  wenn
sie ihn nur sehen sollten--er ist so schoen--so schoen als er noch nie
gewesen ist, deucht mich; ich haette ihn mit den Augen aufessen moegen; sie
muessen ihn sehen, Madam--das waere ja unverantwortlich, wenn sie ihn wieder
fortgehen lassen wollten, ohne dass er sie gesehen haette--wofuer haetten sie
sich dann -" "Schweige, nichts weiter", rief die Dame; "verlass mich--aber
untersteh dich nicht wieder in den Saal hinunter zu gehen; wenn er es ist,
so will ich nicht, dass er dich erkennen soll; ich hoffe doch nicht, dass du
mich schon verraten haben solltest?"--"Nein, Madam", erwiderte die
Vertraute; "er hat mich noch nicht wahrgenommen, denn er schien ganz in
die Betrachtung der Gemaelde vertieft, und mich deuchte, ich hoerte ihn ein
oder zweimal seufzen; vermutlich -" "Du bist nicht klug", fiel ihr die
Dame ins Wort; "verlass mich--ich will ihn nicht sehen, und er soll nicht
wissen, in wessen Hause er ist; wenn er's erfaehrt, so hast du eine
Freundin verloren"--die Sklavin entfernte sich also, in Hoffnung, dass ihre
Gebieterin sich wohl eines bessern besinnen wuerde, und--die schoene Danae
blieb allein.


Eine Erzaehlung alles dessen, was in ihrem Gemuete vorging, wuerde etliche
Bogen ausfuellen, ob es gleich weniger Zeit als sechs Minuten einnahm.--Was
fuer ein Streit!  Was fuer ein Getuemmel von widerwaertigen Bewegungen! Sie
hatte ihn bis auf diesen Augenblick so zaertlich geliebt--und glaubte itzt
zu fuehlen, dass sie ihn hasse--Sie fuerchtete sich vor seinem Anblick--und
konnte ihn kaum erwarten.  Was haette sie vor einer Stunde gegeben, diesen
Agathon zu sehen, der, auch undankbar, auch ungetreu, ueber ihre ganze
Seele herrschte; dessen Verlust ihr alle Vorzuege ihres ehmaligen Zustandes,
den Aufenthalt zu Smyrna, ihre Freunde, ihre Reichtuemer, unertraeglich
gemacht hatte--dessen Bild, mit allen den zauberischen Erinnerungen ihrer
ehmaligen Glueckseligkeit, das einzige Gut, das einzige Vergnuegen war,
welches sie noch zu empfinden faehig war.  Aber nun da sie wusste, dass es in
ihrer Gewalt war, ihn wieder zu sehen, wachte auf einmal ihr ganzer Stolz
auf, und schien etliche Augenblicke sich nicht entschliessen zu koennen ihm
zu vergeben.  Und wenn auch einen Augenblick darauf die Liebe wieder die
Oberhand erhielt; so stuerzte sie die Furcht, ihn unempfindlich zu finden,
sogleich wieder in die vorige Verlegenheit.  Zu allem diesem kam noch eine
andre Betrachtung, welche vielleicht bei der schoenen Danae
allzuspitzfuendig scheinen koennte, wenn wir nicht zu ihrer Rechtfertigung
sagen muessten, dass die Flucht unsers Helden, die Entdeckung der Ursachen,
welche ihn zu einem so gewaltsamen Entschluss getrieben, der Gedanke dass
ihre eigene Fehltritte sie in den Augen des einzigen Mannes, den sie
jemals geliebt hatte, veraechtlich gemacht--eine Veraenderung in ihrer
ganzen Denkens-Art hervorgebracht hatte, wozu sie durch den Umgang mit
Agathon und jene Seelen-Mischung, wovon wir bereits im fuenften Buche
gesprochen haben, vorbereitet worden war.  Danae liess sich durch die
Vorwuerfe, welche sie sich selbst zu machen hatte, und von denen vielleicht
ein guter Teil auf ihre Umstaende fiel, nicht von dem edeln Vorsatz
abschrecken, sich in einem Alter, wo dieser Vorsatz noch ein Verdienst in
sich schloss, der Tugend zu widmen.  In der Tat hatte eine Art von
verliebter Verzweiflung den groessesten Anteil an dem ausserordentlichen
Schritt, sich aus einer Welt, worin sie angebetet wurde, freiwillig in
eine Einoede zu verbannen, wo die Freiheit, sich mit ihren Empfindungen zu
unterhalten, das einzige Vergnuegen war, welches sie fuer den Verlust alles
dessen, was sie aufopferte, entschaedigen musste.  Aber es gehoerte doch eine
grosse, und zur Tugend gebildete Seele dazu, um in den glaenzenden Umstaenden,
worin sie lebte, einer solchen Verzweiflung faehig zu sein, und in einem
Vorsatz auszuhalten, unter welchem eine jede schwaechere Seele gar bald
haette erliegen muessen.  Waere Danae nur wolluestig gewesen, so wuerde sie zu
Smyrna, und allenthalben Gelegenheit genug gefunden haben, sich wegen des
Verlusts ihres Liebhabers zu troesten.  Aber ihre Liebe war, wie man sich
vielleicht noch erinnern wird, von einer edlern Art, und so nahe mit der
Liebe der Tugend selbst verwandt, dass wir Ursache haben, zu vermuten, dass
in der gaenzlichen Abgeschiedenheit, worin unsre Heldin lebte, jene sich
endlich gaenzlich in dieser verloren haben wuerde.  Allein eben darum, weil
ihre Liebe zur Tugend aufrichtig war, machte sie sich ein gerechtes
Bedenken, bei dem Bewusstsein der unfreiwilligen Schwachheit ihres Herzens
fuer den allzuliebenswuerdigen Agathon, sich der Gefahr auszusetzen, durch
eine nur allzumoegliche Wiederkehr seiner ehmaligen Empfindungen mit dahin
gerissen zu werden; ein Gedanke, der ohne eine uebertriebne Meinung von
ihren Reizungen zu haben, in ihr entstehen konnte, und durch das Misstrauen
in sich selbst, womit die wahre Tugend allezeit begleitet ist, kein
geringes Gewicht erhalten musste.  Solchergestalt kaempften Liebe, Stolz und
Tugend fuer und wider das Verlangen, den Agathon zu sehen, in ihrem
unschluessigen Herzen--mit welchem Erfolg laesst sich leicht erraten.  Die
Liebe muesste nicht Liebe sein, wenn sie nicht Mittel faende, den Stolz und
die Tugend selbst endlich auf ihre Seite zu bringen.  Sie floesste jenem die
Begierde ein, zu sehen wie sich Agathon halten wuerde, wenn er so ploetzlich
und unerwartet der einst so sehr geliebten, und so grausam beleidigten
Danae unter die Augen kaeme; und munterte diese auf, sich selbst Staerke
genug zu zutrauen, von den Entzueckungen, in welche er vielleicht bei
diesem Anblick geraten moechte, nicht zu sehr geruehrt zu werden.  Kurz;
der Erfolg dieses innerlichen Streites war, dass sie eben im Begriff war,
ihre Vertraute (die einzige Person, welche sie bei ihrer Entfernung von
Smyrna mit sich genommen hatte) hereinzurufen, um ihr die noetige
Verhaltungs-Befehle zu geben; als diese Sklavin selbst hereintrat, und
ihrer Dame sagte, dass die beiden Fremden durch einen von den Sklaven, von
denen sie bedient worden waren, auf eine sehr dringende Art um die
Erlaubnis anhalten liessen, vor die Frau des Hauses gelassen zu
werden--Neue Unentschlossenheit, ueber welche sich niemand wundern wird,
der das weibliche Herz kennt.  In der Tat klopfte der guten Danae das
ihrige in diesem Augenblick so stark, dass sie noetig hatte, sich vorher in
eine ruhigere Verfassung zu setzen, ehe sie es einer so schweren Probe
auszustellen sich getrauen durfte.

Unterdessen, bis diese schoene Dame mit sich selbst einig wird, wozu sie
sich entschliessen, und wie sie sich bei einer so erwuenschten, und so
gefuerchteten Zusammenkunft verhalten wolle, kehren wir einen Augenblick zu
unserm Helden in den Saal zurueck.  Je mehr Agathon die Gemaelde betrachtete,
womit die Waende desselben behaenget waren, je lebhafter wurde die
Einbildung, dass er sie in dem Landhause der Danae zu Smyrna gesehen habe.
Allein er konnte sich so wenig vorstellen, wie sie von dem Orte, wo er sie
vor zweien Jahren gesehen haette, hieher gekommen sein sollten, dass er fuer
weniger unmoeglich hielt, von seiner Einbildung betrogen zu werden.  Zudem
konnte ja der naemliche Meister unterschiedliche Kopien von seinen Stuecken
gemacht haben.  Aber wenn er wieder die Augen auf ein Stueck heftete,
welches die Goettin Luna vorstellte, wie sie mit Augen der Liebe den
schlafenden Endymion betrachtet--so glaubte er es so gewiss fuer das
naemliche zu erkennen, vor welchem er in einem Garten-Saal der Danae zu
Smyrna oft Viertelstunden lang in bewundernder Entzueckung gestanden, dass
es ihm unmoeglich war, seiner ueberzeugung zu widerstehen.  Die Verwirrung,
in die er dadurch gesetzt wurde, ist unbeschreiblich--Sollte Danae--aber
wie koennte das moeglich sein?--Und doch schien alles das Sonderbare, was
ihm Critolaus von der Dame dieses Hauses gesagt hatte, den Gedanken zu
bekraeftigen, der in ihm aufstieg, und den er sich kaum auszudenken
getrauete.  Die schoene Danae haette zufrieden sein koennen, wenn sie gesehen
haette, was in seinem Herzen vorging.  Er haette nicht erschrockner sein
koennen, vor das Antlitz einer beleidigten Gottheit zu treten, als er es
vor dem Gedanken war, sich dieser Danae darzustellen, welche er seit
geraumer Zeit gewohnt war, sich wieder so unschuldig vorzustellen, als sie
ihm damals, da er sie verliess, veraechtlich und hassenswuerdig schien.
Allein das Verlangen sie zu sehen, verschlang endlich alle andre
Empfindungen, von denen sein Herz erschuettert wurde.  Seine Unruhe war so
sichtbar, dass Critolaus sie bemerken musste.  Agathon wuerde besser getan
haben, ihm die Ursache davon zu entdecken; aber er tat es nicht, und
behalf sich mit der allgemeinen Ausflucht, dass ihm nicht wohl sei.  Dem
ungeachtet bezeugte er ein so ungeduldiges Verlangen, die Dame des Hauses
zu sehen, dass Critolaus aus allem was er an ihm wahrnahm, zu mutmassen
anfing, dass irgend ein Geheimnis darunter verborgen sein muesse, dessen
Entwicklung er begierig erwartete.  Inzwischen kam der Sklave, den sie
abgeschickt hatten, sie bei seiner Gebieterin zu melden, mit der Antwort
zurueck, dass er Befehl habe sie in ihr Zimmer zufuehren.  Und hier ist es,
wo wir mehr als jemals zu wuenschen versucht sind, dass dieses Buch von
niemand gelesen werden moechte, der keine schoenen Seelen glaubt.  Die
Situation, worin man unsern Helden in wenigen Augenblicken sehen wird, ist
vielleicht eine von den delikatesten, in welche man in seinem Leben kommen
kann.  Waere hier die Rede von solchen phantasierten Charaktern, wie
diejenige, welche aus dem Gehirn der Verfasserin der 'geheimen Geschichte
von Burgund', und der 'Koenigin von Navarra' hervorgegangen sind, so wuerden
wir uns kaum in einer kleinern Verlegenheit befinden, als Agathon selbst,
da er mit pochendem Herzen und schweratmender Brust dem Sklaven folgte,
der ihn ins Vorgemach einer Unbekannten fuehrte, von der er fast mit
gleicher Heftigkeit wuenschte und fuerchtete, dass es Danae sein moechte.
Allein da Agathon und Danae so gut historische Personen sind als Brutus,
Portia, und hundert andre, welche darum nicht weniger existiert haben,
weil sie nicht gerade so dachten, und handelten wie gewoehnliche Leute: So
bekuemmern wir uns wenig, wie dieser Agathon und diese Danae, vermoege der
moralischen Begriffe des einen oder andern, der ueber dieses Buch gut oder
uebel urteilen wird, haetten handeln sollen, oder gehandelt haben wuerden,
wenn sie nicht gewesen waeren, was sie waren.  Das Recht zu urteilen kann
und soll niemandem streitig gemacht werden; unsre Pflicht ist zu erzaehlen,
nicht zu dichten; und wir koennen nichts dafuer, wenn Agathon bei dieser
Gelegenheit sich nicht weise und heldenmaessig genug, um die Hochachtung
strenger Sittenrichter zu verdienen, verhalten; oder wenn Danae die Rechte
des weiblichen Stolzes nicht so gut behaupten sollte, als viele andre,
welche dem Himmel danken, dass sie keine Danaen sind, an ihrem Platze getan
haben wuerden.


Die schoene Danae erwartete, auf ihrem Sopha sitzend, den Besuch, den sie
bekommen sollte, mit so vieler Staerke als eine weibliche Seele nur immer
zu haben faehig sein mag, welche zugleich so zaertlich und lebhaft ist, als
eine solche Seele sein kann -.  "Ob es wohl weibliche Seelen gibt?"--"O
mein Herr, ich sagte ihnen ja, dass der letzte Teil dieses Kapitels nicht
fuer sie geschrieben sei--Sie moegen vielleicht ueberall in Zweifel ziehen,
ob die Weiber Seelen haben; denn wenn sie Seelen haben, so sind es
weibliche Seelen, der Himmel bewahre uns vor den Penthesileen und
Maenninnen, an denen nichts als die Figur weiblich ist!"--Doch darueber
wollen wir itzt nicht streiten.  Danae erwartete also den Anblick ihres
Fluechtlings mit ziemlicher Standhaftigkeit; aber was in ihrem Herzen
vorging, moegen unsre zaertlichen Leserinnen, welche faehig sind, sich an
ihre Stelle zu setzen, in ihrem eigenen Herzen lesen.  Sie wusste, dass
Agathon einen Gefaehrten hatte, und dieser Umstand kam ihr zu statten; aber
Agathon befand sich wenig dadurch erleichtert.  Die Tuere des Vorzimmers
wurde ihnen von der Sklavin eroeffnet--er erkannte beim ersten Anblick die
Vertraute seiner Geliebten, und nun konnte er nicht mehr zweifeln, dass die
Dame, die er in einigen Augenblicken sehen wuerde, Danae sei.  Er raffte
seinen ganzen Mut zusammen, indem er zitternd hinter seinem Freunde
Critolaus fortwankte--Er sah sie, wollte auf sie zugehen, konnte nicht,
heftete seine Augen auf sie, und sank, vom uebermass seiner Empfindlichkeit
ueberwaeltiget, in die Arme seines Freundes zurueck.  Auf einmal vergass die
schoene Danae alle die grossen Entschliessungen von Gelassenheit und
Zurueckhaltung, welche sie mit so vieler Muehe gefasst hatte.  Sie lief in
zaertlicher Bestuerzung auf ihn zu, nahm ihn in ihre Arme, liess dem ganzen
Strom ihrer Empfindung den Lauf, und dachte nicht daran, dass sie einen
Zeugen davon hatte, der ueber alles was er sah und hoerte, erstaunt sein
musste.  Allein die Guete seines Herzens, und diese Sympathie, welche
schoene Seelen in wenigen Augenblicken vertraut mit einander macht, gab ihm
in einer Situation, auf die er sich so wenig hatte gefasst machen koennen,
gerade die naemliche Art des Betragens ein, die er haette haben koennen, wenn
er schon von Jahren her ihr Vertrauter gewesen waere.  Er trug seinen
Freund auf den Sopha, auf welchen sich Danae neben ihn hinwarf, und da er
nun schon genug wusste, um zu sehen, dass er hier weiter nichts helfen
konnte, so entfernte er sich unvermerkt weit genug, um unsre Liebenden von
dem Zwang einer Zurueckhaltung zu entledigen, welche in so sonderbaren
Augenblicken ein groesseres uebel ist, als die unempfindlichen Leute sich
vorstellen koennen.  Allmaehlich bekam Agathon, an der Seite der
gefuehlvollen Danae, und von einem ihrer schoenen Arme umschlungen, das
Vermoegen zu atmen wieder; sein Gesicht ruhte an ihrem Busen, und die
Traenen, welche ihn zu benetzen anfingen, waren das erste, was ihr seine
wiederkehrende Empfindung anzeigte.  Ihre erste Bewegung war, sich von ihm
zurueckzuziehen; aber ihr Herz versagte ihr die Kraft dazu; es sagte ihr,
was in dem seinigen vorging, und sie hatte den Mut nicht, ihm eine
Lindrung zu entziehen, welche er so noetig zu haben schien, und in der Tat
noetig hatte.  Allein in wenigen Augenblicken machte er sich selbst den
Vorwurf, dass er einer so grossen Guetigkeit unwuerdig sei--er raffte sich auf,
warf sich zu ihren Fuessen, umfasste ihre Knie mit einer Empfindung, welche
mit Worten nicht ausgedrueckt werden kann, versuchte es sie anzusehen, und
sank, weil er ihren Anblick nicht auszuhalten vermochte, mit Traenen
beschwemmtem Gesicht, auf ihren Schoss nieder.  Danae konnte nun nicht
zweifeln, dass sie geliebt werde, und es kostete sie, die Entzueckung
zurueckzuhalten, worin sie durch diese Gewissheit gesetzt wurde; aber es war
notwendig, dieser allzuzaertlichen Szene ein Ende zu machen.  Agathon
konnte noch nicht reden--und was haette er reden sollen?--"Ich bin
zufrieden, Agathon", sagte sie mit einer Stimme, welche wider ihren Willen
verriet, wie schwer es ihr wurde, ihre Traenen zurueckzuhalten--"Ich bin
zufrieden--du findest eine Freundin wieder--und ich hoffe du werdest sie
kuenftig deiner Hochachtung weniger unwuerdig finden, als jemals--Keine
Entschuldigungen mein Freund", (denn Agathon wollte etwas sagen, das einer
Entschuldigung gleich sah, und woraus er sich in der heftigen Bewegung,
worin er war, schwerlich zu seinem Vorteil gezogen haette) "du wirst keine
Vorwuerfe von mir hoeren--wir wollen uns des Vergangenen nur erinnern, um
das Vergnuegen eines so unverhofften Wiedersehens desto vollkommner zu
geniessen -" "Grossmuetige, goettliche Danae!"  rief Agathon in einer
Entzueckung von Dankbarkeit und Liebe--"Keine Beiwoerter, Agathon",
unterbrach ihn Danae, "keine Schwaermerei!  Du bist zu sehr geruehrt;
beruhige dich--wir werden Zeit genug haben, uns von allem, was seitdem wir
uns zum letzten mal gesehen haben, vorgegangen ist, Rechenschaft zu
geben--Lass mich das Vergnuegen dich wieder gefunden zu haben unvermischt
geniessen; es ist das erste, das mir seit zweien Jahren zu Teil wird."

Mit diesen Worten (und in der Tat haette sie die letztern fuer sich selbst
behalten koennen, wenn es moeglich waere, immer Meister von seinem Herzen zu
sein) stund sie auf, naeherte sich dem Critolaus, und liess dem mehr als
jemals bezauberten Agathon Zeit, sich in eine ruhigere Gemuetsfassung zu
setzen.

Coetera intus agentur--Unsere schoenen Leserinnen wissen nun schon genug,
um sich vorstellen zu koennen, was diese zaertliche Szene fuer Folgen haben
musste.  Danae und Critolaus wurden gar bald gute Freunde.  Dieser junge
Mann gestund, seine Psyche ausgenommen, nichts vollkommners gesehen zu
haben, als Danae; und Danae erfuhr mit vielem Vergnuegen, dass Critolaus der
Gemahl der schoenen Psyche, und Psyche die wiedergefundene Schwester
Agathons sei.  Sie hatte nicht viel Muehe ihre Gaeste zu bereden, das
Nachtlager in ihrem Hause anzunehmen; unsre Liebenden haetten also die
Schuld sich selbst beimessen muessen, wenn sie keine Gelegenheit gefunden
haetten, sich umstaendlich zu besprechen, und gegen einander zu erklaeren.
Die schoene Danae meldete ihrem Freunde, dass sie die Verraeterei des Hippias,
und die Ursache der heimlichen Entweichung Agathons, bei ihrer
Zurueckkunft nach Smyrna bald entdeckt habe.  Sie verbarg ihm nicht, dass
der Schmerz ihn verloren zu haben, sie zu dem seltsamen Entschluss gebracht,
der Welt zu entsagen, und in irgend einer entlegenen Einoede sich selbst
fuer die Schwachheiten und Fehltritte ihres vergangenen Lebens zu bestrafen;
jedoch setzte sie hinzu, hoffe sie, dass wenn sie einmal Gelegenheit haben
wuerde, ihm eine ganz aufrichtige und umstaendliche Erzaehlung der Geschichte
ihres Herzens bis auf die Zeit, da sein Umgang und die Begeistrung, worein
sie durch ihn allein zum ersten mal in ihrem Leben gesetzt worden, ihrer
Seele wie ein neues Wesen gegeben, zu machen--er Ursache finden wuerde sie,
wo nicht immer zu entschuldigen, doch mehr zu bedauren als zu verdammen.
Die Furcht, den Gedanken in ihr zu veranlassen, als ob sie durch das was
ehmals zwischen ihnen vorgegangen war, von seiner Hochachtung verloren
haette, zwang unsern Helden eine geraume Zeit, die Lebhaftigkeit seiner
Empfindungen in seinem Herzen zu verschliessen.  Danae wurde indessen mit
der Familie des Archytas bekannt, man musste sie lieben, sobald man sie sah;
und sie gewann desto mehr dabei, je besser man sie kennen lernte.  Es war
ueberdies eine von ihren Gaben, dass sie sich sehr leicht und mit der besten
Art in alle Personen, Umstaende und Lebens-Arten schicken konnte.  Wie
konnte es also anders sein, als dass sie in kurzem durch die zaertlichste
Freundschaft mit dieser liebenswuerdigen Familie verbunden werden musste?
Selbst der weise Archytas liebte ihre Gesellschaft, und sie machte sich
ein Vergnuegen daraus, einem alten Manne von so seltnen Verdiensten die
Beschwerden des hohen Alters durch die Annehmlichkeiten ihres Umgangs
erleichtern zu helfen.  Aber nichts war der Liebe zu vergleichen, welche
Psyche und Danae einander einfloessten.  Niemalen hat vielleicht unter zwo
Frauenzimmern, welche so geschickt waren, Rivalinnen zu sein, eine so
zaertliche, und vollkommne Freundschaft geherrschet.  Man kann sich
einbilden, ob Agathon dabei verlor.  Er sah die schoene Danae alle Tage; er
hatte alle Vorrechte eines Bruders bei ihr--aber wie sollte es moeglich
gewesen sein, dass er sich immer daran begnuegt haette?--Es gab Augenblicke,
wo er, von den Erinnerungen seiner ehmaligen Glueckseligkeit berauscht,
sich die Rechte eines beguenstigten Liebhabers herausnehmen wollte.  Aber
Danae wurde durch den vertrauten Umgang mit so tugendhaften Personen, als
diejenigen waren, mit denen sie nunmehr lebte, in ihrer neuen Denkungs-Art
so sehr bestaerkt, dass die zaertlichsten Verfuehrungen der Liebe nichts ueber
sie erhielten.  In diesem Stuecke wollte sie nicht mehr Danae fuer ihn sein.
"Das ist unwahrscheinlich", werden die Kenner sagen; "unwahrscheinlich",
antworte ich, "aber moeglich".  Mit einem Worte, Danae bewies durch ihr
Exempel, dass es einer Danae moeglich sei; und Agathon erfuhr es so sehr,
dass Psyche endlich selbst Mitleiden mit ihm zu haben anfing.  Sie wusste
die geheime Geschichte ihrer Freundin; Danae hatte Tugend genug gehabt,
ihr eine aufrichtige Erzaehlung davon zu machen.  Die Bedenklichkeiten sind
leicht zu erraten, welche der Glueckseligkeit dieser Liebenden, welche so
ganz fuer einander geschaffen zu sein schienen, im Wege stund.  Aber waren
sie wichtig genug, um ihrentwillen ungluecklich zu sein?--Hatte er nicht
das Beispiel des grossen Perikles vor sich?  Verdiente Danae nicht in allen
Betrachtungen das Schicksal der Aspasia?--Es waere uns leicht, unsern
Lesern hierueber aus dem Wunder zu helfen; aber wir ueberlassen es ihnen zu
erraten, was er tat--oder auszumachen, was er haette tun sollen.




FUeNFTES KAPITEL

Abdankung


Und nun, nachdem wir in diesem letzten Buche zu Gunsten unsers Helden
alles getan zu haben glauben, was die zaertlichsten Freunde, die er sich
erworben haben kann, (und wir hoffen, dass er einige haben werde,) nur
immer zu seinem Besten wuenschen konnten--Nachdem er so gluecklich ist, als
es vielleicht noch kein Sterblicher gewesen ist--oder es doch in seiner
Gewalt hat, gluecklich zu sein--Nun bleibt uns nichts uebrig, als unsern
Lesern und Leserinnen, welche Geduld genug gehabt haben, bis zu diesem
Blatte fortzulesen--dafuer zu danken--und sie zu versichern, dass es uns
sehr angenehm sein sollte, wenn sie soviel Geschmack an dieser Geschichte
gefunden haetten, um sie noch einmal zu lesen--und noch angenehmer, wenn
sie weiser oder besser dadurch geworden sein sollten.  Indessen ist das
ihre Sache.  Der Herausgeber dieser Geschichte schmeichelt sich wenigstens,
(und wer schmeichelt sich nicht?) dass er ihnen viele Gelegenheit zu dem
einen und zu dem andern gegeben habe; und wofern der Erfolg seiner
Erwartung nicht entsprechen sollte, so wird er sich durch das taegliche
Beispiel so vieler tausend Anstalten und Bemuehungen, welche ihren Zweck
verfehlen, beruhigen, und mit Horaz, sich in die Tugend seiner Absicht
einwickeln.

Uebrigens kann er nicht umhin, seinen Freunden im Vertrauen zu entdecken,
dass ihn das griechische Manuskript, welches er in Handen hat, in den Stand
setzt, noch einige Nachtraege oder Zugaben zu der Geschichte des Agathon zu
liefern, welche ihrer Neugier vielleicht nicht unwuerdig sein moechten.  Es
ist zum Exempel nicht unmoeglich, dass sie begierig sein koennten, das System
des weisen Archytas genauer zu kennen; oder zu wissen, wie Agathon in
seinem fuenfzigsten Jahre ueber alles was im Himmel und auf Erden ein
Gegenstand unsers Nachforschens, unsrer Gedanken--Neigungen--Wuensche--oder
Traeume zu sein verdient, gedacht habe.  Vielleicht moechte es ihnen auch
nicht unangenehm sein, die Geschichte der schoenen Danae (so wie sie den
Mut gehabt, sie dem Agathon zu einer Zeit zu erzaehlen, da er nicht mehr so
enthusiastisch, aber desto billiger dachte) in einer ausfuehrlichen
Erzaehlung zu lesen?--Mit allem diesem koennten wir dem Verlangen unsrer
Freunde ein Genuege tun--wenn wir erst gewiss davon waeren, dass sie ein
solches Verlangen haetten--und wenn wir einige Ursache finden sollten zu
hoffen, dass dem Publico durch diese Nachtraege nur ein halb so grosser
Dienst geleistet wuerde, als der franzoesische Verfasser des Traktats von
den Nachtigallen (dessen Helvetius erwaehnt) dem menschlichen Geschlechte
durch sein Buch geleistet zu haben glaubte.




Ende dieses Project Gutenberg Etextes "Geschichte des Agathon", Teil 2
von Christoph Martin Wieland
End of The Project Gutenberg Etext of Geschichte des Agathon, Teil 2

